Activités étrangères en Damanie

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Une pluie légère s'abattait sur le port de Cinadhon, insuffisante pour chasser la foule amassée sur le gros plateau de béton, à l'ombre des grues rouges et des rangées proprement alignées de conteneurs. Des soldats, des officiels. Une poignée de journalistes, aussi. Cachés sous des barnums montés depuis le matin, des imperméables ternes, des parapluies. Pour rien au monde ils n'auraient manqué l'occasion. Elle était historique : l'arrivée du premier corps expéditionnaire étranger au Damann depuis...

Tout s'était fait avec une certaine discrétion. De la demande d'aide du consul aux envoyées du Grand Kah à la votation par la Convention Générale d'une entrée officielle en guerre du côté des forces gouvernementales de la République. Ensuite, plus rien. On avait gardé le silence sur le sujet durant la semaine de mobilisation et de trajet qu'il avait fallu pour que les hommes de à l'Opération interarmées Foudre n'arrivent sur place. L'idée était d’officialiser la situation une fois le fait accomplit : une déclaration officielle était déjà prête, on attendait simplement le bon moment pour rendre publique. Moment qui, donc, ne devait plus tarder à arrivée.

Les cargos étaient arrivés dans le flot désormais confus de navires qui continuaient, malgré la guerre, d’alimenter les ports damanns. C’est qu’ils n’étaient pas vraiment inquiétés : les mers n’étaient pas gardées, les armées opposantes ne pratiquaient pas de politique de taxation exceptionnelle ou de pillage, la guerre créait même une demande qui rendait, pour le moment, le fait d’importer des produits dans la région plus lucratif que jamais. Pourtant, ils passaient difficilement pour de simples navires commerciaux, ces cargos. Avec leur blindage gris, leur pont couvert de soldats en uniformes verts, les grands étendards kah-tanais qu’on avait attaché au à leur château central. Si quiconque avait compris ce dont il s’agissait, il n’en avait pas fait grand cas de telle façon qu’ils arrivèrent sans encombre Cinadhon.

Installé à la poupe du Vingtième, de la flotte de transport, le citoyen-général Atl Mikami observait le déchargement du matériel militaire. À quai, un officier en tenue du Kah semblait aux prises avec un soldat damann, derrière eux attendaient les canons tractés de la première compagnie d’artillerie de la garde, le citoyen-général s’imagina qu’il s’agissait d’un malentendu sur la base où devaient se rendre les soldats kah-tanais, et contint un soupir. Les inévitables moments de flottement qui accompagnaient la fusion de plusieurs états-majors, sans parler du chaos et de l’incertitude saupoudrée par la situation toute particulière de guerre civile, où déterminer précisément quel soldat était disponible, quel matériel était utilisable, quelle base était sûre devait être un calvaire de tout les instants. Voilà bien une chose dont il se serait passé, et ça se lisait dans son regard. C’était un homme d’âge mûr qui n’avait, pour tout dire, pas grand-chose d’impressionnant. Asiatique de taille moyenne, il portait bien son uniforme et respirait une forme de calme habitué, comme s’il avait déjà tout vu et ne ressentait plus, au choix, que de l’indifférence ou de la lassitude. Il n’était pas vraiment l’image d’un roc révolutionnaire, d’un foudre de guerre génial. A défaut de quoi il inspirait tout de même une certaine sympathie, celle d’un général de paix qui connaissait très bien la théorie et se serait sans doute montré brillant à l’occasion d’une histoire plus guerroyante ; C’était bien-sûr oublier les actes héroïques de la dernière révolution Kah-tanaise, mais celle-là était bien lointaine, et du héros de la Garde restait maintenant cet homme de guerre qui avait principalement connu la paix. A côté du citoyen-général, le colonel Eriamondt, qui l’assistait partout où cela était nécessaire. Il fit un geste de menton pour désigner la compagnie d’artillerie bloquée sur sa passerelle de débarquement.

« Je pensais que tout était en ordre. De qui est-ce qu’ils se moquent ?
– Probablement un malentendu. La barrière de la langue en créera d’autres. »

L’argument arracha un haussement de sourcils au colonel, qui ne fit cependant aucun commentaire, principalement car la situation était débloquée et que la série de camions et de canons tractés progressait désormais à bonne vitesse vers la sortie du port. Atl porta une main à sa casquette pour la rehausser.

« Vous entendez ?
– Quoi, citoyen-général ?
– Des pétarades. » Atl leva un doigt et plissa les yeux, attentif. « Des pétarades, et c’est tout. Pas de mortiers, de détonations… Nous allons bel et bien affronter une milice.
– Pour le temps que ça durera. Avec leur nouvelle consule et son orientation politique, on peut déjà parier sur une intervention de puissances réactionnaires. Nos ennemis ne resteront pas miliciens bien longtemps.
– Mais suffisamment pour que nous prenions l’avantage. J’ai lu les plans mis en place par nos officiers de liaison avant notre arrivée. Ils ne pourraient pas répondre à une attaque coordonnée d’artillerie et d’infanterie aéroportée. Nous pourrions désenclaver la ville et obtenir une position avantageuse en attendant l’arrivée de renforts mécanisés. »

Le colonel acquiesça.

« Le plus important c’est de priver l’ennemi de ses ports. Si nous l’empêchons d’obtenir des renforts par voie maritime, la guerre est gagnée.
– Ce n’est pas tout. N’oubliez pas que c’est une opération interarmes.
– Citoyen-général ? »

Alt pencha la tête sur le côté, se gardant bien de répondre à la question. Avisant de l'approche rapide d'un sous-officier en uniforme cérémoniel, il indiqua le port, où s'étaient rassemblés des instrumentistes et un quelconque représentant de la municipalité.

« Rejoignons le comité d’accueil. Il faudra perdre quelques précieuses minutes en mondanité, après quoi nous pourrons nous y mettre. »

Lorsqu'Antigone Ornan-Munch arriva à Baidhenor, c'était armé de la conviction de la pureté de sa mission, et d'une sensation assez classique chez elle de toute puissance. Elle l'écrirait plus tard dans ses journaux personnels : là où d'autres pouvaient y voir des missions intensément stressantes, des environnements durs, un déracinement constant, elle voyait une vie satisfaisante lui permettant de goûter à la réalité concrète de la lutte. De participer à l'extension pleine et entière son domaine, en des lieux où elle pouvait être absente avant son arrivée. Elle était une facilitatrice, c'était tout ce qui comptait.

Officiellement.

A l'échelle planétaire du grand ordre des choses, Antigone Ornan-Munch était au mieux une inconnue, au pire, un nom que l'on avait entendu lors d'un listing où d'une conférence faisant état du pire du pire de ce que l'on pouvait trouver dans le domaine de la politique. Cette comparaison, inversant la tendance de la phrase, qui attribuait généralement le « pire » à l’anonymat et inversement, avait été lâchée par un délégué de son pays natal : Le Grand Kah. Là-bas elle n'était pas tout à fait inconnue. Le milieu, cependant, où son nom était le plus familier, restait celui de l'ultra-nationalisme international (idée même que l'on peut trouver amusante, pour citer un autre délégué kah-tanais. L'union de mouvements qui, s'ils étaient au pouvoir, ne rêveraient que de s'entre-déchirer pour des rêves de gloire irrédentistes). Si elle s'en défendait – trouvant le terme trop général – on pouvait prosaïquement dire d'Antigone qu'elle était une fasciste. Pire encore, elle était une figure du fascisme, et l'une des premières, au sein du Grand Kah post-révolutionnaire, qui avait fait de l'extermination (culturelle) du nationalisme armé son cheval de bataille depuis la dictature de 50 et sa junte monarcho-irrédentiste, à avoir ouvertement milité pour ça, spécifiquement. La réapparition d'un nationalisme armée au sein de l'Union. La rehiérarchisation de certains aspects de la société, autant de points qui, bien que très minoritaires, n'auraient pas été condamnables si ça n'avait été pour les méthodes toutes particulièrement miliciennes que prônait la jeune femme.

Elle était née, 75, n'avait pas connue la révolution mais avait grandi dans les tourmentes qui la précédèrent. Fille d'un ancien caporal de l'armée et d'une mère fonctionnaire, on pouvait estimer qu'elle avait vécue dans sa chair, puisque dans sa famille, le processus de purge. La mise au ban de la société des « collaborateurs », des « autoritaristes ». Le Kah ne donnait pas vraiment dans la réconciliation nationale . La doctrine politique et historiographique locale tendait en effet à considérer qu'elle ne permettait pas une pleine cicatrisation des plaies historiques, et laisser en fait des blessures à vif, ou prêtes à se rouvrir au moindre choc. De plus, quand on abattait une dictature et qu'on tendait la main à ses partisans, on l’invitait implicitement à se réinstaller aux côtés du pouvoir. L'Union, elle, et en particulier le Comité de Salut Public d'alors, ne désiraient tout simplement pas que cela arrive.

Mais on visait en priorité les coupables notoires. Les officiels de haut rang, les administrateurs décisionnaires, ceux qui avaient activement fait du mal à leurs concitoyens. Et en aucun cas, on ne visait leurs enfants, le Kah échappait à cette idée que le mal se transmettait avec le sang. Alors le père d'Antigone fut démobilisé – comme tout le reste de l'armée – et la destruction de l'administration hiérarchisée obligea sa mère à trouver d'autres emplois. Ses compétences lui permirent de se réinstaller dans la nouvelle administration des communes, calquées sur le modèle qu'elle avait de toute façon connue et étudiée avant l'arrivée au pouvoir de la junte et la restructuration de la société. Antigone, enfin, put étudier sans difficulté. Étudiante dispersée et assez peu travailleuse, elle arrivera tout de même – si laborieusement – à arracher une licence d'histoire du droit puis, après deux années de césure passées dans les camps scouts des régions sud du pays, plus traditionnelles, et qui envisageaient à l'époque de remilitariser la société désarmée de l'Union, quoi que selon un modèle milicien plus proche des inclinaisons communautaires et d'auto-défense des autorités révolutionnaires, transforma sa licence en master.

Ses études terminées, la jeune femme se lança sans tarder en politique. L'occasion d'une ascension fulgurante, en moins de trois ans, au sein des milieux nationalistes et réactionnaires. Largement facilitée par leur aspect confidentiel. La révolution avait détruit l'esprit des conservateurs, exilé leurs principaux représentants. Restait une idée vague, faiblarde, dans laquelle on pouvait rapidement se forger une place à condition de s'y prendre énergiquement. Le tout était ensuite de ne pas être ostracisé par la société, étape qu'Antigone ne manqua pas d'oublier.

Sa propension à la dispersion – multiplication des projets et objectifs, comportement de fêtarde relativement irresponsable, curiosité universelle la poussant à assimiler de nombreuses connaissances sans prendre le temps de réellement les approfondir – en faisait en fait une parfaite touche à tout, et s’avérèrent dans le domaine du militantisme, d'étranges qualité de choix. Multipliant les actions coup de poing, les amitiés. Elle créera rapidement son propre club politique, « Iris d'Argent », qui bien qu'assez confidentiel se fit au moins remarquer par sa ligne politique « féministe alternative », prônant une participation active des femmes à la société, mais dans le respect de valeurs, disons-le, carrément conservatrices. Le club organisera quelques actions (occupations illégales, enterrement parodique d'une importante délégué féministe du Grand Kah etc) puis se dotera d'un service d'Ordre, qui pris plus d'ampleur que le mouvement initial, se dota de son propre organe de presse, intégra en son sein plusieurs clubs minoritaires et groupuscules réactionnaire, et devint en somme le Club du Renouveau Social. Le Club fut presque aussitôt soutenu par des exilés Kah-tanais et, du fait des exactions et crimes commis par quelques-uns des clubs minoritaires (ratonnades voir assassinats, diffusions de pamphlets racistes, tentative de détournement de fonds communaux) reconnu comme une organisation criminelle par la justice près une enquête d'une relative facilité.

Antigone Ornan-Munch, bien qu'elle ne fût pas directement inquiétée, quitta le pays après la dissolution du Club, laissant derrière elle l'Iris d'Argent, désormais moribonde (dont l'épopée n'aura durée que trois pauvres années), et commença un tour des différentes diasporas Kah-tanais d’abord puis, par leur intermédiaire, de nombreux mouvements nationalistes et de droite radicale à travers le monde. Elle devint en quelque sorte une personnalité mondaine de l'ultra-droite, dont on diffusait aussi les tracts, et qui utilisa son passé universitaire pour justifier d'une position d'intellectuelle et de journaliste. On l'invitait aussi à discourir à telle ou telle occasion. Peu à peu, son idéologie se développa, de telle manière qu'elle était maintenant citée parmi les grandes avocates d'une unification du Nazum. Seul point de tension – qui cristallisait l'essentiel des critiques de ses rivaux, mais tendait à être minimisée dans les cercles fascisant du fait de la nécessité d'une union sacrée jusqu'à obtenir la victoire totale : son nationalisme restait fondamentalement Kah-tanais, son analyse politique kah-tanaise, sa vision économique, si pleinement corporatiste, kah-tanaise, et politique, si comparable aux doctrines régionalistes d'un intégralisme à l'ancienne, durement kah-tanaise. Elle était pour un fascisme des communes, en somme. L'alliance des villages, tribus, régions autour d'un même but. Remplacer l'inorganicité d'une Union démocratique par un corps national inspiré par l'esprit général. Elle n'était pas exactement une néo-libérale, ou une partisane de la monarchie absolue à l'ancienne.

C'était probablement sa plus grande force. Ou du moins la seule chose qui lui permettait réellement de représenter un danger idéologique pour le Kah. Mais cette vision spécifique des choses se traduisait aussi par d'autres actions que n'avaient pas forcements prédits tous ses grands amis du monde de l'ultra-nationalisme…


L'arrivée à Baidhenor – qui avait le double avantage d'être aussi éloignée du front que possible tout en restant assez proche de la capitale nationale, où se situaient les instances dirigeantes du Front Uni – se fit à bord d'un quelconque navire cargo, en compagnie d'une importante escorte issus du Renouveau Social – désormais ce n'était plus un club, mais bien un mouvement exilé parmi d'autres. Elle était descendue à quai, au milieu des dockers, saluant les officiers de la douane en leur présentant sa carte de journaliste – chez une quelconque agence tenue par des amis – puis se dirigea aussitôt vers ses contacts en ville, qui l'attendaient en friche du débarcadère. L'un d'entre-eux appartenait à une milice religieuse influente en ville, et en portait fièrement l'uniforme. Ils se saluèrent.

« Vous avez fait un bon voyage ?
– Il a tempêté du nazum à ici, commença-t-elle. Puis, avec un sourire froid. Ça ne sera pas pire que la guerre. Quel est le plan pour la journée ?
– On vous a acheté une voiture, Minnorch, il indiqua un jeune type à lunette vous a aussi trouvé un appartement a louer, par trop mal, du centre-ville. Ce sera à l'abri des obus en cas d'attaque, c'est un centre historique et...
– D'accord. Quand est-ce que je rencontre les représentants des différents partis ?
– Bien assez tôt Antigone. »

Un autre avait pris la parole. Plus âgée, qui se permettait de la tutoyer car ils avaient tenus une abondante correspondance depuis le début de la guerre. Un universitaire d'extrême droite. Elle lui sourit et pencha légèrement la tête sur le côté.

« Mais bien assez tôt quand ? Je ne voudrais pas que la ville tombe avant d'avoir été introduire aux pontes.
– Demain neuve heure, je passerai te chercher avec Verne. Il indiqua le milicien.Minnorch va te faire le tour de la ville et te déposer chez toi, ça te va ? »

Elle acquiesça, et ne posa pas la question de savoir qui allait se charger des hommes qui l'avaient accompagné jusqu'ici, voyant que l'universitaire les regardait déjà. Le type était professionnel et organisé, il avait tout prévu, sans doute.

« Merci. Bon, Minnorch, c'est ça ? Allons-y. Et tant qu'on y est... » Elle attrapa un dictaphone qu'elle activa d'un geste qui se voulait prompt et habitué, mais où se lisait surtout une forme de personnalité un peu tape à l’œil mais pas dénué de charisme. « Expliquez-moi comment les gens du coin vivent la guerre, ça me ferait plaisir. »

Peter O’Cage avait grandi dans la banlieue de Baidhenor où il avait ensuite fait des études en droit international. Dernier rejeton d’une famille issue de la petite bourgeoisie commerçante, il avait toujours plus ou moins grandi dans un environnement protégé et trouvé dans l’internationale communiste une forme de rébellion d’abord très adolescente et qui était ensuite devenue plus sérieuse. Formé à la pensée matérialiste et à la dialectique, le jeune homme avait expérimenté pendant ses années d’étude les joies du militantisme en rejoignant le syndicat étudiant de son université, puis, une fois diplômé, en s’improvisant « avocat des pauvres » au côté d’un collectif de juristes engagés à gauche et qui avaient décidé de proposer des tarifs abordables aux personnes à faibles revenus. Montant aux créneaux lors des nombreux mouvements sociaux, il avait dénoncé les violences policières ainsi que la criminalisation des activistes anticapitalistes, altermondialistes et écologistes.

A trente-quatre ans, Peter O’Cage était devenu une figure importante de la gauche damann et incontournable à Baidhenor où il officiait à la Cour d’Assise comme avocat commis d’office. Si Peter O’Cage aimait lire, il n’avait pas contre jamais voyagé. Un tempérament casanier et le fait d’avoir trouvé dans sa ville natale tout ce qui était nécessaire à son épanouissement aussi bien professionnel qu’affectif ne l’avait jamais encouragé à se déraciner. Il était néanmoins friand de rapports et de littérature étrangère. Véritable archiviste, d’une grande curiosité, il se renseignait volontiers sur l’économie de la pomme-de-terre au Royaume de Liétonne, sur les réseaux ferrés pharois, sur les danses traditionnelles maktoises pour lesquelles il demandait des rapports, descriptions et témoignages à ses amis à travers le monde. En petit rat de bibliothèque, il interprétait le monde par rapport à la théorie et des grilles de lectures de plus en plus affinées, mais sans jamais sortir de sa région.

Il fallut finalement une guerre civile pour obliger Peter O’Cage à s’exiler. Engagé de la première heure, la prise de la région par les forces traditionalistes le poussa lui et ses amis à quitter la ville, par sécurité. Ils y étaient trop connu et auraient fait des cibles évidentes pour des putschistes en recherche d’exemples. Si la plupart des damann choisirent de rejoindre le nord du pays et la capitale afin de poursuivre la lutte, Peter vit dans cet évènement chamboulant l’occasion de découvrir un peu le monde et de chambouler ses habitudes. Piochant dans ses maigres économies il partit pour les mers du Nord, rendre visite à ses amis épistolaires et de fil en aiguilles entendu parler de Merengrad. L’orient slave était autant un fantasme qu’un repoussoir pour les communistes du monde entier. La concentration dans une seule région de la plupart des pays du socialisme réel, dans une pluralité de formes et de régimes, mais toujours autoritaires, quoique de façons assez différentes.

Le temps avait longtemps paru figé dans la région, les révolutions achevées semblait s’être cristallisées dans un présent bureaucratique éternel dont rien ne parvenait à les déloger. Jusqu’à ces derniers temps cependant. Il se disait qu’en Lutharovie, une ville industrielle offrait depuis quelques mois un étrange nouveau souffle aux théories communistes. Mélange bâtard entre l’orthodoxie matérialiste lutharovienne et l’esprit libertaire du Pharois Syndikaali des écrits, manifestes et essais théoriques parvenaient jusqu’en Occident via les réseaux sociaux et le bouche-à-oreille des groupes et partis de gauche à travers le monde. Une nouvelle conception de la révolution, du socialisme réel qui venait rabattre les cartes rendues un peu poussiéreuses par tant d’échec relatifs et de demi-réussites.

Curieux, Peter O’Cage avait donc décidé de voir ce monde de ses propres yeux. Embarquant pour le Syndikaali, il avait là-bas trouvé un navire commercial en direction de Merengrad. Il avait partagé la traversée en compagnie d’un grand nombre de migrants dont il ne parlait pas la langue, pêcheurs du nord souhaitant rejoindre la Lutharovie pour profiter des opportunités économiques de cette ville où tout était encore à bâtir. Débarqué à quais après une journée de voyage, Peter se trouva quelque peu déboussolé. Loin du paradis culturel qu’il avait pu fantasmer à une époque, la ville était industrieuse au possible, bâtie sur de grands axes routiers pensés avant tout pour leur fonctionnalité plus que leur esthétisme, les bâtiments semblaient se limiter à des copier-coller répétitifs des mêmes barres d’immeubles dans un style brutaliste sans âme. On venait à Merengrad pour travailler, c’était palpable, et tout le reste avait été conditionné par cet impératif productiviste.

Si la réalité cubique et grise de la ville porta un coup au romantisme naïf d’O’Cage, le Damann se reprit assez vite. Bien qu’il ne parle ni pharois ni lutharovien, il maîtrisait tout de même assez de mots, appris sur le chemin, pour commander un café dans un bar. Ses habits atypique, sa tronche de jeune premier et son accent immanquable ne tardèrent pas à attirer sur lui l’attention des autres clients. On le chahuta un peu, quelqu’un lui fit les poches pendant qu’il regardait ailleurs, on lui paya à boire, on chanta des chansons auxquelles il ne comprenait rien mais qu’il supposait être grivoises, puis en fin de journée on lui fit discrètement comprendre que ce qu’il cherchait se trouvait effectivement à Merengrad, mais dans le quartier historique. Un bout de papier et quelques mots griffonnés dessus ainsi que le geste éloquent d’avaler le message une fois l’adresse mémorisée, un seul nom : Vallankumouksellinen Hotelli.

Si le premier mot lui était obscure, le second était parlant et puisqu’il avait de toute façon besoin d’un endroit où dormir, Peter O’Cage prit la direction de ce fameux Hotelli. Dépassant les nouveaux quartiers il atteignit assez vite le cœur historique de la ville, sorte de pâté de maison un peu décrépi où les façades des bâtiments étaient un peu plus travaillées et évoquait vaguement la présence d’une ancienne petite bourgeoisie commerçante et citadine, sans doute chassée de ses hôtels particuliers par l’arrivée des communistes. La plupart des logements avoir été remplacés par des bureaux administratifs si bien qu’à cette heure du soir on ne croisait plus grand monde dans les rues enneigées. Le Vallankumouksellinen Hotelli ne fut pas très compliqué à trouver. C’était l’un des rares endroit encore illuminé et s’en échappait une musique vaguement dansante sur laquelle on parlait et riait beaucoup. Poussant la porte du bar, O’Cage sentit clairement l’instant de flottement qu’avait provoqué son arrivée. On l’avisa de pieds en cape, sans un mot. Les tronches ici étaient plus hétérogènes que ce qu’il avait vu depuis son arrivée à Merengrad. Aux profils slaves et aux traits fins des Pharois s’opposaient des visages plus bourrus, des peaux mâtes, satinées ou noires, des yeux bridées et des mâchoires latines. Lui-même avec ses cheveux tirant sur le roux avait dû dénoter au milieu de la grisaille des travailleurs de Merengrad, mais dans la foule bariolée du Vallankumouksellinen Hotelli, il se fondait sans problèmes.

Quelqu’un lui dit quelque chose en russe qu’il ne comprit pas. Un autre essaya une autre langue tout aussi étrangère à ses oreille. Puis on prononça le mot magique :

- « Damann ? »

Peter hocha la tête.

- « Damann ! » s’écria le type qui avait deviné juste et comme pris d’un enthousiasme collectifs ils se mirent tous à lever leurs verres ! « Damann ! Damann ! »

La musique reprit, on l’invita à s’asseoir et à son grand soulagement des anglophones vinrent le saluer et engager la conversation, lui demander des nouvelles du pays, de la révolution et de la guerre civile là-bas. Il avait suffit de quelques mots pour que Peter intègre la famille, la grande famille du communisme.

Guerres, blocus, fermeture des frontières. Une catastrophe économique pour la plupart des acteurs de la région, à commencer par la Damanie elle-même qui choisit de s’isoler du reste du monde avec ses ressortissants et de bouleverser l’équilibre commercial du Nord de l'Eurysie en mettant immédiatement fin aux importations comme aux exportations, souvent vitales pour la survie du tissu économique d’un pays.

Une catastrophe ? Sans doute pas pour tout le monde.

Alors qu’ils avaient été tenus à l’écart de la région par la profusion de navires militaires dans les eaux du Damann, les pirates pharois semblent avoir rapidement compris l’intérêt de s’installer sur place. Bénéficiant de Kotios comme base arrière mais également plus généralement des ports à proximité où ils disposent pour certains d’alliés et de réseaux, communistes ou non, c’est tout un tas de navires qui pullulent illégalement autours des frontières maritimes du pays désormais.
Du simple chalutier en mission au porte-conteneur maktois, que l’équipage soit composé de pharois ou non, l’objectif est toujours le même : profiter de l’instabilité régionale et des pénuries qui ne manqueront pas d’arriver pour se faire de grasses marges sur les produits d’importation et d’exportation.

En commençant par les denrées alimentaires quotidiennes dont la Damanie risque bientôt d’être privée, café, tabac, fruits exotiques et autres biens impossibles à faire pousser sous les climats froids et pluvieux de l’île, les pharois se lancent également dans le trafic d’être humains. Qu’on souhaite entrer ou quitter le pays, il se trouvera toujours un capitaine peu respectueux des lois pour vous embarquer à fond de cale, dans les caches prévues à cet effet. L’expertise des contrebandiers pharois n’est plus à prouver, à défaut de s’être engagé officiellement dans la guerre civile, les charognards fondent désormais sans scrupules sur le pays en pleine reconstruction.

Si certains pirates peuvent être taxés d’honnêteté – à condition d’accepter de considérer leurs prix révoltants comme un deal acceptable – d’autres ne sont pas aussi recommandables. Du fait de l’isolement du pays, il est difficile d’avoir des nouvelles de ses proches partis à l’étranger dans les soutes des navires pharois. Alors que certains bateaux arrivent à bon port et laissent leurs occupants rejoidre la masse des immigrés cherchant à fuir le pays ou à retrouver le-leur, d’autres navires choisissent de changer de voie pour se diriger en cours de route vers une autre direction : l’Empire Démocratique Latin Francisquien.

Le rétablissement de l’esclavage dans cette région d’Eurysie est une aubaine juteuse à laquelle il est difficile de résister, surtout quand les passagers ont payé d’avance. Il faut parfois des semaines voire des mois pour que les familles réalisent que leurs proches ne sont jamais arrivé à bon port et ont en réalité été vendus sur les marchés noirs francisquiens quand ils ne sont tout simplement pas jetés par-dessus bord à mi-chemin.

La piraterie pharoise donne une fois de plus à voir tout l’éclat de son hétéroclicité : alors que certains capitaines jouent les humanistes en proposant aux réfugiés d’échapper à un pays où ils ont parfois tout perdu, d’autres exploitent sans vergogne la misère humaine pour leur plus grand profit. La Damanie sert de décor à ce trafic sordide, pays dévasté où la pauvreté favorise la corruption des autorités locales et où l’ordre politique et militaire encore chancelant peine clairement à contrôler les réseaux qui se déploient avec un certain professionnalisme dans la région. Les quelques bâtiments de guerre Damann ont bien du mal à contrôler l’ensemble de ses côtes que les navires pharois n’hésitent pas à rejoindre discrètement en zodiac tout en mouillant à quelques milles de là dans les eaux internationales.

Quelques affrontements à noter tout de même entre les pirates entre eux, parfois pour des raisons politiques mais plus généralement dans le but d’éliminer la concurrence ou au moins de lui piquer sa cargaison. Si la menace du sous-marin rouge semble avoir dans un premier temps dissuadé les navires trop imposants de tenter leur chance, les communistes n’ont pas encore refait surface dans la région et les vautours s’en donnent désormais à cœur joie.

Baidhenor. Il y pleuvait cette espèce bruine épaisse qui soulignait merveilleusement bien la mélancolie de fin de règne, qui imprégnait jusqu’aux pierres de la ville. La saison y était pour beaucoup, froide et humide, propice aux tableaux impressionnistes et spectacles du genre, soulignant somptueusement la lassitude intense du camp nationaliste. La capitale de la république, prise dès les premiers jours du soulèvement, se refermait peu à peu comme un piège sur l’alliance dépareillée de milices et de mouvements, des extrêmes conservateurs et nationalistes. Malgré la censure que l’on imposait aux médias, la nouvelle se savait déjà. Même sans les réseaux clandestins, on la devinait aux privations, aux soldats qui quittaient toujours plus nombreux la ville, à ses rues éventrées en vue de sa défense, et aux échos toujours plus proches de l’artillerie. Le front se rapprochait. Ce qui voulait dire que les troupes unifiées reculaient. Mélancolie de fin de règne, et peur panique, aussi. Les habitants avaient connu la révolution mais, pour beaucoup, pas ce genre de bataille rangée, totale, qui risquait bien d’embraser le cœur de la nation si elle ne se constituait pas ville-ouverte. Ceux qui le pouvaient partirent. Les autres – l’immense majorité – restèrent, attendant la suite. Les étrangers étaient plutôt de ceux-là, sans doute convaincus que leur statut les mettait hors de ce combat qui opposait, au final, des damanns à des damanns. On allait pas reprocher au commerçant Nhorr, au journaliste Maktois, de ne pas avoir pris le parti de l’un ou de l’autre des camps. Ils étaient comme beaucoup des civils, prisonniers de circonstances que l’on devait à une élite qu’on aurait pu qualifier de sociopathe. Parfaitement apathique aux souffrances et désirs d’un peuple qu’ils prétendaient au mieux représenter, au pire faire changer par la force une fois le conflit terminé.

Antigone Ornan-Munch n’était pas loin de le penser. Pour toutes les affaires qui ne concernaient pas directement le Kah, elle se montrait étonnamment clairvoyante, quoi que d’une duplicité à toute épreuve, d’une hypocrisie toute politique. Oh oui. Les nationalistes pouvaient bien être dirigés par des sociopathes qui n’avaient pas ou peu de considération pour le peuple. Oh oui, oui, oui.

Et alors ? Il y avait plus important à prendre compte, surtout à l’occasion d’une guerre civile. Il fallait défendre la ligne du renouveau humain, de la protection des cultures, de la défense des nations. Si pour se faire il fallait soutenir des salauds ça ne faisait aucune différence. Les forces libérales et moralisatrices abattues, on pourrait bien s’occuper des nouveaux chefs. Changer une fois encore le pays, cette fois pour aboutir au résultat souhaité. Elle ne faisait pas vraiment fait du Daman son combat, mais elle réfléchissait pour d’autres. Depuis son arrivée elle n’avait fait que ça. Débattre, théoriser, discuter, discourir en ses qualités de représentante bien connue d’une certaine idée du nationalisme. C’était son quotidien. Elle se levait à heure fixe dans le petit appartement qu’elle louait près du centre-ville, vérifiait son courrier – qui était toujours chargé – mangeait, vérifiait son planning, se préparait en conséquence et servait un sachet de pâté à Minute, le Nhorrois shortair qui allait avec l’appartement. De toute façon s’il lui était venu l’idée de l’oublier, le chat, lui aurait réclamé. Après quoi ce n’était que ça : parler et réfléchir pour d’autres. Rencontrer des gens, mener des meetings. Antigone n’avait aucune ambition réelle pour la région, mais l’utilisait comme plateforme pour légitimer sa position internationale. Ce qui ne l’empêchait pas d’être très franche dans toutes ses prises de position. Simplement il ne s’agissait pas de dire ce qu’elle comptait faire, mais ce qu’elle aurait fait à la place de ses nombreux hôtes et interlocuteurs. A votre place, mes amis, je me méfierais que la guerre ne s’achève pas par une dictature quelconque et sans vision. Il fallait de la vision pour créer un homme nouveau. Un pays nouveau. De la vision et une forme de fanatisme qui caractérisait les grands hommes de l’histoire et les rares changements rapides ayant amenés à un résultat durable. Elle pouvait s’en défendre, elle restait une fille du Kah. Sa rhétorique comme le miroir brisé de ses idéaux. Cela jouait aussi dans son attrait. Quoi que l’idée d’une révolution victorieuse semblait s’éloigner chaque jour un peu plus, de telle manière que les derniers débats en date tournaient plutôt autour du militantisme clandestin, de la propagande politique insidieuse en terrain hostile, des éventuels alliés de circonstance que représentaient les grands patrons économiques dans le cadre d’une république socialisante etc. Son esprit vif et indiscipliné lui permettait de faire évoluer ses sujets et son discours en même temps que la guerre, sans se braquer dans un système rigide. « Dans d’autres circonstances », lui dit un jour un homme qui pensait la complimenter, « Vous auriez été une incroyable ministre de la propagande. » Il pensait peut-être à l’administration mis en place par la junte militaire qui l’avait vue naître, et qu’elle avait vu mourir. Antigone prit bien soin de montrer comme le compliment la flattait, et se garda bien de faire remarquer, même si ses yeux vendaient clairement la mèche, qu’elle l’était déjà, quoi que de façon plus indépendante et internationale. Des penseurs fascistes, dans le monde, on en comptait pas assez à son goût. Ils restaient trop souvent cachés derrières leurs frontières, ou bien étaient médiocres, ou bien manquaient de vigueur. On allait pas faire la révolution nationale sur les idées de vieux croulants, incapables d’articuler, bouffis de graisses et de textes vieux comme les premiers échecs du rêve en chemise noire. Pour reprendre les termes (qui la mettait vaguement mal à l’aise) d’un compagnon de voyage, la révolution serait faite par les jeunes. C’était un truc qu’il fallait rendre fondamentalement sexy, quelle que soit l’origine souvent académique et poussiéreuse de ses idées.

Au final ces quelques jours passés Baidhenor avaient été productifs, bien plus encore qu’elle ne le pensât à son arrivée où elle espérait au mieux rencontrer quelques leaders et écrire des chroniques sur « l’ambiance » de la guerre. Elle n’allait certainement pas se rendre sur le front, ce qui devait en toute logique limiter son action à des rapports caviardés sur ce qu’elle devinait depuis la ville. Contre toute attente, l’émulation du conflit l’avait stimulée dans ses réflexions idéologiques et les plus grands leaders du Front Uni l’avaient reçu. Elle était doublement gagnante. Maintenant il fallait faire attention à ne pas changer ces succès en autant d’éléments que l’on pourrait utiliser pour l’accuser une fois la guerre terminée ; Car elle savait qu’on approchait de sa fin, et des purges qui suivaient toujours ce genre de moment. Alors elle se faisait progressivement de plus en plus discrète, et préparait sa sortie par la petite porte. Prendre la mer était impossible avec ces rumeurs de sous-marins qui attaquaient des navires civils de manière indiscriminée ; Alors partir par Nhorr ? Peut-être. Sinon elle pouvait aussi rester en ville, attendre que ça se passe, réémerger à la fin des troubles. Ils n’oseraient pas faire de mal à une fille du Grand-Kah, si ? Pas après tout ce que l’Union avait fait pour eux. Quoi que ça pouvait aussi être dangereux, si ses amis nationalistes se mettaient en tête de tuer tous les « métèques ». Ils en seraient bien capables, et dans la confusion on pourrait lui faire quelque-chose de regrettable. La situation était compliquée. Ce fut sa conclusion lorsqu’elle eut enfin terminé de serrer les mains des confrères ayant participé à son dernier meeting, conclusion qui n’évolua pas vraiment lorsqu’un ami de la cause la ramena chez elle, ni lorsqu’elle répondit mécaniquement à la discussion banale qu’il lui infligea sur le trajet, et n’en fut pas plus changée lorsque elle remercia, quitta la voiture en déployant un parapluie noir et fit les quelques pas qui la séparaient Fae’s logde, immeuble à l’ancienne dans lequel elle logeait. La soirée était bien entamée, presque vingt-et-une heure, et le petit pub installé au rez-de-chaussée du bâtiment répandait sur la rue ses lumières ambrées et les chants de ses clients.

Chants nationalistes. Par ces temps de guerre ils étaient bien les seuls à pouvoir, d’une part, se payer un coup malgré les privations, les stocks toujours plus réduits, et de l’autre, conserver un semblant de bonne humeur. Le pub était sans doute l’un des seuls encore fréquenté à un rythme similaire à celui d’avant-guerre, et il le devait quasi exclusivement aux crypto-fascistes en tout genre.

« Miss Ornan-Munch ! » On l’interpella. Un milicien en uniforme, qui était sorti avec quelques autres pour fumer sur la terrasse, protégés de la pluie par une bâche accrochée là. Elle leur rendit un signe de tête. Un autre tenta dans un syncrelangue à la limite du compréhensible. « vou’ez veni’ ? ». Elle refusa avec un sourire aimable, jetant un coup d’œil par-dessus le groupe, à travers la vitrine du pub, où on entamait une nouvelle chanson. Cette fois c’était franchement une paillarde. Antigone fit semblant de réfléchir à la proposition puis lâcha une excuse quelconque. Elle avait à faire, peut-être une autre fois, une fois la guerre gagnée, sans faute. Ainsi de suite. Après quoi elle s’engouffra dans l’immeuble en refermant son parapluie, et rejoignit directement le troisième étage où se trouvait son appartement, grimpant quatre à quatre l’escalier de vieux bois. Elle était du genre festive, en temps normal. Loin d’être la dernière à participer aux beuveries ; Pas du tout le profil froid et universitaire, un peu pète sec. Elle aimait bien profiter du moment avec les gars du rang, ce qui lui avait attiré une certaine réputation qui, selon les uns et les autres, tenait de la rumeur avilissante, ou faisait d’elle une personne franchement appréciable. Cependant elle n’avait pas la tête à ça. L’esprit toujours chargé des questions lancinantes concernant sa survie dans les jours à venir. La porte de l’appartement ouverte – elle dut s’appuyer dessus et donner un coup d’épaule, le bois était capricieux, surtout en cette saison – elle laissa tomber son parapluie dans un vase dédié et commença à ouvrir son manteau. Lâchant un « Chéri, je suis rentrée ! » de circonstance. Puis la routine repris son cours.

D’abord vérifier que tout était en ordre. L’appartement avait six pièces, salle à manger, cuisine, salle de bain, toilettes, deux chambres, chacune pouvait contenir des micros ou des caméras espions, et elle avait depuis longtemps identifié les endroits où l’on aurait pu les cacher sans avoir à modifier la structure même des lieux. Tous les soirs c’était à peu près la même chose. Elle rentrait chez elle, se débarrassait de son manteau, puis commençait une fouille minutieuse des plantes en pot, décrochait les tableaux, ouvrait les tiroirs, placards, regardait sous les meubles. C’était long, totalement paranoïaque de sa part, mais ça la rassurait. Du reste, c’était nécessaire quand on savait ce qu’elle savait. Elle commença par le salon, une pièce meublée à l’ancienne qui respirait le siècle précédent dans ce qu’il avait de plus noble. Une façon aimable de dire qu’on aurait pu penser à un appartement de retraité, à la nuance près que celui-là était bien entretenu et ne sentait pas le vieillard. Ensuite elle se dirigea vers la cuisine, se figeant devant la fenêtre. Interrompu par un miaulement déchirant. Minute était coincé de l’autre côté du vitrage, les yeux écarquillés, son pelage gris noircit par la pluie. Antigone le fit rentrer sans perdre de temps, et l’observa avec lassitude se frotter dans ses jambes, il ne serait pas dit qu’un chat trempé n’en ferait pas profiter tout le monde, avant de se diriger vers l’espace où se trouvaient ses gamelles, où il jeta son dévolu sur un ramequin débordant de pâté.

Le temps que l’information n’arrive au cerveau d’Antigone, son sang ne fit qu’un tour et son dos se couvrit de sueur froide. Elle nourrissait le chat le matin. Elle ne pouvait pas ne pas le nourrir parce qu’il réclamait activement sa pâtée. Enfin, la gamelle ne pouvait pas être retrouvée vide le soir, car Minute terminait toujours sa nourriture avant de demander à sortir. Quelqu’un, donc, était entré.

Ce n’était sans doute rien. Un simple oubli de sa part. Mais ce changement dans la routine perturbait Antigone. La laissait figée, à l’écoute, s’imaginant le pire alors que la pluie s’abattait toujours forte sur les vitres de l’appartement. Ce n’était sans doute rien. Ou bien c’était la preuve que quelqu’un était effectivement rentré et, pour des raisons totalement obscures – peut-être de l’amateurisme ? – en avait laissé une place concrète.

Merde. Antigone pivota vers le salon et s’y rendit en trois grandes enjambées. Là elle chercha son sac du regard et avança pour le saisir. Il s’y trouvait un pistolet qu’elle aurait bien apprécié avoir contre elle, en cet instant. Son mouvement fut interrompu par une voix, masculine, venant de l’autre côté de la pièce.

« Bonjour Antigone, vive le roi écarlate ! »

Elle se figea. Le ton était joyeux, presque moqueur. Elle se retourna pour en regarder l’origine. Type de taille moyenne, pas forcément remarquable. Barbe de trois jours, crâné rasé, quelques cicatrices acnéiques. Âge mûr, il portait un gros manteau sombre. Elle ne le connaissait pas.

Son sac était à moins de deux mettres. Presque à portée de main. Comme il ne semblait pas armé, la kah-tanaise se détendit très légèrement. Pour autant qu’on puisse se détendre dans ce genre de situation. Elle se racla la gorge.

« Vous avez rempli la gamelle du chat ?
– Oui. »

Elle fronça les sourcils.

« Pourquoi ?
– Je me suis dit que ça lui ferait plaisir, surtout après s’être pris la saucée, comme ça.
– Ah. »

Ce n’était pas ce qu’elle entendait pas « pourquoi ? », et il le savait sans doute. Il avait un petit ton ironique qui lui déplaisait au plus haut point. Elle tenta une autre approche.

« Et on se connaît, monsieur ?
– Vous êtes Antigone Ornan-Munch », commença-t-il à répéter d’un ton exagérément récitatif. « Vous êtes une tulpa et avait travaillé sous la direction du Panopticon treize dans plusieurs pays parmi lesquels Albel pour le compte de la mission de surveillance des expatriés. Vous êtes en ce moment sous la direction du Panopticon de guerre deux, votre rapport doit partir demain. Comme je le disais d’entrée de jeu, votre mot de reconnaissance pour cette semaine est Vive le Roi écarlate.
– Je vois. » Cette fois elle se calma pour de bon. C’était un allié. Ou bien un ennemi qui en savait assez pour la faire prendre, et alors il n’y avait franchement plus rien à faire. Elle attrapa son sac que le canapé, le poussé et s’installa à sa place, invitant son invité à faire de même sur un fauteuil lui faisant face. L’homme ne se fit pas prier. Il la lâcha brièvement du regard pour saluer Minute, qui émergeait de la cuisine et, l’apercevant, vint à sa rencontre pour le renifler. Antigone fit claquer sa langue contre son palais.

« Vous n’êtes pas mon contact habituel.
– Nous n’avions pas le temps de le mobiliser.  Vous avez pu rencontrer les leaders du front ?
– Oui. » Elle s’agita sur son siège, mal à l’aise. Elle aurait probablement dû commencer par le questionner sur le pourquoi du comment ils n’avaient pas été en mesure de faire appel à son contact d’usage, mais ne le fit pas, se promettant au moins de réaborder le sujet plus tard. « Ils étaient contents de recevoir du soutien international. Ils auraient préféré recevoir des canons, des fusils, des hommes et ainsi de suite, pour que leur petite révolution ne se transforme pas en acte de décès de leurs idéologies respectives.
– Vous aussi, vous auriez préféré ça. Non ? »

Elle marqua effectivement un temps, puis haussa les épaules.

« Quand le Kah changera, ses réseaux ne s'effondreront pas du jour au lendemain.
– Pardon ?
– Quand l’Union changera de gouvernement pour atteindre sa forme ultime, ses réseaux diplomatiques et officieux ne disparaîtront pas dans la nature. Ce que vous me demandez c’est est-ce que je préfère une victoire officielle du Grand Kah, lui permettant d’étendre son emprise sur la région, ou une victoire de l’idéologie dont je suis proche, augmentant les chances de voir le Grand Kah emboîter le pas aux nations qui se sont déjà sauvées de la médiocrité. Je n’ai pas de préférence : dans les deux cas je suis gagnante.
– Vous êtes originale, vous.
– Pardon ? »

Il haussa un peu les épaules.

L’atmosphère à l’intérieur du Kauhea était étouffante. Dans l’incapacité de faire surface suffisamment régulièrement pour se réapprovisionner ou simplement permettre à son équipage de respirer un air frais, les occupants du sous-marin vivaient en vase quasiment clos depuis plusieurs mois désormais, coupés du monde extérieur la majeure partie du temps qu’ils n’apercevaient en général qu’à travers les écrans de leurs sonars. Pas étonnant si lors de leur dernière escale en Lutharovie où ils avaient fait le plein de nourriture fraiche et de produits de première nécessité généreusement offerts par la Merenlävät, plus d’une douzaine de camarades avaient décidé de ne reprendre leur poste à bord du bâtiment quand avait sonné l’heure de retourner en mer.

Ceux qui n’avaient pas déserté les avaient bien traité de traitres, de lâches et d’ennemis à la cause, restait quand même que la nouvelle avait fichu un coup au moral de tout le monde, à peine compensé par l’annonce de la prise de pouvoir des communistes en Damanie. Ca, au moins, c’était une bonne nouvelle qu’on avait célébré en s’ouvrant des canettes de bière et des boîtes de saumon. N’empêche que malgré le discours enflammé du capitaine camarade Hymveri, tout le monde avait bien conscience que le rôle joué par leur sous-marin dans le conflit n’avait été que très marginal et ils étaient nombreux à faire démonstration de plus en plus ouvertement de leur frustration et de leur mécontentement quant aux conditions de vie à bord.

L’air était suffoquant à l’intérieur, le sous-marin cuisait de la chaleur de sa machinerie et plusieurs systèmes de ventilation étaient tombé en panne et laissé tels quels : on manquait de pièces pour les réparer. Dans les couloirs exiguës pendait en permanence un linge toujours humide et faute de véritables distractions les pirates rouges avaient commencé à jouer de l’argent pour s’occuper pendant leurs heures de repos ce qui n’avait abouti qu’à accroitre les tensions. Plusieurs guet-apens avaient eu lieu dans les couloirs contre de supposés tricheurs, quant aux neuf femmes que comptait l’équipage, elles avaient été obligées à plusieurs reprise de jouer du coup de genoux dans les parties pour refroidir un peu ces messieurs échauffés par une proximité suffocante.

Le seul à sembler encore un peu tenir la route était Hymveri lui-même, animé par la flamme de la jeunesse ou du fanatisme – allez savoir – qui ne semblait même pas vouloir vaciller malgré les nombreux déboires et problèmes auxquels il devait faire face chaque nouveau jour. Signe inquiétant néanmoins d’une certaine relâche, il s’était fait de plus en plus dur dans ses sanctions et l’équipage habitué à un semblant de transparence et de démocratie avait vu progressivement rogner ses marges de contestation au profit d’une discipline renforcée et d’une tolérance zéro face aux débordements. Récemment, on avait même « torpillé » le camarade Anuuki, enfermé dans le canon et mis à feu par deux cents mètres de profondeur, on ne savait pas si c’était l’eau ou la déflagration qui l’avait tué mais cette démonstration d’autorité était momentanément parvenue à calmer tout le monde.

Momentanément.

Le Kauhea n’avait pas mis trois jours à retrouver une atmosphère de fébrilité énervante et Hymveri était suffisamment lucide pour réaliser qu’il ne pourrait massacrer deux de ses hommes par semaine afin de préserver la paix de l’équipage. C’était l’action ou la mutinerie, en somme, aussi passait-il désormais presque l’intégralité de ses journées à l’avant du sous-marin, fixant d’un regard froncé les écrans des radars dans l’attente d’y voir apparaitre un potentiel ennemi. Malheureusement, les eaux de la Damanie restaient encore peu fréquentées pour l’heure, jugées trop dangereuses, et les seuls navires qu’ils avaient vu passer à proximité étaient soit bien trop puissamment escortés pour faire l’objet d’une attaque frontale, soit appartenaient au gouvernement communiste qu’il était naturellement hors de question d’attaquer. En fait, le manque d’information et le flou relatif qui se maintenait autour de la situation politique en Damanie rendait la situation très confuse pour les pirates rouges qui, conscients de leur isolement, n’osaient s’en prendre à des cibles politiquement mal définies.

On craignait particulièrement de couler un navire pirate pharois, ce qui aurait entrainé une sanction immédiate de la Merenlävät et quasiment réduit à néant les chances du Kauhea de trouver un lieu sûr où se ravitailler. Déjà qu’Hymveri soupçonnait fortement la multinationale d’attendre le premier prétexte venu pour les mettre hors-jeu… Il fallait aussi dire qu’entre des pirates révolutionnaires communistes et la multinationale ultracapitaliste du Syndikaali, les points d’entente n’allaient pas de soi. Seuls certains accords garantissant notamment l’absence de toute attaque contre des intérêts pharois et l’engagement du Kauhea à continuer à déstabiliser la Damanie avait mené la Merenlävät à lui permettre d’utiliser certains de ses ports comme lieu d’attache afin d’y faire des réparations et du ravitaillement. Un accord qui avait sous doute évité un bain de sang et permis aux pirates de ne pas dilapider leurs forces à se défendre et à la Coopérative de donner des garanties au gouvernement pharois qu’elle contrôlait la situation. Mais cette dernière restait précaire pour les deux partis et aucun n’ignorait que dans un temps prochain l’un des deux devait liquider l’autre. Ou au moins apprendre à se passer de lui.


C’était dans ce contexte que le capitaine camarade Hymveri avait un jour été informé par canal crypté qu’une cargaison d’armes à destination de la Damanie venait de quitter Kotios, grimée en matériel agricole. Une livraison officieuse qui impliquait logiquement des agissements secrets et donc forcément contre-révolutionnaires contre le gouvernement daman. Une cargaison dont la perte porterait assurément un sale coup aux capitalistes et à leurs alliés, en plus de venir enrichir les marins du Kauhea. Utilisables ou non, mettre la main sur ces armes pourrait bien être le sésame qui offrirait leur indépendance aux pirates rouges. Qu’ils en tirent un bon prix au marché noir et ils pourraient passer par des réseaux clandestins indépendants de la Merenlävät et ainsi ne plus avoir à respecter le traité scélérat qui les liait à elle. En somme, on verrait bien qui baiserait qui.

La fatigue, la nervosité de l’attente, le besoin de résultats, ces facteurs conjoints ne laissèrent aucune chance au Kerguen. Sa signature rapidement repérée sur les appareils du Kauhea, le sous-marin avait fondu sur lui en quelques minutes et à la suite d’un tir de sommation, annoncé ses exigences. Celles-ci n’étaient pas très compliquées, ni très subtiles : l’équipage du Kerguen se constituait prisonnier et abandonnait toute tentative de résistance. Certains seraient amenés à bord du sous-marin à titre d’otage, les autres sur le pont sous bonne garde. Les pirates rouges se serviraient dans les cales dont ils transvaseraient le contenu dans leur propre bâtiment, puis le Kerguen et l’ensemble de son équipage seraient autorisés à rejoindre la Damanie sains et saufs, quoique dépouillés de leur cargaison.

L’opération réussit avec un certain succès. Galvanisés par enfin un peu d’action, les pirates surent mobiliser en eux leur vieux fond de discipline révolutionnaire qui ne les avait pas encore complètement quitté et ce fut avec une précision toute professionnelle qu’ils prirent possession du navire kotioïte. Certains avaient même trouvé le temps de se raser et de se couper les cheveux avant l’attaque, pour un résultat contrastant terriblement avec le spectacle qu’ils donnaient la veille encore, à picoler et jouer au poker torse-nus dans leurs dortoirs.

L’effervescence fut malheureusement de courte durée. Non seulement il fut rapidement clair qu’avant de se rendre le capitaine du Kerguen avait trouvé malin d’envoyer sa position accompagnée d’un message de détresse à la ronde, faisant craindre l’arrivée imminente de navires de la marine de Waltigey ou de Lodriania – ce qui lui valut d’être précipité par-dessus bord – mais en plus le butin était largement moins gros qu’espéré. En fait, c’était carrément une farce à ce stade, la cale ne contenait en tout et pour tout que quelques tracteurs et moissonneuses batteuses d’un autre âge, un stock de pneus usés et oui, trois caisses de fusils qui auraient eu plus leur place dans un musée que sur un champ de bataille. En fait, l’inscription réalisée par pochoir sur les couvercles indiquait effectivement « fusil collection 1930-1950 – Kotios Museum ».

Hymveri ne goûta guère à l’ironie de la situation et le reste de l’équipage s’en alla rejoindre son capitaine dans les profondeurs de la mer daman. Les pirates récupérèrent en grommelant tout ce qui pouvait leur être utile, malheureusement même au niveau des vivres le Kerguen se révéla bien pauvrement doté, n’étant pas parti pour un long voyage. Un appel radio informa Hymveri que la signature d’autres navires avait été repérée et tout le monde quitta le bâtiment Kotioïte qu’on fit couler d’une charge d’explosif avant de définitivement prendre le large.

Si c’était encore possible, l’humeur à bord du Kauhea venait de baisser d’un cran et pour la première fois depuis qu’il avait pris les armes, Hymveri se demanda si tout cela n’allait pas finir en eau de boudin.