“-... Avec Mark, notre analyste politique, pour rappeler aux téléspectateurs les derniers événements.
- Merci, Dafydd. En effet, la semaine dernière une fuite dans la presse provenant d’une source haut placée au gouvernement a indiquée que le Premier Ministre soufrerait de problèmes de santé. Cependant, aucun communiqué officiel n’est venu confirmer ou infirmer cette information. En fait, il n’y a eu aucun communiqué d'Union Street depuis ce jeudi. Le silence très inhabituel du gouvernement n’arrête pas d’inquiéter et…”
L’air du salon était frais, presque froid quand elle pénétra à l’intérieur. Margaret, pas encore tout à fait remise, se laissa choir sans plus de cérémonie dans le canapé.
“-Tu l’as branchée toi-même à Internet ? Interrogeas-t’elle en faisant un signe de tête en direction de la télévision.
-Bien sûr que non, ton assistant l’a fait, répondit-il en souriant
- Bien sûr… Où est-il, d’ailleurs ?”
Le timbre clair de James MacKinnon traversa la pièce dans son dos.
“-Je suis là, madame.
- Ah, très bien. Que se passe-t-il, James ?
- Je pense qu’il vaudrait mieux que vous voyiez par vous-même, madame, commenca-t-il de son ton calme habituel. J’ai reçu, il y a une vingtaine de minutes un appel de Dickie Howe. Il est aussi dans sa résidence de campagne, mais il a été prévenu par la permanence de Bryngaerdinas. Il m’a simplement dit de vous trouver et de vous brancher sur la RBCN.
Margaret jeta un coup d’œil à l’écran. L’attitude calme de James tranchait avec celle du présentateur, qui paraissait maintenant aussi excité que sa morgue de journaliste lui permettait.
“-... Le pays a maintenant les yeux fixés sur les grilles du Palais, alors que la voiture du Premier Ministre devrait arriver d’une minute à l’autre pour son rendez-vous hebdomadaire avec Sa Majesté. Quoi qu’il se passe de grave, car je pense, Daffydd, qu’on peut affirmer à ce stade que les signes montrent qu’il s’agit d’un événement important…
- Tout à fait, Mark.
- Je disais donc, quoi qu’il se passe de grave dans la résidence du Premier Ministre, aucune annonce officielle ne sera faite avant la fin de l’entretien avec Sa Majesté la Reine. D’un instant à l’autre à partir de maintenant, la voiture du Premier Ministre devrait apparaître sur l’avenue de la Flotte…"
De longs instants s’écoulèrent, et le présentateur allait presque recommencer à détailler les mêmes informations lorsque une voiture solitaire apparut sur l’avenue.
"Et la voilà ! …”
Le téléphone de James, qui se tenait debout derrière le canapé, vibra et il sortit d’un pas rapide.
“D’ici une demi-heure, Daffydd, le Premier Ministre devrait quitter le Palais et regagner Union Street, d’où sera probablement faite une annonce, dans une quarantaine de minutes à partir de maintenant.”
James revint quelques minutes plus tard, alors que les présentateurs de la RBCN se délectaient de tirer un bilan très négatif des deux premières années de mandat de Nigel Faraige. Quand bien même Margaret n’était pas d’accord sur tous les points, il fallait bien avouer que ce qu’ils disaient était loin d’être faux, et il s’agissait pourtant de sa coalition parlementaire.
“-Alors, Jimmy ?
- Personne ne peut rien me dire, madame. Ni Dickie, ni Gregor Carlisle, ni Edward Johnson…
- Vous avez essayé Callaghan ? Demanda-t-elle par-dessus son épaule, tout en essayant de garder un œil sur l’écran.
- Oui, madame, répondit-il d’un ton résigné." Il marqua une pause. "Dickie et Callaghan sont déjà en route pour rentrer à Bryngaerdinas, madame. Carlisle y est déjà, et il est presque arrivé au Parlement.
- Michael, nous partons !" Le ton de Margaret Neville, députée conservatrice à la chambre basse du Parlement du Royaume-Uni d’Ynys Dyffryn et du Kentware, ne souffrait jamais la contradiction. “Je vais me doucher, vous me prévenez dès que vous avez des nouvelles, James.”
L’entretien du Premier Ministre fut plus long que prévu, ce qui ne fit que jaser d’autant plus la meute de journalistes qui attendait désormais à la sortie du Palais. Une heure plus tard, alors que Margaret, son mari et son assistant quittaient à la va-vite le cottage de Pennyfrig, la voiture du Premier Ministre sortit du Palais sous un déluge de flashs et de commentaires. La voix grave du présentateur de radio de la RBC s’échappait des haut-parleurs de la voiture, détaillant la sortie :
“Il est très exactement 15H36, et le Premier Ministre Nigel Faraige vient de sortir sur Fleet Avenue, après un entretien exceptionnellement long avec Sa Majesté la Reine, entretien qui a commencé il y a plus d’une heure maintenant. Dans une dizaine de minutes, la voiture du Premier Ministre arrivera à Union Street, où des premières images nous montrent qu’une tribune est en train d’être installée. Quoi qu’il arrive, le gouvernement est sur le point de faire une annonce majeure.”
Margaret pouvait sentir James remuer sur la banquette arrière, occupé à envoyer message après message, tentant d’obtenir des informations plus fraîches que celle qui filtraient sur les chaînes d’infos. Elle était partagée entre son désir de productivité et sa haine des appels téléphoniques en voiture, d’autant plus qu’un appel risquait de couvrir les commentaires de la radio. Margaret décida finalement de laisser son assistant se démener avec son téléphone et se contenta d’écouter la radio en observant les vertes collines de la région Bryngaerdinaise. Le trajet de Pennyfrig à Bryngaerdinas était court, moins d’une heure en fait, ce qui était évidemment la raison du choix d’un tel lieu comme résidence de campagne. Les politiciens Caratradiens ne pouvaient pas vraiment se permettre le luxe de s’éloigner trop des couloirs du Parlement. Le sud du royaume, en cette saison comme en toutes les autres, était le paradis sur terre selon Margaret Neville. Les collines, les champs et les bois s’y succédaient, faisant de la région un stéréotype du bucolique caratradien, stéréotype auquel les bovins locaux semblaient étonnamment indifférents. La principale difficulté était de s’habituer à la météo, se disait-elle.
“Chérie, Faraige à la radio. ” La voix douce de Michael interrompit sa rêverie.
Comme un bourdonnement qui s’estompe, la voix grave du présentateur émergea à nouveau du bruit de fond causé par la voiture, et sembla redevenir claire.
“...Et il vient de ressortir du 12, Union Street, et se dirige vers la tribune. Vous allez maintenant pouvoir l’entendre… Tout de suite, le Premier Ministre, Sir Nigel Faraige.
“-J’ai été élu à mon poste durant un temps de grande instabilité économique et internationale. Des familles et des entreprises s’inquiétaient de la diminution de leurs revenus. L’agression illégale de l’Empire Listonien contre Port-Hafen menace la sécurité de tout l’Océan d'Espérance. Et notre pays stagne depuis trop longtemps dans une trop faible croissance économique. J’ai été élu par le parti Indépendantiste avec un mandat pour changer cet état de fait. Nous avons travaillé à réduire le prix de l’énergie et à améliorer la sécurité financière de nos concitoyens. Et nous avons initié une vision nouvelle d’une économie à la fois aux faibles taxes et à la forte croissance. Néanmoins, je reconnais que, étant donné la situation, je ne peux atteindre les objectifs du mandat pour lequel j’ai été élu par le parti Indépendantiste. J’ai donc rencontré Sa Majesté la Reine afin de lui notifier ma démission du poste de chef du parti Indépendantiste. J’ai rencontré ce matin le chef du comité 1977, Edward Johnson, et ensemble nous avons décidés qu’une nouvelle élection pour le poste de chef du parti se déroulerait la semaine prochaine. Ceci assurera que nous continuerons de mettre en place nos réformes fiscales et que nous maintiendrons la stabilité économique du pays, ainsi que la sécurité nationale. Je resterais Premier Ministre tant qu’un successeur n’aura pas été désigné. Je vous remercie.”
