Activités étrangères dans l'Empire Listonien - Page 2

Comme un cancer, le Pharois Syndikaali contamine tout ce qu’il touche. Quelle chance avait Albigärk d’être épargnée ? Aucune. L’ouverture des frontières et plus généralement la contrebande endémique de ces eaux avaient fait de certains de ses quartiers de véritables zones de non-droit comme il en existe tant sur cette portion de territoire.
Que l’amoureux de l’ordre et du travail honnête ne s’alarme pas trop. Ici, point de vandalisme tapageur ou de règlements de comptes outranciers. Le trafic est organisé au cœur des hangars, par des professionnels. Au Syndikaali, le marché noir est une affaire de professionnels. Ou au moins une affaire de famille.

Sur le port, les grues soulèvent de lourdes caisses scellées, tamponnées de mentions anodines et cryptiques. « Frais. » « Fragile. » « Poisson. » Rien qui n’attire le regard des douaniers, dépassés et achetés par les riches équipages de pirates qui sévissent dans la baie d’Albi. A Albigärk, rien à craindre. Si proche du Syndikaali, il n’y a que des amis. La retraite est simplissime, et les ennemis se font discrets. Personne ne souhaite prendre une balle dans le front pour quelques kilos d’héroïnes qui demain auront déjà disparus, renfournés dans une nouvelle cale, vers des destinations plus exotiques.

La bonne intelligence, c’est celle du commerce. Nul complot derrière tout cela, aucune intelligence maléfique ou décadence des mœurs, rien que ce simple petit fait qui change tout : ici on fait du commerce. Et de cela tout découle.

Fallait-il s’étonner qu’il entre sur ce territoire des armes, des drogues et des livres interdits ? Albigärk est une ville libre, indépendante, elle l’a toujours été. Malgré l’interdiction du port d’armes à feux, celles-ci circulent encore sous le manteau. Les habitudes ont la vie dure, et il est si simple de s’en procurer. La tentation est trop forte, le simple citoyen cède, le voila désormais un brin plus pirate qu’auparavant.
Malgré les tentatives de l’Empire Listonien, la culture pharoise ne décline pas. Comme une blessure qui ne guérit pas, la mâter par la force c’est la renforcer. Elle se nourrit de l’interdit, de l’aura de mystère et de charme que celui-ci lui procure. L’appel de l’argent roi séduit plus sûrement que toutes les leçons de moralité, ici l’aventure entrepreneuriale prend un sens très littéral.

Le marché noir prospère car le Syndikaali l’y encourage. C’est ainsi qu’il procède. Il infecte la plaie pour y déposer ses larves de mouches. Celles-ci finiront par s’envoler et s’en aller pondre ailleurs. Ainsi la peste se répand. L’ordre est une chose vicieuse, le pouvoir est maudit, aussi le combat libertaire ne lui oppose-t-il pas un contre-pouvoir. Il le pourrit de l’intérieur.

Le pouvoir Listonien était atteint de gangrène, Albigärk ne tarderait pas à se détacher d’elle-même.

Est-ce parce que son territoire est si souvent nimbé de brouillard que le Syndikaali avait à ce point développé le goût du secret ? Des siècles déjà au paravant, les rois d’Albi avaient compris l’importance de garder un œil sur leur capitale… et une porte de sortie en cas de fronde. Ainsi était née la forteresse de Seinä, « le mur », l’arrière-garde des têtes couronnées, la dernière solution. Un lieu perché sur une colline et entourée de forêt, censé protéger la famille royale des attaques venues de la mer.

Depuis plus de deux cents ans toutefois, la forteresse avait été abandonnée. Concentrant ses forces sur sa marine, la jeune république pharoise suivie du Syndikaali n'avait accordé que peu d’importance à ses territoires terrestres, jugés peu stratégiques. Ses principaux ennemis d’alors, Genevier et Tapiolie, ne se seraient de toute façon pas amusés à s’enfoncer dans la tourbière marécageuse et dans les vastes pinèdes de l’intérieur du pays , impropres à la circulation piétonne d’une force militaire conséquente.

La fin des conflits sur la péninsule et l’apparition de nouvelles puissances régionales avait toutefois poussé le Syndikaali à repenser quelque peu sa stratégie de contre-espionnage. L’apparition de l’Empire Listonien au cœur du territoire Pharois imposait une surveillance drastique de ses activités afin de prévenir de toute attaque. Si le Syndikaali avait accès une grande part de sa stratégie de défense sur la puissance de sa flotte, la prise d’ALbigärk changeait la donne en faisant peser sur le pays la menace d’une invasion terrestre.

La citadelle de Seinä s’était ainsi vu offerte à de nouveaux occupants pour le moins atypiques : les services secrets. Placée en amont de la cité, dans les hauteurs, elle disposait d’un angle particulièrement intéressant pour tendre vers elle les antennes de cette nouvelle station d’écoute. Téléphone, fax et récemment communications internet, les antennes avalaient goulument tout ce qui provenait de la cité, assurant au Syndikaali un suivi quasiment en temps réel des actions jugées compromettante pour la sécurité de sa population et l’intégrité de son territoire.

- « Bonne soirée monsieur Merlon. »

- « Bonne soirée Angelica. »

- « Bonne soirée monsieur Merlon. »

- « Bonne soirée à vous aussi monsieur Ernesto. »

Sa serviette sous le bras, son manteau sur les épaules, Merlon referma la porte du bureau. Il n’était pas encore sorti de l’aéroport, loin de là, mais avait quitté les quartiers réservés au personnel de la tour de contrôle. Albigärk était une métropole d’envergure internationale mais l’étroitesse de son territoire, enclavé au milieu du Pharois Syndikaali, empêchait l’extension outre-mesure de ses infrastructures civiles et militaires. L’aéroport en était l’exemple le plus remarquable. Installé à quelques kilomètres de la ville à peine, il jouxtait sa banlieue nord qui devait supporter le bruit des décollages et atterrissages à toute heure du jour et de la nuit.
Enfin moins ces derniers temps tout de même. Le regain de tensions entre l’Empire Listonien et le Syndikaali avait poussé ce dernier à fermer à deux reprises son espace aérien, empêchant physiquement les avions n’ayant pas reçu l’autorisation d’atteindre Albigärk. Pour monsieur Merlon, c’était des vacances forcées bienvenues, même s’il espérait que la situation ne s’enliserait pas assez longtemps pour que la direction de l’aéroport envisage d’en profiter pour faire quelques coupes dans la masse salariale du personnel.

Merlon devait toutefois se rendre chaque jour sur place, pour du mi-temps. On ne savait jamais ce qui pouvait se passer, dans le ciel. Qu’un avion en détresse demande la permission d’atterrir en urgence, qu’un aéronef militaire – listonien ou pharois – décide de se poser malgré l’interdiction ou tout simplement que l’espace soit réouvert subitement, il fallait des gens dans la tour de contrôle afin d’assurer le service minimum.

Merlon était des gens dont la présence avait été réclamée. Cela lui convenait plutôt. Il y voyait le signe qu’on lui faisait confiance, avant de se dire qu’il était peut-être un peu bonne poire sur ce coup-là. Au moins ne ferait-il peut-être pas partie des premiers renvoyés le jour du grand plan social de restructuration des ressources humaines. La vague de licenciement, quoi.

D’un geste mécanique, il apposa son badge de sécurité sur le lecteur de la porte dont le voyant passa du rouge au vert. Merlon se sentait toujours un peu privilégié, en faisant cela. Le sentiment qu’on lui donnait accès à des lieux interdits aux profanes, où seule une petite élite pouvait pénétrer. Une élite de contrôleurs radios en l’occurrence, et de quelques pilotes qui passaient prendre un café en attendant le départ du prochain vol.
C’était là un sentiment un peu puéril pour quelqu’un de son âge – quarante-huit ans au printemps tout de même, mais qui contribuait à rendre le quotidien de son travail supportable. Travailler dans l’aéronautique était quelque chose de prestigieux, même dans cette région historiquement hostile à tout ce qui ne touchait pas à la mer, en ce sens la colonisation d’Albigärk, quelques années seulement avant sa naissance, avait été une chance. Le Syndikaali ne possédait pas d’armée de l’air et une aviation civile relativement peu développée en comparaison de ses voisins. De fait on n’y formait pas de pilotes. Bien sûr il aurait pu passer la frontière, aller en Tapiolie ou au Genevier mais pourquoi s’embêter alors qu’Albigärk accueillait déjà le fleuron de la culture universitaire de la région et que l’Empire Listonien, du fait de son étalement à travers le monde, était extrêmement dépendant des vols civiles ?

Monsieur Merlon avait donc demandé une bourse d’étude, suivi a formation pour devenir pilote. Ses notes malheureusement n’étant pas excellente, il s’était réorienté en cours de route vers un poste d’ingénieur aéronautique et avait fini par obtenir un emploi à l’aéroport d’Albigärk. Une place sûre et confortable, dans une ville particulièrement vivante, à l’embranchement de deux cultures, la sienne, celle des pharois, et l’autre, sudière et chaleureuse, des listoniens.

- « Bonsoir Merlon ! »

- « Bonne soirée les gars ! »

D’un geste de la main accompagné d’un sourire, il avait passé la sécurité. Deux braves types chargés de surveiller les allées et venues des voyageurs et qui pour autant qu’ils portaient en bandoulière chacun un fusil mitrailleur n’en était pourtant pas moins de vraies crèmes, d’une grande humanité.

Encore une porte, un couloir dont le néon clignote – il serait vraiment temps d’envisager de le faire remplacer celui-là, cela va faire quoi ? Un an que a lumière est défectueuse ? – une porte à nouveau, toujours le même geste, la carte, le lecteur, le petit bip du voyant passant au vert. Et puis enfin la rue. Une grande baffe d’air glacial qui vous percute la gueule comme on aime. L’hiver pharois était rude, même sur la côte sud, un peu à l’abri des courants gelés septentrionaux, dans la baie d’Albi.

Esquissant un frisson de principe, monsieur Merlon resserra un peu son écharpe autour de son cou, la remonta sur son nez puis glissa un par un chacune de ses mains dans une moufle, la serviette coincée entre les genoux pendant l’opération. Le vent soufflait fort entre les building brutalistes d’Albigärk la bétonnée. Ou Evora, comme le gouvernement Listonien souhaitait la faire renommer. Une mesure ridicule, de l’avis de monsieur Merlon, la ville avait porté le même nom pendant plus d’un millénaire, l’Empereur croyait-il vraiment qu’un tampon sur un papier parviendrait à changer cela ?

Dans la rue, des flocons blancs voletaient comme des feuilles en automne. Même la chaleur de la ville ne parvenait pas à empêcher la neige de tomber. Monsieur Merlon se mit en marche, remontant une rue largement désertée à cette heure, vers la navette qui devait le ramener chez lui.

La province n’était pas grande mais en tant qu’ancienne capitale, elle avait toujours accueillie les forces vives de la péninsules d’Albi et de fait la ville jouissait d’une indiscutable dynamique. Les infrastructures y étaient développées et la jeunesse étudiante avait en son temps constitué un vivier d’esprits enthousiastes mis au service de la métropole et contribuant à son développement.
Le monorail faisait partie des réussites de la cité, bringuebalant sa population d’un bout à l’autre du territoire dans une charmante petite ambiance début de siècle. A part les jours d’affluence, monsieur Merlon aimait beaucoup prendre le monorail. Heureusement ce soir il n’y avait pas foule. Pour courageux qu’ils soient, l’hiver faisait rentrer les Pharois dans leurs tanières aussi sûrement que la peste. Quant aux Listonien, la plupart supportait déjà mal le climat rude le reste de l’année, les plus malins et argentés préféraient passer leurs vacances de noël dans des contrées plus hospitalières.

En regardant par-dessus son épaule, monsieur Merlon constata avec amusement que les traces de ses pas commençaient imperceptiblement à ressortir sur le sol, signe qu’une fiche pellicule de neige s’y était déposée. Demain matin, Albigärk serait blanche. Demain après-midi, elle serait bouillasseuse.
Créant ex nihilo une piste de pas de l’aéroport à la station de monorail, monsieur Merlon était devenu tout blanc lui aussi lorsqu’il l’atteint enfin. Un auvent de fer et de verre protégeait les quelques travailleurs attendant le passage du train et monsieur Merlon les rejoignit silencieusement sur les bancs de la station. Certains lisaient le journal ou fumait quelque chose dégageant une forte odeur de colle – un étudiant sans doute. Deux autres commentaient l’actualité à voix basse.

- « Certains disent que le Syndikaali va intervenir militairement à Albigärk… tu te rends compte ?? »

- « Si ça pouvait nous débarrasser de ce putain de couvre-feu, j’en viendrai presque à le souhaiter. »

Monsieur Merlon laissait trainer son oreille, curieux de tromper l’ennui, mais le train avait fait son apparition au bout de la rue, glissant silencieusement sur le sillon des rails creusées au milieu des pavés et la conversation s’interrompit là. Tout le monde s’était levé et on entra dans le wagon à la file indienne, esquissant des « pardon » ou des « madame voulez-vous ma place ? » ou bien « mais ils n’ont pas encore mis le chauffage à cette époque de l’année ? ».

Merlon parvint à se trouver une petite place assise près d’une fenêtre et s’y ratatina, tout au plaisir de pouvoir profiter du voyage sans avoir à se tenir à une barre pour garder l’équilibre. Les portes s’étaient refermées, le train redémarrait.

- « Police d'Evora. Contrôle des autorisations dérogatoires je vous prie. »

Un vent d’agacement parcouru le wagon. Au fond, deux hommes qui jusque là semblaient parfaitement anodins, venaient d’enfiler des brassards verts et rouges – couleur listonienne – et exigeaient de voir leurs papiers. Depuis que le gouvernement impérial avait décrété le couvre-feu, une dérogation officielle de l’employeur était nécessaire pour circuler passé dix-huit heure de l’après-midi. Une décision particulièrement impopulaire mais que des contrôles réguliers permettaient de faire respecter.

- « Enfin dix-huit heure c’est trop tôt c’est infernal je sors du travail à quelle heure je fais mes courses moi ?! »

- « Désolé madame, ce n’est pas moi qui fait les règles. »

L’un des deux hommes se tenait devant monsieur Merlon à présent, le visage inexpressif.

- « Votre dérogation monsieur. »

Monsieur Merlon retira l’une de ses moufles et alla fouiller au fond de sa poche un papier plié en quatre qu’il tendit avec un sourire à l’agent de police.

- « Drôle d’époque, hein ? »

L’autre dépliait le papier, avisa ce qui y était écrit ainsi que le tampon de l’aéroport, puis le rendit à Merlon.

- « Je ne vous le fais pas dire monsieur. Bonne fin de journée à vous. »

Il était en train de ranger le papier replié dans sa poche quand des voix courroucées s’élevèrent un peu plus loin dans le wagon.

- « C’est complètement illégal ! Anticonstitutionnel ! J'ai des droits ! Albigärk est une terre d’anarchistes et de libres penseurs et vous voulez nous imposer un couvre-feu, bâtards fascistes !! »

- « Monsieur je vous le redemande, présentez moi votre dérogation. »

- « Non ! Vous ne bafouerez pas notre droit de circulation ! Et vous avez refermé les frontières ! Pour qui vous prenez-vous, Listonien ? Vous n’êtes pas en territoire conquis ici ! »

Les voyageurs semblaient mal à l’aise, on chuchotait ici et là et les déplacements se faisaient dans une fébrilité certaine.

- « Monsieur je vous le demande une dernière fois, votre dérogation. »

- « Allez bien vous faire foutre ! »

Il y eut un bruit d’électricité, un grognement de douleur et des mouvements précipités. Monsieur Merlon gardait les yeux rivés sur la vitre à sa droite. Le train s’était arrêté à présent et quelques instants plus tard, il vit les deux contrôleurs en extraire un homme manifestement groguis. On chuchotait.

- « Il l’a mérité. »

- « C'est horrible... »

- « S’il avait accepté de coopérer cela n’aurait pas dégénéré. »

- « C’est inquiétant quand même ce qui se passe… »

- « En soixante ans je n’ai jamais vu ça… ! »

Monsieur Merlon ne donna pas son avis. De toute façon, personne ne le lui avait demandé. Le train avait redémarré à présent, s’engouffrant plus loin dans les profondeurs d’Albigärk la vénéneuse. Encore deux arrêts et il serait chez lui, au chaud. Il n’était pas si tard, contrairement à ce que les nuits polaires et le couvre-feu pouvaient laisser croire. A peine 20h. Avec un peu de chance, le film que diffusait chaque soir la première chaîne n’aurait pas beaucoup commencé. Il se ferait réchauffer un plat au four, des lasagnes de légumes de la veille, et s’ouvrirait une bière, les pieds dans ses chaussons en poils de phoque.

Encore un arrêt. Plusieurs personne descendirent. Le train repartit. S’arrêta à nouveau. Monsieur Merlon fixait toujours la neige qui tombait doucement à travers la fenêtre de la vitre, comme un petit spectacle. Il ne fit pas mine de se lever. Le train repartit à nouveau. A nouveau des arrêtes, jusqu’au centre-ville, puis encore, et encore, dans les quartiers sud, vers le port.

Monsieur Marlon descendit, la serviette sous le bras, le nez dans son écharpe. Il marcha une dizaine de minutes dans des rues vidées de leurs habitants par la nouvelle loi en vigueur, laissant des traces de pas bien nettes sur un trottoir immaculé.

Il poussa la porte d’un bar. Le petit panneau « fermé » tangua sur la porte déverrouillée.

- « Tilaa kaaoksesta, citoyen Rooperti. »

- « Tilaa kaaoksesta, citoyen Paavali. »

Paavali alla s’asseoir au bar. L’endroit était obscure, le rideau de fer censé protéger la devanture avait été baissé. Rooperti lui offrit un verre de calva qu’il bu en silence. L’alcool de pomme était fort, lui réchauffait les entrailles, de quoi lui donner la force de rentrer chez lui à présent.

Quand il ressortit du bar, il avait laissé sa serviette sur le comptoir.

XVIIe siècle, qari Randija Alealam

Les choses bougeaient de manière imperceptible dans le port listonien de Macao. Tout avait commencé par la vente de la petite boutique de BD de Manuelo Camillo Di Paolo. Le pauvre homme, ruiné depuis la censure des ouvrages jashuriens, avait dû quitter son activité et trouver un emploi dans une usine de surimi, du moins, c’était ce que les gens disaient quand ils se remémoraient le souvenir du sympathique vendeur de BD.

A la place, une petite blanchisserie avait remplacé la boutique de Manuelo dans l’avenue : « Chez Sajani ». Cette petite entreprise familiale était devenue au fil des années un des plus importants acteurs de la blanchisserie dans le Nazum et ailleurs. On reconnaissait les boutiques de cette entreprise jashurienne grâce à leur apparence soignée de petite boutique familiale, très accueillante, qui s’implantait un peu partout. « Chez Sajani » faisait tout : couture, blanchisserie, mercerie, … Ses couturiers et ses blanchisseurs travaillaient dur et bien pour satisfaire les besoins de leurs clients, de plus en plus exigeants en matière de prestation. Il n’en restait pas moins que malgré une activité de laverie pas chère, « Chez Sajani » était une blanchisserie respectable qui n’avait aucun mal à s’implanter dans les territoires étrangers.

La petite blanchisserie qui accueillait une dizaine d’employés n’était pas la seule chose qui avait changé suite au départ de monsieur Camillo Di Paolo. Sans que personne ne s’en émeuve, les boutiques du centre-ville changeaient peu à peu d’enseignes. Ce n’étaient bien entendu par les grandes boutiques chics de Listonie, mais les petits commerces du quotidien, des petites aires de restauration aux commodités, en passant par les services de proximité. Sans que personne n’y prenne garde, des boutiques, tenues par de sympathiques jashuriens, émergeaient à la place des traditionnelles boutiques listoniennes.

Les fonds de commerce étaient progressivement rachetés à bas prix. La censure des œuvres jashuriennes avait mis une partie des disquaires et des libraires listoniens sur la paille. Pas de panique ! Le bail était immédiatement racheté par de petites entreprises jashuriennes, désireuses de commercer dans le délicat port de Macao. Les affaires étant les affaires et l’argent n’ayant pas d’odeur, les Listoniens acceptaient sans sourciller le rachat des fonds de commerce tandis qu’imperceptiblement, les rues de Macao se transformaient.

Sans que personne n’y prenne garde, les devantures changeaient, les clients aussi. L’ambiance devenait très différente, très animée, matin, midi et soir. Il régnait autour des boutiques jashuriennes une certaine bonhommie. Le bruit de la monnaie qui s’échangeait contre des services de blanchisserie, le rire des enfants devant le marchand de nouilles, le bruit des bouteilles d’alcool que riz que l’on débouchait le soir … La concentration des entreprises jashuriennes à Macao commençait à avoir un effet tangible sur la cité.

La « Rizière » faisait parti de ces nouveaux bars branchés d’origine jashurienne qui s’était installé non loin de l’avenue principale de Macao. Le fond de commerce avait été racheté suite au départ d’une maison d’édition listonienne, qui n’avait pas réussi à redresser la barre suite à la censure des œuvres jashuriennes. Les propriétaires de la Rizière, un couple de jeunes jashuriens en quête de dépaysement, y avait installé un bar servant uniquement des spécialités jashuriennes. En quelques semaines, le lieu était devenu très populaire et proposait aux expatriés jashuriens comme aux Listoniens, un avant-goût de la cuisine traditionnelle, mariée aux cocktails et alcools contemporains vendus par les Jashuriens.

La Rizière, depuis son lancement, était devenu le point de chute d’une partie des travailleurs jashuriens branchés, mais aussi un lieu où s’échangeaient les nouvelles sur Macao, le Jashuria et les relations avec la Listonie. On jouait à s’y faire peur, en imaginant le pire entre la Listonie et le Jashuria, mais on se plaisait aussi à imaginer un avenir autre ... des utopies post-coloniales aux communes autogérées. Entre deux gorgées d’alcool de riz, les habitués de la Rizière s’improvisaient fins politiques, imaginant une commune libre de Macao. Après tout, l’exclave du Kah non loin était une commune libre ! Pourquoi pas Macao ? L’Empire Listonien était bien trop loin : ici, à Macao, les choses se faisaient différemment que diable ! Et puis, il y avait cette censure, intolérable aux yeux de certains locaux, qui n’appréciaient pas que l’Eglise mette le nez dans leurs affaires.

Mais toutes ces discussions alcoolisées restaient bon enfant. La Rizière était devenue malgré elle, le foyer d’une contestation douce et alcoolisée de l’ordre établi. Le bar restait dans les règles, bien entendu et l’ordre public n’était pas troublé, mais il servait désormais de soupape de décompression à des Listoniens et des Jashuriens particulièrement déçus de la censure d’Etat. Dans les salles feutrées, on se prenait à rêver d’une commune sans aucune censure, où la liberté d’expression serait reine et où les individus ne dépendraient pas d’une obscure métropole sur un autre continent !

Mais pour l’instant … tout ceci n’était qu’un vœu pieux …

Pourtant, chaque soir, au fond de la salle principale, un petit homme à lunettes et à la jambe plâtrée écoutait. Et malgré son calme apparent … monsieur Sarani sentait monter en lui, les germes de la contestation.

L’Empire Listonien, une puissance coloniale vieillissante au cœur d’une Eurysie du Sud qui réclamait pourtant une paix fragile alors même que le continent dans son entièreté menaçait à tout moment de se transformer en une véritable poudrière. La course à l’armement que menait cette nation aux colonies dispersées à travers le monde était une véritable aubaine pour les marchands de morts. Quelle avenir pour les relations qu’elle entretenait avec une nation telle que la république fédérale de Novigrad ? Bien évidemment aucune officiellement tandis que cette dernière s’auto-proclamait publiquement comme une oasis démocratique au centre d’une région particulièrement troublée. Toutefois c’était sans compter le renouement avec des traditions qui dataient d’une Novigrad impérialiste, d’une monarchie interventionniste qui fut autrefois la puissance menaçante de la région. Cette nostalgie d’une époque dorée se retrouvait notamment dans les pratiques des services secrets fédéraux qui depuis près d’un an tentaient de renouer avec ces fameuses traditions. Si Novigrad n’avait aucun intérêt à se mêler aux tensions actuelles, elle avait tout intérêt à ce que le détroit nordique continue d’être revendiqué détournant ainsi plus ou moins le commerce mondial vers le canal rémien, celui-ci restant plus aisément influençable par les autorités de la nation capitaliste du sud-est de l’Eurysie. C’est donc dans cette optique que la fameuse DRN opta pour une approche subtile afin de conserver un œil sur les activités listoniennes, prétextant un travail de conseil stratégique, ce qui était véridique dans certaines situations bien qu’intéressé, la direction des renseignements novigradiens tenta sa chance en proposant ses services à l’état-major listonien. C’est ainsi que commença l’opération clandestine « frumentarii » en hommage aux espions de la période rémienne novigradienne.




[21 février 2006 – Listonia, capitale impériale]

Ogli Papaz était un homme de conviction, il croyait réellement en ce qu’il faisait et en la suprématie de sa mère patrie. Son histoire n’était pas si classique, elle était l’exemple même d’une intégration réussie au cœur de la culture novi. En effet, Ogli n’était pas novigradien de naissance, natif du sol impérial rémien notamment au sein de l’enclave frontalière d’Élassénie, il avait fui pendant l’enfance avec sa mère, la pauvreté endémique de l’empire pour la promesse d’une vie prospère à Novigrad. Lors de l’adolescence se retrouvant livré à lui-même à la suite du décès de sa mère, il n’avait pas trouvé d’autre solution que de mentir sur son âge pour réussir à s’enrôler dans l’armée fédérale. C’était-là que le véritable Ogli était né, son expérience militaire le marqua durablement, l’idéalisme patriotique qu’on lui inculqua le transforma à un tel point qu’il effaça bientôt dans sa mémoire ses origines rémiennes. Bientôt alors qu’il avait déjà un beau curriculum vitae au sein des corps expéditionnaires de l’armée fédérale, on lui offrit un poste qu’il ne pouvait refuser, une promotion pour rejoindre la police secrète, c’était la consécration d’une carrière tant les membres de cette police profitaient d’une influence palpable. Finalement après tant d’années à arpenter le pays, on le muta vers le service le plus prestigieux de l’institution, la division des légendes, le service des renseignements extérieurs.

Ce matin-là, il s’était réveillé fébrile et titubant. La gueule de bois de la veille était encore bien présente, une migraine puissante dévastait son crane et le teint blafard qu’il affichait montrait les abus de la nuit précédente. Comme tous les jours depuis maintenant presque trois mois, il devait se rendre auprès de l’Etat-Major listonien dans le centre-ville de la capitale, il tenait-là un rôle de consultant étranger où il se faisait d’ailleurs discret. Pour se rendre présentable alors qu’il subissait une gueule de bois terrible, il avait sa technique bien à lui, un shot de vodka dès le matin et c’était terminé car après-tout on ne pouvait pas avoir la gueule de bois si on était toujours plus ou moins saoul. Il enfilait ensuite son costume mais pas n’importe lequel, bien qu’il eût une préférence pour la mode plus raffinée de Novigrad, il était nécessaire pour lui de porter uniquement des costumes de facture listonienne afin de s’assurer de n’éveiller les soupçons d’aucun observateur étranger, sa mission était d’ailleurs un secret d’état. Sur son chemin, il évitait tout contacts inopportuns, préférant la même routine vers son lieu de travail, c’était surtout une stratégie pour rassurer ses observateurs car il s’en doutait, les services listoniens ne le laissaient probablement pas sans une surveillance spéciale. Au cœur de l’Etat-Major il rencontrait parfois des officiers supérieurs, des hauts-fonctionnaires et des conseillers spéciaux qui décidaient de la politique étrangère un peu folle que menait l’Empire Listonien, il appuyait parfois certaines décisions en conseillant comme l’aurait fait sa direction. Bien évidemment c’était un excuse pour avoir accès à des informations confidentielles, régulièrement il prenait des notes sur ce qu’il voyait, écoutait des conversations au détour d’un couloir, finalement il en apprenait beaucoup sur les lieux. N’hésitant pas à brouiller les pistes, il aimait à se donner l’image d’un diplomate étranger hédoniste qui n’était ici que pour profiter des avantages financiers de sa fonction. Le soir lorsqu’il rentrait chez lui, il adoptait toujours le même rituel, invitant des prostitués dans l’appartement qu’il louait afin de boire et faire la fête. Depuis l’extérieur, cela donnait l’impression d’une débauche continue mais c’était bien-là une stratégie réfléchie, en effet il profitait toujours de cette soirée pour s’éclipser prétextant l’achat de cigarettes. Alors qu’il changeait d’habits et sortait par la porte-arrière, on pouvait encore voir à travers la fenêtre de l’appartement les silhouettes des prostitués ivres qui dansaient, de cette façon il s’assurait de donner l’impression à ceux qui le surveillaient qu’il n’avait jamais quitté le logement. Profitant de cette espace de liberté, il rejoignait un parking à quelques rues de son appartement, c’était-là qu’il garait une voiture qu’il avait lui-même dérobée quelques semaines auparavant. Il conduisait alors jusqu’à la sortie de la ville et continuait encore une demi-heure, c’était-là dans une ferme abandonnée qu’il retrouvait régulièrement son contact, un criminel local qu’on payait par l’intermédiaire des mafias novigradiennes, le criminel ne connaissait pas réellement l’enjeu de sa mission, il se contentait de transmettre un colis à l’agent novigradien, celui-ci lui donnait alors une lettre codée qu’il devait transmettre au réseau complexe de communication qu’avait mis en place la DRN, cette lettre contenant généralement les observations de l’agent tandis que le colis pouvait contenir des armes, des instructions ou tout simplement de l’argent. Finalement, il rentrait usant du même rituel pour couvrir son retour dans l’appartement et il pouvait alors profiter de sa soirée de débauche bien méritée.

En signant le traité de Bonne Entente, Empire Listonien et Pharois Syndikaali avaient chacun fait un pas en avant vers une désescalade des tensions dans les mers du Nord. Mais certaines des closes du-dit traité restaient encore à être mises en place. La plus symbolique d'entre-elles, la tenue d'élection à Albigärk afin de désigner une nouvelle municipalité suite au renvoie de l'ancienne maire Silvia, faisait couler beaucoup d'encre.

Un engagement particulièrement attendue par la société civile de l'ancienne capitale d'Albi, qui s'était révélée avide de pouvoir s'en servir comme tribune pour enfin mettre à plat ses désirs, envies mais aussi la conflictualité des opinions qui la traversaient. Si le gouvernement listonien n'avait pas encore donné de date pour la tenue des élections, les citoyens, eux, ne semblaient pas l'avoir oubliée pour autant.

L’avaient-ils entendu, les Listonien, cette sourde rumeur venue des contrées lointaines du nord de l’Eurysie ? Confortablement assis sur un océan gelé, croyant pouvoir bâtir leur empire sur la glace épaisse, ils n’avaient pas vu s’agiter sous la surface de l'eau des monstres autrement plus imposants que ceux que l’on trouve dans les régions chaudes du monde.

Albigärk n’est pas une concubine que l’on délaisse impunément. Derrière ses airs coincés de bibliothécaire, la cité étudiante s’avère plus folle que ne le laissent à penser ses austères immeubles bétonnés. Faites-y la sourde oreille et la voila qui se rebiffe, se vexe, et d’un air ingénu versera du poison dans votre thé.

Ils avaient demandé des élections, et les élections tardaient. Elles tardaient trop. La démocratie n’est pas une chose avec laquelle les libertaires aiment à plaisanter. Ils en connaissent certes les limites, mais également la valeur et à peine sortis du couvre-feu inique imposé par l’Empire, le sang pharois se réveille et réclame plus de liberté ! Toujours plus ! Autodétermination ! Corpus de lois nouvelles ! Statut particulier ! La région a sa singularité et entend qu’on la respecte. Albigärk la vénéneuse n’a jamais aussi bien portée son nom, rattachée à l’Empire Listonien, elle pourrait bien lui refiler la gangrène si d’aventure ce dernier trainait trop à régler le problème.

Un jour Albigärk en eut assez d’attendre. Chauffée à blanc par les activistes et groupes de pression pullulant entre ses murs, alors que les beaux jours pointaient le bout de leur nez et le printemps avec eux, promesse de températures plus clémentes, elle vit s’amasser devant la mairie une petite foule estudiantine. Population sujette à l’action, on le sait, ils s’étaient réunis là d’abord sans prétention puis se voyant de plus en plus nombreux et galvanisés par leur jeunesse et leur puissance d'agir, le sitting avait tourné en occupation.

Tentes, réchauds, en une après-midi la chose était faite : la place de la mairie était occupée. Aux slogans électoralistes de « Election ou agitation ! » et « Demain nous appartient ! » s’ajoutaient ici et là « Albigärk indépendante ! » ou « Evora est Pharois ! ». Des revendications différentes laissant entrevoir le caractère bigarré des profils de manifestants, principalement issus des couches de la classe moyenne-supérieure éduquées qui peuplait en grande majorité la province.

Encore pacifiste et bonne enfant pour l’heure, sans réaction de la part des autorités listoniennes, le mouvement semblait parti pour durer.

La foule s’était épaissie devant la mairie d’Albigärk, survoltée par le discours donné la vieille au soir par l’ancienne mairesse de la ville, madame Silvia. Si l’objectif avait été de pacifier la population pharoise sur le sol de la province, la manière de faire avait été pour le moins maladroite et l’objectif clairement manqué. A la jeunesse éduquée qui avait composé le gros du mouvement dans ses premières heures s'étaient désormais joint les travailleurs du port de la ville, pêcheurs pour la plupart, dockers, commerçants, gens de mer traditionnellement proches du monde albien. Vieux briscards, de nationalité listonienne, genevienne, tapiolienne ou pharoise, la question importait peu. Dans la baie d'Albi et autour de la péninsule, les communautés s'étaient toujours mélangées en bonne intelligence, se souciant peu des frontières, des douanes et des différences. Du moins, jusqu'à ce qu'un certain Empire ne cherche à cloisonner l'ancienne capitale...

Sur une estrade faite de palette, une femme tenait également un discours, entouré par une dizaine de militants du parti Cœur d’Albi.

- « L’avez-vous entendue ? Ces paroles honteuses ! S’il vous fallait une preuve du mépris des Listonien pour nous, madame Silvia vous l’a donnée hier ! »

Il y eut des huées dans la foule.

- « Elle vous parle d’identité listonienne, une identité basée sur la violence coloniale, l’exploitation des peuples et la spoliation de leurs richesses ! L’identité listonienne ? A Albigärk ? je ne la vois pas ! L’envahisseur n’est dans nos murs que depuis cinquante ans. Il a pu recouvrir nos immeubles et nos maisons avec ses couleur, le cœur d’Albi est albien ! Notre culture, notre identité nous vient des eaux froides de l’océan du nord, nous l’avons forgée et la forgeons chaque jour dans l’adversité d’un territoire difficile et sur ces terres inhospitalières, rien ne nous a été donné ! Nous n'avons rien pris par la force, contrairement à eux ! Et nous avons bâti un pays dont nous pouvons être fiers ! Par la révolution nous y avons arraché une Commune, la Commune d’Albigärk, et nous recommencerons si cela est nécessaire ! »

Hourras et applaudissements.

- « Les Listonien ne comprennent rien à ce monde, loin de leurs vignes et de leurs oliviers, de leurs siestes et de leur beau temps ! Ce sont des paresseux qui ne savent que s’emparer du travail des autres ! Ils nous traitent de poissonniers avec mépris, mais c’est notre honneur que de vivre du travail de la mer ! Nous ne nous reposons pas sur les fruits de la conquête mais sur ceux de notre labeur, en tant que citoyens libres ! Cet Empire qui ne nous a jamais compris, jamais accepté, qui nous a imposé son couvre-feu inique au mépris de notre tradition libertaire et de nos droits les plus fondamentaux ! Cet Empire pour qui nous ne sommes que des pions sur un échiquier géopolitique, une pièce de plus sur son grand jeu de dupe international ! Cet Empire qui n'a ni coeur ni âme, rien qu'une feuille de compte dans la poitrine ! Cet Empire, nous allons nous en débarrasser ! »

De nouveaux hourras dans la foule !

- « Le Cœur d’Albi milite pour la grande réunification, il n’y a que des avantages ! D’une main, mettons fin au mépris du colon ! De l’autre, unifions les grandes puissances régionales autour de notre belle cité ! Ils parlent de richesse ? Mais l’Empire Listonien dépense plus des deux tiers de son PIB en achat d’armes pour défendre ses conquêtes coloniales, alors que cet argent devrait revenir au peuple ! »

Dans la foule : « dehors les marchands d’armes ! »

- « Le Syndikaali a un PIB par habitant dix fois supérieur à l’Empire Listonien ! Le Genevier également et la Tapiolie aussi ! Quel intérêt à devoir supporter la misère des colonisateurs, des barbares conquérants quand nous pourrions goûter à la prospérité et la richesse en retrouvant nos frères de l’autre côté de la frontière ? »

Une femme : « Assez de travailler pour ces parasites sudistes ! »

- « Madame Silvia a fui la ville ! Boutée dehors par le Syndikaali ! Elle a été la première étape d’une grande dynamique ! Dehors les envahisseurs ! »

La foule : « Dehors les envahisseurs ! »

- « Non à leur mépris ! »

La foule : « Non au mépris ! »

- « Qui ne se sent pas Albien n’a rien à faire en Albi ! »

La foule : « Albi aux Albien ! »

- « Aux élections, nous irons voter en nombre ! Pour la réunification ! Pour la fin de la colonisation ! Pour retrouver notre unité perdue et dans la Fraternité nous unir en boutant hors de ces terres cet Empire qui nous divise ! Aux listoniens qui aiment Albigärk, à ceux qui n'ont pas peur de se retrousser les manches, pas peur de la liberté, de l'aventure, à ceux qui ont la mer dans la peau et le froid chevillé au corps, à ceux pour qui l'éclat de la neige vaut mille soleils latins, à ceux là, ceux qui se reconnaissent d'ici avant d'être de là bas, si loin, à l'autre bout du continent, dans un pays qui ne s'intéresse pas à vous, qui vous cloisonne comme des bêtes à la première occasion, qui vous aurait laissé mourir de faim si cela servait ses intérêts, à ceux là nous disons : vous êtes notre frères, joignez-vous à nous et faisons de cette ville la gloire de l’Eurysie ! »

La foule : « les listoniens avec nous, pour Albigärk ! »