Depuis sa cabane au dessus de la mer, l'artilleur regarde avec mélancolie son emploi démantelé sous ses yeux.
- Du temps d'la vieille Pervenche...
- Madame Obéron est morte. Ce temps-là est terminé.
- Carnavale, c'était que'qu'chose à c't'époque.
- Sans doute.
Des miliciens Castelage, leurs casques barrés des ors et noirs de la Principauté, supervisent le gros oeuvre. On démonte des rampes de lancement, on scelle des cavernes secrètes, on fait sauter des rails qui, autrefois, transportaient au centre de la terre, les fusées de la reine balistique.
- Et qu'est-c'que j'vais dev'nir, moi alors ?
- Il y a du travail dans la Cité noire.
Le vieux crache.
- Pouah ! pour respirer leur air pollué là ? et glavioter tout noir ? Non merci.
- Il se dit que monsieur Méandre recrute ?
- Recrute pour quoi ?
- Va savoir, recrute pour le nord.
