📰 P-News + La Petite Plume - Page 3

P-News du 14/11/2023

Le Ministre des Relations Internationales affirme souhaiter un Tribunal International

"Je le souhaite et nous le ferons". C'est du moins ce qu'a affirmé le Ministre des Relations Internationales dans sa conférence de presse d'hier soir. Il a aussié précisé que des dialogues étaient en cours pour tenter de répondre aux questions qui se posaient sur la scène internationale. Concernant la création du Tribunal International (TI), 80% des 15 États interrogées se disaient favorable à la création d'une telle instance d'après un institut statistique indépendant.
"Le dialogue portera, dans les jours à venir, sur le fonctionnement d'une telle instance" nous confie le Ministre.

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Suite aux manifestations, l'ambassadeur de Poëtoscovie en Sterus est congédié

En effet, dans un communiqué tout à fait monstrueux et pitoyable, le gouvernement de Sterus a exposé sa haine envers la Poëtoscovie et cela face au monde entier. Comment les autres pays le regarderont après cela ? Cela est un mystère mais qui ne nous regarde plus vraiment. Ce qui nous regarde en revanche c'est l'ambassadeur qui a été "renvoyé", alors même que cela est impossible, car le pays hôte doit faire une demande ! C'est donc... juste n'importe quoi en fait.

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Un membre du cabinet du Ministère des Relations Intérieurs arrêté

Suite aux événements survenus en Poëtoscovie, les autorités avaient lancé une instruction afin de découvrir qui était responsable de la fuite d'information. L'auteur a finalement été fait l'objet d'une procédure ce matin, et nous attendons toujours plus de détails de la part de Monsieur le Ministre de la Justice. Le motif de sa mise en examen serait "infraction au sercret professionnel", et son procès se tiendra en 2015. En attendant, le principal intéressé peut poursuivre son travail, n'ayant pas été suspendu par sa hiérarchie. Le procès sera sans aucun doute suivi et médiatisé.

P-News du 30/11/2013

UEE : un discours plein d'émotion

Le monde entier a assisté à l'émouvant discours, plaidant en faveur de la démocratie et contre toutes les nations de correspondant pas aux critères des grandes organisations internationales. Matteo von Schifft a par ailleurs rappelé l'importance de l'investissement, notamment à l'échelle internationale. Nous l'écoutons :
"Il a été établi que ces pays devaient fournir les bases de ces institutions pour permettre ensuite à tous les pays de les développer ensemble par la suite. Cependant, il faut constater que les pays fondateurs absents à nos réunions sont aussi ceux qui s'impliquent peu dans ces institutions tandis que des pays membres sont beaucoup plus impliqués mais ne bénéficient pas de cette possibilité pourtant, pourtant, grandement bénéficier à l'union."
Après autant de sagesse, il reste à découvrir comment vont (ou non) réagir les membres de l'UEE dont il est question.

La Poëtoscovie propose un "partenariat médial commun" concernant l'autisme

En effet, la Poëtoscovie s'est aujourd'hui même dite favorable à un "programme médical commun pour l'accompagnement des personnes autistes dans les cadres personnel et professionnel". La réponse du Grand Kah est alors attendue avec beaucoup d'intérêt par nos concitoyens concernés par le handicap social.

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Grand Kah : partenariat médical en négociation

Nous sommes en direct du Ministère des Relations Internationales où le gouvernement fait la proposition au Grand Kah d'établir en partenariat médical et social ayant pour objectif de mieux comprendre les atypicités neuronales et les handicaps sociaux. La proposition de la Poëtoscovie comprenait notamment la possibilité pour les médecins et personnels médicaux de se rendre dans le pays de l'autre afin d'avoir une véritable ouverture concernant le traitement de ces maladies et l'adaptation de l'environnement social à elles.

La conférence de presse qui s'est tenu juste après ces annonces a alors abordé les législations À venir concernant les handicaps en milieux scolaires et processionnels.

Identité nationale

Autre information importante, le gouvernement a décidé que dès le mois prochain, les pièces d'identité nationale seront conformées avec d'autres pays proche du régime. Cependant il est adopté que les ministres concernés on parlait de ce projet à titre expérimental.

Politique internationale

Enfin, pour revenir sur la politique internationale qui préoccupe l'ensemble de nos concitoyennes et concitoyens, nous apporterons le fond et la forme dans les débats tenus à l’ASEA.
Les représentants de la nation, après avoir déposé un dossier complet avec récit, chronologie des événements et plaidoirie, se sont vu répondre aux questions des différents diplomates de l'Agence. Cependant, après avoir apporté les premiers éléments de réponse, Monsieur Imber s'est vu être attaqué pour ne pas avoir répondu de manière groupée à l'ensemble des pays. Nous sommes conscients qu'il s'agissait bien d'une attaque par alliance avec Sterus et non tu ne véritable forme de politesse ou de tacte diplomatique. Par ailleurs, alors que la Poëtoscovie abandonnait les charges contre son contradicteur, celui-ci n'a eu aucun mot de remerciement, ni envers la Poëtoscovie, ni envers son premier allié à avoir pris la parole avec beaucoup de bienveillance et de volonté d’aller vers une désescalade de la violence.

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𝓗𝓲𝓮𝓻 𝓼𝓸𝓲𝓻, 𝓵𝓸𝓻𝓼𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓶’𝓮𝓷 𝓪𝓵𝓵𝓪𝓲𝓼 𝓻𝓮𝓵𝓮𝓿𝓮𝓻 𝓵𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓻𝓲𝓮𝓻, 𝓳𝓮 𝓿𝓲𝓼 𝓪𝓾 𝓵𝓸𝓲𝓷 𝓾𝓷𝓮 𝓵𝓸𝓷𝓰𝓾𝓮 𝓮𝓷𝓿𝓮𝓵𝓸𝓹𝓹𝓮 𝓭é𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓬𝓮𝓷𝓽𝓲𝓶è𝓽𝓻𝓮𝓼. 𝓙𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓻𝓲𝓼, 𝓮𝓽 𝓻𝓮𝓶𝓪𝓻𝓺𝓾𝓪𝓲 𝓺𝓾’𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓹𝓻𝓸𝓿𝓮𝓷𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓵’𝓪𝓭𝓶𝓲𝓷𝓲𝓼𝓽𝓻𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓒𝓲𝓽é 𝓭𝓮𝓼 𝓐𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼. 𝓔𝓷 𝓽𝓸𝓾𝓽𝓮 𝓱𝓸𝓷𝓷ê𝓽𝓮𝓽é, 𝓳𝓮 𝓬𝓻𝓾𝓼 𝓭’𝓪𝓫𝓸𝓻𝓭 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓼’𝓪𝓰𝓲𝓼𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓯𝓪𝓻𝓬𝓮, 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓮𝓻𝓻𝓮𝓾𝓻 – 𝓬𝓪𝓻 𝓳𝓮 𝓷𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓵𝓮 𝓼𝓮𝓾𝓵 𝓪𝓾𝓽𝓮𝓾𝓻 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓻é𝓰𝓲𝓸𝓷 – 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓷𝓸𝓷, 𝓲𝓵 𝓼’𝓪𝓰𝓲𝓼𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓭𝓮 𝓶𝓸𝓲. 𝓙𝓮 𝓽𝓮 𝓹𝓪𝓻𝓵𝓮 𝓭𝓮 𝓬𝓮𝓵𝓪 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓽𝓮 𝓭𝓲𝓻𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝔂 𝓪𝓲 é𝓽é 𝓪𝓭𝓶𝓲𝓼, 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝔂 𝓬𝓱𝓸𝓲𝓼𝓲𝓻𝓪𝓲 𝓶𝓪 𝓹𝓵𝓪𝓬𝓮 𝓮𝓽 𝔂 𝓮𝓶𝓶é𝓷𝓪𝓰𝓮𝓻𝓪𝓲 𝓵𝓮 𝓶𝓸𝓲𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓬𝓱𝓪𝓲𝓷. 𝓐𝓲𝓷𝓼𝓲, 𝓷𝓮 𝓶’é𝓬𝓻𝓲𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 à 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓪𝓭𝓻𝓮𝓼𝓼𝓮, 𝓳𝓮 𝓽’𝓮𝓷𝓿𝓮𝓻𝓻𝓪𝓲 𝓹𝓻𝓸𝓬𝓱𝓪𝓲𝓷𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓵𝓮𝓽𝓽𝓻𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓽𝓮 𝓵’𝓪𝓷𝓷𝓸𝓷𝓬𝓮𝓻𝓪… »

𝓛𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓭𝓪𝓲𝓽 à 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓾𝓷𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓲𝓷𝓽𝓮𝓻𝓻𝓸𝓰𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼, 𝓹𝓪𝓻𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓾𝓷𝓼 𝓭𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓻é𝓬𝓲𝓽𝓼 𝓮𝓽 𝓭𝓮 𝓵’œ𝓾𝓿𝓻𝓮 𝓺𝓾’𝓲𝓵 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓮𝓷 𝓽𝓻𝓪𝓲𝓷 𝓭𝓮 𝓻é𝓭𝓲𝓰𝓮𝓻.
𝓟𝓸𝓾𝓻 𝓮𝓷 𝓻𝓮𝓿𝓮𝓷𝓲𝓻 à 𝓵𝓪 𝓒𝓲𝓽é 𝓭𝓮𝓼 𝓐𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼, 𝓲𝓵 𝓼’𝓪𝓿é𝓻𝓪 𝓹𝓪𝓻 𝓵𝓪 𝓼𝓾𝓲𝓽𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓶𝓸𝓷 𝓬𝓸𝓻𝓻𝓮𝓼𝓹𝓸𝓷𝓭𝓪𝓷𝓽 𝓬𝓱𝓸𝓲𝓼𝓲𝓽 𝓵’𝓾𝓷𝓮 𝓭𝓮𝓼 𝓭𝓮𝓶𝓮𝓾𝓻𝓮𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓻𝓮𝓬𝓾𝓵é𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓥𝓲𝓵𝓵𝓮. 𝓔𝓷 𝓮𝓯𝓯𝓮𝓽, 𝓳𝓪𝓭𝓲𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓮𝓼𝓼𝓮𝓾𝓻 𝓭𝓮 𝓵𝓮𝓽𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓪𝔂𝓪𝓷𝓽 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓲𝓷𝓾é à 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓪𝓰𝓮𝓻 𝓼𝓸𝓷 𝓼𝓪𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓿𝓲𝓪 𝓭𝓮𝓼 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪𝓰𝓮𝓼 𝓮𝓷 é𝓽𝓪𝓫𝓵𝓲𝓼𝓼𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽𝓼 𝓼𝓬𝓸𝓵𝓪𝓲𝓻𝓮𝓼, 𝓲𝓵 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵â𝓽 𝓷𝓪𝓽𝓾𝓻𝓮𝓵, à 𝓵𝓾𝓲 𝓮𝓽 𝓼𝓪 𝓯𝓮𝓶𝓶𝓮, 𝓭𝓮 𝓼’𝓲𝓷𝓼𝓽𝓪𝓵𝓵𝓮𝓻 𝓹𝓻è𝓼 𝓭𝓮 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮. 𝓒’é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓾𝓷 𝓼𝓾𝓫𝓵𝓲𝓶𝓮 𝓫â𝓽𝓲𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓾 𝓯𝓸𝓷𝓭 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮, 𝓪𝓼𝓼𝓮𝔃 𝓿𝓪𝓼𝓽𝓮, 𝓼𝓲𝓽𝓾é 𝓪𝓾 𝓝𝓸𝓻𝓭-𝓞𝓾𝓮𝓼𝓽. 𝓢𝓮𝓾𝓵 𝓵𝓮𝓼 𝓮𝓷𝓯𝓪𝓷𝓽𝓼 𝓭’𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓪 𝓬𝓱𝓪𝓷𝓬𝓮 𝓭’ê𝓽𝓻𝓮 𝓪𝓬𝓬𝓮𝓹𝓽é𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓻 é𝓽𝓾𝓭𝓲𝓮𝓻 𝓲𝓬𝓲, 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓭𝓮𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓮𝓾𝓻𝓼 à 𝓵’𝓪𝓿𝓮𝓷𝓲𝓻 𝓹𝓻𝓸𝓶𝓮𝓽𝓽𝓮𝓾𝓻 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓺𝓾𝓲 é𝓽𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓮𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮 𝓳𝓮𝓾𝓷𝓮𝓼, 𝓪𝓲𝓷𝓼𝓲 𝓺𝓾’𝓾𝓷 𝓭𝓲𝓼𝓬𝓲𝓹𝓵𝓮 𝓹𝓪𝓻 𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮. 𝓛’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮, 𝓺𝓾𝓲 𝓯𝓸𝓻𝓶𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓮𝓼 é𝓵è𝓿𝓮𝓼 𝓭𝓮 3 à 25 𝓪𝓷𝓼, 𝓷’𝓪𝓹𝓹𝓻𝓮𝓷𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓪𝓼 à 𝓼𝓪𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓼𝓲𝓽𝓾𝓮𝓻 𝓾𝓷 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓵é𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓭’𝓸𝓫𝓳𝓮𝓽 𝓭𝓲𝓻𝓮𝓬𝓽 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓾𝓷 𝓹𝓱𝓻𝓪𝓼𝓮, 𝓭𝓮 𝓷𝓸𝓶𝓶𝓮𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓭𝓲𝓯𝓯é𝓻𝓮𝓷𝓽𝓼 𝓽𝔂𝓹𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓹𝓻𝓸𝓹𝓸𝓼𝓲𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼 : 𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓹𝓵𝓾𝓼. 𝓔𝓵𝓵𝓮 𝓪𝓹𝓹𝓻𝓮𝓷𝓪𝓲𝓽 à 𝓼𝓮 𝓭é𝓽𝓪𝓬𝓱𝓮𝓻 𝓭𝓮𝓼 𝓬𝓵𝓲𝓬𝓱é𝓼, à 𝓶𝓪î𝓽𝓻𝓲𝓼𝓮𝓻 𝓾𝓷 𝓼𝓾𝓳𝓮𝓽 𝓺𝓾𝓲 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓲𝓸𝓷𝓷𝓮, à 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓮𝔁𝓹𝓻𝓲𝓶𝓮𝓻, à 𝓲𝓶𝓪𝓰𝓲𝓷𝓮𝓻, à 𝓬𝓻é𝓮𝓻, 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓮𝓻, 𝓭𝓲𝓼𝓬𝓸𝓾𝓻𝓲𝓻, 𝓼𝓬𝓾𝓵𝓹𝓽é, é𝓬𝓻𝓲𝓻𝓮, 𝓿𝓮𝓻𝓼𝓲𝓯𝓲𝓮𝓻, 𝓳𝓪𝓻𝓭𝓲𝓷𝓮𝓻, 𝓬𝓾𝓲𝓼𝓲𝓷𝓮𝓻, 𝓹𝓮𝓲𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓿𝓸𝓲𝓻𝓮 𝓳𝓸𝓾𝓮𝓻 𝓭’𝓾𝓷 𝓲𝓷𝓼𝓽𝓻𝓾𝓶𝓮𝓷𝓽. 𝓔𝓷 𝓮𝓯𝓯𝓮𝓽, 𝓬𝓱𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮 𝓭𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓭𝓸𝓶𝓪𝓲𝓷𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓭𝓶𝓲𝓼𝓼𝓲𝓫𝓵𝓮 𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓹𝓸𝓼𝓼é𝓭𝓪𝓲𝓽 𝓭é𝓳à 𝓾𝓷 𝓶𝓲𝓷𝓲𝓶𝓾𝓶 𝓭𝓮 𝓽𝓪𝓵𝓮𝓷𝓽. 𝓜ê𝓶𝓮 𝓵’é𝓺𝓾𝓲𝓽𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷, 𝓵𝓮 𝓵𝓪𝓷𝓬𝓮𝓻 𝓭𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓽𝓮𝓪𝓾, 𝓵𝓮𝓼 𝓪𝓻𝓽𝓼 𝓶𝓪𝓻𝓽𝓲𝓪𝓾𝔁, 𝓵𝓪 𝓰𝔂𝓶𝓷𝓪𝓼𝓽𝓲𝓺𝓾𝓮, 𝓵𝓮 𝓽𝓲𝓻 à 𝓵’𝓪𝓻𝓬 𝓸𝓾 𝓵𝓪 𝓷𝓪𝓽𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 é𝓽𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓬𝓸𝓷𝓼𝓲𝓭é𝓻é 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓭𝓮 𝓵’𝓪𝓻𝓽.
𝓒𝓮𝓹𝓮𝓷𝓭𝓪𝓷𝓽, 𝓬𝓮𝓻𝓽𝓪𝓲𝓷𝓼 𝓹𝓻𝓪𝓽𝓲𝓺𝓾𝓮𝓷𝓽 𝓷𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓿𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓮𝔁𝓮𝓻𝓬𝓮𝓻 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓭𝓸𝓶𝓪𝓲𝓷𝓮 𝓪𝓾 𝓼𝓮𝓲𝓷 𝓶ê𝓶𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮, 𝓭é𝓯𝓲𝓷𝓲𝓮 𝓹𝓪𝓻 𝓼𝓮𝓼 𝓶𝓾𝓻𝓼. 𝓒𝓪𝓻 𝓸𝓾𝓲, 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓯𝓾𝓼𝓼𝓮 𝓬é𝓵è𝓫𝓻𝓮, 𝓵’é𝓵𝓮𝓬𝓽𝓻𝓲𝓬𝓲𝓽é 𝓼𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓮𝓷𝓽𝓪𝓲𝓽 à 𝓵’é𝓬𝓵𝓪𝓲𝓻𝓪𝓰𝓮, 𝓵’𝓮𝓪𝓾 𝓬𝓱𝓪𝓾𝓭𝓮, 𝓵𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓾𝓯𝓯𝓪𝓰𝓮 𝓮𝓽 𝓵𝓪 𝓬𝓾𝓲𝓼𝓲𝓷𝓮, 𝓽𝓪𝓷𝓭𝓲𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮 𝓷𝓾𝓶é𝓻𝓲𝓺𝓾𝓮 𝔂 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓲𝓷𝓽𝓮𝓻𝓭𝓲𝓽, 𝓸ù 𝓭𝓾 𝓶𝓸𝓲𝓷𝓼 𝓼𝓾𝓻 𝓵’𝓮𝓼𝓹𝓪𝓬𝓮 𝓹𝓾𝓫𝓵𝓲𝓬. 𝓢𝓲𝓽𝓾é𝓮 𝓪𝓾𝓽𝓸𝓾𝓻 𝓭’𝓾𝓷 𝓶𝓪𝓰𝓷𝓲𝓯𝓲𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓱â𝓽𝓮𝓪𝓾, 𝓬œ𝓾𝓻 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓒𝓲𝓽é, 𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓶𝓾𝓵𝓽𝓲𝓹𝓵𝓮𝓼 𝓶𝓪𝓲𝓼𝓸𝓷𝓼, 𝓵𝓸𝓰𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼, 𝓼𝓮𝓹𝓽 𝓒𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮𝓼 𝓭’𝓐𝓻𝓽 𝓭𝓲𝓼𝓹𝓮𝓻𝓼é𝓮𝓼 𝓮𝓷 é𝓽𝓸𝓲𝓵𝓮 𝓪𝓾𝓽𝓸𝓾𝓻 𝓭𝓾 𝓬𝓱â𝓽𝓮𝓪𝓾 – 𝓼𝓸𝓲𝓽 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵’𝓸𝓻𝓭𝓻𝓮 𝓢𝓾𝓭-𝓞𝓾𝓮𝓼𝓽, 𝓞𝓾𝓮𝓼𝓽, 𝓝𝓸𝓻𝓭-𝓞𝓾𝓮𝓼𝓽, 𝓝𝓸𝓻𝓭, 𝓝𝓸𝓻𝓭-𝓔𝓼𝓽, 𝓔𝓼𝓽 𝓮𝓽 𝓢𝓾𝓭-𝓔𝓼𝓽. 𝓞𝓷 𝔂 𝓽𝓻𝓸𝓾𝓿𝓪𝓲𝓽 é𝓰𝓪𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓼𝓪𝓵𝓵𝓮 𝓭𝓮 𝓻𝓮𝓹𝓻é𝓼𝓮𝓷𝓽𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓪𝓾 𝓢𝓾𝓭-𝓞𝓾𝓮𝓼𝓽 𝓾𝓽𝓲𝓵𝓲𝓼é𝓮 𝓹𝓪𝓻 𝓵’𝓸𝓻𝓬𝓱𝓮𝓼𝓽𝓻𝓮 𝓮𝓽 𝓵𝓪 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓪𝓰𝓷𝓲𝓮 𝓭𝓮 𝓽𝓱éâ𝓽𝓻𝓮, 𝓾𝓷 𝓿𝓪𝓼𝓽𝓮 𝓳𝓪𝓻𝓭𝓲𝓷 𝓻é𝓹𝓾𝓽é 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓼𝓮𝓼 𝓯𝓸𝓷𝓽𝓪𝓲𝓷𝓮𝓼 𝓪𝓾 𝓢𝓾𝓭-𝓔𝓼𝓽, 𝓵𝓪 𝓒𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓒𝓸𝓷𝓽𝓮𝓶𝓹𝓸𝓻𝓪𝓲𝓷𝓮 𝓪𝓾 𝓝𝓸𝓻𝓭-𝓔𝓼𝓽 𝓸ù 𝓭𝓮𝓼 𝓮𝓶𝓹𝓵𝓸𝔂é𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓬𝓱𝓪𝓻𝓰é𝓼 𝓭𝓮 𝓻𝓮𝓽𝓻𝓪𝓷𝓼𝓬𝓻𝓲𝓻𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓶𝓪𝓷𝓾𝓼𝓬𝓻𝓲𝓽𝓼 à 𝓵’𝓸𝓻𝓭𝓲𝓷𝓪𝓽𝓮𝓾𝓻 𝓭𝓮𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓵𝓮 𝓭𝓮𝓶𝓪𝓷𝓭𝓪𝓷𝓽 𝓮𝓽 𝓮𝓷𝓯𝓲𝓷 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮 𝓹𝓻é𝓼𝓮𝓷𝓽é𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽 à 𝓵’𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮. 𝓛’𝓮𝓷𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓮 𝓭𝓮𝓼 𝓪𝓵𝓵é𝓮𝓼 é𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓹𝓲é𝓽𝓸𝓷 𝓮𝓽 𝓹𝓪𝓿é, 𝓸ù 𝓽𝓸𝓾𝓼, 𝓶ê𝓶𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓸𝓵𝓲𝓬𝓮, 𝓼𝓮 𝓭é𝓹𝓵𝓪ç𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓮𝓷 𝓬𝓱𝓮𝓿𝓪𝓵 𝓸𝓾 à 𝓹𝓲𝓮𝓭. 𝓤𝓷 𝓻é𝓼𝓮𝓪𝓾 𝓭𝓮 𝓬𝓪𝓵è𝓬𝓱𝓮𝓼 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 é𝓰𝓪𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 é𝓽é 𝓶𝓲𝓼 à 𝓭𝓲𝓼𝓹𝓸𝓼𝓲𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓰𝓻𝓪𝓽𝓾𝓲𝓽𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓻 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓪𝓯𝓲𝓷 𝓭𝓮 𝓯𝓪𝓬𝓲𝓵𝓲𝓽é 𝓵𝓮𝓼 𝓭é𝓹𝓵𝓪𝓬𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽𝓼.
𝓤𝓷 𝓳𝓸𝓾𝓻 𝓼𝓾𝓻 𝓭𝓮𝓾𝔁, 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓸𝓾𝓿𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓼𝓮𝓼 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮𝓼 𝓪𝓾𝔁 𝓽𝓸𝓾𝓻𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼 𝓮𝓽 à 𝓵𝓪 𝓹𝓻𝓮𝓼𝓼𝓮 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓮 𝓵’𝓮𝓼𝓹𝓪𝓬𝓮 𝓭𝓮 𝓺𝓾𝓪𝓽𝓻𝓮 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮𝓼, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓽é𝓵é𝓹𝓱𝓸𝓷𝓮 𝓷𝓲 𝓪𝓹𝓹𝓪𝓻𝓮𝓲𝓵 𝓷𝓾𝓶é𝓻𝓲𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓮𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓶𝓸𝓷𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓷𝓮𝓬𝓽é𝓮𝓼, 𝓵𝓮𝓼 𝓸𝓻𝓭𝓲𝓷𝓪𝓽𝓮𝓾𝓻𝓼, 𝓵𝓮𝓼 𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮𝓽𝓽𝓮𝓼 𝓸𝓾 𝓮𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓪𝓹𝓹𝓪𝓻𝓮𝓲𝓵𝓼 𝓹𝓱𝓸𝓽𝓸𝓼. 𝓘𝓵 𝓼’𝓪𝓰𝓲𝓼𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓸𝓷𝓬 𝓹𝓮𝓾𝓽-ê𝓽𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓼𝓮𝓾𝓵𝓮 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓰𝓮𝓷𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓲𝓷𝓾𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓭’𝓮𝔁𝓹𝓵𝓸𝓻𝓮𝓻 à 𝓵’𝓪𝓲𝓭𝓮 𝓭𝓮 𝓬𝓪𝓻𝓽𝓮𝓼. 𝓓𝓮 𝓶ê𝓶𝓮, 𝓪𝓿𝓪𝓷𝓽 𝓭’𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮𝓻, 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓿ê𝓽𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽𝓼 é𝓽𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓸𝓫𝓵𝓲𝓰𝓪𝓽𝓸𝓲𝓻𝓮𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓷𝓮 𝓹𝓪𝓼 𝓹𝓮𝓻𝓽𝓾𝓻𝓫𝓮𝓻 𝓵𝓮 𝓽𝓻𝓪𝓿𝓪𝓲𝓵 𝓭𝓮𝓼 𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼. 𝓘𝓵 𝓼’𝓪𝓰𝓲𝓼𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓪𝓻 𝓮𝔁𝓮𝓶𝓹𝓵𝓮 𝓭𝓮 𝓷𝓮 𝓹𝓪𝓼 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮𝓻 𝓭𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓿𝓲𝓿𝓮, 𝓭’𝓪𝓯𝓯𝓲𝓬𝓱𝓮𝓻 𝓭𝓮 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓮𝓼 𝓶𝓪𝓻𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓮𝓶𝓹𝓸𝓻𝓪𝓲𝓷𝓮𝓼 𝓮𝓽𝓬. 𝓒𝓮 𝓹𝓾𝓫𝓵𝓲𝓬 𝓹𝓮𝓻𝓶𝓮𝓽𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓰𝓪𝓻𝓪𝓷𝓽𝓲𝓻 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓮 𝓭𝓮𝓼 𝓻𝓮𝓿𝓮𝓷𝓾𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓶𝓾𝓷𝓲𝓬𝓲𝓹𝓪𝓵𝓲𝓽é, 𝓭𝓸𝓷𝓽 𝓵𝓮 𝓫𝓾𝓭𝓰𝓮𝓽 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓲𝓶𝓶𝓮𝓷𝓼𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓼𝓪 𝓽𝓪𝓲𝓵𝓵𝓮. 𝓛𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮 𝓭𝓮 𝓬𝓮𝓵𝓾𝓲-𝓬𝓲 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓼𝓼𝓾𝓻é 𝓹𝓪𝓻 𝓭𝓮𝓼 𝓪𝓲𝓭𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓵’É𝓽𝓪𝓽, 𝓭𝓮𝓼 𝓼𝓾𝓫𝓿𝓮𝓷𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓮𝓾𝓻𝓸𝓹é𝓮𝓷𝓷𝓮𝓼, 𝓭𝓮𝓼 𝓶é𝓬è𝓷𝓮𝓼 𝓰é𝓷é𝓻𝓮𝓾𝔁 𝓮𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓵𝓸𝓾𝓻𝓭𝓼 𝓲𝓶𝓹ô𝓽𝓼 𝓭𝓮𝓼 𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼. 𝓔𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓬𝓮𝓵𝓪 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓸𝓾𝓫𝓵𝓲𝓮𝓻 𝓵𝓪 𝓶𝓪𝓲𝓼𝓸𝓷 𝓭’é𝓭𝓲𝓽𝓲𝓸𝓷 « 𝓛’𝓐𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮 » 𝓸ù 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓸ë𝓽𝓮𝓼 𝓮𝓽 é𝓬𝓻𝓲𝓿𝓪𝓲𝓷𝓼 – 𝓿𝓸𝓲𝓻𝓮 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓸𝓼𝓲𝓽𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓮𝓽 𝓹𝓱𝓸𝓽𝓸𝓰𝓻𝓪𝓹𝓱𝓮𝓼 – é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓸𝓫𝓵𝓲𝓰é 𝓭’é𝓭𝓲𝓽𝓮𝓻 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓵𝓲𝓿𝓻𝓮 𝓭è𝓼 𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓻é𝓼𝓲𝓭𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓲𝓬𝓲. 𝓝𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓿𝓪𝓷𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓾𝓷𝓲𝓺𝓾𝓮𝓻 𝓺𝓾’𝓮𝔁𝓬𝓵𝓾𝓼𝓲𝓿𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓿𝓲𝓪 𝓶𝓲𝓼𝓼𝓲𝓿𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓼’𝓲𝓷𝓯𝓸𝓻𝓶𝓮𝓻 𝓾𝓷𝓲𝓺𝓾𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓳𝓸𝓾𝓻𝓷𝓪𝓾𝔁, 𝓵𝓪 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓸𝓼𝓼é𝓭𝓪𝓲𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓸𝓼𝓽𝓮 𝓱𝓸𝓻𝓼 𝓭𝓾 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓾𝓷.
𝓜𝓪𝓵𝓰𝓻é 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓶𝓮𝓼𝓼𝓮𝓼, 𝓬𝓮 𝓷𝓮 𝓯𝓾𝓽 𝓺𝓾’𝓮𝓷 𝓼𝓮𝓹𝓽𝓮𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓻𝓮ç𝓾𝓼 𝓵𝓪 𝓵𝓮𝓽𝓽𝓻𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓪𝓽𝓽𝓮𝓷𝓭𝓪𝓲𝓼 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓲𝓶𝓹𝓪𝓽𝓲𝓮𝓷𝓽𝓮. 𝓛’𝓪𝓾𝓽𝓮𝓾𝓻 𝓶’𝔂 é𝓬𝓻𝓲𝓿𝓪𝓲𝓽 :

« 𝓒𝓱𝓮𝓻 𝓐𝓶𝓲,
𝓔𝔁𝓬𝓾𝓼𝓮 𝓵𝓮 𝓻𝓮𝓽𝓪𝓻𝓭 𝓭𝓮 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓵𝓮𝓽𝓽𝓻𝓮, 𝓽𝓻𝓸𝓹 𝓭’𝓲𝓶𝓹𝓻é𝓿𝓾𝓼 𝓸𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓻𝓼𝓮𝓶é 𝓶𝓮𝓼 𝓼𝓮𝓶𝓪𝓲𝓷𝓮𝓼. 𝓢𝓪𝓷𝓼 𝓭𝓸𝓾𝓽𝓮 𝓪𝓼-𝓽𝓾 𝓬𝓸𝓷𝓼𝓽𝓪𝓽é 𝓺𝓾𝓮 𝓶𝓸𝓷 𝓪𝓭𝓻𝓮𝓼𝓼𝓮 𝓯𝓲𝓰𝓾𝓻𝓮 𝓼𝓾𝓻 𝓵𝓮 𝓭𝓮𝓿𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓶𝓸𝓷 𝓮𝓷𝓿𝓮𝓵𝓸𝓹𝓹𝓮, 𝓳𝓮 𝓽𝓮 𝓵𝓪𝓲𝓼𝓼𝓮 𝓭𝓸𝓷𝓬 𝓶𝓮 𝓻𝓮𝓬𝓸𝓷𝓽𝓪𝓬𝓽𝓮𝓻 𝓺𝓾𝓪𝓷𝓭 𝓽𝓾 𝓵𝓮 𝓼𝓸𝓾𝓱𝓪𝓲𝓽𝓮𝓻𝓪𝓼 𝓮𝓽 𝔂 𝓳𝓸𝓲𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓾𝓷𝓼 𝓭𝓮 𝓽𝓮𝓼 𝓶𝓪𝓷𝓾𝓼𝓬𝓻𝓲𝓽𝓼. 𝓢𝓲 𝓽𝓮 𝓶𝓮 𝓭𝓸𝓷𝓷𝓮𝓼 𝓽𝓸𝓷 𝓪𝓬𝓬𝓸𝓻𝓭,𝓳’𝓪𝓲 𝓹𝓪𝓻𝓵é 𝓭𝓮 𝓽𝓸𝓲 à 𝓬𝓮𝓻𝓽𝓪𝓲𝓷𝓼 𝓭𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓯𝓻è𝓻𝓮 𝓮𝓽 𝓲𝓵𝓼 𝓪𝓹𝓹𝓻é𝓬𝓲𝓮𝓻𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓽𝓮 𝓵𝓲𝓻𝓮.
𝓙’𝓮𝓼𝓹è𝓻𝓮 𝓼𝓲𝓷𝓸𝓷 𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓮𝓼 𝓿𝓪𝓬𝓪𝓷𝓬𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓪 𝓻𝓮𝓹𝓻𝓲𝓼𝓮 𝓼𝓮 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓹𝓪𝓼𝓼é𝓮𝓼. 𝓔𝔁𝓬𝓾𝓼𝓮-𝓶𝓸𝓲 𝓮𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮 𝓾𝓷𝓮 𝓯𝓸𝓲𝓼 𝓼𝓲 𝓳𝓮 𝓷’𝓪𝓲 𝓹𝓪𝓼 𝓻é𝓪𝓰𝓲𝓽 𝓵𝓪 𝓭𝓮𝓻𝓷𝓲è𝓻𝓮 𝓯𝓸𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓻 𝓻𝓪𝓹𝓹𝓸𝓻𝓽 à 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓾 𝓶’𝓪𝓼 𝓭𝓲𝓽 𝓪𝓾 𝓼𝓾𝓳𝓮𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓻è𝓰𝓵𝓮𝓼 𝓬𝓵𝓪𝓼𝓼𝓲𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓸é𝓼𝓲𝓮. 𝓢𝓪𝓬𝓱𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓪𝓭𝓱è𝓻𝓮 𝓮𝓽 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓪𝓰𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓾 𝓶𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓯𝓲𝓮𝓼 à 𝓬𝓮 𝓹𝓻𝓸𝓹𝓸𝓼.𝓛𝓮𝓼 𝓻è𝓰𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓸é𝓽𝓲𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓷𝓮 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓾𝓷𝓮 𝓸𝓫𝓵𝓲𝓰𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓼𝓽𝓲𝓽𝓾𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓾𝓷 𝓶𝓸𝔂𝓮𝓷 𝓭’é𝓬𝓻𝓲𝓻𝓮 . 𝓙𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓾𝓷 𝓪𝓶𝓲 𝓺𝓾𝓲 𝓮𝓼𝓽 𝓹𝓸è𝓽𝓮, 𝓳𝓮 𝓹𝓮𝓷𝓼𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓮𝓷𝓽𝓮𝓷𝓭𝓻𝓲𝓮𝔃 𝓽𝓻è𝓼 𝓫𝓲𝓮𝓷, 𝓭’𝓪𝓾𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓭𝓸𝓻𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓽𝓮 𝓵𝓪 𝓳𝓸𝓾𝓻𝓷é𝓮 𝓮𝓽 𝓷’é𝓬𝓻𝓲𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓪 𝓷𝓾𝓲𝓽…
𝓔𝓷 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮, 𝓶𝓸𝓷 𝓬𝓱𝓸𝓲𝔁 𝓭’𝓪𝓶é𝓷𝓪𝓰𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓯𝓾𝓽 𝓿𝓲𝓽𝓮 𝓬𝓱𝓸𝓲𝓼𝓲. 𝓙𝓮 𝓹𝓻𝓲𝓼 𝓵𝓪 𝓫â𝓽𝓲𝓼𝓼𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓬𝓱𝓮 𝓭𝓮 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮, 𝓷𝓸𝓽𝓻𝓮 𝓼𝓸𝓲𝓯 𝓭’𝓮𝓷𝓼𝓮𝓲𝓰𝓷𝓮𝓻 𝓮𝓽 𝓭𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓮𝓶𝓹𝓵𝓮𝓻 𝓵’é𝓹𝓪𝓷𝓸𝓾𝓲𝓼𝓼𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓳𝓮𝓾𝓷𝓮𝓼𝓼𝓮 𝓮𝓷 𝓹𝓵𝓮𝓲𝓷𝓮 é𝓹𝓪𝓷𝓸𝓾𝓲𝓼𝓼𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓲𝓽𝓽é𝓻𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓷’𝓪 𝓹𝓪𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓻é𝓼𝓲𝓼𝓽𝓮𝓻 à 𝓶𝓸𝓷 é𝓹𝓸𝓾𝓼𝓮 𝓮𝓽 𝓶𝓸𝓲 – 𝓮𝓵𝓵𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓮𝓼𝓼𝓮𝓾𝓻𝓮 𝓭’𝓐𝓷𝓰𝓵𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮𝓼 𝓱𝓪𝓷𝓭𝓲𝓬𝓪𝓹é𝓮𝓼.
𝓤𝓷𝓮 𝓯𝓸𝓲𝓼 𝓲𝓷𝓼𝓽𝓪𝓵𝓵é, 𝓲𝓵 𝓶𝓮 𝓯𝓪𝓵𝓵𝓾 𝓽𝓻𝓸𝓾𝓿𝓮𝓻 𝓾𝓷𝓮 𝓒𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓭’𝓐𝓻𝓽, 𝓵’𝓾𝓷 𝓭𝓮𝓼 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓮𝓼 𝓫â𝓽𝓲𝓶𝓮𝓷𝓽𝓼 𝓸ù 𝓼𝓮 𝓻𝓮𝓽𝓻𝓸𝓾𝓿𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓭𝓲𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓱𝓸𝓻𝓲𝔃𝓸𝓷𝓼 𝓮𝓷 𝓾𝓷𝓮 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓾𝓷𝓪𝓾𝓽é 𝓲𝓷𝓭é𝓹𝓮𝓷𝓭𝓪𝓷𝓽𝓮. 𝓒𝓱𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓪𝓷𝓷é𝓮, 𝓵’𝓾𝓷 𝓭’𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮 𝓮𝓾𝔁 𝓮𝓼𝓽 é𝓵𝓾 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓭𝓲𝓻𝓲𝓰𝓮𝓻 𝓵𝓪 𝓒𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮. 𝓘𝓵 𝔂 𝓭𝓲𝓬𝓽𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓵𝓸𝓲𝓼 𝓮𝓽 𝓪𝓬𝓬𝓮𝓹𝓽𝓮 – 𝓸𝓾 𝓷𝓸𝓷 – 𝓵𝓮𝓼 𝓬𝓪𝓷𝓭𝓲𝓭𝓪𝓽𝓾𝓻𝓮𝓼 𝓭’𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼 𝓺𝓾𝓲 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓪𝓾 𝓭𝓮𝓼𝓼𝓾𝓼 𝓭𝓾 𝓷𝓸𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓵𝓾𝓲 𝓮𝓼𝓽 𝓲𝓶𝓹𝓸𝓼é 𝓹𝓪𝓻 𝓵’𝓪𝓭𝓶𝓲𝓷𝓲𝓼𝓽𝓻𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 – 𝓼𝓲𝓽𝓾é𝓮 𝓪𝓾 𝓬𝓱â𝓽𝓮𝓪𝓾. 𝓟𝓸𝓾𝓻 𝓶𝓪 𝓹𝓪𝓻𝓽, 𝓳’𝓪𝓲 𝓭𝓮𝓶𝓪𝓷𝓭é 𝓵’𝓾𝓷𝓮 𝓭𝓮𝓼 𝓭𝓮𝓾𝔁 𝓒𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓰é𝓷é𝓻𝓪𝓵𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼, 𝓬’𝓮𝓼𝓽 à 𝓭𝓲𝓻𝓮 𝓺𝓾’𝓮𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓪𝓬𝓬𝓾𝓮𝓲𝓵𝓵𝓮𝓷𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓼 𝓽𝔂𝓹𝓮𝓼 𝓭’𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼, 𝓼𝓪𝓾𝓯 𝓵𝓮𝓼 𝓼𝓬𝓾𝓵𝓹𝓽𝓮𝓾𝓻𝓼, 𝓵𝓮𝓼 𝓪𝓬𝓽𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓭𝓮 𝓽𝓱éâ𝓽𝓻𝓮 𝓸𝓾 𝓵𝓮𝓼 𝓶𝓾𝓼𝓲𝓬𝓲𝓮𝓷𝓼. 𝓒𝓱𝓪𝓬𝓾𝓷 𝔂 𝓪 𝓾𝓷 𝓫𝓾𝓻𝓮𝓪𝓾, 𝓮𝓽 𝓭𝓲𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓼𝓪𝓵𝓸𝓷𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓶𝓲𝓼 à 𝓭𝓲𝓼𝓹𝓸𝓼𝓲𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓪𝓲𝓷𝓼𝓲 𝓺𝓾’𝓾𝓷𝓮 𝓰𝓪𝓵𝓮𝓻𝓲𝓮 𝓭’𝓪𝓻𝓽. 𝓙𝓮 𝓶𝓮 𝓹𝓵𝓪𝓲𝓼 𝓫𝓮𝓪𝓾𝓬𝓸𝓾𝓹 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓮 𝓵𝓲𝓮𝓾 𝓮𝓽 𝓷𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓪𝓫𝓼𝓸𝓵𝓾𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓳𝓾𝓰é 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓳’é𝓬𝓻𝓲𝓿𝓮 𝓮𝓼𝓼𝓮𝓷𝓽𝓲𝓮𝓵𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓻𝓸𝓶𝓪𝓷𝓼 à 𝓭𝓮𝓼𝓽𝓲𝓷𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓳𝓮𝓾𝓷𝓮𝓼𝓼𝓮, 𝓪𝓾 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓻𝓪𝓲𝓻𝓮, 𝓬𝓮𝓵𝓪 𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓮 𝓲𝓷𝓽𝓻𝓲𝓰𝓾𝓮𝓻 𝓫𝓮𝓪𝓾𝓬𝓸𝓾𝓹 𝓭𝓮 𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮. 𝓕𝓲𝓷𝓪𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽, 𝓬’𝓮𝓼𝓽 𝓵𝓪 𝓒𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓝𝓸𝓻𝓭-𝓞𝓾𝓮𝓼𝓽 𝓺𝓾𝓲 𝓶’𝓪 𝓪𝓬𝓬𝓮𝓹𝓽é, 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓶’𝓪𝓻𝓻𝓪𝓷𝓰𝓮 𝓿𝓾 𝓶𝓸𝓷 𝓮𝓶𝓹𝓵𝓪𝓬𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽. À 𝓿𝓻𝓪𝓲 𝓭𝓲𝓻𝓮, 𝓪𝓾 𝓭é𝓫𝓾𝓽 𝓳𝓮 𝓼𝓸𝓾𝓱𝓪𝓲𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓾𝓷𝓮 𝓒𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓼𝓹é𝓬𝓲𝓪𝓵𝓲𝓼é𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵’é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓮𝓽 𝓪𝓲 𝓯𝓪𝓲𝓵𝓵𝓲 𝓸𝓹𝓽é 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓪 𝓒𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓔𝓼𝓽, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓪𝓹𝓻è𝓼 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓻𝓮𝓷𝓼𝓮𝓲𝓰𝓷𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽𝓼, 𝓳’𝓪𝓫𝓪𝓷𝓭𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲 𝓶𝓸𝓷 𝓬𝓱𝓸𝓲𝔁 𝓮𝓽 𝓷𝓮 𝓵𝓮 𝓻𝓮𝓰𝓻𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓹𝓪𝓼. 𝓓’𝓪𝓹𝓻è𝓼 𝓾𝓷 𝓪𝓶𝓲, 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓻é𝓼𝓮𝓻𝓿é 𝓪𝓾𝔁 𝓪𝓾𝓽𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓮𝓼𝓽 𝓮𝔁𝓽𝓻ê𝓶𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓼𝓽𝓻𝓲𝓬𝓽𝓮, 𝓼𝓲 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓼𝓽𝔂𝓵𝓸𝓼 𝓮𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓶𝓪𝓬𝓱𝓲𝓷𝓮𝓼 à é𝓬𝓻𝓲𝓻𝓮 𝔂 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓲𝓷𝓽𝓮𝓻𝓭𝓲𝓽𝓼, 𝓮𝓽 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓮𝓼𝓽 𝓭𝓸𝓷𝓬 𝓸𝓫𝓵𝓲𝓰𝓪𝓽𝓸𝓲𝓻𝓮 𝓭’é𝓬𝓻𝓲𝓻𝓮 à 𝓵𝓪 𝓹𝓵𝓾𝓶𝓮. 𝓓𝓮 𝓹𝓵𝓾𝓼, 𝓵𝓪 𝓹𝓵𝓾𝓹𝓪𝓻𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓺𝓾𝓲 𝔂 𝓽𝓻𝓪𝓿𝓪𝓲𝓵𝓵𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓻𝓵𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓪𝓽𝓲𝓷 𝓸𝓾 𝓰𝓻𝓮𝓬 – 𝓸𝓾 𝓵𝓮𝓼 𝓭𝓮𝓾𝔁 – 𝓸𝓻 𝓳𝓮 𝓷𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓾𝓷 𝓶𝓸𝓽 𝓷𝓲 𝓭𝓮 𝓵’𝓾𝓷 𝓷𝓲 𝓭𝓮 𝓵’𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮.
𝓔𝓷𝓯𝓲𝓷, 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓬𝓮𝓵𝓪 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓽𝓮 𝓭𝓲𝓻𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓯𝓪𝓶𝓲𝓵𝓲𝓪𝓻𝓲𝓼é 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓵’𝓮𝓷𝓭𝓻𝓸𝓲𝓽, 𝓮𝓽 𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓪𝓶𝓲𝓼. 𝓛’𝓾𝓷 𝓮𝓼𝓽 𝓹𝓮𝓲𝓷𝓽𝓻𝓮, 𝓵’𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮 𝓮𝓼𝓽 𝓭𝓻𝓪𝓶𝓪𝓽𝓾𝓻𝓰𝓮 𝓽𝓪𝓷𝓭𝓲𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮 𝓭𝓮𝓻𝓷𝓲𝓮𝓻 𝓮𝓼𝓽 𝓹𝓸ë𝓽𝓮 – 𝓮𝓽 𝓲𝓵 𝓽𝓲𝓮𝓷𝓽 à 𝓼𝓸𝓷 𝓽𝓻é𝓶𝓪 𝓹𝓵𝓾𝓽ô𝓽 𝓺𝓾’à 𝓾𝓷 𝓪𝓬𝓬𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓲𝓰𝓾ë. 𝓝𝓸𝓾𝓼 𝓯𝓸𝓻𝓶𝓸𝓷𝓼 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽𝓮 𝓽𝓻𝓸𝓾𝓹𝓮. 𝓢𝓲 𝓽𝓾 𝓼𝓸𝓾𝓱𝓪𝓲𝓽𝓮𝓼 𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮𝓻 𝓮𝓷 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓪𝓬𝓽 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓮𝓾𝔁 𝓸𝓾 𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓾 𝓪𝓼 𝓭𝓮𝓼 𝓺𝓾𝓮𝓼𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼, 𝓭𝓲𝓼-𝓵𝓮-𝓶𝓸𝓲.
À 𝓽𝓻è𝓼 𝓫𝓲𝓮𝓷𝓽ô𝓽,
𝓒𝓱𝓻𝓲𝓼𝓽𝓲𝓪𝓷 𝓛𝓔𝓡𝓞𝓨 »

La Petite Plume

La Cité des Artistes (part. 2) 𝓑𝓲𝓮𝓷 𝓺𝓾’𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓹𝓾 𝓹𝓪𝓻𝓪î𝓽𝓻𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽 à 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓫𝓪𝓷𝓪𝓵𝓮, 𝓳𝓮 𝓼𝓮𝓷𝓼 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓵𝓮𝓽𝓽𝓻𝓮 𝓾𝓷𝓮 é𝓶𝓸𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓲𝓷𝓽𝓮𝓷𝓼𝓮, 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓼𝓲 𝓵𝓮 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓶𝓪𝓷𝓺𝓾𝓮𝓻 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓮𝔁𝓹𝓻𝓲𝓶𝓮𝓻 𝓵’𝓮𝓷𝓽𝓲è𝓻𝓮𝓽é 𝓭𝓮 𝓬𝓮 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓪𝓾𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓿𝓸𝓾𝓵𝓾 𝓶𝓮 𝓭𝓲𝓻𝓮, 𝓽𝓻𝓪𝓱𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓾𝓷 𝓮𝓷𝓽𝓱𝓸𝓾𝓼𝓲𝓪𝓼𝓶𝓮 𝓹𝓪𝓻𝓮𝓲𝓵 à 𝓬𝓮𝓵𝓾𝓲 𝓭’𝓾𝓷 𝓮𝓷𝓯𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓪 𝓿𝓮𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓭𝓮 𝓝𝓸ë𝓵, 𝓻𝓮𝓯𝓾𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓼𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓬𝓱𝓮𝓻.
𝓛𝓪 𝓷𝓾𝓲𝓽 𝓶ê𝓶𝓮, 𝓳𝓮 𝓵𝓾𝓲 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓭𝓲𝓼 𝓼𝓾𝓻 𝓵𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓹𝓼 𝓮𝓽 𝓬𝓮𝓵𝓪 𝓸𝓬𝓬𝓾𝓹𝓪 𝓶𝓸𝓷 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓭𝓮 𝓶𝓲𝓷𝓾𝓲𝓽 à 𝓺𝓾𝓪𝓽𝓻𝓮 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮 𝓭𝓾 𝓶𝓪𝓽𝓲𝓷 𝓮𝓷𝓿𝓲𝓻𝓸𝓷. 𝓙’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓼𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼 à 𝓵𝓾𝓲 𝓹𝓸𝓼𝓮𝓻, 𝓽𝓮𝓵𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓬𝓱𝓸𝓼𝓮𝓼 à 𝓵𝓾𝓲 𝓭𝓲𝓻𝓮…
𝓐𝓷𝓲𝓶é 𝓹𝓪𝓻 𝓳𝓮 𝓷𝓮 𝓼𝓪𝓲𝓼 𝓺𝓾𝓸𝓲, 𝓳𝓮 𝓯𝓾𝓼 𝓮𝓷𝓽𝓲è𝓻𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 é𝓿𝓮𝓲𝓵𝓵é 𝓵𝓮 𝓵𝓮𝓷𝓭𝓮𝓶𝓪𝓲𝓷, à 𝓵’é𝓽𝓸𝓷𝓷𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓰é𝓷é𝓻𝓪𝓵, 𝓪𝓾𝓼𝓼𝓲 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓶𝓮𝓼 𝓬𝓪𝓶𝓪𝓻𝓪𝓭𝓮𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓮𝓼𝓼𝓮𝓾𝓻𝓼. 𝓒𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓷𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓷𝓰𝓮𝓪 𝓹𝓪𝓼 𝓷é𝓪𝓷𝓶𝓸𝓲𝓷𝓼, é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓵’é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓹𝓪𝓰𝓮𝓼 𝓮𝓷𝓽𝓲è𝓻𝓮𝓼 𝓮𝓷 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼. 𝓙’é𝓬𝓻𝓲𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓮𝓽 𝓻𝓪𝓬𝓸𝓷𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓶𝓪 𝓽ê𝓽𝓮 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓫𝓮𝓼𝓸𝓲𝓷 𝓭’𝓮𝔁𝓹𝓻𝓲𝓶𝓮𝓻, 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓾𝓷 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓮𝓼𝓼𝓮𝓾𝓻 𝓿𝓮𝓷𝓪𝓲𝓽 𝓬𝓱𝓮𝓻𝓬𝓱𝓮𝓻 𝓬𝓮 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽 𝓶𝓪𝓷𝓾𝓼𝓬𝓻𝓲𝓽 𝓮𝓽 𝓳𝓮 𝓻𝓮𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮𝓷ç𝓪𝓲𝓼, 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓾𝓷 𝓹𝓮𝓻𝓹é𝓽𝓾𝓮𝓵 𝓳𝓮𝓾 𝓭𝓾 𝓬𝓱𝓪𝓽 𝓮𝓽 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓼𝓸𝓾𝓻𝓲𝓼. 𝓛𝓲𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓶𝓮𝓼 𝓮𝔁𝓹𝓻𝓮𝓼𝓼𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓮𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓻𝓮𝓷𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓲𝓶𝓹𝓸𝓻𝓽𝓪𝓷𝓬𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓶𝓸𝓲, 𝓲𝓵𝓼 𝓶𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓻𝓮𝓷𝓭𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓬𝓱𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓯𝓸𝓲𝓼 𝓮𝓽 𝓳𝓮 𝓹𝓻𝓸𝓶𝓮𝓽𝓽𝓪𝓲𝓼 – 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓿𝓲𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷 – 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓷𝓮 𝓻𝓮𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮𝓷𝓬𝓮𝓻𝓪𝓲 𝓹𝓪𝓼 𝓵𝓪 𝓯𝓸𝓲𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓬𝓱𝓪𝓲𝓷𝓮, 𝓮𝓽 𝓪𝓲𝓷𝓼𝓲 𝓬𝓱𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓯𝓸𝓲𝓼.
𝓓𝓪𝓷𝓼 𝓶𝓪 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮, 𝓻é𝓼𝓾𝓵𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓮𝓷𝓽𝓪𝓼𝓼𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓼 𝓶𝓮𝓼 𝓫𝓻𝓸𝓾𝓲𝓵𝓵𝓸𝓷𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓷’é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓻é𝓼𝓸𝓵𝓾 à 𝓳𝓮𝓽𝓮𝓻, 𝔂 𝓽𝓻𝓸𝓾𝓿𝓪𝓷𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮 𝓯𝓸𝓻𝓶𝓮 𝓭’𝓲𝓷𝓽é𝓻ê𝓽 à 𝓵𝓮𝓼 𝓰𝓪𝓻𝓭𝓮𝓻, 𝓰𝓲𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓮𝓽 𝓼’𝓪𝓶𝓪𝓼𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓼𝓾𝓻 𝓵𝓮 𝓼𝓸𝓵 𝓭𝓮𝓼 𝓪𝓶𝓸𝓷𝓬𝓮𝓵𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽𝓼 𝓭𝓮 𝓯𝓮𝓾𝓲𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓫𝓪𝓻𝓻é𝓮𝓼, 𝓯𝓻𝓸𝓲𝓼𝓼é𝓮𝓼 𝓸𝓾 𝓭é𝓬𝓱𝓲𝓻é𝓮𝓼.. 𝓖𝓻â𝓬𝓮 à 𝓬𝓮 𝓶𝓪𝓼𝓼𝓮-𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼, 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓶𝓸𝓲𝓼 𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵è𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓼’é𝓬𝓸𝓾𝓵𝓮𝓻 𝓿𝓲𝓽𝓮, 𝓮𝓽 𝓳𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓪𝓬𝓽𝓪𝓲 𝓫𝓲𝓮𝓷𝓽ô𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓶𝓾𝓵𝓽𝓲𝓽𝓾𝓭𝓮 𝓭’é𝓭𝓲𝓽𝓮𝓾𝓻𝓼. 𝓛𝓪 𝓶𝓸𝓲𝓽𝓲é 𝓭’𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮 𝓷𝓮 𝓭𝓪𝓲𝓰𝓷𝓪 𝓹𝓪𝓼 𝓶𝓮 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓭𝓻𝓮, 𝓮𝓽 𝓹𝓪𝓻𝓶𝓲 𝓵𝓮𝓼 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓪𝓷𝓽𝓼, 𝓵𝓪 𝓹𝓵𝓾𝓹𝓪𝓻𝓽 𝓼’𝓮𝔁𝓬𝓾𝓼è𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓻𝓮𝓯𝓾𝓼, 𝓶𝓮𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓼 « 𝓷’𝓮𝓷𝓽𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓵𝓲𝓰𝓷𝓮 é𝓭𝓲𝓽𝓸𝓻𝓲𝓪𝓵𝓮 ». 𝓜𝓮𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓿𝓮𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓷𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮 𝓼𝓾𝓬𝓬è𝓼, 𝓳’𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮𝓹𝓻𝓲𝓼 𝓵𝓪 𝓶ê𝓶𝓮 𝓭é𝓶𝓪𝓻𝓬𝓱𝓮 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓶𝓮𝓼 𝓹𝓸è𝓶𝓮𝓼 𝓬𝓱𝓮𝔃 𝓵𝓮𝓼 é𝓭𝓲𝓽𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓼𝓹é𝓬𝓲𝓪𝓵𝓲𝓼é𝓼. 𝓔𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮 𝓾𝓷𝓮 𝓯𝓸𝓲𝓼, 𝓵𝓪 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓮 𝓶𝓪𝓳𝓸𝓻𝓲𝓽é 𝓭’𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮 𝓮𝓾𝔁 𝓷𝓮 𝓶𝓮 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓭𝓲𝓽 𝓹𝓪𝓼.
𝓛𝓪 𝓶𝓸𝓲𝓽𝓲é 𝓭𝓾 𝓶𝓸𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓭é𝓬𝓮𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓼’é𝓽𝓪𝓲𝓽 é𝓬𝓸𝓾𝓵é𝓮 𝓵𝓸𝓻𝓼𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓻𝓮ç𝓾 𝓾𝓷𝓮 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓼𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓻é𝓬é𝓭𝓮𝓷𝓽𝓮 𝓵𝓮𝓽𝓽𝓻𝓮 𝓮𝓷𝓿𝓸𝔂é𝓮 à 𝓶𝓸𝓷 𝓜𝓸𝓷𝓼𝓲𝓮𝓾𝓻 𝓛𝓔𝓡𝓞𝓨. 𝓢𝓸𝓷 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓻𝓮𝓼𝓼é𝓮, 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓼’𝓲𝓵 𝓷’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓭’é𝓬𝓻𝓲𝓻𝓮 𝓭𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼 – 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓲 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓼û𝓻𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓮 𝓬𝓪𝓼. 𝓘𝓵 𝓶’𝓪𝓹𝓹𝓻𝓮𝓷𝓪𝓲𝓽 𝓼𝓪 𝓭é𝓬𝓲𝓼𝓲𝓸𝓷 à 𝓹𝓻𝓸𝓹𝓸𝓼 𝓭’𝓾𝓷 é𝓿𝓮𝓷𝓽𝓾𝓮𝓵 𝓭𝓲𝓼𝓬𝓲𝓹𝓵𝓮.
𝓢𝓸𝓷 𝓷𝓮𝓿𝓮𝓾𝔁, 𝓐𝓵𝓮𝔁𝓪𝓷𝓭𝓻𝓮, é𝓹𝓻𝓸𝓾𝓿𝓪𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓯𝓪𝓬𝓲𝓵𝓲𝓽é𝓼 𝓮𝓷 𝓕𝓻𝓪𝓷ç𝓪𝓲𝓼 𝓮𝓽 𝓷𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓼𝓮𝓷𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓾𝓷𝓮 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓮 𝓪𝓽𝓽𝓲𝓻𝓪𝓷𝓬𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓺𝓾𝓸𝓲 𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓮 𝓼𝓸𝓲𝓽, 𝓻𝓮𝓰𝓪𝓰𝓷𝓮𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮 𝓭è𝓼 𝓼𝓮𝓹𝓽𝓮𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓹𝓻𝓸𝓬𝓱𝓪𝓲𝓷 𝓮𝓽 𝓼𝓮 𝓿𝓸𝔂𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓲𝓷𝓼𝓲 𝓹𝓻𝓸𝓶𝓲𝓼 à 𝓾𝓷𝓮 𝓬𝓪𝓻𝓻𝓲è𝓻𝓮 𝓱𝓸𝓷𝓸𝓻𝓪𝓫𝓵𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵’é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓾𝓻𝓮. 𝓛𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓵𝓮𝓽𝓽𝓻𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓼𝓪𝓲𝓽 é𝓰𝓪𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 é𝓽𝓪𝓽 𝓭𝓮 𝓷𝓸𝓶𝓼 𝓭’é𝓭𝓲𝓽𝓮𝓾𝓻𝓼 à 𝓺𝓾𝓲 𝓳𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓮𝓷𝓿𝓸𝔂𝓮𝓻 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓾𝓷𝓼 𝓭𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓽𝓮𝔁𝓽𝓮𝓼.
𝓛𝓪 𝓽ê𝓽𝓮 𝓮𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮 à 𝓶𝓪 𝓹𝓵𝓾𝓶𝓮 𝓮𝓽 𝓶𝓸𝓷 𝓹𝓪𝓹𝓲𝓮𝓻, 𝓳’𝓲𝓰𝓷𝓸𝓻𝓪𝓲 𝓵𝓮 𝓶𝓮𝓼𝓼𝓪𝓰𝓮 𝓮𝓽 𝓷’𝔂 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓭𝓲𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓭𝓮𝓾𝔁 𝓼𝓮𝓶𝓪𝓲𝓷𝓮𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓽𝓪𝓻𝓭, 𝓮𝓽 𝓭𝓮𝓶𝓮𝓾𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓿𝓮𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓳𝓾𝓼𝓺𝓾’𝓮𝓷 𝓯é𝓿𝓻𝓲𝓮𝓻.
𝓓𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓿𝓮𝓪𝓾 à 𝓵𝓪 𝓶𝓸𝓷𝓽𝓪𝓰𝓷𝓮, 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓐𝓵𝓹𝓮𝓼 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓯𝓸𝓲𝓼, 𝓪𝓾𝓬𝓾𝓷 𝓭𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓹𝓸è𝓶𝓮𝓼 𝓼𝓮 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓾 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓹 𝓵𝓮𝔁𝓲𝓬𝓪𝓵 𝓱𝓲𝓿𝓮𝓻𝓷𝓪𝓵. 𝓜𝓸𝓷 𝓬œ𝓾𝓻 𝓰𝓮𝓵é 𝓲𝓷é𝓵𝓾𝓬𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽, 𝓷𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓻ê𝓿𝓮𝓻 à 𝓾𝓷𝓮 𝓿𝓲𝓮 𝓭𝓮 𝓫𝓸𝓱è𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓻 𝓬𝓮𝓼 𝓹𝓵𝓪𝓽𝓮𝓪𝓾𝔁 𝓮𝓷𝓷𝓮𝓲𝓰é𝓼. 𝓛’𝓮𝓼𝓹𝓪𝓬𝓮 𝓭𝓮 𝓬𝓮 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓮𝓷 𝓪𝓵𝓽𝓲𝓽𝓾𝓭𝓮, 𝓳’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓸𝓾𝓫𝓵𝓲é 𝓳𝓾𝓼𝓺𝓾’à 𝓵’𝓮𝔁𝓲𝓼𝓽𝓮𝓷𝓬𝓮 𝓭𝓮 𝓶𝓸𝓷 𝓽é𝓵é𝓹𝓱𝓸𝓷𝓮 𝓮𝓽 𝓶𝓸𝓷 𝓸𝓻𝓭𝓲𝓷𝓪𝓽𝓮𝓾𝓻. 𝓒𝓮 𝓷𝓮 𝓯𝓾𝓽 𝓺𝓾’𝓮𝓷 𝓻𝓮𝓷𝓽𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓬𝓱𝓮𝔃 𝓶𝓸𝓲 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓸𝓾𝓿𝓻𝓲𝓼 𝓶𝓮𝓼 𝓶𝓪𝓲𝓵𝓼. 𝓐𝓾 𝓶𝓲𝓵𝓲𝓮𝓾 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓶𝓸𝓷𝓽𝓪𝓰𝓷𝓮 𝓭𝓮 𝓼𝓹𝓪𝓶, 𝓳𝓮 𝓽𝓻𝓸𝓾𝓿𝓪𝓲 𝓾𝓷𝓮 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓼𝓮 à 𝓵’𝓾𝓷 𝓭𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓶𝓪𝓲𝓵𝓼 𝓲𝓷𝓽𝓲𝓽𝓾𝓵é « 𝓜𝓪𝓷𝓾𝓼𝓬𝓻𝓲𝓽 ». 𝓙𝓮 𝓬𝓻𝓾𝓼 à 𝓾𝓷 𝓻𝓮𝓯𝓾𝓼, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓸𝓾𝓿𝓻𝓲𝓼 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓭𝓮 𝓶ê𝓶𝓮 𝓵𝓮 𝓶𝓮𝓼𝓼𝓪𝓰𝓮. 𝓒𝓮 𝓯𝓾𝓽 𝓵à 𝓵𝓪 𝓹𝓻𝓮𝓶𝓲è𝓻𝓮 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓼𝓮 𝓹𝓸𝓼𝓲𝓽𝓲𝓿𝓮 𝓭’é𝓭𝓲𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓻𝓮ç𝓾𝓼 𝓭𝓮 𝓶𝓪 𝓿𝓲𝓮.
𝓛𝓮𝓼 𝓿𝓪𝓬𝓪𝓷𝓬𝓮𝓼 𝓪𝓬𝓱𝓮𝓿é𝓮𝓼, 𝓵’𝓮𝓾𝓹𝓱𝓸𝓻𝓲𝓮 𝓷𝓮 𝓼’é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓮𝓼𝓽𝓸𝓶𝓹é𝓮. 𝓙𝓮 𝓬𝓵𝓪𝓶𝓪𝓲𝓼 à 𝓶𝓮𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓮𝓼𝓼𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓮𝓽 𝓶𝓮𝓼 𝓪𝓶𝓲𝓼 𝓬𝓮𝓽 𝓪𝓬𝓬𝓸𝓻𝓭 𝓭’é𝓭𝓲𝓽𝓲𝓸𝓷. 𝓐𝓹𝓻è𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓸𝓷𝓰𝓼 é𝓬𝓱𝓪𝓷𝓰𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓶𝓪𝓲𝓵𝓼 𝓭𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓭𝓮 𝓼𝓲𝔁 𝓶𝓸𝓲𝓼, 𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮 𝓬𝓸𝓻𝓻𝓮𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼, 𝓶𝓸𝓭𝓲𝓯𝓲𝓬𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼, 𝓵𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓻é𝓿𝓮𝓷𝓲𝓻 𝓶𝓮𝓼 𝓹𝓪𝓻𝓮𝓷𝓽𝓼 𝓮𝓽 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓭𝓮𝓶𝓪𝓷𝓭𝓮𝓻 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓪𝓬𝓬𝓸𝓻𝓭, 𝓵𝓮 𝓵𝓲𝓿𝓻𝓮 𝓼𝓸𝓻𝓽𝓲, 𝓮𝓽 𝓳’𝓮𝓷 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓽𝓻è𝓼 𝓯𝓲𝓮𝓻 𝓮𝓽 𝓽𝓻è𝓼 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮𝓾𝔁.
𝓙𝓮 𝓵’𝓪𝓷𝓷𝓸𝓷ç𝓪𝓲 𝓲𝓶𝓶é𝓭𝓲𝓪𝓽𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 à 𝓶𝓸𝓷 𝓜𝓸𝓷𝓼𝓲𝓮𝓾𝓻 𝓛𝓔𝓡𝓞𝓨 𝓺𝓾𝓲, 𝓮𝓽 𝓳𝓮 𝓻𝓮ç𝓾𝓼 𝓼𝓪 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓼𝓮 𝓪𝓾 𝓭é𝓫𝓾𝓽 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓼𝓮𝓶𝓪𝓲𝓷𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓼𝓾𝓲𝓿𝓲𝓮.

« 𝓒𝓱𝓮𝓻 𝓐𝓶𝓲,
𝓙𝓮 𝓽𝓮 𝓯é𝓵𝓲𝓬𝓲𝓽𝓮, 𝓬𝓪𝓻 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 é𝓽𝓪𝓹𝓮 𝓮𝓼𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭 𝓹𝓪𝓼 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓾𝓷𝓮 𝓬𝓪𝓻𝓻𝓲è𝓻𝓮 𝓭’𝓪𝓾𝓽𝓮𝓾𝓻, 𝓮𝓽 𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓮𝓼𝓽 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓵𝓮𝔁𝓮 𝓺𝓾’𝓸𝓷 𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓾𝓽 𝓵𝓮 𝓹𝓮𝓷𝓼𝓮𝓻.
𝓒𝓱𝓮𝔃 𝓷𝓸𝓾𝓼, 𝓺𝓾𝓲 𝓼𝓸𝓶𝓶𝓮𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓷𝓾𝓼, 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓷’𝓪𝓿𝓸𝓷𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓶é𝓻𝓲𝓽𝓮 à 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮 é𝓭𝓲𝓽𝓮𝓻, 𝓬𝓪𝓻 𝓵𝓪 𝓶𝓪𝓲𝓼𝓸𝓷 𝓭’É𝓭𝓲𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓼𝓮 𝓻é𝓼𝓾𝓶𝓮 à 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓻𝓻𝓮𝓬𝓽𝓮𝓾𝓻 𝓺𝓾𝓲 𝓬𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲𝓼𝓼𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓮𝓾𝓻𝓼, 𝓼𝓾𝓻𝓿𝓸𝓵𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓶𝓪𝓷𝓾𝓼𝓬𝓻𝓲𝓽𝓼 𝓮𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓮𝓷𝓿𝓸𝓲𝓮𝓷𝓽 à 𝓵’𝓲𝓶𝓹𝓻𝓲𝓶𝓮𝓻𝓲𝓮. 𝓛’é𝓭𝓲𝓽𝓮𝓾𝓻 é𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓽𝓮𝓵𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓬𝓸𝓷𝓷𝓾, 𝓺𝓾’𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓷’𝓪 𝓶ê𝓶𝓮 𝓹𝓪𝓼 𝓫𝓮𝓼𝓸𝓲𝓷 𝓭𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓻𝓸𝓶𝓸𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓭𝓾 𝓵𝓲𝓿𝓻𝓮. 𝓣𝓸𝓾𝓽 𝓬𝓮𝓵𝓪 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓽𝓮 𝓭𝓲𝓻𝓮 𝓺𝓾’𝓾𝓷 𝓳𝓸𝓾𝓻, 𝓽𝓸𝓲 𝓪𝓾𝓼𝓼𝓲, 𝓽𝓾 𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿𝓮𝓻𝓪𝓼 à 𝓽𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮 é𝓭𝓲𝓽𝓮𝓻 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓪𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓫𝓮𝓼𝓸𝓲𝓷 𝓭’𝓮𝓷𝓿𝓸𝔂𝓮𝓻 𝓭𝓮𝓼 𝓬𝓪𝓷𝓭𝓲𝓭𝓪𝓽𝓾𝓻𝓮𝓼 à 𝓭𝓮𝓼 𝓶𝓲𝓵𝓵𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓭𝓮 𝓶𝓪𝓲𝓼𝓸𝓷𝓼 𝓭’é𝓭𝓲𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼. 𝓣𝓾 𝓪𝓼 𝓵𝓮 𝓽𝓪𝓵𝓮𝓷𝓽, 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓽𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓮𝓷 𝓭𝓸𝓾𝓽𝓮, 𝓼𝓮𝓾𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓲𝓵 𝓽𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮 à 𝓵𝓪 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓷𝓪î𝓽𝓻𝓮, 𝓮𝓽 𝓲𝓵 𝓼𝓮 𝓹𝓮𝓾𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓮𝓵𝓪 𝓽𝓮 𝓹𝓻𝓮𝓷𝓷𝓮 𝓭𝓾 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 é𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓸𝓷𝓷é 𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓮𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓼 𝓯𝓸𝓷𝓽 é𝓽𝓪𝓽 𝓭𝓮 𝓽𝓱è𝓶𝓮𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮𝓼 é𝓭𝓲𝓽𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓷𝓮 𝓳𝓾𝓰𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼 « 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓵𝓲𝓰𝓷𝓮 é𝓭𝓲𝓽𝓸𝓻𝓲𝓪𝓵𝓮 » 𝓺𝓾𝓲 𝓼𝓮 𝓻é𝓼𝓾𝓶𝓮 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓼𝓸𝓾𝓿𝓮𝓷𝓽 – 𝓮𝓽 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓽𝓻𝓲𝓼𝓽𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 – à 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓮𝓼𝓽 𝓰é𝓷é𝓻𝓪𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓻𝓮ç𝓾 𝓮𝓽 𝓵𝓾, 𝓻𝓮𝓷𝓭𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓸𝓷𝓬 𝓲𝓶𝓹𝓸𝓼𝓼𝓲𝓫𝓵𝓮 𝓵𝓪 𝓼𝓸𝓻𝓽𝓲𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓲𝓿𝓻𝓮𝓼 𝓭’𝓾𝓷 𝓰𝓮𝓷𝓻𝓮 𝓷’é𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓮𝓷 𝓹𝓵𝓮𝓲𝓷𝓮 𝓮𝔁𝓹𝓵𝓸𝓼𝓲𝓸𝓷. 𝓞𝓷 𝓷’𝓮𝓷 é𝓭𝓲𝓽𝓮 𝓹𝓪𝓼 𝓭𝓸𝓷𝓬 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓷’𝓮𝓷 𝓵𝓲𝓽, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓼𝓲 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓷’𝓮𝓷 𝓵𝓲𝓽 𝓲𝓵 𝓷’𝓮𝓷 𝓼𝓮𝓻𝓪 𝓹𝓪𝓼 é𝓭𝓲𝓽𝓮𝓻. 𝓒’𝓮𝓼𝓽 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓯𝓲𝓷. 𝓒𝓮𝓹𝓮𝓷𝓭𝓪𝓷𝓽 𝓷𝓮 𝓽’𝓲𝓷𝓺𝓾𝓲è𝓽𝓮 𝓹𝓪𝓼, 𝓽𝓪 𝓿𝓪𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓭𝓮 𝓽𝓮𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓼 𝓼𝓮𝓻𝓪 𝓻𝓮𝓬𝓸𝓷𝓷𝓾𝓮 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓽ô𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓾 𝓷𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻𝓻𝓪𝓼 𝓵’𝓮𝓼𝓹é𝓻𝓮𝓻, 𝓲𝓵 𝓽𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮 à 𝓽𝓸𝓶𝓫𝓮𝓻 𝓼𝓾𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓫𝓸𝓷𝓷𝓮𝓼 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮𝓼.
𝓜𝓸𝓷 𝓷𝓮𝓿𝓮𝓾𝔁, 𝓭𝓸𝓷𝓽 𝓳𝓮 𝓽’𝓪𝓲 𝓹𝓪𝓻𝓵é 𝓵𝓪 𝓯𝓸𝓲𝓼 𝓭𝓮𝓻𝓷𝓲è𝓻𝓮, 𝓪 𝓲𝓷𝓽é𝓰𝓻é 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮, 𝓮𝓽 𝓪𝔂𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓸𝓷𝓷é 𝓽𝓸𝓷 𝓪𝓬𝓬𝓸𝓻𝓭 𝓹𝓸𝓾𝓻 ê𝓽𝓻𝓮 𝓵𝓾 𝓹𝓪𝓻 𝓶𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓯𝓻è𝓻𝓮, 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓹𝓮𝓻𝓶𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓾𝓲 𝓶𝓸𝓷𝓽𝓻𝓮𝓻 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓾𝓷𝓼 𝓭𝓮 𝓽𝓮𝓼 𝓫𝓻𝓸𝓾𝓲𝓵𝓵𝓸𝓷𝓼. 𝓘𝓵 𝓶’𝓪 𝓬𝓸𝓷𝓯𝓲é 𝓺𝓾𝓮 𝓫𝓮𝓪𝓾𝓬𝓸𝓾𝓹, é𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓶𝓪𝓳𝓸𝓻𝓲𝓽𝓪𝓲𝓻𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓯𝓲𝓵𝓼 𝓭’𝓪𝓾𝓽𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓸𝓾 𝓭’𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼, 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓿é𝓬𝓾 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓭𝓮𝓼 𝓯𝓪𝓶𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓪𝓾 𝓿𝓸𝓬𝓪𝓫𝓾𝓵𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓭é𝓿𝓮𝓵𝓸𝓹𝓹é, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓷𝓮 𝓹𝓻𝓪𝓽𝓲𝓺𝓾𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓵𝓪 𝓬𝓱𝓸𝓼𝓮 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓲𝓸𝓷, 𝓼𝓾𝓲𝓿𝓪𝓷𝓽 𝓼𝓲𝓶𝓹𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓽𝓻𝓪𝓬𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓹𝓪𝓻𝓮𝓷𝓽𝓼. 𝓘𝓵 𝓽’𝓲𝓷𝓬𝓲𝓽𝓮 𝓭𝓸𝓷𝓬 à 𝓹𝓸𝓼𝓽𝓾𝓵𝓮𝓻. 𝓢𝓪𝓷𝓼 𝓽𝓮 𝓶𝓮𝓷𝓽𝓲𝓻, 𝓵𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓮𝓼𝓽 𝓮𝔁𝓽𝓻ê𝓶𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓲𝓯𝓯𝓲𝓬𝓲𝓵𝓮, 𝓪𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓳𝓮 𝓷𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓭𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓽𝓮 𝓭é𝓬𝓸𝓾𝓻𝓪𝓰𝓮𝓻, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓷’𝔂 𝓿𝓪𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓮𝓷 𝓹𝓮𝓷𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮 𝓻é𝓾𝓼𝓼𝓲𝓻. 𝓖𝓪𝓻𝓭𝓮 𝓼𝓮𝓾𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓵’𝓮𝓼𝓹𝓸𝓲𝓻 𝓷é𝓬𝓮𝓼𝓼𝓪𝓲𝓻𝓮.
𝓜𝓪𝓵𝓰𝓻é 𝓽𝓸𝓾𝓽, 𝓲𝓵 𝓼𝓮𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓻ô𝓵𝓮, 𝓺𝓾’𝓪𝔂𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮 𝓶ê𝓶𝓮 â𝓰𝓮, 𝓼𝓲 𝓽𝓾 𝓿𝓮𝓷𝓪𝓲𝓼 à ê𝓽𝓻𝓮 𝓪𝓬𝓬𝓮𝓹𝓽é, 𝓐𝓵𝓮𝔁𝓪𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓮𝓽 𝓽𝓸𝓲 𝓭𝓮𝓿𝓮𝓷𝓲𝓮𝔃 𝓪𝓶𝓲𝓼.
𝓒𝓸𝓷𝓬𝓮𝓻𝓷𝓪𝓷𝓽 𝓶𝓮𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓼,𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓮𝓷𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓲𝓷𝓼𝓹𝓲𝓻é 𝓮𝓷 𝓬𝓮 𝓶𝓸𝓶𝓮𝓷𝓽, 𝓶𝓸𝓷 𝓪𝓶𝓲 𝓵𝓮 𝓹𝓮𝓲𝓷𝓽𝓻𝓮 𝓶’𝓪 𝓶𝓸𝓷𝓽𝓻é 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓾𝓷𝓼 𝓭𝓮 𝓼𝓮𝓼 𝓼𝓾𝓫𝓵𝓲𝓶𝓮𝓼 𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮𝓪𝓾𝔁, 𝓶’𝓪𝓹𝓹𝓸𝓻𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓲𝓭é𝓮𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓿𝓮𝓵𝓵𝓮𝓼. 𝓘𝓵 𝓹𝓸𝓼𝓼è𝓭𝓮 𝓾𝓷𝓮 𝓿𝓪𝓼𝓽𝓮 𝓬𝓸𝓵𝓵𝓮𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓭𝓮 𝓽𝓸𝓲𝓵𝓮𝓼 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓭𝓲𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓬𝓱â𝓽𝓮𝓪𝓾𝔁 𝓭𝓸𝓷𝓽 𝓬𝓮𝓻𝓽𝓪𝓲𝓷𝓼 𝓿𝓲𝓮𝓷𝓷𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓲𝓻𝓮𝓬𝓽𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓶𝓪 𝓻é𝓰𝓲𝓸𝓷 – 𝓮𝓷𝓯𝓲𝓷 𝓶𝓸𝓷 𝓪𝓷𝓬𝓲𝓮𝓷𝓷𝓮 𝓻é𝓰𝓲𝓸𝓷. 𝓙’𝓮𝓷 𝓪𝓯𝓯𝓮𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓬𝓾𝓵𝓲è𝓻𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮𝓾𝔁. 𝓛𝓮 𝓹𝓻𝓮𝓶𝓲𝓮𝓻 𝓻𝓮𝓹𝓻é𝓼𝓮𝓷𝓽𝓮 𝓵𝓮 𝓵𝓪𝓬 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓽𝓸𝓾𝓽𝓮 𝓼𝓪 𝓼𝓹𝓵𝓮𝓷𝓭𝓮𝓾𝓻, 𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓭’𝓾𝓷 𝓬𝓸𝓾𝓬𝓱𝓮𝓻 𝓭𝓮 𝓢𝓸𝓵𝓮𝓲𝓵. 𝓛𝓮 𝓼𝓮𝓬𝓸𝓷𝓭𝓮 𝓮𝓼𝓽 𝓾𝓷 𝓽𝓱éâ𝓽𝓻𝓮 𝓫𝓸𝓷𝓭é 𝓽𝓪𝓷𝓭𝓲𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓼𝓾𝓻 𝓵𝓪 𝓼𝓬è𝓷𝓮 𝓰î𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓶𝓸𝓻𝓽𝓮 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓼𝓪𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓼𝓲 𝓬𝓮𝓵𝓪 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓲è𝓬𝓮 𝓸𝓾 𝓷𝓸𝓷. 𝓘𝓵 𝓮𝓼𝓽 𝓲𝓷𝓽𝓲𝓽𝓾𝓵é 𝓜𝓪𝓽𝓱𝓲𝓵𝓭𝓪. 𝓤𝓷 𝓽𝓻𝓸𝓲𝓼𝓲è𝓶𝓮 𝓬𝓮𝓹𝓮𝓷𝓭𝓪𝓷𝓽 𝓶’𝓲𝓷𝓽𝓻𝓲𝓰𝓾𝓮, 𝓮𝓽 𝓳𝓮 𝓹𝓮𝓷𝓼𝓮 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓽𝓮 𝓯𝓪𝓼𝓬𝓲𝓷𝓮𝓻𝓪𝓲𝓽. 𝓘𝓵 𝓻𝓮𝓹𝓻é𝓼𝓮𝓷𝓽𝓮 𝓾𝓷𝓮 𝓯𝓸𝓻ê𝓽 𝓮𝓷 𝓹𝓵𝓮𝓲𝓷𝓮 𝓷𝓾𝓲𝓽, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓸𝓷 𝓹𝓮𝓾𝓽 𝔂 𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓾𝓷 é𝓽𝓻𝓪𝓷𝓰𝓮 𝓿𝓲𝓼𝓪𝓰𝓮 𝓬𝓪𝓬𝓱é 𝓼𝓾𝓻 𝓵𝓮 𝓬𝓱𝓮𝓶𝓲𝓷, 𝓪𝓾 𝓵𝓸𝓲𝓷. 𝓙𝓮 𝓽𝓮 𝓽𝓻𝓸𝓾𝓿𝓮𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓼û𝓻𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓶𝓪𝓰𝓷𝓲𝓯𝓲𝓺𝓾𝓮.
𝓙’𝓪𝓲 𝓪𝓾𝓼𝓼𝓲 𝓹𝓻𝓲𝓼 𝓵𝓪 𝓭é𝓬𝓲𝓼𝓲𝓸𝓷 𝓭𝓮, 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓲𝓵 𝔂 𝓪 𝓵𝓸𝓷𝓰𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼, 𝓭𝓸𝓷𝓷𝓮𝓻 𝓭𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓮𝓽𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓯𝓸𝓲𝓼 à 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮 𝓮𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓳𝓸𝓾𝓻𝓷é𝓮 𝓹𝓪𝓻 𝓼𝓮𝓶𝓪𝓲𝓷𝓮. 𝓙’𝓪𝓲 𝓭𝓮𝓶𝓪𝓷𝓭é 𝓵𝓮 𝓬𝓸𝓵𝓵è𝓰𝓮, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓳𝓮 𝓭𝓸𝓾𝓽𝓮 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓷𝓮 𝓶’𝓮𝓷𝓿𝓸𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓼𝓾𝓻 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓮𝓵𝓾𝓲-𝓬𝓲, 𝓳’𝔂 𝓯𝓮𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓼û𝓻𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓪𝓽𝓻𝓮 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮𝓼 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓲𝓻𝓪𝓲 𝓺𝓾𝓪𝓽𝓻𝓮 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮 𝓮𝓷 𝓵𝔂𝓬é𝓮 𝓸𝓾 𝓮𝓷 é𝓽𝓾𝓭𝓮 𝓼𝓾𝓹é𝓻𝓲𝓮𝓾𝓻𝓮.
𝓙𝓮 𝓽𝓮 𝓵𝓪𝓲𝓼𝓼𝓮, 𝓐𝓵𝓮𝔁𝓪𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓷𝓮 𝓿𝓪 𝓹𝓪𝓼 𝓽𝓪𝓻𝓭𝓮𝓻 à 𝓻𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮𝓻 𝓮𝓽 𝓳𝓮 𝓷𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓭𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓶𝓸𝓷 é𝓹𝓸𝓾𝓼𝓮 𝓬𝓾𝓲𝓼𝓲𝓷𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓼𝓸𝓲𝓻𝓼, 𝓬𝓮𝓵𝓪 𝓭𝓸𝓷𝓷𝓮𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓶𝓪𝓾𝓿𝓪𝓲𝓼𝓮 𝓲𝓶𝓪𝓰𝓮 à 𝓵𝓪 𝓳𝓮𝓾𝓷𝓮𝓼𝓼𝓮 𝓭𝓮 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓼𝓮𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓶𝓸𝓷 𝓲𝓭é𝓪𝓵. 𝓔𝓷 𝓿é𝓻𝓲𝓽é, 𝓬’𝓮𝓼𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓬𝓾𝓲𝓼𝓲𝓷𝓮 𝓪𝓯𝓯𝓻𝓮𝓾𝓼𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓶𝓪𝓵 𝓮𝓽 𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓼𝓲 𝓫𝓲𝓮𝓷. 𝓟𝓸𝓾𝓻𝓺𝓾𝓸𝓲 ? 𝓙𝓮 𝓷𝓮 𝓼𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼, 𝓬𝓮 𝓭𝓸𝓲𝓽 ê𝓽𝓻𝓮 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓵’é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓾𝓻𝓮, 𝓸𝓷 𝔂 𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿𝓮 𝓸𝓾 𝓸𝓷 𝔂 𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿𝓮 𝓹𝓪𝓼.
𝓐𝓿𝓮𝓬 𝓽𝓸𝓾𝓽𝓮 𝓶𝓸𝓷 𝓪𝓯𝓯𝓮𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷
𝓒𝓱𝓻𝓲𝓼𝓽𝓲𝓪𝓷 𝓛𝓔𝓡𝓞𝓨 »

𝓙𝓮 𝓻𝓮𝓬𝓱𝓮𝓻𝓬𝓱𝓪𝓲𝓼 𝓭𝓸𝓷𝓬 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓮𝓻 𝓵𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓭𝓮 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓒𝓲𝓽é 𝓭𝓮𝓼 𝓐𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓻𝓮𝓷𝓼𝓮𝓲𝓰𝓷𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽𝓼 𝓼𝓾𝓻 𝓘𝓷𝓽𝓮𝓻𝓷𝓮𝓽 𝓷’é𝓽𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓳𝓪𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓵𝓮𝓽𝓼 𝓮𝓽 𝓲𝓵 𝓷’𝓮𝔁𝓲𝓼𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓾𝓬𝓾𝓷 𝓼𝓲𝓽𝓮 𝓸𝓯𝓯𝓲𝓬𝓲𝓮𝓵 𝓽𝓻𝓪𝓷𝓼𝓶𝓮𝓽𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓬𝓮𝓼 𝓲𝓷𝓯𝓸𝓻𝓶𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼. 𝓙𝓮 𝓶𝓮 𝓻𝓮𝓷𝓼𝓮𝓲𝓰𝓷𝓪𝓲𝓼 𝓭𝓸𝓷𝓬 𝓭𝓲𝓻𝓮𝓬𝓽𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 à 𝓶𝓸𝓷 𝓵𝔂𝓬é𝓮, 𝓺𝓾𝓲 𝓶𝓮 𝓽𝓻𝓪𝓷𝓼𝓶𝓲𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓲𝓷𝓯𝓸𝓻𝓶𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓷é𝓬𝓮𝓼𝓼𝓪𝓲𝓻𝓮 à 𝓵𝓪 𝓬𝓪𝓷𝓭𝓲𝓭𝓪𝓽𝓾𝓻𝓮. 𝓐𝓯𝓲𝓷 𝓭’ê𝓽𝓻𝓮 𝓪𝓭𝓶𝓲𝓼, 𝓲𝓵 𝓯𝓪𝓵𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓭’𝓪𝓫𝓸𝓻𝓭 𝓼’𝓲𝓷𝓼𝓬𝓻𝓲𝓻𝓮, 𝓭𝓸𝓷𝓷𝓮𝓻 𝓼𝓸𝓷 𝓷𝓸𝓶, 𝓼𝓸𝓷 𝓹𝓻é𝓷𝓸𝓶, 𝓼𝓪 𝓭𝓪𝓽𝓮 𝓭𝓮 𝓷𝓪𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓬𝓮, 𝓼𝓸𝓷 𝓪𝓭𝓻𝓮𝓼𝓼𝓮, 𝓼𝓸𝓷 é𝓽𝓪𝓫𝓵𝓲𝓼𝓼𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓼𝓬𝓸𝓵𝓪𝓲𝓻𝓮, 𝓼𝓪 𝓬𝓵𝓪𝓼𝓼𝓮, 𝓾𝓷𝓮 𝓵𝓲𝓼𝓽𝓮 𝓷𝓸𝓷-𝓮𝔁𝓱𝓪𝓾𝓼𝓽𝓲𝓿𝓮 𝓭𝓮𝓼 𝓵𝓲𝓿𝓻𝓮𝓼 𝓵𝓾𝓼, 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓳𝓸𝓲𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓾𝓷 œ𝓾𝓿𝓻𝓮 𝓭’𝓪𝓻𝓽 𝓮𝓽, 𝓼’𝓲𝓵 𝓼’𝓪𝓰𝓲𝓼𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓭’𝓾𝓷 é𝓬𝓻𝓲𝓽, 𝓲𝓵 𝓯𝓪𝓵𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓪𝓲𝓽 𝓭é𝓳à é𝓽é 𝓹𝓾𝓫𝓵𝓲é. 𝓘𝓵 𝔂 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓾𝓼𝓼𝓲 𝓵𝓪 𝓹𝓸𝓼𝓼𝓲𝓫𝓲𝓵𝓲𝓽é 𝓭’𝓪𝓳𝓸𝓾𝓽𝓮𝓻 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓵𝓮𝓽𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓭’𝓪𝓹𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓻 𝓾𝓷 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓮𝓼𝓼𝓮𝓾𝓻 𝓵𝓮/𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓮𝓼𝓼𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓭𝓲𝓼𝓬𝓲𝓹𝓵𝓲𝓷𝓮. 𝓐𝔂𝓪𝓷𝓽 𝓰𝓪𝓻𝓭é 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓪𝓬𝓽, 𝓵𝓪 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓮𝓼𝓼𝓮𝓾𝓻𝓮 𝓭𝓸𝓬𝓾𝓶𝓮𝓷𝓽𝓪𝓵𝓲𝓼𝓽𝓮 𝓭𝓾 𝓬𝓸𝓵𝓵è𝓰𝓮 𝓪𝓲𝓷𝓼𝓲 𝓺𝓾𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓮𝓼𝓼𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓭𝓮 𝓽𝓻𝓸𝓲𝓼𝓲è𝓶𝓮, 𝓺𝓾𝓪𝓽𝓻𝓲è𝓶𝓮 𝓮𝓽 𝓬𝓲𝓷𝓺𝓾𝓲è𝓶𝓮, 𝓶𝓮 𝓯𝓲𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓬𝓱𝓪𝓬𝓾𝓷 𝓾𝓷 𝓹𝓪𝓹𝓲𝓮𝓻 𝓻𝓮𝓶𝓹𝓵𝓲𝓼 𝓭’é𝓵𝓸𝓰𝓮𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓰𝓵𝓲𝓼𝓼𝓪𝓲 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓪 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓮 𝓮𝓷𝓿𝓮𝓵𝓸𝓹𝓹𝓮 𝓶𝓪𝓻𝓻𝓸𝓷 𝓬𝓵𝓪𝓲𝓻𝓮. 𝓐𝓾𝓬𝓾𝓷𝓮 𝓼𝓲𝓰𝓷𝓪𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓭𝓮𝓼 𝓹𝓪𝓻𝓮𝓷𝓽𝓼 𝓷’é𝓽𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓻𝓮𝓺𝓾𝓲𝓼𝓮, 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓶’𝓲𝓷𝓽𝓻𝓲𝓰𝓾𝓪, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓳𝓮 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓮𝓷 𝓲𝓷𝓯𝓸𝓻𝓶𝓪𝓲 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓭𝓮 𝓶ê𝓶𝓮 𝓮𝓽 𝓲𝓵𝓼 𝓷𝓮 𝓼’𝔂 𝓸𝓹𝓹𝓸𝓼è𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼. 𝓘𝓵𝓼 é𝓽𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓶ê𝓶𝓮 𝓽𝓻è𝓼 𝓪𝓭𝓶𝓲𝓻𝓪𝓽𝓲𝓯𝓼 𝓭𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓭é𝓶𝓪𝓻𝓬𝓱𝓮𝓼 𝓯𝓪𝓲𝓽𝓮𝓼 𝓮𝓷 𝓪𝓾𝓽𝓸𝓷𝓸𝓶𝓲𝓮, 𝓮𝓽 𝓼𝓮 𝓻é𝓳𝓸𝓾𝓲𝓼𝓼𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓭’𝓾𝓷 𝓪𝓿𝓮𝓷𝓲𝓻 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓪𝓼𝓼𝓾𝓻é 𝓼𝓲 𝓳’é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓻𝓲𝓼. 𝓙’𝓮𝓷𝓿𝓸𝔂𝓪𝓲 𝓭𝓸𝓷𝓬 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓬𝓮𝓵𝓪 𝓹𝓪𝓻 𝓿𝓸𝓲𝓮 𝓹𝓸𝓼𝓽𝓪𝓵𝓮 𝓮𝓽 𝓪𝓽𝓽𝓮𝓷𝓭𝓪𝓲𝓼 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓻𝓮𝓽𝓸𝓾𝓻.

𝓐𝓹𝓻è𝓼 𝓬𝓮𝓵𝓪, 𝓳𝓮 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓭𝓲𝓼 à 𝓶𝓸𝓷 𝓬𝓸𝓻𝓻𝓮𝓼𝓹𝓸𝓷𝓭𝓪𝓷𝓽 :

« 𝓒𝓱𝓮𝓻 𝓜𝓸𝓷𝓼𝓲𝓮𝓾𝓻 𝓛𝓔𝓡𝓞𝓨,
𝓙’𝓪𝓲, 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓿𝓸𝓽𝓻𝓮 𝓷𝓮𝓿𝓮𝓾𝔁 𝓶𝓮 𝓵’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓻𝓮𝓬𝓸𝓶𝓶𝓪𝓷𝓭é, 𝓮𝓷𝓿𝓸𝔂é 𝓶𝓸𝓷 𝓭𝓸𝓼𝓼𝓲𝓮𝓻 𝓭𝓮 𝓬𝓪𝓷𝓭𝓲𝓭𝓪𝓽𝓾𝓻𝓮 à 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮 𝓮𝓽 𝓪𝓽𝓽𝓮𝓷𝓭𝓼 𝓪𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓺𝓾’𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓶𝓮 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓭𝓮. 𝓙’𝓮𝓼𝓹è𝓻𝓮 𝓽𝓻è𝓼 𝓼𝓲𝓷𝓬è𝓻𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 ê𝓽𝓻𝓮 𝓹𝓻𝓲𝓼, 𝓶ê𝓶𝓮 𝓼𝓲 𝓳𝓮 𝓼𝓪𝓲𝓼, 𝓱é𝓵𝓪𝓼, 𝓺𝓾𝓮 𝓹𝓮𝓾 𝓭𝓮 𝓹𝓵𝓪𝓬𝓮 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓭𝓮𝓼𝓽𝓲𝓷é𝓮𝓼 𝓪𝓾𝔁 𝓬𝓪𝓷𝓭𝓲𝓭𝓪𝓽𝓾𝓻𝓮𝓼 𝓮𝔁𝓽é𝓻𝓲𝓮𝓾𝓻𝓮𝓼 𝓪𝓾 𝓼𝔂𝓼𝓽è𝓶𝓮.
𝓙’𝓪𝓲𝓶𝓮𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓫𝓮𝓪𝓾𝓬𝓸𝓾𝓹 𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓬𝓮 𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮𝓪𝓾 𝓮𝓽 𝓼𝓪𝓵𝓾𝓮𝓻 𝓿𝓸𝓼 𝓪𝓶𝓲𝓼. 𝓘𝓵 𝓼𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓭𝓲𝓻𝓮 𝓫𝓸𝓷𝓳𝓸𝓾𝓻, 𝓬𝓪𝓻 𝓼𝓲 𝓳𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓻𝓮𝓽𝓮𝓷𝓾 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓮𝓼 é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓮𝓼, 𝓳’𝓲𝓻𝓪𝓲 𝓼û𝓻𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓮𝓷 𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓻𝓲𝓼𝓽𝓮 𝓿𝓲𝓼𝓲𝓽𝓮𝓻 𝓵𝓮 𝓵𝓲𝓮𝓾 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓶𝓸𝓷 𝓹è𝓻𝓮. 𝓝𝓸𝓾𝓼 𝓹𝓻𝓮𝓷𝓭𝓻𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓵𝓮 𝓽𝓻𝓪𝓲𝓷 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓺𝓾𝓪𝓽𝓻𝓮 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮𝓼 𝓪𝓬𝓬𝓸𝓻𝓭é𝓮𝓼 𝓪𝓾 𝓿𝓲𝓼𝓲𝓽𝓮𝓾𝓻𝓼. 𝓙𝓮 𝓼𝓮𝓻𝓪𝓲𝓼 é𝓰𝓪𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓽𝓻è𝓼 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮𝓾𝔁 𝓭𝓮 𝓻𝓮𝓷𝓬𝓸𝓷𝓽𝓻𝓮𝓻 𝓐𝓵𝓮𝔁𝓪𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓮𝓽 𝓭𝓮 𝓭𝓲𝓪𝓵𝓸𝓰𝓾𝓮𝓻 𝓭𝓮 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓵𝓾𝓲.
𝓒𝓸𝓷𝓬𝓮𝓻𝓷𝓪𝓷𝓽 𝓿𝓸𝓽𝓻𝓮 𝓻𝓮𝓹𝓻𝓲𝓼𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵’é𝓭𝓾𝓬𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷, 𝓳’𝓮𝓷 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓽𝓻è𝓼 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮𝓾𝔁 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓬𝓪𝓻 𝓬𝓮𝓵𝓪 𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓮𝓷𝓳𝓸𝓾𝓮𝓻. 𝓙𝓮 𝓶𝓮 𝓹𝓮𝓻𝓶𝓮𝓽𝓼 𝓪𝓾𝓼𝓼𝓲 𝓭𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓻𝓪𝓼𝓼𝓾𝓻𝓮𝓻. 𝓛𝓮𝓼 𝓵𝔂𝓬é𝓮𝓷𝓼 𝓺𝓾𝓲 𝓯𝓸𝓷𝓽 𝓛𝓮𝓽𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓷𝓮 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓯𝓸𝓻𝓬é𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓲𝓻𝓮𝓼, 𝓲𝓵𝓼 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓼𝓮𝓾𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 é𝓽𝓻𝓪𝓷𝓰𝓮𝓼.
𝓙’𝓮𝓼𝓹è𝓻𝓮 𝓪𝓾𝓼𝓼𝓲 𝓺𝓾𝓮 𝓿𝓸𝓽𝓻𝓮 𝓻𝓮𝓹𝓪𝓼 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓫𝓸𝓷. 𝓙𝓮 𝓹𝓮𝓷𝓼𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓼𝓲 𝓸𝓷 𝓱𝓪𝓫𝓲𝓽𝓾𝓮 𝓭è𝓼 𝓪𝓾𝓳𝓸𝓾𝓻𝓭’𝓱𝓾𝓲 𝓵𝓮𝓼 𝓳𝓮𝓾𝓷𝓮𝓼 𝓰𝓪𝓻ç𝓸𝓷𝓼 à 𝓬𝓾𝓲𝓼𝓲𝓷𝓮𝓻 𝓹𝓮𝓷𝓭𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓭𝓮 𝓼𝓹𝓸𝓻𝓽 𝓭𝓮 𝓵𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓼œ𝓾𝓻𝓼, 𝓵𝓪 𝓼𝓸𝓬𝓲é𝓽é 𝓮𝓷 𝓲𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓭é𝓳à 𝓾𝓷 𝓹𝓮𝓾 𝓶𝓲𝓮𝓾𝔁.
𝓙𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓵𝓪𝓲𝓼𝓼𝓮, 𝓳’𝓪𝓲 𝓭𝓮𝓼 𝓭𝓮𝓿𝓸𝓲𝓻𝓼 𝓺𝓾𝓲 𝓶’𝓪𝓽𝓽𝓮𝓷𝓭𝓮𝓷𝓽, 𝓭𝓸𝓷𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓭𝓲𝓼𝓼𝓮𝓻𝓽𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓼𝓾𝓻𝓽𝓸𝓾𝓽, 𝓾𝓷 𝓮𝔁𝓮𝓻𝓬𝓲𝓬𝓮 𝓭𝓮 𝓶𝓪𝓽𝓱é𝓶𝓪𝓽𝓲𝓺𝓾𝓮𝓼.
𝓔𝓷 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓼𝓸𝓾𝓱𝓪𝓲𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮𝓾𝓼𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓲𝓷𝓾𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷,
𝓙𝓸𝓵𝓪𝓷 »

𝓝𝓸𝓾𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓲𝓷𝓾â𝓶𝓮𝓼 𝓪𝓲𝓷𝓼𝓲 à 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓮𝓷𝓿𝓸𝔂𝓮𝓻 𝓭𝓮 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽𝓮𝓼 𝓵𝓮𝓽𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓮𝓷𝓾 𝓿é𝓻𝓲𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓲𝓶𝓹𝓸𝓻𝓽𝓪𝓷𝓽, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓺𝓾𝓲 𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮𝓽𝓮𝓷𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓿𝓮𝓻𝓼𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓷𝓸𝓾𝓼 é𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓬𝓱è𝓻𝓮. 𝓜𝓪𝓻𝓼 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪, 𝓪𝓿𝓻𝓲𝓵 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪, 𝓶𝓪𝓲 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪. 𝓛𝓪 𝓬𝓱𝓪𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓻𝓮𝓹𝓻𝓲𝓼 𝓼𝓪 𝓭𝓸𝓶𝓲𝓷𝓪𝓽𝓮𝓾𝓻 𝓼𝓾𝓻 𝓵𝓪 𝓯𝓻𝓪î𝓬𝓱𝓮𝓾𝓻 𝓭𝓮 𝓵’𝓪𝓲𝓻. 𝓙’𝓪𝓵𝓵𝓪𝓲𝓼 𝓪𝓾 𝓵𝔂𝓬é𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓾𝓷 𝓼𝓽𝔂𝓵𝓸 à 𝓵𝓪 𝓶𝓪𝓲𝓷, 𝓰𝓻𝓲𝓯𝓯𝓸𝓷𝓷𝓪𝓷𝓽 𝓼𝓾𝓻 𝓾𝓷 𝓬𝓪𝓻𝓷𝓮𝓽 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓶𝓮 𝓿𝓮𝓷𝓪𝓷𝓽 à 𝓵’𝓮𝓼𝓹𝓻𝓲𝓽 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓲𝓶𝓹𝓸𝓻𝓽𝓪𝓷𝓬𝓮. 𝓙’𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿𝓪𝓲 à 𝓵’𝓲𝓷𝓼𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓹𝓲𝓵𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮𝓻𝓲𝓮, 𝓶𝓮 𝓭é𝓹ê𝓬𝓱𝓪𝓲 𝓮𝓽 𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿𝓪𝓲𝓽 à 𝓵’𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓶𝓸𝓷 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓭’𝓱𝓲𝓼𝓽𝓸𝓲𝓻𝓮-𝓰é𝓸𝓰𝓻𝓪𝓹𝓱𝓲𝓮. 𝓣𝓻𝓪𝓿𝓪𝓲𝓵𝓵𝓪𝓷𝓽 𝓼𝓾𝓻 𝓵𝓪 𝓼𝓸𝓬𝓲é𝓽é 𝓪𝓷𝓽𝓲𝓺𝓾𝓮, 𝓳’é𝓬𝓻𝓲𝓿𝓲𝓼 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽𝓮 𝓼𝓬è𝓷𝓮 𝓭𝓮 𝓬𝓲𝓷𝓺 𝓹𝓪𝓰𝓮𝓼 𝓼𝓾𝓻 𝓾𝓷 𝓮𝓼𝓬𝓵𝓪𝓿𝓮 𝓭𝓸𝓷𝓽 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓶𝓸𝓾𝓻𝓮𝓾𝔁 𝓵𝓪 𝓯𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓭𝓮 𝓵’𝓔𝓶𝓹𝓮𝓻𝓮𝓾𝓻 𝓭𝓮 𝓡𝓸𝓶𝓮. 𝓛𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓼’𝓪𝓬𝓱𝓮𝓿𝓪, 𝓵𝓮 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓮𝓼𝓼𝓮𝓾𝓻 𝓶𝓮 𝓰𝓪𝓻𝓭𝓪 𝓭𝓮𝓾𝔁 𝓶𝓲𝓷𝓾𝓽𝓮𝓼, 𝓮𝓽 𝓶𝓮 𝓭𝓮𝓶𝓪𝓷𝓭𝓪 𝓵𝓮𝓼 𝓯𝓮𝓾𝓲𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓮𝓼. 𝓘𝓵 𝓶’𝓮𝔁𝓹𝓵𝓲𝓺𝓾𝓪 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓾𝓷𝓮 𝓲𝓷𝓽𝓮𝓻𝓻𝓸𝓰𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓵’𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮 𝓭’𝓪𝓹𝓻è𝓼, 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝔂 𝓵𝓲𝓻𝓪𝓲 𝓶𝓸𝓷 𝓽𝓮𝔁𝓽𝓮, 𝓮𝓽 𝓶𝓮 𝓵𝓮 𝓻𝓮𝓷𝓭𝓻𝓪𝓲 𝓵𝓪 𝓯𝓸𝓲𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓬𝓱𝓪𝓲𝓷𝓮. 𝓙𝓮 𝓵𝓾𝓲 𝓭𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲 𝓭𝓸𝓷𝓬 𝓮𝓽 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼 à 𝓶𝓮𝓼 𝓶𝓪𝓽𝓱é𝓶𝓪𝓽𝓲𝓺𝓾𝓮𝓼. 𝓐𝓾 𝓫𝓮𝓪𝓾 𝓶𝓲𝓵𝓲𝓮𝓾 𝓭𝓾 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼, 𝓳𝓮 𝓶’𝓮𝓷𝓭𝓸𝓻𝓶𝓲𝓼 𝓮𝓽 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓷’𝓮𝓾𝓽 𝓵𝓪 𝓫𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓲𝓭é𝓮 𝓭𝓮 𝓶𝓮 𝓻é𝓿𝓮𝓲𝓵𝓵𝓮𝓻 𝓼𝓲 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓮 𝓭û ê𝓽𝓻𝓮 𝓵’𝓮𝓷𝓼𝓮𝓲𝓰𝓷𝓪𝓷𝓽𝓮 𝓺𝓾𝓲, 𝓵𝓸𝓻𝓼𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓪 𝓻é𝓬𝓻é𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓼𝓸𝓷𝓷é𝓮, 𝓿𝓲𝓷𝓽 𝓶𝓮 𝓼𝓸𝓻𝓽𝓲𝓻 𝓭𝓮 𝓬𝓮 𝓻𝓮𝓹𝓸𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓸𝓷𝓭. 𝓙𝓮 𝓭𝓲𝓼𝓬𝓾𝓽𝓪𝓲 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓵𝓮 𝓵𝓸𝓷𝓰 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓪𝓾𝓼𝓮 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼 𝓮𝓷 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓭𝓮 𝓕𝓻𝓪𝓷ç𝓪𝓲𝓼.
𝓢𝓮𝓾𝓵 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓸ù 𝓳’é𝓬𝓸𝓾𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓪𝓽𝓽𝓮𝓷𝓽𝓲𝓿𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓵’𝓲𝓷𝓼𝓽𝓲𝓽𝓾𝓽𝓮𝓾𝓻, 𝓜𝓪𝓭𝓪𝓶𝓮 𝓵𝓪 𝓟𝓻𝓸𝓿𝓲𝓼𝓮𝓾𝓻 𝓯𝓻𝓪𝓹𝓹𝓪 à 𝓵𝓪 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮 𝓮𝓽 𝓮𝓷𝓽𝓻𝓪. 𝓛’𝓮𝓷𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓮 𝓭𝓮𝓼 é𝓵è𝓿𝓮𝓼 𝓼𝓮 𝓵𝓮𝓿è𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓮𝓽 é𝓬𝓸𝓾𝓽è𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓬𝓮 𝓺𝓾’𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 à 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓭𝓲𝓻𝓮. 𝓔𝓵𝓵𝓮 𝓪𝓷𝓷𝓸𝓷ç𝓪 « 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮𝔃 𝓪𝓼𝓼𝓲𝓼, 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮𝔃 𝓪𝓼𝓼𝓲𝓼 », 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓶𝓮 𝓭é𝓼𝓲𝓰𝓷𝓪 𝓭𝓾 𝓭𝓸𝓲𝓰𝓽 𝓮𝓽 𝓳𝓮 𝓼𝓸𝓻𝓽𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓬𝓵𝓪𝓼𝓼𝓮.
«  𝓙𝓮𝓾𝓷𝓮 𝓱𝓸𝓶𝓶𝓮, 𝓶𝓮 𝓭𝓲𝓽-𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓵𝓸𝓲𝓻, 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓭𝓮𝓿𝓮𝔃 𝓪𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓾𝓷 𝓽𝓪𝓵𝓮𝓷𝓽 𝓲𝓷𝓸𝓾ï, 𝓬𝓪𝓻 𝓳𝓮 𝓷’𝓪𝓲 𝓮𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮 𝓳𝓪𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓿𝓾 ç𝓪 𝓭𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽𝓮 𝓶𝓪 𝓬𝓪𝓻𝓻𝓲è𝓻𝓮. 𝓛𝓮 𝓭𝓸𝓼𝓼𝓲𝓮𝓻 𝓺𝓾𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓪𝓿𝓮𝔃 𝓮𝓷𝓿𝓸𝔂é à 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓒𝓲𝓽é 𝓭𝓮𝓼 𝓐𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼 𝓪 é𝓽é 𝓻𝓮𝓽𝓮𝓷𝓾 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓮𝓼 é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓮𝓼. 𝓙𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓵𝓪𝓲𝓼𝓼𝓮 𝓹𝓻𝓮𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓬𝓮 𝓭𝓾 𝓭𝓸𝓬𝓾𝓶𝓮𝓷𝓽. 𝓛𝓮𝓼 é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮𝓼 𝓸𝓷𝓽 𝓵𝓲𝓮𝓾 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓺𝓾𝓲𝓷𝔃𝓮 𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓮𝓽 𝓮𝓷 𝓭𝓾𝓻𝓮𝓻𝓸𝓷𝓽 𝓽𝓻𝓸𝓲𝓼. »
𝓔𝓵𝓵𝓮 𝓶𝓮 𝓽𝓮𝓷𝓭𝓲𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓮 𝓮𝓷𝓿𝓮𝓵𝓸𝓹𝓹𝓮 𝓮𝓽 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓭𝓲𝓻𝓮 𝓾𝓷 𝓶𝓸𝓽. 𝓙’𝓸𝓾𝓿𝓻𝓲𝓼 𝓬𝓮𝓵𝓵𝓮-𝓬𝓲 𝓮𝓽 𝓵𝓲𝓼 𝓵𝓮 𝓭𝓸𝓬𝓾𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓾𝓷 𝓶𝓸𝓽. 𝓘𝓵 𝔂 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓲𝓷𝓼𝓬𝓻𝓲𝓽 :

« 𝓜𝓸𝓷𝓼𝓲𝓮𝓾𝓻,
𝓢𝓾𝓲𝓽𝓮 à 𝓿𝓸𝓽𝓻𝓮 𝓭𝓮𝓶𝓪𝓷𝓭𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓻𝓮𝓳𝓸𝓲𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓒𝓲𝓽é 𝓭𝓮𝓼 𝓐𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼, 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓪𝓿𝓸𝓷𝓼 𝓵𝓮 𝓹𝓵𝓪𝓲𝓼𝓲𝓻 𝓭𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓭é𝓵𝓲𝓿𝓻𝓮𝓻 𝓾𝓷𝓮 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓼𝓮 𝓹𝓸𝓼𝓲𝓽𝓲𝓿𝓮 𝓪𝓯𝓲𝓷 𝓭𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻𝓼𝓾𝓲𝓿𝓻𝓮 𝓿𝓸𝓽𝓻𝓮 𝓬𝓪𝓷𝓭𝓲𝓭𝓪𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓳𝓾𝓼𝓺𝓾’𝓪𝓾𝔁 é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓮𝓼 𝓭𝓾 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼. 𝓥𝓮𝓾𝓲𝓵𝓵𝓮𝔃 𝓮𝓷 𝓲𝓷𝓯𝓸𝓻𝓶𝓮𝓻 𝓿𝓸𝓼 𝓹𝓪𝓻𝓮𝓷𝓽𝓼 𝓮𝓽 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓼𝓲𝓰𝓷𝓮𝓻 𝓵𝓮 𝓭𝓸𝓬𝓾𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓳𝓸𝓲𝓷𝓽 à 𝓬𝓮𝓵𝓾𝓲-𝓬𝓲 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓼𝓮𝓻𝓪 𝓲𝓶𝓹é𝓻𝓪𝓽𝓲𝓯 𝓭𝓮 𝓹𝓻é𝓼𝓮𝓷𝓽é 𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓻𝓮𝓶𝓲è𝓻𝓮 é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮𝓼.
𝓝𝓸𝓾𝓼 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓯é𝓵𝓲𝓬𝓲𝓽𝓸𝓷𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓿𝓸𝓽𝓻𝓮 𝓸𝓾𝓿𝓻𝓪𝓰𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓪𝓿𝓸𝓷𝓼 𝓼𝓾 𝓪𝓹𝓹𝓻é𝓬𝓲𝓮𝓻 𝓮𝓽 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓹𝓸𝓼𝓸𝓷𝓼 𝓭𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓮𝓷 𝓪𝓹𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮𝓻 𝓾𝓷 𝓼𝓮𝓬𝓸𝓷𝓭 𝓭𝓾 𝓼𝓽𝔂𝓵𝓮 𝓭𝓮 𝓿𝓸𝓽𝓻𝓮 𝓬𝓱𝓸𝓲𝔁 𝓺𝓾𝓲 𝓪𝓰𝓲𝓻𝓪 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓫𝓸𝓷𝓾𝓼 𝓭’𝓾𝓷 𝓷𝓸𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓹𝓸𝓲𝓷𝓽𝓼 𝓿𝓪𝓻𝓲𝓪𝓫𝓵𝓮𝓼.
𝓝𝓸𝓽𝓮𝔃 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓪 𝓵𝓮𝓽𝓽𝓻𝓮 𝓭’𝓾𝓷 𝓭𝓮 𝓷𝓸𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓪 𝓫𝓲𝓮𝓷 é𝓽é 𝓹𝓻𝓲𝓼𝓮 𝓮𝓷 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓽𝓮 𝓪𝓯𝓲𝓷 𝓭’𝓪𝓬𝓬𝓮𝓷𝓽𝓾𝓮𝓻 𝓿𝓸𝓼 𝓬𝓱𝓪𝓷𝓬𝓮𝓼 𝓭’𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮𝓻 à 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮.
𝓥𝓸𝓲𝓬𝓲 𝓵𝓪 𝓵𝓲𝓼𝓽𝓮 𝓭𝓮𝓼 é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓬𝓪𝓷𝓭𝓲𝓭𝓪𝓽𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓻𝓼𝓾𝓲𝓿𝓪𝓷𝓽 𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓭𝓮𝓼 é𝓽𝓾𝓭𝓮𝓼 𝓵𝓲𝓽𝓽é𝓻𝓪𝓲𝓻𝓮𝓼 :
◦ É𝓽𝓾𝓭𝓮 𝓭𝓮 𝓽𝓮𝔁𝓽𝓮 𝓮𝓽 𝓺𝓾𝓮𝓼𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓮𝓻𝓷𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓬𝓪𝓹𝓪𝓬𝓲𝓽é𝓼 𝓮𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓹é𝓽𝓮𝓷𝓬𝓮𝓼 𝓵𝓮𝔁𝓲𝓬𝓪𝓵𝓮𝓼, 𝓵𝓲𝓷𝓰𝓾𝓲𝓼𝓽𝓲𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓭’𝓲𝓷𝓽𝓮𝓻𝓹𝓻é𝓽𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷, 𝓵𝓾𝓷𝓭𝓲 19 𝓳𝓾𝓲𝓷 𝓭𝓮 8𝓱 à 12𝓱.
◦ É𝓬𝓻𝓲𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓭’𝓾𝓷 𝓹𝓸è𝓶𝓮, 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓻𝓪𝓲𝓷𝓽𝓮 𝓭é𝓿𝓸𝓲𝓵é𝓮 𝓵𝓮 𝓳𝓸𝓾𝓻 𝓭𝓮 𝓵’é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮, 𝓵𝓾𝓷𝓭𝓲 19 𝓳𝓾𝓲𝓷, 𝓭𝓮 13𝓱 à 17𝓱.
◦ É𝓬𝓻𝓲𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓿𝓮𝓵𝓵𝓮, 𝓽𝓱è𝓶𝓮 𝓭é𝓿𝓸𝓲𝓵é𝓮 𝓵𝓮 𝓳𝓸𝓾𝓻 𝓭𝓮 𝓵’é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮, 𝓶𝓪𝓻𝓭𝓲 20 𝓳𝓾𝓲𝓷 𝓭𝓮 8𝓱 à 12𝓱 𝓮𝓽 𝓭𝓮 13𝓱 à 17𝓱.
◦ É𝓬𝓻𝓲𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓭’𝓾𝓷 𝓽𝓮𝔁𝓽𝓮 𝓵𝓲𝓫𝓻𝓮, 𝓽𝓱è𝓶𝓮 𝓵𝓲𝓫𝓻𝓮, 𝓶𝓮𝓻𝓬𝓻𝓮𝓭𝓲 21 𝓳𝓾𝓲𝓷 𝓭𝓮 8𝓱 à 12𝓱 𝓮𝓽 𝓭𝓮 13𝓱 à 17𝓱.
𝓝𝓸𝓽𝓮𝔃 𝓺𝓾𝓮 𝓵’𝓾𝓽𝓲𝓵𝓲𝓼𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓭𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓼 𝓽𝔂𝓹𝓮𝓼 𝓭’𝓸𝓾𝓿𝓻𝓪𝓰𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓽𝔂𝓹𝓮 𝓭𝓲𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓮 𝓼𝓸𝓲𝓽 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓪 𝓬𝓸𝓷𝓳𝓾𝓰𝓪𝓲𝓼𝓸𝓷, 𝓵𝓪 𝓽𝓻𝓪𝓭𝓾𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷, 𝓵𝓮𝓼 𝓼𝔂𝓷𝓸𝓷𝔂𝓶𝓮𝓼, 𝓵𝓮𝓼 𝓻𝓲𝓶𝓮𝓼, 𝓵’𝓸𝓻𝓽𝓱𝓸𝓰𝓻𝓪𝓹𝓱𝓮 𝓸𝓾 𝓮𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮 𝓵𝓮 𝓿𝓸𝓬𝓪𝓫𝓾𝓵𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓮𝓼𝓽 𝓪𝓾𝓽𝓸𝓻𝓲𝓼é 𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓭𝓮𝓼 é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓻é𝓭𝓪𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓼𝓪𝓾𝓯 𝓲𝓷𝓭𝓲𝓬𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓻𝓪𝓲𝓻𝓮. 𝓓𝓮𝓼 𝓭𝓲𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲𝓻𝓮𝓼 𝓼𝓲𝓶𝓹𝓵𝓮𝓼 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓼𝓮𝓻𝓸𝓷𝓽 é𝓰𝓪𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓶𝓲𝓼 à 𝓭𝓲𝓼𝓹𝓸𝓼𝓲𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓼𝓲 𝓫𝓮𝓼𝓸𝓲𝓷.
𝓥𝓸𝓾𝓼 𝓷’𝓪𝓾𝓻𝓮𝔃 𝓫𝓮𝓼𝓸𝓲𝓷 𝓭’𝓪𝓾𝓬𝓾𝓷 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮 𝓶𝓪𝓽é𝓻𝓲𝓮𝓵, 𝓬𝓮𝓵𝓾𝓲-𝓬𝓲 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓼𝓮𝓻𝓪 𝓯𝓸𝓾𝓻𝓷𝓲 𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓭𝓮𝓼 é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮𝓼.
𝓛𝓮𝓼 é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮𝓼 𝓼𝓮 𝓭é𝓻𝓸𝓾𝓵𝓪𝓷𝓽 𝓼𝓾𝓻 𝓹𝓵𝓾𝓼𝓲𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼, 𝓾𝓷 𝓪𝓹𝓹𝓪𝓻𝓽𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓼𝓮𝓻𝓪 𝓶𝓲𝓼 à 𝓭𝓲𝓼𝓹𝓸𝓼𝓲𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓪𝓯𝓲𝓷 𝓺𝓾𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓹𝓾𝓲𝓼𝓼𝓲𝓮𝔃 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮𝓻 𝓮𝔁𝓬𝓵𝓾𝓼𝓲𝓿𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓼𝓾𝓻 𝓵𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼. 𝓘𝓵𝓼 𝓭𝓮𝓿𝓻𝓸𝓷𝓽 ê𝓽𝓻𝓮 𝓯𝓮𝓻𝓶é𝓼 𝓬𝓱𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓸𝓾𝓻 𝓭𝓮 8𝓱 à 17𝓱. 𝓛’𝓪𝓬𝓬𝓾𝓮𝓲𝓵 𝓼𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓵𝓮 𝓭𝓲𝓶𝓪𝓷𝓬𝓱𝓮 18 𝓳𝓾𝓲𝓷 𝓭𝓮 16𝓱 à 18𝓱 𝓮𝓽 𝓵𝓮 𝓭é𝓹𝓪𝓻𝓽 𝓪𝓹𝓻è𝓼 𝓵𝓮 𝓶𝓮𝓻𝓬𝓻𝓮𝓭𝓲 21 𝓳𝓾𝓲𝓷 𝓭𝓮 18𝓱 à 20𝓱.
𝓐𝓾𝓬𝓾𝓷𝓮 𝓽𝓮𝓷𝓾𝓮 𝓿𝓲𝓿𝓮 𝓷𝓮 𝓼𝓪𝓾𝓻𝓪𝓲𝓽 ê𝓽𝓻𝓮 𝓽𝓸𝓵é𝓻é𝓮 𝓪𝓾 𝓼𝓮𝓲𝓷 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮. 𝓝𝓸𝓾𝓼 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓲𝓷𝓿𝓲𝓽𝓸𝓷𝓼 à 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮𝓻 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓾𝓵𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓭𝓾 𝓶𝓪𝓻𝓻𝓸𝓷, 𝓭𝓾 𝓷𝓸𝓲𝓻 𝓮𝓽 𝓭𝓾 𝓰𝓻𝓲𝓼. 𝓓𝓮 𝓶ê𝓶𝓮, 𝓲𝓵 𝓷𝓮 𝓯𝓪𝓾𝓽 𝓺𝓾’𝓾𝓷𝓮 𝓶𝓪𝓻𝓺𝓾𝓮 𝓭𝓮 𝓿ê𝓽𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓼𝓸𝓲𝓽 𝓿𝓲𝓼𝓲𝓫𝓵𝓮.
𝓔𝓷 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓼𝓸𝓾𝓱𝓪𝓲𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓪𝓰𝓻é𝓪𝓫𝓵𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓲𝓷𝓾𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓮𝓽 𝓭𝓮 𝓫𝓸𝓷𝓷𝓮𝓼 𝓹𝓻é𝓹𝓪𝓻𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓳𝓾𝓼𝓺𝓾’𝓪𝓾 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼,
𝓛’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓒𝓲𝓽é 𝓭𝓮𝓼 𝓐𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼 »

𝓙’é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓪𝓫𝓼𝓸𝓵𝓾𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓯𝓸𝓾 𝓭𝓮 𝓳𝓸𝓲𝓮. 𝓙’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓮𝓷𝓿𝓲𝓮 𝓭’𝔂 𝓪𝓵𝓵𝓮𝓻 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓭𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓽𝓮, 𝓭𝓮 𝓶’𝔂 𝓽é𝓵é𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮𝓻. 𝓒’é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓺𝓾’𝓲𝓷𝓮𝓼𝓹é𝓻é, 𝓶𝓸𝓲 𝓺𝓾𝓲 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓼𝓲 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓮𝓲𝓷é à 𝓶𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓹𝓾𝓫𝓵𝓲𝓮𝓻, 𝓸𝓷 𝓿𝓮𝓷𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓶’𝓪𝓬𝓬𝓸𝓻𝓭𝓮𝓻 𝓾𝓷 𝓼𝓲è𝓰𝓮 𝓪𝓾 𝓹𝓻𝓮𝓼𝓽𝓲𝓰𝓲𝓮𝓾𝔁 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓭𝓮 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮.
𝓓𝓮 𝓻𝓮𝓽𝓸𝓾𝓻 𝓮𝓷 𝓬𝓵𝓪𝓼𝓼𝓮, 𝓶𝓸𝓷 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭 𝓼𝓸𝓾𝓻𝓲𝓻𝓮 𝓽𝓻𝓪𝓱𝓲𝓼𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓫𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓿𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓲𝓷𝓽𝓻𝓲𝓰𝓾𝓮𝓻 𝓶𝓪 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓮𝓼𝓼𝓮𝓾𝓻𝓮. 𝓔𝓵𝓵𝓮 𝓭𝓮𝓶𝓪𝓷𝓭𝓪 𝓪𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓵𝓪 𝓻𝓪𝓲𝓼𝓸𝓷 𝓭𝓮 𝓶𝓸𝓷 𝓫𝓸𝓷𝓱𝓮𝓾𝓻 𝓼𝓲 𝓹𝓮𝓻𝓬𝓮𝓹𝓽𝓲𝓫𝓵𝓮, 𝓮𝓽 𝓳𝓮 𝓷𝓮 𝓹𝓾𝓼 𝓶𝓮 𝓻𝓮𝓽𝓮𝓷𝓲𝓻 𝓭𝓮 𝓶’𝓮𝔁𝓬𝓵𝓪𝓶𝓮𝓻 𝓪𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓶𝓸𝓷 é𝓬𝓻𝓲𝓽 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 é𝓽é 𝓪𝓬𝓬𝓮𝓹𝓽é 𝓮𝓽 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪𝓲𝓼 𝓪𝓾 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓭𝓮 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓒𝓲𝓽é 𝓭𝓮𝓼 𝓐𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼. 𝓔𝓵𝓵𝓮 𝓶𝓮 𝓻𝓮𝓷𝓭𝓲𝓽 𝓪𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓶𝓸𝓷 𝓼𝓸𝓾𝓻𝓲𝓻𝓮 𝓮𝓽 𝓳𝓮 𝓻𝓮𝓽𝓸𝓾𝓻𝓷𝓪𝓲 𝓶’𝓪𝓼𝓼𝓮𝓸𝓲𝓻 à 𝓶𝓪 𝓹𝓵𝓪𝓬𝓮 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓺𝓾𝓮 𝓶𝓸𝓷 𝓮𝓼𝓹𝓻𝓲𝓽 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓽𝓸𝓽𝓪𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓬𝓬𝓪𝓹𝓪𝓻é 𝓹𝓪𝓻 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓿𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓲𝓷𝓿𝓻𝓪𝓲𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓪𝓫𝓵𝓮. 𝓛𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓻𝓮𝓹𝓻𝓲𝓽 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓳𝓮 𝓷’𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿𝓪𝓲𝓼 à 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮𝓻 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮𝓻 𝓼𝓾𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓼𝓾𝓫𝓸𝓻𝓭𝓸𝓷𝓷é𝓮𝓼 𝓻𝓮𝓵𝓪𝓽𝓲𝓿𝓮𝓼 𝓭𝓸𝓷𝓽 𝓵𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓯𝓪𝓲𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓸𝓫𝓳𝓮𝓽.
𝓛𝓪 𝓳𝓸𝓾𝓻𝓷é𝓮 𝓯𝓾𝓽 𝓵𝓸𝓷𝓰𝓾𝓮, 𝓮𝓽 𝓶𝓸𝓷 𝓮𝓷𝓽𝓱𝓸𝓾𝓼𝓲𝓪𝓼𝓶𝓮 𝓶’𝓮𝓷𝓽𝓻𝓪î𝓷𝓪 à 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮𝓻 é𝓿𝓮𝓲𝓵𝓵é 𝓽𝓸𝓾𝓽𝓮 𝓵𝓪 𝓷𝓾𝓲𝓽, 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪𝓲 𝓭𝓸𝓷𝓬 à é𝓬𝓻𝓲𝓻𝓮. 𝓓𝓮𝓼 𝓲𝓭é𝓮𝓼 𝓶𝓮 𝓿𝓲𝓷𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓻 𝓬𝓮𝓷𝓽𝓪𝓲𝓷𝓮𝓼, 𝓱𝓸𝓻𝓭𝓮𝓼 𝓮𝓷𝓿𝓪𝓱𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓶𝓪 𝓽ê𝓽𝓮. 𝓒𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓱𝓸𝓻𝓽𝓮𝓼 𝓲𝓷𝓿𝓪𝓼𝓲𝓿𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓹𝓮𝓷𝓼é𝓮𝓼 𝓷𝓮 𝓯𝓾𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓶ê𝓶𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓼𝓼é𝓮𝓼 𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓭𝓾 𝓵𝓮𝓿𝓮𝓻 𝓭𝓾 𝓢𝓸𝓵𝓮𝓲𝓵 𝓸𝓾 à 𝓶𝓸𝓷 𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿é 𝓪𝓾 𝓵𝔂𝓬é𝓮. 𝓙’é𝓬𝓻𝓲𝓿𝓪𝓲𝓼, é𝓬𝓻𝓲𝓿𝓪𝓲𝓼, 𝓮𝓽 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓲𝓷𝓾𝓪𝓲𝓼 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓶’𝓪𝓻𝓻ê𝓽𝓮𝓻. 𝓓𝓮 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽𝓼 𝓭𝓻𝓪𝓶𝓮𝓼, 𝓭𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓽𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓶é𝓭𝓲𝓮𝓼, 𝓭𝓮𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓿𝓮𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓶𝓮𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓫𝓮𝓪𝓾𝔁 𝓹𝓸è𝓶𝓮𝓼 𝓷𝓪𝓺𝓾𝓲𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓮𝔁𝓽𝓮. 𝓙’é𝓬𝓻𝓲𝓿𝓲𝓼 𝓪𝓾𝓼𝓼𝓲 𝓾𝓷𝓮 𝓵𝓮𝓽𝓽𝓻𝓮 à 𝓜𝓸𝓷𝓼𝓲𝓮𝓾𝓻 𝓛𝓔𝓡𝓞𝓨 𝓮𝓽 𝓵𝓾𝓲 𝓳𝓸𝓲𝓰𝓷𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓿𝓮𝓵𝓵𝓮 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓮 𝓵𝓮 𝓳𝓸𝓾𝓻 𝓶ê𝓶𝓮. 𝓐𝓹𝓻è𝓼 𝓵𝓪 𝓯𝓲𝓷 𝓭𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼, 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓭𝓲𝓻𝓲𝓰𝓮𝓪𝓲 à 𝓵𝓪 𝓹𝓸𝓼𝓽𝓮. 𝓙’𝔂 𝓻𝓪𝓬𝓱𝓮𝓽é 𝓾𝓷 𝓬𝓪𝓻𝓷𝓮𝓽 𝓭𝓮 𝓽𝓲𝓶𝓫𝓻𝓮𝓼 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓮𝓷𝓿𝓸𝔂𝓪𝓲 𝓶𝓪 𝓵𝓮𝓽𝓽𝓻𝓮 𝓮𝓽 𝓶𝓸𝓷 é𝓬𝓻𝓲𝓽.

P-News du 09/12/2013

Homicide par un policier en pleine audience à la Cour d'Assises de La Révoltée

Alors que la direction du Tribunal avait communiqué son refus quant à l'installation de box en verre d'où les accusés auraient été ammenés à s'exprimer, cela au nom de la présemption d'innocence, l'auteur des infractions comparaissant hier soir a bousculé les idées concernant l'installation de ce dispositif. En effet, alors que près de 87% des avocats s'exprimaient contre ces mesures, ce sont maintenan environ 73% qui souhaitent que les protocoles de sécurité contiennent ce genre d'éléments. La cause : l'affaire inattendue à la Cour d'Assises ce 08/12/2013.

Alors que Pedro Trosvinskaly s'approchait à la barre, celui-ci, alors connu en mise en examen pour tuerie de masse et association de malfaiteurs, a brusquement entré sa main dans son blouson, "comme pour en retirer une arme" d'après les témoins de la scène, dont de simples spectateurs. L'un des policiers, récemment formé, a alors dégainé et tiré à trois reprise sur l'individu, sous le regard figé des magistrats. La séance a alors été renvoyée et l'inspection militaire a ouvert un enquête pour homicide volontaire. L'avocat du membre des forces de l'ordre a alors annoncé qu'il plaiderai sur la base de la légitime défense, d'autant plus que la victime était connu pour les faits de violence.

La Cité des Artistes (part. 3)

« 𝓑𝓸𝓷𝓳𝓸𝓾𝓻,
𝓒𝓸𝓶𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓵𝓵𝓮𝔃-𝓿𝓸𝓾𝓼 ? 𝓙’𝓪𝓲 𝓪𝓹𝓮𝓻ç𝓾 𝓺𝓾𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓪𝓿𝓲𝓮𝔃 𝓪𝓹𝓹𝓾𝔂𝓮𝓻 𝓶𝓪 𝓬𝓪𝓷𝓭𝓲𝓭𝓪𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓪𝓾 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓭𝓮 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮. 𝓙𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓮𝓷 𝓻𝓮𝓶𝓮𝓻𝓬𝓲𝓮 𝓶𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓯𝓸𝓲𝓼. 𝓙𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓽𝓮𝓵𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮𝓾𝔁, 𝓼𝓲 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓼𝓪𝓿𝓲𝓮𝔃… 𝓙𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓿𝓻𝓪𝓲𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓮𝓷𝓽 𝓭’𝓪𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓷𝓬𝓮.
𝓢𝓲𝓷𝓸𝓷 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓿𝓪𝓷𝓬𝓮 𝓿𝓸𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓼 𝓪𝓬𝓽𝓾𝓮𝓵 ? 𝓔𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓿𝓸𝓷𝓽 𝓐𝓵𝓮𝔁𝓪𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓮𝓽 𝓿𝓸𝓽𝓻𝓮 é𝓹𝓸𝓾𝓼𝓮 ? 𝓢𝓮 𝓹𝓵𝓪𝓲𝓼𝓮𝓷𝓽-𝓲𝓵𝓼 𝓮𝓾𝔁 𝓪𝓾𝓼𝓼𝓲 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓪 𝓥𝓲𝓵𝓵𝓮 ?
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𝓐𝓷𝓲𝓶é 𝓹𝓪𝓻 𝓶𝓸𝓷 𝓮𝓷𝓽𝓱𝓸𝓾𝓼𝓲𝓪𝓼𝓶𝓮 𝓭’𝓪𝓵𝓵𝓮𝓻 𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓵𝓪 𝓒𝓲𝓽é 𝓭𝓮𝓼 𝓐𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼, 𝓳’𝓪𝓲 é𝓬𝓻𝓲𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓽𝓮 𝓵𝓪 𝓷𝓾𝓲𝓽. 𝓙𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓳𝓸𝓲𝓷𝓽 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓬𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓻𝓲𝓮𝓻 𝓵’𝓾𝓷 𝓭𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓽𝓮𝔁𝓽𝓮𝓼, 𝓳’𝓮𝓼𝓹è𝓻𝓮 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓹𝓵𝓪𝓲𝓻𝓪. 𝓘𝓵 𝓮𝓼𝓽 𝓵𝓪 𝓻𝓮𝓽𝓻𝓪𝓷𝓼𝓬𝓻𝓲𝓹𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓮𝔁𝓪𝓬𝓽𝓮 𝓭𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓸𝓾𝓿𝓲𝓮𝓷𝓼 𝓭’𝓾𝓷 𝓻ê𝓿𝓮 𝓪𝓷𝓬𝓲𝓮𝓷, 𝓭𝓪𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓭’𝓲𝓵 𝔂 𝓪 𝓹𝓵𝓾𝓼𝓲𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓼𝓮𝓶𝓪𝓲𝓷𝓮𝓼.
𝓔𝓷 𝓮𝓼𝓹é𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓪𝓵𝓵𝓮𝔃 𝓫𝓲𝓮𝓷,
𝓙𝓸𝓵𝓪𝓷 »

𝓛’𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮 𝓯𝓮𝓾𝓲𝓵𝓵𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓮, 𝓹𝓪𝓻𝓼𝓮𝓶é𝓮𝓼 ç𝓪-𝓮𝓽-𝓵à 𝓭𝓮 𝓽𝓪𝓬𝓱𝓮𝓼 𝓭’𝓮𝓷𝓬𝓻𝓮𝓼 𝓭𝓾𝓮𝓼 à 𝓶𝓸𝓷 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓻𝓪𝓹𝓲𝓭𝓮 à 𝓵𝓪 𝓹𝓵𝓾𝓶𝓮. 𝓘𝓵 𝓷’𝔂 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓺𝓾’𝓾𝓷𝓮 𝓯𝓮𝓾𝓲𝓵𝓵𝓮, 𝓾𝓷 𝓫𝓻𝓸𝓾𝓲𝓵𝓵𝓸𝓷, 𝓬𝓪𝓻 𝓵’𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮 𝓺𝓾’𝓲𝓵 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓭𝓮 𝓼𝓪 𝓻é𝓭𝓪𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓶’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓸𝓫𝓵𝓲𝓰é à 𝓹𝓻é𝓬𝓲𝓹𝓲𝓽𝓮𝓻 𝓼𝓪 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓮𝓹𝓽𝓲𝓸𝓷.

« 𝓛𝓪 𝓷𝓾𝓲𝓽 𝓭𝓮𝓻𝓷𝓲è𝓻𝓮 𝓲𝓵 𝓯𝓪𝓲𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓷𝓸𝓲𝓻. 𝓙’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓮𝓾𝓻 𝓭𝓮 𝓫𝓸𝓾𝓰𝓮𝓻, 𝓳𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓪𝓲 𝓲𝓶𝓶𝓸𝓫𝓲𝓵𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓶𝓪 𝓼𝓸𝓵𝓲𝓽𝓾𝓭𝓮. 𝓙’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓯𝓻𝓸𝓲𝓭, 𝓽𝓮𝓻𝓻𝓲𝓫𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓯𝓻𝓸𝓲𝓭, 𝓮𝓯𝓯𝓻𝓸𝔂𝓪𝓫𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓯𝓻𝓸𝓲𝓭. 𝓛𝓮𝓼 𝓵𝓪𝓻𝓶𝓮𝓼 𝓰𝓮𝓵𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓻𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓳𝓸𝓾𝓮𝓼, 𝓳𝓮 𝓷𝓮 𝓿𝓸𝔂𝓪𝓲𝓼 𝓻𝓲𝓮𝓷 𝓷𝓲 𝓷’𝓮𝓷𝓽𝓮𝓷𝓭𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓺𝓾𝓸𝓲 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓼𝓸𝓲𝓽. 𝓜𝓪𝓵𝓰𝓻é 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓵𝓮 𝓿𝓮𝓷𝓽 𝓰𝓵𝓪𝓬𝓲𝓪𝓵 𝓮𝓽 𝓬𝓻𝓾𝓮𝓵, 𝓼𝓮 𝓭é𝓬𝓱𝓪î𝓷𝓪𝓷𝓽 𝓼𝓾𝓻 𝓶𝓸𝓲, 𝓶𝓮 𝓰𝓲𝓿𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓲𝓷𝓽é𝓰𝓻𝓪𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓮𝓽 𝓻𝓮𝓷𝓯𝓸𝓻ç𝓪𝓷𝓽 à 𝓵’é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮 𝓶𝓪 𝓹𝓪𝓻𝓪𝓵𝔂𝓼𝓲𝓮, 𝓽𝓸𝓾𝓽 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓼𝓲𝓵𝓮𝓷𝓬𝓲𝓮𝓾𝔁. 𝓓’𝓾𝓷 𝓬𝓸𝓾𝓹, 𝓳𝓮 𝓼𝓮𝓷𝓽𝓲𝓼 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓱𝓸𝓼𝓮 𝓫𝓸𝓾𝓰𝓮𝓻 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓶𝓸𝓷 𝓭𝓸𝓼. 𝓒’é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓾𝓷𝓮 𝓸𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓼𝓾𝓻𝓿𝓸𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓵’𝓮𝓷𝓭𝓻𝓸𝓲𝓽. 𝓙’é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓹é𝓽𝓻𝓲𝓯𝓲é 𝓹𝓪𝓻 𝓵𝓮 𝓯𝓻𝓸𝓲𝓭, 𝓹𝓪𝓻 𝓵𝓪 𝓽𝓮𝓻𝓻𝓮𝓾𝓻 𝓮𝓽 𝓼𝓸𝓾𝓱𝓪𝓲𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓳𝓾𝓼𝓽𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓼’𝓪𝓻𝓻ê𝓽𝓮. 𝓙’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓵’𝓲𝓶𝓹𝓻𝓮𝓼𝓼𝓲𝓸𝓷 𝓭’ê𝓽𝓻𝓮 𝓻𝓮𝓰𝓪𝓻𝓭é. 𝓛𝓮 𝓼𝓲𝓵𝓮𝓷𝓬𝓮 𝓽𝓸𝓽𝓪𝓵, 𝓵’𝓪𝓲𝓻 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓯𝓻𝓸𝓲𝓭𝓾𝓻𝓮 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓺𝓾’𝓱𝓲𝓿𝓮𝓻𝓷𝓪𝓵𝓮, 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓼𝓮𝓷𝓼𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓶𝓪𝓵𝓼𝓪𝓲𝓷𝓮 𝓺𝓾’𝓾𝓷𝓮 𝓬𝓱𝓸𝓼𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓽𝓪𝓹𝓲𝓽 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵’𝓸𝓫𝓼𝓬𝓾𝓻𝓲𝓽é : 𝓳𝓮 𝓷𝓮 𝓽𝓮𝓷𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼. 𝓙𝓮 𝓷𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓫𝓸𝓾𝓰𝓮𝓻, 𝓶𝓮 𝓻é𝓬𝓱𝓪𝓾𝓯𝓯𝓮𝓻, 𝓶𝓮 𝓻𝓪𝓼𝓼𝓾𝓻𝓮𝓻, 𝓬𝓻𝓲𝓮𝓻 𝓸𝓾 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮 𝓬𝓱𝓸𝓼𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓪𝓾𝓻𝓪𝓲𝓽 é𝓽é 𝓼𝓾𝓼𝓬𝓮𝓹𝓽𝓲𝓫𝓵𝓮 𝓭𝓮 𝓶’ê𝓽𝓻𝓮 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓪𝓲𝓭𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓬𝓸𝓷𝓺𝓾𝓮. 𝓢𝓸𝓾𝓭𝓪𝓲𝓷𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽, 𝓳𝓮 𝓬𝓻𝓾𝓼 𝓼𝓮𝓷𝓽𝓲𝓻 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓾𝓷𝓮 𝓶𝓪𝓲𝓷 𝓼𝓮 𝓹𝓸𝓼𝓮𝓻, 𝓼’𝓪𝓫𝓪𝓽𝓽𝓻𝓮 𝓼𝓾𝓻 𝓶𝓸𝓷 é𝓹𝓪𝓾𝓵𝓮. 𝓜𝓮𝓼 𝓹𝓲𝓮𝓭𝓼 𝓼’𝓪𝓻𝓻𝓪𝓬𝓱è𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓾 𝓼𝓸𝓵 𝓮𝓽 𝓳𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓾𝓼, 𝓳𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓾𝓼 𝓭𝓾 𝓶𝓲𝓮𝓾𝔁 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓿𝓪𝓲𝓼, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓶𝓪𝓵𝓰𝓻é 𝓶𝓮𝓼 𝓮𝓯𝓯𝓸𝓻𝓽𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓼𝓲𝓭é𝓻𝓪𝓫𝓵𝓮𝓼 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓮𝓷𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓽𝓸𝓾𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓼𝓮𝓾𝓵 𝓯𝓪𝓬𝓮 à 𝓵’ê𝓽𝓻𝓮 𝓬𝓪𝓬𝓱é 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓽é𝓷è𝓫𝓻𝓮𝓼. 𝓒’𝓮𝓼𝓽 𝓮𝓷 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓭é𝓬𝓸𝓾𝓿𝓻𝓲𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮 𝓼𝓸𝓵 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓶𝓸𝓾𝓲𝓵𝓵é 𝓮𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓬𝓻𝓸𝔂𝓪𝓲𝓼 ê𝓽𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓵’𝓮𝓪𝓾 𝓶’𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓮𝓷 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓾𝔁 𝓬𝓱𝓮𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮𝓼. 𝓙𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓮𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮, 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮 𝓶ê𝓶𝓮 𝓼𝓮𝓷𝓼, 𝓯𝓪𝓬𝓮 à 𝓾𝓷 𝓿𝓮𝓷𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓫𝓻𝓾𝓽𝓪𝓵 𝓮𝓽 𝓰𝓵𝓪𝓬é. 𝓛𝓮 𝓹𝓸𝓲𝓭𝓼 𝓵𝓮 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓵𝓸𝓾𝓻𝓭 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓪𝓲𝓼 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓵𝓮 𝓼𝓲𝓵𝓮𝓷𝓬𝓮. 𝓛𝓮 𝓼𝓲𝓵𝓮𝓷𝓬𝓮, 𝓽𝓸𝓾𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓬𝓮 𝓼𝓲𝓵𝓮𝓷𝓬𝓮 𝓼𝓲 𝓲𝓷𝓽𝓮𝓷𝓼𝓮 𝓮𝓽 𝓹é𝓽𝓻𝓲𝓯𝓲𝓪𝓷𝓽, 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓾𝓷 𝓬𝓱𝓪𝓸𝓼 𝓶𝓾𝓮𝓽 à 𝓵𝓾𝓲 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓼𝓮𝓾𝓵, 𝓺𝓾𝓲 𝓲𝓶𝓶𝓸𝓫𝓲𝓵𝓲𝓼𝓮 𝓳𝓾𝓼𝓺𝓾'à 𝓵'â𝓶𝓮 𝓭𝓮 𝓼𝓪 𝓿𝓲𝓬𝓽𝓲𝓶𝓮, 𝓵'𝓮𝓶𝓹ê𝓬𝓱𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓵𝓮 𝓫𝓻𝓲𝓼𝓮𝓻. 𝓙𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓽𝓸𝓾𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓪𝓾𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓭é𝓽𝓮𝓻𝓶𝓲𝓷𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓺𝓾’à 𝓶𝓸𝓷 𝓭é𝓹𝓪𝓻𝓽 𝓺𝓾𝓲 𝓶𝓮 𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓼𝓲 𝓵𝓸𝓲𝓷𝓽𝓪𝓲𝓷, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓯𝓸𝓻𝓬𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮𝓷ç𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 à 𝓶𝓮 𝓶𝓪𝓷𝓺𝓾𝓮𝓻. 𝓙𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓮𝓽 𝓼𝓮𝓷𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓶𝓪 𝓽ê𝓽𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓻𝓷𝓮𝓻 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓼𝓲 à 𝓬𝓱𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓼𝓮𝓬𝓸𝓷𝓭𝓮 𝓳𝓮 𝓶𝓪𝓷𝓺𝓾𝓪𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓶’é𝓬𝓻𝓸𝓾𝓵𝓮𝓻. 𝓙𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓶ê𝓶𝓮 𝓪𝓿𝓮𝓾𝓰𝓵é 𝓹𝓪𝓻 𝓵𝓮 𝓯𝓵𝓸𝓽 𝓭𝓮 𝓵𝓪𝓻𝓶𝓮𝓼 𝓺𝓾𝓲 𝓻𝓾𝓲𝓼𝓼𝓮𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓵𝓮 𝓵𝓸𝓷𝓰 𝓭𝓮 𝓶𝓸𝓷 𝓿𝓲𝓼𝓪𝓰𝓮. 𝓑𝓻𝓾𝓼𝓺𝓾𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽, 𝓬𝓪𝓻 𝓳𝓮 𝓷’𝓮𝓷 𝓹𝓸𝓾𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼, 𝓳𝓮 𝓶’é𝓬𝓻𝓸𝓾𝓵𝓪𝓲 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓻𝓮 𝓽𝓮𝓻𝓻𝓮, 𝓼𝓮𝓷𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓶𝓮𝓼 𝓯𝓸𝓻𝓬𝓮𝓼 𝓶'𝓪𝓫𝓪𝓷𝓭𝓸𝓷𝓷𝓮𝓻. 𝓛𝓪 𝓫𝓸𝓾𝓬𝓱𝓮 𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮-𝓸𝓾𝓿𝓮𝓻𝓽𝓮, 𝓳𝓮 𝓶’𝓪𝓹𝓮𝓻ç𝓾𝓼 à 𝓬𝓮𝓽 𝓲𝓷𝓼𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮 𝓵𝓲𝓺𝓾𝓲𝓭𝓮 𝓳𝓸𝓷𝓬𝓱𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮 𝓼𝓸𝓵 𝓹𝓸𝓼𝓼é𝓭𝓪𝓲𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓭𝓸𝓾𝓬𝓮 𝓼𝓪𝓿𝓮𝓾𝓻 𝓶é𝓽𝓪𝓵𝓵𝓲𝓺𝓾𝓮, 𝓾𝓷𝓮 𝓵é𝓰è𝓻𝓮 𝓪𝓶𝓮𝓻𝓽𝓾𝓶𝓮 𝓮𝓽 𝓾𝓷 𝓪𝓻𝓻𝓲è𝓻𝓮-𝓰𝓸û𝓽 𝓼𝓪𝓵é. 𝓓𝓮𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓾𝓷 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓽𝓻𝓸𝓹 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓻é𝓾𝓼𝓼𝓲𝓼𝓼𝓮 à 𝓵𝓮 𝓶𝓮𝓼𝓾𝓻𝓮𝓻, 𝓳’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓶𝓪𝓻𝓬𝓱é, 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓾, 𝓼𝓾𝓻 𝓾𝓷 𝓼𝓸𝓵 𝓮𝓷𝓼𝓪𝓷𝓰𝓵𝓪𝓷𝓽é. 𝓟𝓮𝓾 à 𝓹𝓮𝓾, 𝓾𝓷 𝓹𝓲𝓬𝓸𝓽𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓼𝓮 𝓯𝓲𝓽 𝓻𝓮𝓼𝓼𝓮𝓷𝓽𝓲𝓻 𝓪𝓾 𝓷𝓲𝓿𝓮𝓪𝓾 𝓭𝓮 𝓶𝓪 𝓹𝓸𝓲𝓽𝓻𝓲𝓷𝓮 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓬𝓮 𝓯𝓾𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓼𝓲 𝓸𝓷 𝓶’𝓪𝓻𝓻𝓪𝓬𝓱â𝓽 𝓵𝓪 𝓹𝓮𝓪𝓾, 𝓵𝓪 𝓬𝓱𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓵𝓮 𝓬œ𝓾𝓻. 𝓙𝓮 𝓬𝓻𝓲𝓪𝓲 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓮𝓵𝓪 𝓷𝓮 𝓹𝓾𝓲𝓼𝓼𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓷𝓰𝓮𝓻 𝓺𝓾𝓸𝓲 𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓮 𝓼𝓸𝓲𝓽. 𝓙𝓮 𝓶𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓫𝓪𝓲 𝓭𝓮 𝓭𝓸𝓾𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓪 𝓼𝓸𝓾𝓯𝓯𝓻𝓪𝓷𝓬𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓲𝓷𝓽𝓮𝓷𝓼𝓮. 𝓙𝓮 𝓶’é𝓽𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓷𝓮 𝓹𝓪𝓼 𝓶𝓸𝓾𝓻𝓲𝓻 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓿𝓲𝓽𝓮, 𝓶𝓮 𝓭é𝓼𝓸𝓵𝓪𝓲𝓼 𝓭𝓾 𝓹𝓮𝓾 𝓭𝓮 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓵’𝓸𝓷 𝓶’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓬𝓬𝓸𝓻𝓭é 𝓬𝓪𝓻 𝓵𝓮 𝓼𝓾𝓹𝓹𝓵𝓲𝓬𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓬𝓻𝓾𝓮𝓵, 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓽𝓻𝓸𝓹 𝓬𝓻𝓾𝓮𝓵. 𝓜𝓮𝓼 𝔂𝓮𝓾𝔁, 𝓹𝓮𝓾 à 𝓹𝓮𝓾, 𝓼𝓮 𝓯𝓮𝓻𝓶è𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓮𝓽 𝓳𝓮 𝓯𝓲𝓼 𝓭𝓮 - 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓬𝓻𝓸𝔂𝓪𝓲𝓼 - 𝓶𝓸𝓷 𝓭𝓮𝓻𝓷𝓲𝓮𝓻 𝓲𝓷𝓼𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓷𝓼é𝓮 𝓮𝓷𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓵𝓪 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓪𝓲𝓶𝓪𝓲𝓼. »

𝓛𝓸𝓻𝓼𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮 𝔀𝓮𝓮𝓴-𝓮𝓷𝓭 𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿é, 𝓶𝓸𝓷 𝓹è𝓻𝓮 𝓮𝓽 𝓶𝓸𝓲 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓪 𝓒𝓲𝓽é 𝓭𝓮𝓼 𝓐𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼. 𝓐𝓹𝓻è𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼𝓲𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓻𝓸𝓾𝓽𝓮, 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿è𝓻𝓮𝓷𝓽 à 𝓾𝓷𝓮 𝓼𝓸𝓻𝓽𝓮 𝓭’𝓲𝓶𝓶𝓮𝓷𝓼𝓮 𝓹𝓪𝓻𝓴𝓲𝓷𝓰, à 𝓵’𝓮𝓷𝓽𝓻é 𝓭’𝓾𝓷 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓪𝓰𝓮 𝓶é𝓭𝓲é𝓿𝓪𝓵. 𝓝𝓸𝓾𝓼 𝓼𝓪𝓿𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓼’𝓪𝓰𝓲𝓼𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓼𝓲 𝓹𝓸𝓹𝓾𝓵𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮, 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓪𝓷𝓷𝓮𝓪𝓾𝔁 𝓼𝓮 𝓰𝓪𝓻𝓭𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓵𝓲𝓿𝓻𝓮𝓻 𝓼𝓸𝓷 𝓮𝓶𝓹𝓵𝓪𝓬𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 – 𝓮𝓵𝓵𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓽𝓻è𝓼 𝓶𝓪𝓵 𝓲𝓷𝓭𝓲𝓺𝓾é𝓮. 𝓝𝓸𝓾𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓹𝓮𝓻𝓭î𝓶𝓮𝓼 𝓽𝓻𝓸𝓲𝓼 𝓯𝓸𝓲𝓼, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓮𝓷 𝓪𝓿𝓪𝓷𝓬𝓮. 𝓝𝓸𝓾𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓰𝓪𝓻â𝓶𝓮𝓼, 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓻𝓮𝓷𝓭î𝓶𝓮𝓼 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓪 𝓯𝓲𝓵𝓮 à 𝓵’𝓮𝓷𝓽𝓻é𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮. 𝓑𝓲𝓮𝓷 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓷𝓮 𝓯𝓾𝓼𝓼𝓮 𝓮𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮 𝓵’𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮, 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓸𝓵𝓲𝓬𝓲𝓮𝓻𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓯𝓪𝓲𝓼𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮𝓻 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓾𝓷 𝓼𝓸𝓻𝓽𝓮 𝓭𝓮 𝓹𝓲è𝓬𝓮 𝓸ù 𝓲𝓵𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓭𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓬𝓵𝓮𝓯𝓼 𝓭’𝓾𝓷 𝓬𝓪𝓼𝓲𝓮𝓻 𝓪𝓯𝓲𝓷 𝓭’𝔂 𝓭é𝓹𝓸𝓼𝓮𝓻 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓶𝓪𝓽é𝓻𝓲𝓮𝓵 é𝓵𝓮𝓬𝓽𝓻𝓸𝓷𝓲𝓺𝓾𝓮. 𝓔𝓷𝓼𝓾𝓲𝓽𝓮, 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓪𝓿𝓪𝓷çâ𝓶𝓮𝓼 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓪 𝓼𝓪𝓵𝓵𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓿𝓪𝓷𝓽𝓮 𝓸ù 𝓭𝓮𝓼 𝓪𝓰𝓮𝓷𝓽𝓼 𝓭𝓮 𝓼é𝓬𝓾𝓻𝓲𝓽é 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓻ô𝓵è𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓷𝓸𝓽𝓻𝓮 𝓲𝓭𝓮𝓷𝓽𝓲𝓽é 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓷𝓸𝓼 𝓼𝓪𝓬𝓼. 𝓤𝓷𝓮 𝓯𝓸𝓲𝓼 𝓵𝓪 𝓯𝓸𝓾𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓪𝓬𝓱𝓮𝓿é𝓮, 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓮𝓷𝓽𝓻â𝓶𝓮𝓼 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽𝓮 𝓼𝓪𝓵𝓵𝓮 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓭𝓮𝓼 𝓫𝓪𝓷𝓬𝓼 𝓮𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓱𝓸𝓻𝓵𝓸𝓰𝓮 𝓪𝓾 𝓭𝓮𝓼𝓼𝓾𝓼 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓮 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮. 𝓟𝓮𝓾 𝓭𝓮 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮𝓼 𝔂 é𝓽𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓼𝓼𝓲𝓼𝓮𝓼. 𝓛𝓮𝓼 𝓪𝓲𝓰𝓾𝓲𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓲𝓷𝓭𝓲𝓺𝓾𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 13𝓱53. 𝓓𝓪𝓷𝓼 𝓾𝓷 𝓪𝓷𝓰𝓵𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓲è𝓬𝓮, 𝓲𝓵 𝔂 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽𝓮 𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮 𝓼𝓾𝓻 𝓵𝓪𝓺𝓾𝓮𝓵𝓵𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓮𝓷𝓽𝓪𝓼𝓼é𝓮 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓲𝓵𝓮 𝓭𝓮 𝓳𝓸𝓾𝓻𝓷𝓪𝓾𝔁 𝓪𝔂𝓪𝓷𝓽 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓽𝓱è𝓶𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓮𝓲𝓷𝓽𝓾𝓻𝓮, 𝓵’é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓾𝓻𝓮, 𝓵𝓮 𝓳𝓪𝓻𝓭𝓲𝓷𝓪𝓰𝓮, 𝓵𝓪 𝓶𝓾𝓼𝓲𝓺𝓾𝓮 𝓮𝓽𝓬. 𝓙’𝓸𝓹𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓬𝓮𝓵𝓾𝓲 𝓹𝓪𝓻𝓵𝓪𝓷𝓽 𝓭’é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓾𝓻𝓮. 𝓓𝓮𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓼𝓮 𝓽𝓻𝓸𝓾𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓿𝓮𝓵𝓵𝓮, 𝓪𝓲𝓷𝓼𝓲 𝓺𝓾’𝓾𝓷 𝓹𝓸è𝓶𝓮, 𝓭𝓮𝓾𝔁 𝓸𝓾 𝓽𝓻𝓸𝓲𝓼 𝓱𝓪ï𝓴𝓾 𝓮𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓬𝓲𝓽𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓽𝓲𝓻é𝓮 𝓭’𝓾𝓷 𝓵𝓲𝓿𝓻𝓮. 𝓙’𝓮𝓾𝓼 à 𝓹𝓮𝓲𝓷𝓮 𝓵𝓮 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓭𝓮 𝓽𝓮𝓻𝓶𝓲𝓷𝓮𝓻 𝓵𝓮 𝓻é𝓬𝓲𝓽 𝓺𝓾’𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽𝓮 𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮𝓻𝓲𝓮 𝓻𝓮𝓽𝓮𝓷𝓽𝓲𝓽. 𝓙𝓮 𝓷𝓮 𝓶’𝓮𝓷 é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓻𝓮𝓷𝓭𝓾 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓽𝓮, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓮𝓷𝓭𝓪𝓷𝓽 𝓶𝓪 𝓵𝓮𝓬𝓽𝓾𝓻𝓮, 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮𝓼 𝓼𝓾𝓹𝓹𝓵é𝓶𝓮𝓷𝓽𝓪𝓲𝓻𝓮𝓼 é𝓽𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓮𝓷𝓽𝓻é𝓮𝓼. 𝓤𝓷 𝓪𝓰𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓵𝓵𝓪 𝓸𝓾𝓿𝓻𝓲𝓻 𝓵𝓪 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮 𝓮𝓽 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓹é𝓷é𝓽𝓻â𝓶𝓮𝓼 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓪 𝓒𝓲𝓽é 𝓭𝓮𝓼 𝓐𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼

𝓒𝓱𝓪𝓹𝓲𝓽𝓻𝓮 𝓘𝓘
𝓛𝓪 𝓒𝓲𝓽é é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓼𝓾𝓫𝓵𝓲𝓶𝓮, 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓪𝓾𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓾 𝓲𝓶𝓪𝓰𝓲𝓷𝓮𝓻 à 𝓼𝓸𝓷 𝓼𝓾𝓳𝓮𝓽. 𝓛𝓮𝓼 𝓪𝓵𝓵é𝓮𝓼 𝓹𝓪𝓿é𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽𝓼 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮𝓻𝓬𝓮𝓼 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓬𝓱𝓪𝓻𝓶𝓮. 𝓓𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓻𝓾𝓮𝓼, 𝓵𝓮𝓼 𝓽𝓸𝓾𝓻𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼 𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓲𝓼𝓹𝓪𝓻𝓪î𝓽𝓻𝓮 𝓼𝓲 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓺𝓾’𝓲𝓵𝓼 𝓭𝓮𝓶𝓮𝓾𝓻𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓲𝓷𝓭𝓲𝓼𝓬𝓮𝓻𝓷𝓪𝓫𝓵𝓮𝓼 𝓭𝓮𝓼 𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼. 𝓒𝓱𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓫â𝓽𝓲𝓶𝓮𝓷𝓽, 𝓬𝓱𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓹𝓲𝓮𝓻𝓻𝓮 𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓸𝓼𝓼é𝓭𝓮𝓻 𝓾𝓷𝓮 𝓱𝓲𝓼𝓽𝓸𝓲𝓻𝓮. 𝓞𝓷 𝓮𝓷 𝓿𝓸𝔂𝓪𝓲𝓽, 𝓼𝓾𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓶𝓾𝓻𝓼, 𝓪𝓯𝓯𝓲𝓬𝓱𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓼𝔂𝓶𝓫𝓸𝓵𝓮𝓼 𝓲𝓷𝓭𝓮𝓼𝓬𝓻𝓲𝓹𝓽𝓲𝓫𝓵𝓮𝓼 𝓽𝓮𝓵𝓼 𝓭𝓮𝓼 𝓱𝓲é𝓻𝓸𝓰𝓵𝔂𝓹𝓱𝓮𝓼. 𝓒𝓮𝓻𝓽𝓪𝓲𝓷𝓼 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓪 𝓯𝓸𝓻𝓶𝓮 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓽ê𝓽𝓮 𝓭𝓮 𝓶𝓸𝓻𝓽, 𝓭’𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓯𝓵𝓮𝓾𝓻𝓮, 𝓸𝓾 𝓮𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮 𝓭’𝓾𝓷 𝓹𝓸𝓾𝓵𝓹𝓮.
𝓙𝓮 𝓶𝓮 𝓭𝓲𝓻𝓲𝓰𝓮𝓪𝓲 𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓵𝓪 𝓭𝓮𝓶𝓮𝓾𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓒𝓱𝓻𝓲𝓼𝓽𝓲𝓪𝓷 𝓛𝓔𝓡𝓞𝓨, 𝓬𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓽ê𝓽𝓮 𝓼𝓸𝓷 𝓪𝓭𝓻𝓮𝓼𝓼𝓮. 𝓜𝓸𝓷 𝓹è𝓻𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓿𝓪𝓲𝓽, 𝓱𝓸𝓻𝓼 𝓭’𝓱𝓪𝓵𝓮𝓲𝓷𝓮 𝓬𝓪𝓻 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓱â𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓪𝓯𝓲𝓷 𝓭’𝓮𝓷 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓲𝓽𝓮𝓻 𝓾𝓷 𝓶𝓪𝔁𝓲𝓶𝓾𝓶. 𝓙𝓮 𝓯𝓻𝓪𝓹𝓹𝓪𝓲 à 𝓼𝓪 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓬𝓮 𝓯𝓾𝓽 𝓼𝓸𝓷 é𝓹𝓸𝓾𝓼𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓸𝓾𝓿𝓻𝓲𝓽. « 𝓐𝓱 ! 𝓜𝓪𝓲𝓼 𝓳𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓻𝓮𝓬𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲𝓼, 𝓭𝓲𝓽-𝓮𝓵𝓵𝓮, 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓸𝓾𝓿𝓲𝓮𝓷𝓼 𝓭𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 ! 𝓥𝓸𝓾𝓼 é𝓽𝓲𝓮𝔃 𝓵𝓮 𝓫𝓻𝓲𝓵𝓵𝓪𝓷𝓽 é𝓵è𝓿𝓮 𝓭𝓮 𝓬𝓵𝓪𝓼𝓼𝓮 𝓭𝓮 𝓽𝓻𝓸𝓲𝓼𝓲è𝓶𝓮 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓺𝓾𝓲 𝓶𝓸𝓷 𝓶𝓪𝓻𝓲 𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮𝓽𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓬𝓸𝓻𝓻𝓮𝓼𝓹𝓸𝓷𝓭𝓪𝓷𝓬𝓮. 𝓔𝓷𝓽𝓻𝓮𝔃 𝓭𝓸𝓷𝓬, 𝓳𝓮 𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓵𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓿𝓮𝓷𝓲𝓻. »
𝓛𝓮𝓾𝓻 𝓶𝓪𝓲𝓼𝓸𝓷 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓽𝓻è𝓼 é𝓽𝓻𝓪𝓷𝓰𝓮. 𝓞𝓷 𝓼’𝔂 𝓼𝓮𝓷𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓾𝓷 𝓬𝓱â𝓽𝓮𝓪𝓾, à 𝓵𝓪 𝓯𝓸𝓲𝓼 𝓲𝓶𝓹𝓻𝓮𝓼𝓼𝓲𝓸𝓷𝓷é 𝓮𝓽 𝓶𝓪𝓵 à 𝓵’𝓪𝓲𝓼𝓮. 𝓐𝓾 𝓯𝓸𝓷𝓭, 𝓸𝓷 𝓹𝓸𝓾𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓹𝓮𝓻𝓬𝓮𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓾𝓷𝓮 𝓼𝓪𝓵𝓵𝓮 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓭𝓮𝓼 é𝓽𝓪𝓰è𝓻𝓮𝓼 𝓻𝓮𝓶𝓹𝓵𝓲𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓲𝓿𝓻𝓮𝓼. 𝓢𝓾𝓻 𝓵𝓮 𝓬ô𝓽é, 𝓵𝓪 𝓬𝓾𝓲𝓼𝓲𝓷𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓸𝓼é𝓮 𝓭𝓮 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓼 𝓹𝓵𝓪𝓬𝓪𝓻𝓭𝓼 𝓭𝓮 𝓫𝓸𝓲𝓼 𝓼𝓸𝓶𝓫𝓻𝓮𝓼 𝓼𝓾𝓻𝓹𝓵𝓸𝓶𝓫é𝓼 𝓭’𝓾𝓷𝓮 é𝓹𝓪𝓲𝓼𝓼𝓮 𝓹𝓵𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓭𝓮 𝓶𝓪𝓻𝓫𝓻𝓮. 𝓐𝓾 𝓬𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓲è𝓬𝓮, 𝓾𝓷𝓮 𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮 𝓻𝓸𝓷𝓭𝓮 𝓼𝓮𝓻𝓿𝓪𝓲𝓽 à 𝓵𝓪 𝓯𝓸𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮 à 𝓶𝓪𝓷𝓰𝓮𝓻 𝓮𝓽 𝓭𝓮 𝓫𝓾𝓻𝓮𝓪𝓾 𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓪𝓲𝓽-𝓲𝓵, 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓭𝓮𝓿𝓸𝓲𝓻𝓼 𝓭’𝓐𝓵𝓮𝔁𝓪𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓺𝓾𝓲 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓮𝓷𝓬𝓱é 𝓭𝓮𝓼𝓼𝓾𝓼. 𝓛𝓸𝓻𝓼𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓶𝓮 𝓿𝓲𝓽, 𝓲𝓵 𝓼𝓮 𝓵𝓮𝓿𝓪, 𝓼’𝓪𝓹𝓹𝓻𝓸𝓬𝓱𝓪 𝓮𝓽 𝓶𝓮 𝓼𝓮𝓻𝓻𝓪 𝓵𝓪 𝓶𝓪𝓲𝓷. «  𝓔𝓷𝓬𝓱𝓪𝓷𝓽é, 𝓶𝓸𝓲 𝓬’𝓮𝓼𝓽 𝓐𝓵𝓮𝔁𝓪𝓷𝓭𝓻𝓮, 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓭𝓮𝓿𝓮𝔃 ê𝓽𝓻𝓮 𝓙𝓸𝓵𝓪𝓷, 𝓵’é𝓵è𝓿𝓮 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓺𝓾𝓲 𝓒𝓱𝓻𝓲𝓼𝓽𝓲𝓪𝓷 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓾𝓷𝓲𝓺𝓾𝓮 𝓹𝓪𝓻 𝓵𝓮𝓽𝓽𝓻𝓮𝓼. 𝓘𝓵 𝓶’𝓪 𝓶𝓸𝓷𝓽𝓻é 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓾𝓷𝓼 𝓭𝓮 𝓽𝓮𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓼, 𝓽𝓾 𝓪𝓼 𝓿𝓻𝓪𝓲𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓵𝓾𝓶𝓮 𝓯𝓲𝓷𝓮. 𝓙’𝓪𝓲 𝓭’𝓪𝓲𝓵𝓵𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓪𝓹𝓹𝓻𝓲𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓾 𝓪𝓵𝓵𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓮𝓻 𝓵𝓮𝓼 é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓮𝓼 𝓭𝓾 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼, 𝓳𝓮 𝓽𝓮 𝓼𝓸𝓾𝓱𝓪𝓲𝓽𝓮 𝓫𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓷𝓬𝓮 ! 𝓣𝓻è𝓼 𝓱𝓸𝓷𝓷ê𝓽𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽, 𝓳𝓮 𝓷𝓮 𝓼𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼 à 𝓺𝓾𝓸𝓲 𝓽𝓾 𝓭𝓸𝓲𝓼 𝓽’𝓪𝓽𝓽𝓮𝓷𝓭𝓻𝓮, 𝓳𝓮 𝓷’𝓪𝓲 𝓹𝓪𝓼 𝓮𝓾 à 𝓵𝓮𝓼 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮. 𝓔𝓷 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓬𝓪𝓼, 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓮𝓼𝓽 𝓬𝓮𝓻𝓽𝓪𝓲𝓷, 𝓬’𝓮𝓼𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓾 𝓽𝓮 𝓹𝓵𝓪𝓲𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓫𝓮𝓪𝓾𝓬𝓸𝓾𝓹 𝓲𝓬𝓲.
• 𝓞𝓾𝓲, 𝓳’𝓮𝓷 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓬𝓮𝓻𝓽𝓪𝓲𝓷. 𝓒’𝓮𝓼𝓽 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓬𝓮𝓵𝓪 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓭𝓸𝓷𝓷𝓮𝓻. 𝓢𝓪𝓲𝓼-𝓽𝓾 𝓺𝓾𝓪𝓷𝓭 𝓽𝓸𝓷 𝓸𝓷𝓬𝓵𝓮 𝓻𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮 ?
• 𝓘𝓵 𝓷𝓮 𝓭𝓮𝓿𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓽𝓪𝓻𝓭𝓮𝓻, 𝓲𝓵 𝓻𝓮𝓰𝓪𝓻𝓭𝓪𝓲𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓼𝓮 𝓭é𝓻𝓸𝓾𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓪𝓾 𝓬𝓸𝓵𝓵è𝓰𝓮. 𝓔𝓷 𝓹𝓪𝓻𝓵𝓪𝓷𝓽 𝓭’é𝓬𝓸𝓵𝓮, 𝓳’é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓳𝓾𝓼𝓽𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓮𝓷 𝓽𝓻𝓪𝓲𝓷 𝓭𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓭𝓮𝓿𝓸𝓲𝓻𝓼. 𝓙’𝓪𝓲 𝓾𝓷𝓮 𝓻é𝓭𝓪𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓭𝓲𝔃𝓪𝓲𝓷𝓮 𝓭𝓮 𝓹𝓪𝓰𝓮𝓼 à 𝓹𝓻𝓸𝓭𝓾𝓲𝓻𝓮. 𝓒’𝓮𝓼𝓽 à 𝓹𝓮𝓾 𝓹𝓻è𝓼 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 ç𝓪 𝓽𝓸𝓾𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼, 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓵𝓮𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓼 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮𝓵𝓼 𝓺𝓾𝓲 𝓹𝓸𝓾𝓻𝓻𝓸𝓷𝓽 ê𝓽𝓻𝓮 𝓮𝔁𝓪𝓶𝓲𝓷é𝓼 à 𝓵𝓪 𝓯𝓲𝓷 𝓭𝓮 𝓵’𝓪𝓷𝓷é𝓮. 𝓘𝓬𝓲, à 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓻 𝓭𝓾 𝓵𝔂𝓬é𝓮, 𝓸𝓷 𝓷’é𝓽𝓾𝓭𝓲𝓮 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮 𝓶𝓪𝓽𝓲𝓷 𝓮𝓽 𝓸𝓷 é𝓬𝓻𝓲𝓽 𝓵’𝓪𝓹𝓻è𝓼-𝓶𝓲𝓭𝓲 𝓭𝓮 𝓶𝓪𝓷𝓲è𝓻𝓮 𝓵𝓲𝓫𝓻𝓮. 𝓣𝓾 𝓿𝓮𝓾𝔁 𝓿𝓸𝓲𝓻 ? »
𝓒’é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓾𝓷 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭 𝓹𝓪𝓹𝓲𝓮𝓻, 𝓭é𝓫𝓾𝓽 𝓭𝓮 𝓹𝓲è𝓬𝓮 𝓭𝓮 𝓽𝓱éâ𝓽𝓻𝓮. 𝓞𝓷 𝓪𝓾𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓲𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓽𝓻𝓪𝓰é𝓭𝓲𝓮 𝓪𝓷𝓽𝓲𝓺𝓾𝓮 𝓻é𝓭𝓲𝓰é𝓮 𝓶𝓪𝓵𝓪𝓭𝓻𝓸𝓲𝓽𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽. 𝓛’𝓲𝓶𝓹𝓸𝓻𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓮 𝓰𝓮𝓷𝓻𝓮 𝓭’œ𝓾𝓿𝓻𝓮, 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓺𝓾𝓮 𝓫𝓮𝓪𝓾𝓬𝓸𝓾𝓹 𝓵’𝓸𝓾𝓫𝓵𝓲𝓮𝓷𝓽, 𝓮𝓼𝓽 𝓼𝓾𝓻𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓵𝓪 𝓺𝓾𝓪𝓵𝓲𝓽é 𝓭𝓮 𝓵’é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓮𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓮𝓽 𝓷𝓸𝓷 𝓵’𝓲𝓷𝓽𝓻𝓲𝓰𝓾𝓮 𝓺𝓾𝓲, 𝓶ê𝓶𝓮 𝓼𝓲 𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓹𝓮𝓾𝓽 𝓭𝓮𝓶𝓮𝓾𝓻𝓮𝓻 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓸𝓾 𝓶𝓸𝓲𝓷𝓼 𝓫𝓲𝓮𝓷, 𝓭𝓸𝓲𝓽 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮𝓻 𝓬𝓵𝓪𝓼𝓼𝓲𝓺𝓾𝓮. 𝓙𝓮 𝓻𝓮𝓶𝓪𝓻𝓺𝓾𝓪𝓲𝓼 𝓶𝓸𝓷 𝓹è𝓻𝓮 𝓲𝓷𝓽𝓻𝓲𝓰𝓾é 𝓹𝓪𝓻 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓬𝓮𝓵𝓪, 𝓮𝓽 𝓮𝔁𝓽𝓻ê𝓶𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓶𝓪𝓵 à 𝓵’𝓪𝓲𝓼𝓮. 𝓙𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓲𝓷𝓾𝓪𝓲 𝓶𝓪 𝓵𝓮𝓬𝓽𝓾𝓻𝓮, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓾𝓷𝓮 𝓿𝓸𝓲𝔁 𝓰𝓻𝓪𝓿𝓮 𝓲𝓷𝓽𝓮𝓻𝓻𝓸𝓶𝓹𝓲𝓽 𝓶𝓸𝓷 𝓻𝓮𝓰𝓪𝓻𝓭 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓼𝓸𝓷 𝓭é𝓬𝓱𝓲𝓯𝓯𝓻𝓪𝓰𝓮 𝓭𝓲𝓯𝓯𝓲𝓬𝓲𝓵𝓮. 𝓒’é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓜𝓸𝓷𝓼𝓲𝓮𝓾𝓻 𝓛𝓔𝓡𝓞𝓨, 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓻𝓮𝓷𝓬𝓸𝓷𝓽𝓻𝓪𝓲 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓪 𝓼𝓮𝓬𝓸𝓷𝓭𝓮 𝓯𝓸𝓲𝓼. 𝓝𝓸𝓾𝓼 𝓭𝓲𝓼𝓬𝓾𝓽â𝓶𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓮𝓽 𝓭𝓮 𝓻𝓲𝓮𝓷, 𝓭’é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓾𝓻𝓮, 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓮 𝓲𝓬𝓲 𝓮𝓽 𝓭’𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓬𝓱𝓸𝓼𝓮𝓼 𝓮𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮. 𝓐𝓹𝓻è𝓼 𝓾𝓷 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮 𝓹𝓮𝓾 𝓬𝓸𝓷𝓼é𝓺𝓾𝓮𝓷𝓽, 𝓳𝓮 𝓺𝓾𝓲𝓽𝓽𝓪𝓲 𝓼𝓪 𝓫â𝓽𝓲𝓼𝓼𝓮 𝓮𝓽 𝓶𝓮 𝓭𝓲𝓻𝓲𝓰𝓮𝓪𝓲 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓶𝓸𝓷 𝓹è𝓻𝓮 𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓪𝓵𝓵𝓪𝓲 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼 ê𝓽𝓻𝓮 𝓶𝓸𝓷 𝓬𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮 𝓭’𝓮𝔁𝓪𝓶𝓮𝓷. 𝓙𝓮 𝓻𝓮𝓰𝓪𝓻𝓭𝓪𝓲 𝓪𝓾𝓼𝓼𝓲 𝓵𝓮𝓼 𝓵𝓸𝓰𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓪𝓵𝓵𝓪𝓲𝓼 𝓪𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓮𝓽 𝓵𝓪 𝓶𝓪𝓷𝓲è𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓼𝓮 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮𝓻 𝓭𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼. 𝓔𝓷𝓯𝓲𝓷, 𝓪𝓿𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓺𝓾𝓲𝓽𝓽𝓮𝓻 𝓵𝓪 𝓶𝓪𝓰𝓷𝓲𝓯𝓲𝓺𝓾𝓮 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮, 𝓳’𝓪𝓵𝓵𝓪𝓲 𝓪𝓭𝓶𝓲𝓻𝓮𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓳𝓪𝓻𝓭𝓲𝓷𝓼 à 𝓵’𝓪𝓷𝓰𝓵𝓪𝓲𝓼𝓮 𝓼𝓾𝓻𝓹𝓵𝓸𝓶𝓫𝓪𝓷𝓽 𝓾𝓷 𝓵𝓪𝓬 𝓮𝔁𝓽𝓻𝓪𝓸𝓻𝓭𝓲𝓷𝓪𝓲𝓻𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓼𝓹𝓵𝓮𝓷𝓭𝓲𝓭𝓮.
𝓒𝓱𝓮𝔃 𝓶𝓸𝓲 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓽𝓪𝓻𝓭, 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓻𝓮𝓶é𝓶𝓸𝓻𝓪𝓲 𝓽𝓸𝓾𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓵𝓪 𝓫𝓮𝓪𝓾𝓽é 𝓭𝓮 𝓵’𝓮𝓷𝓭𝓻𝓸𝓲𝓽 𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓲𝓶𝓹𝓸𝓼𝓼𝓲𝓫𝓵𝓮, 𝓽𝓻𝓸𝓹 𝓲𝓶𝓹𝓻𝓸𝓫𝓪𝓫𝓵𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓮𝔁𝓲𝓼𝓽𝓮𝓻. 𝓙’é𝓬𝓻𝓲𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓭𝓮𝓼 𝓹𝓸è𝓶𝓮𝓼 𝓸ù 𝓳𝓮 𝓵’𝓲𝓶𝓪𝓰𝓲𝓷𝓪𝓲𝓼 𝓵𝓪 𝓷𝓾𝓲𝓽, 𝓼𝓸𝓾𝓼 𝓵𝓪 𝓷𝓮𝓲𝓰𝓮, 𝓭é𝓼𝓮𝓻𝓽𝓮… 𝓓𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓮 𝓶ê𝓶𝓮 𝓵𝓲𝓮𝓾 𝓮𝓽 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓶𝓸𝓷 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓼𝓮𝓶𝓪𝓲𝓷𝓮, 𝓶𝓸𝓷 𝓪𝓿𝓮𝓷𝓲𝓻 𝓪𝓵𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓼𝓮 𝓳𝓸𝓾𝓮𝓻. 𝓛𝓪 𝓷𝓾𝓲𝓽, 𝓳𝓮 𝓷𝓮 𝓭𝓸𝓻𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼, 𝓳’é𝓽𝓾𝓭𝓲𝓪𝓲𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓯𝓲𝓰𝓾𝓻𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓼𝓽𝔂𝓵𝓮𝓼, 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓬é𝓭é𝓼 𝓭𝓮 𝓿𝓮𝓻𝓼𝓲𝓯𝓲𝓬𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼, 𝓳’𝓪𝓷𝓪𝓵𝔂𝓼𝓪𝓲𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓸è𝓶𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓑𝓪𝓾𝓭𝓮𝓵𝓪𝓲𝓻𝓮, 𝓗𝓾𝓰𝓸, 𝓡𝓲𝓶𝓫𝓪𝓾𝓭, 𝓥𝓮𝓻𝓵𝓪𝓲𝓷𝓮, 𝓜𝓾𝓼𝓼𝓮𝓽, 𝓜𝓪𝓵𝓵𝓪𝓻𝓶é, 𝓛𝓪𝓾𝓽𝓻é𝓪𝓶𝓸𝓷𝓽, 𝓝𝓮𝓻𝓾𝓭𝓪, 𝓖𝓪𝓾𝓽𝓲𝓮𝓻 𝓮𝓽 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓼 𝓰é𝓷𝓲𝓮𝓼 𝓭𝓮𝓼 𝓿𝓮𝓻𝓼. 𝓛𝓮 𝓳𝓸𝓾𝓻, 𝓪𝓾 𝓵𝔂𝓬é𝓮, 𝓳’é𝓬𝓻𝓲𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓻𝓮𝓵â𝓬𝓱𝓮 𝓮𝓽 𝓮𝓷 𝓭é𝓹𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽𝓮 𝓻é𝓯𝓵𝓮𝔁𝓲𝓸𝓷. 𝓞𝓷 𝓶𝓮 𝓽𝓻𝓪𝓲𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓯𝓸𝓾, 𝓭𝓮 𝓶𝓸𝓷𝓼𝓽𝓻𝓮, 𝓭’𝓲𝓷𝓪𝓭𝓪𝓹𝓽é 𝓼𝓸𝓬𝓲𝓪𝓵 𝓸𝓾 𝓭’𝓱𝓪𝓷𝓭𝓲𝓬𝓪𝓹é 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪𝓲𝓼 𝓸𝓾𝓽𝓻𝓮 𝓬𝓮𝓼 𝓲𝓷𝓮𝓹𝓽𝓲𝓮𝓼 𝓪𝓬𝓬𝓪𝓫𝓵𝓪𝓷𝓽𝓮𝓼. 𝓝𝓪𝓲𝓼𝓼𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓶𝓪 𝓽ê𝓽𝓮 𝓶𝓸𝓷𝓼𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓶𝓪𝓻𝓲𝓷𝓼, 𝓬𝓾𝓵𝓽𝓮𝓼 𝓸𝓫𝓼𝓬𝓾𝓻𝓼 𝓮𝓽 𝓶𝔂𝓽𝓱𝓸𝓵𝓸𝓰𝓲𝓮𝓼 𝓪𝓫𝓻𝓪𝓬𝓪𝓭𝓪𝓫𝓻𝓪𝓷𝓽𝓮𝓼𝓺𝓾𝓮𝓼. 𝓣𝓸𝓾𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮𝓼 𝓲𝓶𝓪𝓰𝓲𝓷𝓪𝓲𝓻𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓬𝓻é𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓯𝓪𝓲𝓼𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 é𝓬𝓱𝓸 à 𝓶𝓪 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓪𝓵𝓲𝓽é, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓵𝓮 𝓰𝓮𝓷𝓻𝓮 𝓸ù 𝓳’𝓮𝔁𝓬𝓮𝓵𝓵𝓪𝓲 𝓿é𝓻𝓲𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓵𝓮 𝓯𝓪𝓷𝓽𝓪𝓼𝓽𝓲𝓺𝓾𝓮. 𝓑𝓮𝓪𝓾𝓬𝓸𝓾𝓹 𝓬𝓸𝓷𝓯𝓸𝓷𝓭𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓯𝓪𝓷𝓽𝓪𝓼𝓽𝓲𝓺𝓾𝓮 𝓮𝓽 𝓯𝓪𝓷𝓽𝓪𝓼𝔂, 𝓸𝓻 𝓬𝓮𝓼 𝓭𝓮𝓾𝔁 𝓰𝓮𝓷𝓻𝓮𝓼 𝓵𝓲𝓽𝓽é𝓻𝓪𝓲𝓻𝓮𝓼 𝓷’𝓸𝓷𝓽 𝓻𝓲𝓮𝓷 𝓮𝓷 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓾𝓷. 𝓣𝓸𝓾𝓽 𝓵𝓮 𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮 𝓪 𝓭é𝓳à 𝓵𝓾 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓯𝓪𝓷𝓽𝓪𝓼𝔂, 𝓵’𝓲𝓶𝓶𝓮𝓻𝓼𝓲𝓸𝓷 𝓽𝓸𝓽𝓪𝓵𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓾𝓷 𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮 𝓸ù 𝓵𝓮𝓼 𝓵𝓸𝓲𝓼 𝓻é𝓰𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓵’𝓤𝓷𝓲𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓭𝓮𝓶𝓮𝓾𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓽𝓸𝓽𝓪𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓲𝓯𝓯é𝓻𝓮𝓷𝓽𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓬𝓮𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓬𝓮𝓵𝓾𝓲 𝓻é𝓮𝓵. 𝓒𝓱𝓮𝔃 𝓵𝓮 𝓯𝓪𝓷𝓽𝓪𝓼𝓽𝓲𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓮𝓹𝓮𝓷𝓭𝓪𝓷𝓽, 𝓲𝓵 𝔂 𝓪 𝓾𝓷 𝓭𝓸𝓾𝓽𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓹𝓮𝓻𝓭𝓾𝓻𝓮. 𝓔𝓽 𝓬’𝓮𝓼𝓽 𝓬𝓮 𝓭𝓸𝓾𝓽𝓮, 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓵𝓲𝓶𝓲𝓽𝓮 𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮 𝓵𝓪 𝓻é𝓪𝓵𝓲𝓽é 𝓮𝓽 𝓵’𝓲𝓶𝓹𝓸𝓼𝓼𝓲𝓫𝓵𝓮, 𝓯𝓪𝓲𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓯𝓻𝓲𝓼𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮𝓻 𝓼𝓸𝓷 𝓵𝓮𝓬𝓽𝓮𝓾𝓻, 𝓺𝓾𝓲 𝓶’𝓪𝓽𝓽𝓲𝓻𝓮 𝓬𝓻𝓾𝓮𝓵𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽. 𝓙’𝓪𝓲𝓶𝓮 é𝓬𝓻𝓲𝓻𝓮 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓱𝓾𝓽𝓮, 𝓻𝓪𝓬𝓸𝓷𝓽𝓮𝓻 𝓭𝓮𝓼 𝓱𝓲𝓼𝓽𝓸𝓲𝓻𝓮𝓼 𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓪𝓷𝓽 𝓻é𝓮𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓲𝓷𝓿𝓻𝓪𝓲𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓪𝓫𝓵𝓮𝓼. 𝓙’𝓪𝓲𝓶𝓮 𝓵𝓮 𝓶𝔂𝓼𝓽è𝓻𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓾𝓽 ê𝓽𝓻𝓮 é𝓵𝓾𝓬𝓲𝓭é 𝓮𝓽 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓪𝓽𝓶𝓸𝓼𝓹𝓱è𝓻𝓮 é𝓷𝓲𝓰𝓶𝓪𝓽𝓲𝓺𝓾𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮𝓼𝓺𝓾𝓮𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓮𝓾𝓿𝓮𝓷𝓽 𝓫𝓪𝓲𝓰𝓷é𝓮𝓼 𝓽𝓸𝓾𝓽𝓮𝓼 𝓼𝓸𝓻𝓽𝓮𝓼 𝓭’𝓱𝓲𝓼𝓽𝓸𝓲𝓻𝓮𝓼. 𝓙𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻𝓼𝓾𝓲𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓭𝓸𝓷𝓬 𝓶𝓪 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼𝓮 𝓯𝓸𝓵𝓵𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓮𝓼 𝓾𝓷𝓲𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓯𝓲𝓷 𝓷𝓲 𝓫𝓾𝓽, 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓮𝓼 𝓪𝓶𝓫𝓲𝓪𝓷𝓬𝓮𝓼 𝓰𝓸𝓻𝓮𝓼, 𝓽é𝓷é𝓫𝓻𝓮𝓾𝓼𝓮𝓼 𝓸𝓾 𝓶𝔂𝓽𝓱𝓸𝓵𝓸𝓰𝓲𝓺𝓾𝓮𝓼, 𝓮𝓽 𝓬𝓮 𝓳𝓾𝓼𝓺𝓾’𝓪𝓾 𝓼𝓪𝓶𝓮𝓭𝓲 𝓸ù 𝓲𝓵 𝓭𝓮𝓿𝓲𝓷𝓽 𝓾𝓻𝓰𝓮𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓯𝓪𝓼𝓼𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓫𝓪𝓰𝓪𝓰𝓮𝓼. 𝓛𝓮 𝓭𝓲𝓶𝓪𝓷𝓬𝓱𝓮 𝓶𝓪𝓽𝓲𝓷, 𝓾𝓷𝓮 𝓯𝓸𝓲𝓼 𝓬𝓮𝓾𝔁-𝓬𝓲 𝓫𝓸𝓾𝓬𝓵é𝓼, 𝓶𝓸𝓷 𝓹è𝓻𝓮 𝓮𝓽 𝓶𝓸𝓲 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓭é𝓹ê𝓬𝓱â𝓶𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓶𝓪𝓷𝓰𝓮𝓻 𝓮𝓽 𝓹𝓪𝓻𝓽î𝓶𝓮𝓼 𝓮𝓷 𝓭𝓲𝓻𝓮𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓒𝓲𝓽é 𝓭𝓮𝓼 𝓐𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼. 𝓝𝓸𝓾𝓼 𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿â𝓶𝓮𝓼 𝓹𝓲𝓵𝓮 à 𝓵’𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮 𝓮𝓽, 𝓪𝓹𝓻è𝓼 𝓾𝓷𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓫𝓵𝓮 é𝓽𝓻𝓮𝓲𝓷𝓽𝓮 à 𝓶𝓪 𝓯𝓲𝓰𝓾𝓻𝓮 𝓹𝓪𝓽𝓮𝓻𝓷𝓮𝓵𝓵𝓮, 𝓳𝓮 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼 𝓮𝓷 𝓭𝓲𝓻𝓮𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓭𝓮 𝓵’𝓮𝓷𝓽𝓻é𝓮. 𝓙’𝔂 𝓹𝓻é𝓼𝓮𝓷𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓶𝓮𝓼 𝓹𝓪𝓹𝓲𝓮𝓻𝓼 𝓭’𝓲𝓭𝓮𝓷𝓽𝓲𝓽é, 𝓵’𝓲𝓷𝓿𝓲𝓽𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓪𝓲𝓷𝓼𝓲 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓪 𝓯𝓮𝓾𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓼𝓲𝓰𝓷é𝓮 𝓹𝓪𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓪𝓻𝓮𝓷𝓽𝓼 𝓮𝓽 𝓵’𝓪𝓰𝓮𝓷𝓽 𝓶𝓮 𝓭𝓸𝓷𝓷𝓪 𝓾𝓷𝓮 𝓭𝓸𝓬𝓾𝓶𝓮𝓷𝓽, 𝓾𝓷 𝓼𝓽𝔂𝓵𝓸 𝓮𝓽 𝓾𝓷 𝓼𝓾𝓹𝓹𝓸𝓻𝓽 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓳𝓮 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼 𝓶’𝓪𝓼𝓼𝓮𝓸𝓲𝓻 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓪 𝓶ê𝓶𝓮 𝓼𝓪𝓵𝓵𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓪 𝓯𝓸𝓲𝓼 𝓹𝓻é𝓬é𝓭𝓮𝓷𝓽𝓮. 𝓢𝓾𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓫𝓪𝓷𝓬𝓼 𝓪𝓽𝓽𝓮𝓷𝓭𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓭é𝓳à 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼 é𝓵è𝓿𝓮𝓼 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓵𝓮 𝓶ê𝓶𝓮 𝓹𝓪𝓹𝓲𝓮𝓻 𝓸𝓯𝓯𝓲𝓬𝓲𝓮𝓵 𝓮𝓽 𝓼𝓽𝔂𝓵𝓸 𝓺𝓾𝓮 𝓶𝓸𝓲. 𝓒’é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓼𝓸𝓻𝓽𝓮 𝓭𝓮 𝓻è𝓰𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓲𝓷𝓽é𝓻𝓲𝓮𝓾𝓻 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓬𝓲𝓽é 𝓮𝔁𝓹𝓵𝓲𝓺𝓾𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓻è𝓰𝓵𝓮𝓼 𝓮𝓼𝓼𝓮𝓷𝓽𝓲𝓮𝓵𝓵𝓮𝓼 à 𝓼𝓾𝓲𝓿𝓻𝓮 𝓭𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓬𝓮 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽 𝓼é𝓳𝓸𝓾𝓻. 𝓒𝓮 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓶𝓮 𝓯𝓪𝓵𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓻𝓮𝓽𝓮𝓷𝓲𝓻 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓺𝓾𝓮 :
1. 𝓛𝓮𝓼 𝓽é𝓵é𝓹𝓱𝓸𝓷𝓮𝓼 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓪𝓹𝓹𝓪𝓻𝓮𝓲𝓵𝓼 𝓹𝓱𝓸𝓽𝓸𝓼 é𝓽𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓲𝓷𝓽𝓮𝓻𝓭𝓲𝓽𝓼 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵’𝓮𝓷𝓬𝓮𝓲𝓷𝓽𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓒𝓲𝓽é.
2. 𝓘𝓵 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓲𝓷𝓽𝓮𝓻𝓭𝓲𝓽 𝓭’𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮𝓻 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓷’𝓲𝓶𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓵 𝓫â𝓽𝓲𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓼𝓸𝓷 𝓭𝓸𝓻𝓽𝓸𝓲𝓻, 𝓵𝓪 𝓼𝓪𝓵𝓵𝓮 𝓭’𝓮𝔁𝓪𝓶𝓮𝓷 𝓸𝓾 𝓵𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓪𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓼𝓬𝓸𝓵𝓪𝓲𝓻𝓮.
3. 𝓛𝓪 𝓷𝓸𝓾𝓻𝓻𝓲𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓮𝓼𝓽 𝓭𝓸𝓷𝓷é𝓮 𝓪𝓾 𝓼𝓮𝓵𝓯 𝓹𝓮𝓾𝓽 𝓮𝓷 𝓼𝓸𝓻𝓽𝓲𝓻 𝓮𝓽 ê𝓽𝓻𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓼𝓸𝓶𝓶é𝓮 𝓮𝓷 𝓭𝓸𝓻𝓽𝓸𝓲𝓻 𝓸𝓾 𝓶ê𝓶𝓮 𝓭𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓼 é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮𝓼 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓹𝓮𝓬𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓬𝓪𝓷𝓭𝓲𝓭𝓪𝓽𝓼.
𝓙𝓮 𝓼𝓲𝓰𝓷𝓪𝓲 𝓵𝓮 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽 𝓹𝓪𝓹𝓲𝓮𝓻, 𝓲𝓶𝓹𝓻𝓲𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓬𝓮𝓼 𝓲𝓷𝓯𝓸𝓻𝓶𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓶𝓪 𝓽ê𝓽𝓮 𝓮𝓽 𝓼𝓸𝓻𝓽𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓲è𝓬𝓮 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓳’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓿𝓾 𝓭’𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓵𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮. 𝓟𝓪𝓻 𝓵’𝓮𝓷𝓽𝓻é𝓮, 𝓳𝓮 𝓿𝓸𝔂𝓪𝓲𝓼 𝓪𝓯𝓯𝓵𝓾𝓮𝓻 𝓽𝓸𝓾𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓭𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓿𝓮𝓪𝓾𝔁 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓾𝓻𝓻𝓮𝓷𝓽𝓼. 𝓙𝓮 𝓷’é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓮𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓮 𝓼𝓽𝓪𝓭𝓮 𝓭𝓾 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓸ù 𝓸𝓷 𝓼𝓸𝓾𝓱𝓪𝓲𝓽𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓬𝓲𝓹𝓪𝓷𝓽𝓼 𝓼𝓮 𝓼𝓸𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓮𝓶𝓹𝓸𝓲𝓼𝓸𝓷𝓷é𝓼 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮 𝓼𝓪𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓾𝓷 𝓹𝓻𝓸𝓭𝓾𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓬𝓱𝓮𝔃 𝓮𝓾𝔁, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓳’𝓪𝓾𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓮𝓾𝓽-ê𝓽𝓻𝓮 𝓭𝓾. 𝓓𝓮𝓻𝓻𝓲è𝓻𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮𝓼, 𝓾𝓷 𝓱𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓮𝓷 𝓬𝓸𝓼𝓽𝓾𝓶𝓮 𝓻𝓪𝓶𝓪𝓼𝓼𝓪 𝓵𝓪 𝓯𝓮𝓾𝓲𝓵𝓵𝓮, 𝓶𝓲𝓼 𝓶𝓸𝓷 𝓼𝓽𝔂𝓵𝓸 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓾𝓷 𝓹𝓸𝓽 𝓮𝓽 𝓵𝓮 𝓼𝓾𝓹𝓹𝓸𝓻𝓽 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓾𝓷 𝓫𝓪𝓬. 𝓤𝓷 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽 𝓰𝓻𝓸𝓾𝓹𝓮 𝓭𝓮 𝓳𝓮𝓾𝓷𝓮𝓼 𝓼’é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓻𝓪𝓼𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵é 𝓪𝓾𝓽𝓸𝓾𝓻 𝓭𝓮 𝓵𝓾𝓲, 𝓿𝓪𝓵𝓲𝓼𝓮𝓼 𝓮𝓷 𝓶𝓪𝓲𝓷, 𝓷𝓮 𝓼𝓪𝓬𝓱𝓪𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓽𝓻𝓸𝓹 𝓸𝓾 𝓪𝓵𝓵𝓮𝓻. 𝓘𝓵 𝓼’𝓮𝔁𝓬𝓵𝓪𝓶𝓪 𝓪𝓵𝓸𝓻𝓼 «  𝓛𝓮𝓼 é𝓵è𝓿𝓮𝓼 𝓹𝓻é𝓼𝓮𝓷𝓽𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓭𝓮 𝓹𝓻𝓮𝓶𝓲è𝓻𝓮 𝓮𝓽 𝓺𝓾𝓲 𝓸𝓷𝓽 𝓭é𝓳à 𝓻𝓮𝓷𝓭𝓾 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓯𝓲𝓬𝓱𝓮, 𝓼𝓾𝓲𝓿𝓮𝔃 𝓶𝓸𝓲, 𝓿𝓸𝓾𝓼 ê𝓽𝓮𝓼 𝓵𝓮 𝓰𝓻𝓸𝓾𝓹𝓮 3. 𝓝𝓸𝓾𝓼 𝓪𝓵𝓵𝓸𝓷𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓭𝓲𝓻𝓲𝓰𝓮𝓻 𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓿𝓸𝓼 𝓪𝓹𝓹𝓪𝓻𝓽𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽𝓼. 𝓥𝓸𝓾𝓼 𝓼𝓮𝓻𝓮𝔃 𝓪𝓾 𝓷𝓸𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓭𝓮𝓾𝔁 𝓹𝓪𝓻 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮, 𝓳’𝓪𝓲 𝓬𝓸𝓷𝓼𝓬𝓲𝓮𝓷𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓷𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲𝓼𝓼𝓮𝔃 𝓹𝓪𝓼 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮𝓷𝓬𝓮𝔃 à 𝓭𝓲𝓪𝓵𝓸𝓰𝓾𝓮𝓻 𝓮𝓽 𝓬𝓱𝓸𝓲𝓼𝓲𝓼𝓼𝓮𝔃 𝓭𝓮𝓼 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮𝓼 𝓪𝔂𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮 𝓶ê𝓶𝓮 𝓻𝔂𝓽𝓱𝓶𝓮 𝓭𝓮 𝓼𝓸𝓶𝓶𝓮𝓲𝓵 𝓺𝓾𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼. 𝓛𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓺𝓾’𝓾𝓷𝓮 𝓯𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓹𝓾𝓲𝓼𝓼𝓮 𝓭𝓸𝓻𝓶𝓲𝓻 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓪 𝓶ê𝓶𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓺𝓾’𝓾𝓷 𝓰𝓪𝓻ç𝓸𝓷 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓮𝓼𝓽 é𝓰𝓪𝓵𝓮 𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓺𝓾’𝓲𝓵𝓼 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮𝓷𝓽 𝓻𝓮𝓼𝓹𝓮𝓬𝓽𝓾𝓮𝓾𝔁 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓵𝓲𝓮𝓾𝔁 𝓮𝓽 𝓵𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓿𝓸𝓲𝓼𝓲𝓷𝓼. 𝓡𝓪𝓹𝓹𝓮𝓵𝓮𝔃-𝓿𝓸𝓾𝓼 é𝓰𝓪𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓭𝓸𝓻𝓶𝓲𝓻 𝓮𝓼𝓽 𝓾𝓷 𝓫𝓮𝓼𝓸𝓲𝓷 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓪𝓾𝓼𝓼𝓲 𝓿𝓲𝓽𝓪𝓵 𝓺𝓾’é𝓬𝓻𝓲𝓻𝓮, 𝓪𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓼𝓪𝓬𝓱𝓮𝔃 𝓽𝓻𝓸𝓾𝓿𝓮𝓻 𝓾𝓷 é𝓺𝓾𝓲𝓵𝓲𝓫𝓻𝓮 𝓮𝓷𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓮. 𝓙𝓮 𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓶𝓸𝓷𝓽𝓻𝓮𝓻 𝓵𝓪 𝓼𝓪𝓵𝓵𝓮 𝓭’𝓮𝔁𝓪𝓶𝓮𝓷 𝓮𝓽 𝓵𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓪𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓼𝓬𝓸𝓵𝓪𝓲𝓻𝓮. 𝓒𝓱𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓶𝓪𝓽𝓲𝓷, 𝓭𝓮 7𝓱 à 7𝓱55, 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓪𝓾𝓻𝓮𝔃 𝓵𝓪 𝓹𝓸𝓼𝓼𝓲𝓫𝓲𝓵𝓲𝓽é 𝓭𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝔂 𝓻𝓮𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓭é𝓳𝓮𝓾𝓷𝓮𝓻 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓼𝓸𝓾𝓱𝓪𝓲𝓽𝓮𝔃. 𝓘𝓵 𝓯𝓪𝓾𝓽 𝓬𝓮𝓹𝓮𝓷𝓭𝓪𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓵𝓮 𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮 𝓼𝓸𝓲𝓽 à 𝓼𝓪 𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮 à 8𝓱 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓭é𝓫𝓾𝓽𝓮𝓻 𝓵’𝓮𝔁𝓪𝓶𝓮𝓷. 𝓛𝓮𝓼 𝓹𝓵𝓪𝓬𝓮𝓼 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓷𝓸𝓶𝓲𝓷𝓪𝓽𝓲𝓿𝓮𝓼, 𝓮𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓻é𝓼𝓾𝓵𝓽𝓪𝓽𝓼 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓼𝓮𝓻𝓸𝓷𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓾𝓷𝓲𝓺𝓾é 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓼𝓮𝓶𝓪𝓲𝓷𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓼𝓾𝓲𝓿𝓻𝓪. 𝓓𝓮 8𝓱 à 17𝓱, 𝓿𝓸𝓼 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮𝓼 𝓼𝓮𝓻𝓸𝓷𝓽 𝓯𝓮𝓻𝓶é𝓮𝓼 à 𝓬𝓵𝓮𝓯 𝓹𝓪𝓻 𝓵𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓲𝓮𝓻𝓰𝓮, 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓮𝓶𝓹ê𝓬𝓱𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓻é𝓬𝓾𝓹é𝓻𝓮𝓻 𝓭𝓮𝓼 𝓸𝓫𝓳𝓮𝓽𝓼 𝓸𝓾 𝓭𝓮 𝓽𝓻𝓪𝓿𝓪𝓲𝓵𝓵𝓮𝓻 𝓼𝓾𝓻 𝓭𝓮𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓼 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮𝓵𝓼 𝓪𝓾 𝓶𝓲𝓵𝓲𝓮𝓾 𝓭’é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮𝓼. 𝓘𝓵 𝓮𝓼𝓽 𝓹𝓸𝓼𝓼𝓲𝓫𝓵𝓮 𝓭’𝓪𝓵𝓵𝓮𝓻 𝓶𝓪𝓷𝓰𝓮𝓻 𝓺𝓾𝓪𝓷𝓭 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓵𝓮 𝓼𝓸𝓾𝓱𝓪𝓲𝓽𝓮𝔃 𝓪𝓾 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓪𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓼𝓬𝓸𝓵𝓪𝓲𝓻𝓮, 𝓲𝓵 𝓮𝓼𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓸𝓾𝓿𝓮𝓻𝓽 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓱𝓸𝓼𝓮 à 𝓶𝓪𝓷𝓰𝓮𝓻. 𝓛𝓮𝓼 𝓻𝓮𝓹𝓪𝓼 𝓷𝓮 𝓼𝓮𝓻𝓸𝓷𝓽 à 𝓯𝓪𝓬𝓽𝓾𝓻é𝓼 à 𝓿𝓸𝓼 𝓯𝓪𝓶𝓲𝓵𝓵𝓮𝓼, 𝓲𝓵𝓼 𝓼𝓸𝓷𝓽 à 𝓵𝓪 𝓬𝓱𝓪𝓻𝓰𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓶𝓾𝓷𝓲𝓬𝓲𝓹𝓪𝓵𝓲𝓽é. 𝓟𝓸𝓾𝓻 𝓽𝓸𝓾𝓼 𝓻é𝓰𝓲𝓶𝓮𝓼 𝓼𝓹é𝓬𝓲𝓪𝓾𝔁 𝓻𝓮𝓵𝓪𝓽𝓲𝓯𝓼 à 𝓻𝓮𝓵𝓲𝓰𝓲𝓸𝓷, à 𝓵’𝓲𝓭é𝓸𝓵𝓸𝓰𝓲𝓮 𝓸𝓾 𝓪𝓾𝔁 𝓪𝓵𝓵𝓮𝓻𝓰𝓲𝓮𝓼, 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓻𝓻𝓮𝔃 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓪𝓭𝓻𝓮𝓼𝓼𝓮𝓻 à 𝓶𝓸𝓲 𝓸𝓾 à 𝓵’𝓾𝓷 𝓭𝓮 𝓶𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓵𝓵è𝓰𝓾𝓮. 𝓙𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓜𝓸𝓷𝓼𝓲𝓮𝓾𝓻 𝓑𝓮𝓪𝓾𝓬𝓱𝓪𝓶𝓹, 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓮𝓼𝓼𝓮𝓾𝓻 𝓭𝓮 𝓵𝓮𝓽𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓬𝓱𝓪𝓻𝓰é 𝓿𝓸𝓵𝓸𝓷𝓽𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓿𝓸𝓽𝓻𝓮 𝓮𝓷𝓬𝓪𝓭𝓻𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓶𝓸𝓲𝓽𝓲é 𝓭𝓮 𝓼𝓮𝓶𝓪𝓲𝓷𝓮. 𝓔𝓷 𝓬𝓪𝓼 𝓭𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓼𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼, 𝓷’𝓱é𝓼𝓲𝓽𝓮𝔃 𝓹𝓪𝓼 à 𝓿𝓮𝓷𝓲𝓻 𝓶𝓮 𝓿𝓸𝓲𝓻, 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓽𝓻𝓸𝓾𝓿𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓶𝓸𝓷 𝓫𝓾𝓻𝓮𝓪𝓾. 𝓘𝓵 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓼𝓾𝓯𝓯𝓲𝓻𝓪 𝓭’𝓪𝓻𝓹𝓮𝓷𝓽𝓮𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓾𝓵𝓸𝓲𝓻𝓼 𝓭𝓮 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓽𝓻𝓸𝓾𝓿𝓮𝓻 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓼𝓪𝓾𝓻𝓪 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓲𝓷𝓭𝓲𝓺𝓾𝓮𝓻 𝓼𝓪 𝓹𝓸𝓼𝓲𝓽𝓲𝓸𝓷. 𝓙𝓮 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓵𝓪𝓲𝓼𝓼𝓮 𝓶𝓪𝓲𝓷𝓽𝓮𝓷𝓪𝓷𝓽 𝓿𝓸𝓾𝓼 𝓲𝓷𝓼𝓽𝓪𝓵𝓵𝓮𝓻. 𝓑𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓷𝓬𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓭𝓮𝓶𝓪𝓲𝓷, 𝓮𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓯ê𝓵é𝓼 𝓰𝓪𝓰𝓷𝓮𝓷𝓽 ! »

P-News du 24/12/2013

Ouverture du premier camps "anar-communiste" en Poëtoscovie

Le wokisme a encore frappé : les fidèles des Proudhoniens et des Zoliens ont créé un camps spécial anar-communiste. Chaque matin, au lieu de notre beau drapeau, ceux-ci lèvent un A entouré, surplombé d'une faucille et d'un marteau. Tout autour du terrain, divers murs et barbelés empêchent nos équipes de pénétrer sur le site. Interrogé par nos équipes, Monsieur le Premier Ministre nous a répondu que cet espace avait pour vocation d'offrir aux citoyennes et citoyens un espace qui leur ressemble et où ils pourraient librement s'exprimer.

La Cité des Artistes

𝓐𝓹𝓻è𝓼 𝓶’ê𝓽𝓻𝓮 𝓲𝓷𝓼𝓽𝓪𝓵𝓵é 𝓬𝓸𝓷𝓿𝓮𝓷𝓪𝓫𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽, 𝓶𝓸𝓷 𝓵𝓲𝓽 é𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓯𝓪𝓲𝓽, 𝓳’𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮𝓹𝓻𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓶𝓮 𝓻𝓮𝓹𝓸𝓼𝓮𝓻. 𝓙𝓮 𝓷’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓽𝓻𝓸𝓾𝓿é 𝓭𝓮 𝓫𝓲𝓷ô𝓶𝓮. À 𝓿𝓻𝓪𝓲 𝓭𝓲𝓻𝓮, 𝓳𝓮 𝓷’𝓮𝓷 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓿𝓻𝓪𝓲𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓬𝓱𝓮𝓻𝓬𝓱é 𝓮𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓵𝓪𝓲𝓼𝓼𝓮𝓻 𝓵𝓮 𝓼𝓸𝓻𝓽 𝓭é𝓬𝓲𝓭𝓮𝓻 𝓭𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓼𝓮𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓶𝓸𝓲. 𝓐𝓯𝓲𝓷 𝓭𝓮 𝓶𝓸𝓷𝓽𝓻𝓮𝓻 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓵𝓪𝓬𝓮, 𝓳’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓵𝓪𝓲𝓼𝓼é 𝓵𝓪 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮 𝓸𝓾𝓿𝓮𝓻𝓽𝓮. 𝓐𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓵’𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮 𝓭’𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿𝓮𝓻 𝓪𝓵𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿𝓮𝓻 à 𝓼𝓸𝓷 𝓽𝓮𝓻𝓶𝓮, 𝓾𝓷𝓮 𝓯𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓮𝓷𝓽𝓻𝓪 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓶𝓪 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓮𝓽 𝓯𝓮𝓻𝓶𝓪 𝓵𝓪 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮 𝓭𝓮𝓻𝓻𝓲è𝓻𝓮 𝓮𝓵𝓵𝓮. « 𝓘𝓵 𝔂 𝓪 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓵𝓪𝓬𝓮 𝓲𝓬𝓲, 𝓭𝓮𝓶𝓪𝓷𝓭𝓪-𝓽-𝓮𝓵𝓵𝓮. 𝓙’𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿𝓮 𝓾𝓷 𝓹𝓮𝓾 𝓮𝓷 𝓻𝓮𝓽𝓪𝓻𝓭 𝓮𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓰𝓪𝓻𝓼 𝓸𝓷𝓽 𝓿𝓸𝓾𝓵𝓾 𝓶’𝓱é𝓫𝓮𝓻𝓰𝓮𝓻, 𝓪𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓮𝓷𝓽𝓮𝓷𝓭𝓾 𝓳’𝓪𝓲 𝓻𝓮𝓯𝓾𝓼é 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓾𝓲𝓼𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓯𝓪𝓾𝓽 𝓭𝓸𝓻𝓶𝓲𝓻 𝓮𝓽 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓷𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓭𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓯𝓲𝓵𝓵𝓮… 𝓒𝓮 𝓷’𝓮𝓼𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓻 ê𝓽𝓻𝓮 𝓶é𝓬𝓱𝓪𝓷𝓽𝓮 𝓱𝓮𝓲𝓷, 𝓬’𝓮𝓼𝓽 𝓼𝓮𝓾𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓬’𝓮𝓼𝓽 𝓫𝓲𝔃𝓪𝓻𝓻𝓮 𝓺𝓾’𝓲𝓵𝓼 𝓼’𝓮𝓷 𝓯𝓲𝓬𝓱𝓮𝓷𝓽. 𝓔𝓷 𝓶ê𝓶𝓮 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼, 𝓮𝓾𝔁 𝓬𝓮 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼, 𝓹𝓪𝓼 𝓭𝓮𝓼 𝓱𝓾𝓶𝓪𝓲𝓷𝓼 𝓷𝓸𝓻𝓶𝓪𝓾𝔁. 𝓘𝓵𝓼 𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓷𝓼𝓮𝓷𝓽 𝓺𝓾’à 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓪𝓻𝓽, 𝓳𝓪𝓶𝓪𝓲𝓼 à 𝓵𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓹𝓵𝓪𝓲𝓼𝓲𝓻𝓼 𝓮𝓽 𝓽𝓾 𝓼𝓪𝓲𝓼 𝓽𝓻è𝓼 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓲𝓷𝓼𝓲𝓷𝓾𝓮 𝓹𝓪𝓻 𝓵à.
• 𝓔𝓾𝓱 𝓭’𝓪𝓬𝓬𝓸𝓻𝓭, 𝓭𝓸𝓻𝓼 𝓲𝓬𝓲 𝓼𝓲 𝓽𝓾 𝓵𝓮 𝓼𝓸𝓾𝓱𝓪𝓲𝓽𝓮𝓼. 𝓜𝓪𝓲𝓼 𝓳𝓮 𝓽𝓮 𝓹𝓻é𝓿𝓲𝓮𝓷𝓼, 𝓳𝓮 𝓭𝓸𝓻𝓼 𝓹𝓮𝓾…
• 𝓙𝓮 𝓽𝓮 𝓻𝓪𝓼𝓼𝓾𝓻𝓮, 𝓪𝓾𝓬𝓾𝓷 𝓹𝓻𝓸𝓫𝓵è𝓶𝓮. 𝓙𝓮 𝓹𝓻é𝓯è𝓻𝓮 𝓭𝓸𝓻𝓶𝓲𝓻 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓾𝓷 𝓲𝓷𝓼𝓸𝓶𝓷𝓲𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓺𝓾’𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓭𝓮𝓼 𝓶𝓮𝓬𝓼 𝓺𝓾𝓲 𝓯𝓮𝓻𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓮𝓻 𝓵𝓪 𝓷𝓾𝓲𝓽 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓶𝓸𝓲, 𝓭’𝓪𝓾𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓬’𝓮𝓼𝓽 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓾𝓷𝓮 𝓼𝓮𝓶𝓪𝓲𝓷𝓮.
• 𝓢𝓲 ç𝓪 𝓽𝓮 𝓰è𝓷𝓮 𝓽𝓾 𝓹𝓮𝓾𝔁 𝓭𝓮𝓶𝓪𝓷𝓭𝓮𝓻 𝓾𝓷𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓼𝓮𝓾𝓵𝓮, ç𝓪 𝓷𝓮 𝓶𝓮 𝓭é𝓻𝓪𝓷𝓰𝓮𝓻𝓪 𝓹𝓪𝓼.
• 𝓝𝓮 𝓽’𝓲𝓷𝓺𝓾𝓲è𝓽𝓮 𝓹𝓪𝓼, 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓮𝓷𝓼 𝓭é𝓳à 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓬𝓱𝓮𝔃 𝓶𝓸𝓲. »
𝓔𝓵𝓵𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓿𝓻𝓪𝓲𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓶𝓪𝓰𝓷𝓲𝓯𝓲𝓺𝓾𝓮. 𝓢𝓮𝓼 𝔂𝓮𝓾𝔁 𝓶𝓪𝓻𝓻𝓸𝓷𝓼 𝓼’𝓪𝓬𝓬𝓸𝓻𝓭𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓼𝓮𝓼 𝓬𝓱𝓮𝓿𝓮𝓾𝔁 𝓫𝓻𝓾𝓷𝓼, 𝓯𝓸𝓻𝓶𝓪𝓷𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓱𝓪𝓻𝓶𝓸𝓷𝓲𝓮 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓼𝓸𝓷 𝓽𝓮𝓲𝓷𝓽 𝓫𝓵ê𝓶𝓮. 𝓔𝓵𝓵𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓿ê𝓽𝓾𝓮 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓪𝓶𝓹𝓵𝓮 𝓻𝓸𝓫𝓮 𝓭𝓮 𝓽𝓲𝓼𝓼𝓾 𝓷𝓸𝓲𝓻, 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓼𝓮𝓼 é𝓹𝓪𝓾𝓵𝓮𝓼 à 𝓵𝓪 𝓯𝓲𝓷 𝓭𝓮 𝓼𝓮𝓼 𝓳𝓪𝓶𝓫𝓮𝓼. 𝓙𝓪𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓳𝓮 𝓷’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓻𝓮𝓷𝓬𝓸𝓷𝓽𝓻é 𝓭𝓮 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓼𝓲 𝓫𝓮𝓵𝓵𝓮, 𝓮𝓽 à 𝓬𝓱𝓪𝓬𝓾𝓷 𝓭𝓮 𝓼𝓮𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓶𝓸𝓷 𝓻𝓮𝓰𝓪𝓻𝓭 𝓷𝓮 𝓼𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓼𝓮 𝓭é𝓽𝓸𝓾𝓻𝓷𝓮𝓻 𝓭𝓮 𝓼𝓸𝓷 𝓿𝓲𝓼𝓪𝓰𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓹𝓵𝓮𝓷𝓭𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽. 𝓐𝔂𝓪𝓷𝓽 𝓭é𝓳à 𝓲𝓷𝓽é𝓰𝓻𝓪𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓭é𝓫𝓪𝓵𝓵é 𝓶𝓮𝓼 𝓪𝓯𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮𝓷𝓬é à é𝓬𝓻𝓲𝓻𝓮 𝓭𝓮𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼𝓲𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮𝓼, 𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓼𝓮 𝓹𝓮𝓻𝓶𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓻𝓮𝓰𝓪𝓻𝓭𝓮𝓻 𝓭𝓮𝓼 𝓫𝓻𝓸𝓾𝓲𝓵𝓵𝓸𝓷𝓼 𝓺𝓾𝓲 𝓽𝓻𝓪î𝓷𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽. 𝓓𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓹𝓻è𝓼 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓶𝓲𝓷𝓾𝓽𝓮, 𝓼𝓮𝓼 𝔂𝓮𝓾𝔁 𝓫𝓪𝓵𝓪𝔂è𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓪 𝓯𝓮𝓾𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓸ù 𝓭𝓮𝓶𝓮𝓾𝓻𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓲𝓶𝓹𝓸𝓻𝓽𝓪𝓷𝓬𝓮.

𝓜𝓪 𝓬𝓸𝓷𝓼𝓬𝓲𝓮𝓷𝓬𝓮 𝓼𝓲 𝓷𝓸𝓲𝓻𝓮,
𝓢’𝓪𝓫𝓪𝓷𝓭𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓪𝓾 𝓭é𝓼𝓮𝓼𝓹𝓸𝓲𝓻,
𝓓’𝓾𝓷 𝓹𝓸ë𝓽𝓮 𝓸𝓾𝓫𝓵𝓲é.
𝓔𝓽 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓼𝓸𝓷 𝓬𝓱𝓮𝓶𝓲𝓷,
𝓢𝓸𝓷 𝓻𝓮𝓰𝓪𝓻𝓭 𝓵𝓸𝓲𝓷𝓽𝓪𝓲𝓷,
𝓤𝓷𝓮 𝓷𝓾𝓲𝓽 é𝓽𝓸𝓲𝓵é𝓮.

𝓙𝓮 𝓫𝓸𝓲𝓻𝓪𝓲 𝓵’𝓪𝓾 𝓭𝓮𝓼 𝓯𝓸𝓷𝓽𝓪𝓲𝓷𝓮𝓼,
𝓔𝓽 𝓹𝓻𝓸𝓶è𝓷𝓮𝓻𝓪𝓲 𝓶𝓮𝓼 𝓹𝓮𝓲𝓷𝓮𝓼,
𝓛𝓮 𝓵𝓸𝓷𝓰 𝓭𝓮𝓼 𝓼𝓮𝓷𝓽𝓲𝓮𝓻𝓼.
𝓔𝓽 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓯𝓸𝓻ê𝓽𝓼,
𝓜𝓸𝓷 â𝓶𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓼𝓬𝓲𝓮𝓷𝓽𝓮 𝓼𝓮𝓻𝓪𝓲𝓽,
𝓓’ê𝓽𝓻𝓮 𝓱𝓪𝓵𝓵𝓾𝓬𝓲𝓷é𝓮.

𝓐𝓲𝓷𝓼𝓲 à 𝓬𝓱𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓹𝓸è𝓶𝓮,
𝓓𝓮𝓼𝓼𝓲𝓷𝓪𝓷𝓽 𝓶𝓪 𝓫𝓸𝓱è𝓶𝓮,
𝓓’𝓾𝓷 𝓹𝓪𝓼 𝓭é𝓬𝓲𝓭é.
𝓙𝓮 𝓹𝓵𝓸𝓷𝓰𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵’𝓪𝓫î𝓶𝓮,
𝓓’𝓾𝓷 𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮 𝓭𝓮 𝓻𝓲𝓶𝓮𝓼,
𝓙’𝓮𝓷 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓹𝓻𝓲𝓼𝓸𝓷𝓷𝓲𝓮𝓻.

𝓒𝓱𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓪𝓻𝓶𝓮 𝓻𝓾𝓲𝓼𝓼𝓮𝓵𝓪𝓷𝓽,
𝓒𝓱𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓰𝓸û𝓽𝓮 𝓭𝓮 𝓼𝓪𝓷𝓰,
𝓜𝓪𝓻𝓺𝓾𝓪𝓷𝓽 𝓵’é𝓹𝓸𝓹é𝓮,
𝓢𝓮𝓻𝓪 𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮 𝓭𝓮 𝓭é𝓿𝓸𝓽𝓲𝓸𝓷,
𝓓𝓮 𝓽𝓻𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼𝓼𝓮 𝓮𝓽 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓲𝓸𝓷,
𝓓𝓪𝓷𝓼 𝓶𝓸𝓷 𝓬œ𝓾𝓻 é𝓹𝓵𝓸𝓻é.

𝓢𝓪 𝓵𝓮𝓬𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓪𝓬𝓱𝓮𝓿é𝓮, 𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓼𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓻𝓷𝓪 𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓶𝓸𝓲 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓾𝓷 𝓼𝓸𝓾𝓻𝓲𝓻𝓮 𝓽é𝓶𝓸𝓲𝓰𝓷𝓪𝓷𝓽 𝓼𝓸𝓷 𝓪𝓯𝓯𝓮𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓮 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽 𝓹𝓸è𝓶𝓮. 𝓙’𝓪𝓿𝓪𝓷ç𝓪𝓲 𝓭𝓸𝓷𝓬, 𝓮𝓽 𝓻é𝓬𝓾𝓹é𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓶𝓪 𝓹𝓻𝓸𝓹𝓻𝓲é𝓽é. 𝓙𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓮𝓷𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓮𝓷𝓿𝓪𝓱𝓲𝓽 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓪𝓷𝓰𝓸𝓲𝓼𝓼𝓮 𝓲𝓷𝓬𝓸𝓷𝓽𝓻ô𝓵𝓪𝓫𝓵𝓮 𝓮𝓽 𝓷𝓸𝓾𝓿𝓮𝓵𝓵𝓮. 𝓙𝓮 𝓷𝓮 𝓼𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓰é𝓻𝓮𝓻 𝓬𝓮 𝓶𝓸𝓶𝓮𝓷𝓽, 𝓳’𝓪𝓾𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓮𝓾 𝓮𝓷𝓿𝓲𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓼’𝓪𝓻𝓻ê𝓽𝓮𝓻, 𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓮𝓵𝓪 𝓷𝓮 𝓼𝓮 𝓼𝓸𝓲𝓽 𝓳𝓪𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼𝓼é, 𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓺𝓾𝓲 𝓳𝓮 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓪𝓰𝓮𝓪𝓲𝓽 𝓷𝓮 𝓼𝓮 𝓼𝓮𝓷𝓽𝓮 𝓹𝓪𝓼 𝓪𝓾𝓼𝓼𝓲 à 𝓵’𝓪𝓲𝓼𝓮 𝓮𝓽 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓼𝓸𝓷 𝓬𝓸𝓲𝓷 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓲𝓷𝓽𝓮𝓻𝓪𝓰𝓲𝓻 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓶𝓸𝓲. « 𝓔𝓷 𝓪𝓼-𝓽𝓾 𝓭’𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼, 𝓶𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓼𝓽𝓲𝓸𝓷𝓷𝓪-𝓽-𝓮𝓵𝓵𝓮, 𝓬𝓪𝓻 𝓳’𝓪𝓲𝓶𝓮𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓵𝓮𝓼 𝓵𝓲𝓻𝓮.
• 𝓙’𝓮𝓷 𝓪𝓲 𝓮𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓬𝓮𝓷𝓽𝓪𝓲𝓷𝓮𝓼, 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓭𝓪𝓲𝓼-𝓳𝓮 𝓯𝓻𝓸𝓲𝓭𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓲𝓵 𝓼𝓮𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓶𝓪𝓵 𝓿𝓮𝓷𝓾 𝓭𝓮 𝓿𝓪𝓺𝓾𝓮𝓻 à 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓹𝓵𝓪𝓲𝓼𝓲𝓻𝓼 𝓺𝓾𝓲 𝓷𝓮 𝓼𝓮𝓻𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓭’𝓪𝓾𝓬𝓾𝓷𝓮 𝓾𝓽𝓲𝓵𝓲𝓽é 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓮𝓼 é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓭𝓮𝓶𝓪𝓲𝓷.
• 𝓣𝓾 𝓪𝓼 𝓽𝓸𝓻𝓽, 𝓵𝓲𝓻𝓮 𝓭𝓮𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓿𝓮𝓪𝓾𝔁 𝓷𝓮 𝓼𝓪𝓾𝓻𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓺𝓾’ê𝓽𝓻𝓮 𝓼𝓸𝓾𝓻𝓬𝓮𝓼 𝓭’𝓲𝓷𝓼𝓹𝓲𝓻𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷. »
𝓙𝓮 𝓼𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓺𝓾’𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓻𝓪𝓲𝓼𝓸𝓷, 𝓳’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓶ê𝓶𝓮 𝓹𝓮𝓷𝓼é à 𝓬𝓮𝓵𝓪 𝓪𝓿𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓵𝓮 𝓭𝓲𝓻𝓮, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓪𝓾 𝓵𝓲𝓮𝓾 𝓭’𝓪𝓬𝓺𝓾𝓲𝓮𝓼𝓬𝓮𝓻, 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓻𝓷𝓪𝓲 𝓭𝓮 𝓵’𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮 𝓬ô𝓽é 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓼𝓲 𝓳𝓮 𝓷’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓻𝓲𝓮𝓷 𝓮𝓷𝓽𝓮𝓷𝓭𝓾. 𝓙𝓮 𝓷’é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓭’𝓱𝓾𝓶𝓮𝓾𝓻 à 𝓫𝓪𝓿𝓪𝓻𝓭𝓮𝓻 𝓷𝓲 𝓭𝓾 𝓽𝓮𝓶𝓹é𝓻𝓪𝓶𝓮𝓷𝓽 à 𝓭𝓲𝓼𝓼𝓮𝓻𝓽𝓮𝓻 𝓼𝓾𝓻 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓵𝓲𝓰𝓷𝓮𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓲𝓶𝓹𝓸𝓻𝓽𝓪𝓷𝓬𝓮 𝓪𝓯𝓲𝓷 𝓭𝓮 𝓶𝓮 𝓿𝓲𝓭𝓮𝓻 𝓵𝓪 𝓽ê𝓽𝓮.
𝓐𝓾𝔁 𝓪𝓵𝓮𝓷𝓽𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓭𝓮 19𝓱30, 𝓳𝓮 𝓼𝓸𝓻𝓽𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓶𝓸𝓷 𝓵𝓲𝓽 𝓮𝓽 𝓭𝓮 𝓶𝓪 𝓵𝓮𝓬𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓭’𝓾𝓷 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓲𝓸𝓷𝓷𝓪𝓷𝓽 𝓷𝓸𝓶𝓶é 𝓐𝓷𝓪𝓵𝔂𝓼𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓸é𝓼𝓲𝓮 𝓬𝓵𝓪𝓼𝓼𝓲𝓺𝓾𝓮 𝓮𝓽 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓮𝓶𝓹𝓸𝓻𝓪𝓲𝓷𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓶𝓮 𝓻𝓮𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓪𝓾 𝓻é𝓯𝓮𝓬𝓽𝓸𝓲𝓻𝓮. 𝓓è𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓵𝓮𝓿𝓪𝓲, 𝓶𝓪 𝓬𝓸𝓵𝓸𝓬𝓪𝓽𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓯𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓶ê𝓶𝓮 𝓮𝓽 𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓿𝓲𝓮 𝓮𝓷 𝓶𝓮 𝓹𝓪𝓻𝓵𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓭𝓲𝓿𝓮𝓻𝓼𝓮𝓼 𝓬𝓱𝓸𝓼𝓮𝓼 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓼𝓮 𝓻𝓮𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓽𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓷𝓮 𝓵’é𝓬𝓸𝓾𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓶ê𝓶𝓮 𝓹𝓪𝓼. 𝓛𝓸𝓻𝓼𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿𝓪𝓲 𝓮𝓽 𝓬𝓱𝓸𝓲𝓼𝓲 𝓶𝓸𝓷 𝓻𝓮𝓹𝓪𝓼, 𝓳’𝓸𝓹𝓽𝓪𝓲 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓾𝓷𝓮 𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮 𝓿𝓲𝓭𝓮 𝓪𝓯𝓲𝓷 𝓭’ê𝓽𝓻𝓮 𝓼𝓮𝓾𝓵 𝓮𝓽 𝓭𝓮 𝓶𝓸𝓷𝓽𝓻𝓮𝓻 𝓶𝓸𝓷 𝓰𝓸û𝓽 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓪 𝓼𝓸𝓵𝓲𝓽𝓾𝓭𝓮. 𝓜𝓪𝓵𝓰𝓻é 𝓵𝓮𝓼 𝓼𝓲𝓰𝓷𝓪𝓾𝔁 é𝓿𝓲𝓭𝓮𝓷𝓽𝓼 𝓭𝓮 𝓶𝓪 𝓿𝓸𝓵𝓸𝓷𝓽é 𝓭𝓮 𝓽𝓻𝓪𝓷𝓺𝓾𝓲𝓵𝓵𝓲𝓽é 𝓮𝓽 𝓶𝓸𝓷 𝓪𝓽𝓽𝓲𝓽𝓾𝓭𝓮 𝓸𝓷 𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓾𝓽 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓷𝓸𝓷𝓬𝓱𝓪𝓵𝓪𝓷𝓽𝓮, 𝓬𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓵𝓵𝓪 𝓪𝓾 𝓫𝓸𝓾𝓽 𝓭𝓮 𝓼𝓸𝓷 𝓳𝓮𝓾 𝓮𝓽 𝓼𝓮 𝓭𝓲𝓻𝓲𝓰𝓮𝓪 𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓶𝓸𝓲. « 𝓒’𝓮𝓼𝓽 𝓽𝓻𝓲𝓼𝓽𝓮 𝓵𝓪 𝓼𝓸𝓵𝓲𝓽𝓾𝓭𝓮, 𝓼’𝓮𝔁𝓬𝓵𝓪𝓶𝓪-𝓽-𝓮𝓵𝓵𝓮.
• 𝓒𝓮 𝓷’𝓮𝓼𝓽 𝓺𝓾’𝓾𝓷𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓼𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓭𝓮 𝓹𝓸𝓲𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓿𝓾𝓮, 𝓻é𝓽𝓸𝓻𝓺𝓾𝓪𝓲𝓼-𝓳𝓮
• 𝓓’𝓪𝓲𝓵𝓵𝓮𝓾𝓻𝓼, 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓽’𝓪𝓹𝓹𝓮𝓵𝓵𝓮𝓼-𝓽𝓾 ?
• 𝓙𝓸𝓵𝓪𝓷.
• 𝓜𝓸𝓲, 𝓬’𝓮𝓼𝓽 É𝓵𝓲𝓼𝓮. 𝓙𝓮 𝓿𝓲𝓮𝓷𝓼 𝓭𝓮 𝓟𝓪𝓻𝓲𝓼, 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓫𝓲𝓵𝓲𝓷𝓰𝓾𝓮 𝓮𝓷 𝓵𝓪𝓽𝓲𝓷, 𝓪𝓲 𝓼𝓪𝓾𝓽é 𝓭𝓮𝓾𝔁 𝓬𝓵𝓪𝓼𝓼𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓮𝓾𝓻 𝓭𝓮 𝓹𝓵𝓾𝓼𝓲𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓹𝓲è𝓬𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓽𝓱éâ𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓿𝓮𝓻𝓼𝓲𝓯𝓲é𝓮𝓼, 𝓺𝓾𝓲 𝓸𝓷𝓽 é𝓽é é𝓭𝓲𝓽é𝓮𝓼 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓼û𝓻𝓮. 𝓔𝓷 𝓶ê𝓶𝓮 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓬’𝓮𝓼𝓽 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓼𝓲𝓶𝓹𝓵𝓮 𝓺𝓾𝓪𝓷𝓭 𝓼𝓸𝓷 𝓹𝓻𝓸𝓹𝓻𝓮 𝓹è𝓻𝓮 𝓮𝓼𝓽 𝓵𝓮 𝓟𝓓𝓖 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓻𝓮𝓼𝓽𝓲𝓰𝓲𝓮𝓾𝓼𝓮 𝓶𝓪𝓲𝓼𝓸𝓷 𝓭’é𝓭𝓲𝓽𝓲𝓸𝓷.
• 𝓜𝓸𝓲, 𝓬’𝓮𝓼𝓽 𝓳𝓾𝓼𝓽𝓮 𝓙𝓸𝓵𝓪𝓷. »
𝓐𝓹𝓻è𝓼 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓿𝓮𝓻𝓼𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓲𝓸𝓷𝓷𝓪𝓷𝓽𝓮, 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓭𝓲𝓻𝓲𝓰é 𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓫𝓮𝓵𝓵𝓮, 𝓪𝓲 𝓳𝓮𝓽é 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓵𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮 𝓭𝓮 𝓶𝓸𝓷 𝓻𝓮𝓹𝓪𝓼 𝓮𝓽 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓻𝓮𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓶𝓪 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮. 𝓔𝔁𝓽é𝓷𝓾é 𝓹𝓪𝓻 𝓵𝓮 𝓽𝓻𝓪𝓳𝓮𝓽, 𝓵’é𝓶𝓸𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓮𝓽 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 É𝓵𝓲𝓼𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓪𝓾𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓳𝓾𝓰é 𝓭’𝓱𝔂𝓼𝓽é𝓻𝓲𝓺𝓾𝓮 𝓼𝓲 𝓵𝓮 𝓽𝓮𝓻𝓶𝓮 𝓷’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓪𝓼 é𝓽é 𝓲𝓷𝓿𝓮𝓷𝓽é 𝓹𝓪𝓻 𝓕𝓻𝓮𝓾𝓭 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓭é𝓼𝓲𝓰𝓷𝓮𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮𝓾𝓼𝓮𝓼 𝓭’𝓾𝓽é𝓻𝓾𝓼, 𝓪𝓭𝓳𝓮𝓬𝓽𝓲𝓯 𝓭𝓸𝓷𝓬 𝓽𝓻è𝓼 𝓼𝓮𝔁𝓲𝓼𝓽𝓮 𝓮𝓽 𝓶𝓲𝓼𝓸𝓰𝔂𝓷𝓮, 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓮𝓷𝓭𝓸𝓻𝓶𝓲. 𝓛𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓸𝓲𝓼 𝓬𝓸𝓾𝓬𝓱é 𝓼𝓲 𝓽ô𝓽 𝓮𝓽 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓶’𝔂 𝓹𝓻é𝓹𝓪𝓻𝓮𝓻 𝓪𝓾𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓾 𝓶𝓮 𝓬𝓸û𝓽𝓮𝓻 𝓶𝓸𝓷 𝓪𝓿𝓮𝓷𝓲𝓻, 𝓬𝓪𝓻 𝓳𝓮 𝓷’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓮𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮 𝓶𝓲𝓼 𝓶𝓸𝓷 𝓻é𝓿𝓮𝓲𝓵, 𝓷𝓲 𝓹𝓻é𝓹𝓪𝓻𝓮𝓻 𝓶𝓮𝓼 𝓪𝓯𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓮 𝓵𝓮𝓷𝓭𝓮𝓶𝓪𝓲𝓷, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓬’é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓽é É𝓵𝓲𝓼𝓮.
𝓙𝓮 𝓯𝓾𝓼 𝓼𝓸𝓻𝓽𝓲 𝓭’𝓾𝓷 𝓻ê𝓿𝓮 é𝓽𝓻𝓪𝓷𝓰𝓮 𝓹𝓪𝓻 𝓾𝓷 𝓶𝓪𝓲𝓷 𝓶𝓮 𝓼𝓮𝓬𝓸𝓾𝓪𝓷𝓽 𝓶𝓪𝓵𝓪𝓭𝓻𝓸𝓲𝓽𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽. 𝓙𝓮 𝓷𝓮 𝓼𝓸𝓾𝓱𝓪𝓲𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓿𝓻𝓪𝓲𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓶𝓮 𝓵𝓮𝓿𝓮𝓻 𝓮𝓽 𝓻𝓮𝓯𝓾𝓼𝓪𝓲 𝓺𝓾’𝓸𝓷 𝓶𝓮 𝓽𝓲𝓻𝓮 𝓭𝓾 𝓵𝓲𝓽, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓵𝓪 𝓶𝓪𝓲𝓷 𝓷𝓮 𝓬𝓮𝓼𝓼𝓪 𝓹𝓪𝓼. 𝓒’é𝓽𝓪𝓲𝓽 É𝓵𝓲𝓼𝓮. 𝓛𝓸𝓻𝓼𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓶’𝓮𝓷 𝓻𝓮𝓷𝓭𝓲𝓼 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓽𝓮, 𝓳𝓮 𝓼𝓾𝓻𝓼𝓪𝓾𝓽𝓪𝓲 𝓮𝓽 é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓻é𝓿𝓮𝓲𝓵𝓵é 𝓪𝓾𝓼𝓼𝓲𝓽ô𝓽. «  𝓘𝓵 𝓮𝓼𝓽 7𝓱, 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓭𝓲𝓽 𝓺𝓾’é𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓸𝓷𝓷é 𝓽𝓸𝓷 𝓮𝓷𝓭𝓸𝓻𝓶𝓲𝓼𝓼𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓼𝓸𝓾𝓭𝓪𝓲𝓷 𝓭’𝓱𝓲𝓮𝓻, 𝓽𝓾 𝓪𝓾𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓮𝓾𝓽-ê𝓽𝓻𝓮 𝓪𝓲𝓶é 𝓺𝓾’𝓸𝓷 𝓽𝓮 𝓻é𝓿𝓮𝓲𝓵 𝓪𝓯𝓲𝓷 𝓭’ê𝓽𝓻𝓮 𝓹𝓻ê𝓽 à 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼. »
𝓙𝓮 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓭𝓲𝓼 𝓭’𝓾𝓷 𝓰𝓻𝓸𝓰𝓷𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓮𝓽 𝓵𝓾𝓲 𝓯𝓲𝓽 𝓼𝓲𝓰𝓷𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓬’é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓫𝓸𝓷, 𝓺𝓾’𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓵𝓵𝓮𝓻 𝓿𝓪𝓺𝓾𝓮𝓻 à 𝓼𝓮𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓸𝓬𝓬𝓾𝓹𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼. 𝓔𝓷 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽𝓮 𝓿𝓲𝓷𝓰𝓽𝓪𝓲𝓷𝓮 𝓭𝓮 𝓶𝓲𝓷𝓾𝓽𝓮𝓼, 𝓳𝓮 𝓶’𝓱𝓪𝓫𝓲𝓵𝓵𝓪𝓲, 𝓶𝓮 𝓵𝓪𝓿𝓪𝓲 𝓵𝓮 𝓿𝓲𝓼𝓪𝓰𝓮, 𝓬𝓱𝓪𝓾𝓼𝓼𝓪𝓲 𝓶𝓮𝓼 𝓬𝓱𝓪𝓾𝓼𝓼𝓾𝓻𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓪𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓼𝓬𝓸𝓵𝓪𝓲𝓻𝓮. 𝓒𝓮 𝓷𝓮 𝓯𝓾𝓽 𝓺𝓾’𝓾𝓷𝓮 𝓯𝓸𝓲𝓼 𝓵à 𝓫𝓪𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓻𝓮𝓷𝓭𝓲𝓼 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓽𝓮 𝓷𝓮 𝓹𝓪𝓼 𝓪𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓯𝓪𝓲𝓶. 𝓝é𝓪𝓷𝓶𝓸𝓲𝓷𝓼, 𝓪𝓯𝓲𝓷 𝓭’𝓪𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓭𝓮𝓼 𝓯𝓸𝓻𝓬𝓮𝓼 𝓭𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓪 𝓶𝓪𝓽𝓲𝓷é𝓮, 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓯𝓸𝓻ç𝓪𝓲 à 𝓮𝓷𝓰𝓵𝓸𝓾𝓽𝓲𝓻 𝓾𝓷 𝓹𝓪𝓲𝓷 𝓪𝓾 𝓬𝓱𝓸𝓬𝓸𝓵𝓪𝓽 𝓮𝓽 𝓾𝓷 𝓿𝓮𝓻𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓳𝓾𝓼 𝓭’𝓸𝓻𝓪𝓷𝓰𝓮. 𝓙𝓮 𝓰𝓪𝓻𝓭𝓪𝓲𝓼 𝓪𝓾𝓼𝓼𝓲 𝓾𝓷𝓮 𝓫𝓪𝓻𝓻𝓮 𝓬𝓱𝓸𝓬𝓸𝓵𝓪𝓽é𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓽𝓪𝓻𝓭. 𝓓𝓮 𝓻𝓮𝓽𝓸𝓾𝓻 à 𝓵𝓪 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮, É𝓵𝓲𝓼𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓮𝓷 𝓽𝓻𝓪𝓲𝓷 𝓭𝓮 𝓼𝓮 𝓫𝓻𝓸𝓼𝓼𝓮𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓭𝓮𝓷𝓽𝓼. « 𝓣𝓾 𝓪𝓼 𝓭é𝓳à 𝓭é𝓳𝓮𝓾𝓷é, 𝓵𝓾𝓲 𝓭𝓮𝓶𝓪𝓷𝓭𝓪𝓲-𝓳𝓮.
◦ 𝓝𝓸𝓷, 𝓬𝓪𝓻 𝓵𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓶𝓪𝓷𝓰𝓮𝓻 𝓽ô𝓽 𝓵𝓮 𝓶𝓪𝓽𝓲𝓷 𝓶𝓮 𝓭𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓮𝓷𝓿𝓲𝓮 𝓭𝓮 𝓿𝓸𝓶𝓲𝓻… »
𝓐𝓵𝓸𝓻𝓼, 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓪 𝓻𝓮𝓶𝓮𝓻𝓬𝓲𝓮𝓻 𝓭𝓮 𝓶’𝓪𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓻é𝓿𝓮𝓲𝓵𝓵é 𝓮𝓽 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓶’𝓮𝔁𝓬𝓾𝓼𝓮𝓻 𝓭𝓮 𝓶𝓸𝓷 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮𝓻 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓿𝓮𝓲𝓵𝓵𝓮, 𝓳𝓮 𝓵𝓾𝓲 𝓭𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲 𝓵𝓪 𝓫𝓪𝓻𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓬é𝓻é𝓪𝓵𝓮𝓼 𝓪𝓾 𝓬𝓱𝓸𝓬𝓸𝓵𝓪𝓽. 𝓔𝓷 é𝓬𝓱𝓪𝓷𝓰𝓮, 𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓶’𝓸𝓯𝓯𝓻𝓲𝓽 𝓾𝓷 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭 𝓮𝓽 𝓵𝓪𝓻𝓰𝓮 𝓼𝓸𝓾𝓻𝓲𝓻𝓮 𝓮𝓽 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓮𝓷𝓽𝓲𝓼 𝓼𝓸𝓾𝓭𝓪𝓲𝓷𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓶𝓲𝓮𝓾𝔁, 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓼𝓮𝓻𝓮𝓲𝓷, 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓬𝓪𝓵𝓶𝓮. 𝓒’é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓼𝓲 𝓬𝓮 𝓼𝓸𝓾𝓻𝓲𝓻𝓮 𝓶’𝓲𝓷𝓽𝓻𝓲𝓰𝓾𝓪𝓲𝓽, 𝓶𝓮 𝓯𝓪𝓼𝓬𝓲𝓷𝓪𝓲𝓽, 𝓶’𝓪𝓷𝓲𝓶𝓪𝓲𝓽. 𝓝𝓸𝓾𝓼 𝓭𝓲𝓼𝓬𝓾𝓽â𝓶𝓮𝓼 𝓾𝓷 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼, 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓹𝓪𝓻𝓽î𝓶𝓮𝓼 𝓮𝓷𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓮 à 𝓵𝓪 𝓹𝓻𝓮𝓶𝓲è𝓻𝓮 é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮. 𝓢𝓸𝓷 𝓫𝓾𝓻𝓮𝓪𝓾 à 𝓮𝓵𝓵𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓼𝓲𝓽𝓾é 𝓪𝓾 𝓹𝓻𝓮𝓶𝓲𝓮𝓻 𝓻𝓪𝓷𝓰 𝓽𝓪𝓷𝓭𝓲𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮 𝓶𝓲𝓮𝓷 𝓼𝓮 𝓽𝓻𝓸𝓾𝓿𝓪𝓲𝓽 à 𝓹𝓮𝓾 𝓹𝓻è𝓼 𝓪𝓾 𝓶𝓲𝓵𝓲𝓮𝓾. 𝓤𝓷 𝓮𝓷𝓼𝓮𝓲𝓰𝓷𝓪𝓷𝓽 𝓼𝓮 𝓽𝓻𝓸𝓾𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓼𝓼𝓲𝓼 𝓭𝓮𝓻𝓻𝓲è𝓻𝓮 𝓾𝓷 𝓫𝓾𝓻𝓮𝓪𝓾, 𝓼𝓾𝓻 𝓵’𝓮𝓼𝓽𝓻𝓪𝓭𝓮. 𝓓è𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓱𝓾𝓲𝓽 𝓬𝓸𝓾𝓹𝓼 𝓻é𝓼𝓸𝓷𝓷è𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮 𝓬𝓵𝓸𝓬𝓱𝓮𝓻 𝓭𝓮 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮, 𝓲𝓵 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓭𝓮𝓶𝓪𝓷𝓭𝓪 𝓭𝓮 𝓷𝓸𝓽𝓮𝓻 𝓼𝓾𝓻 𝓵𝓪 𝓯𝓮𝓾𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓼𝓾𝓻 𝓷𝓸𝓽𝓻𝓮 𝓫𝓾𝓻𝓮𝓪𝓾 𝓷𝓸𝓽𝓻𝓮 𝓷𝓸𝓶, 𝓹𝓻é𝓷𝓸𝓶, 𝓭𝓪𝓽𝓮 𝓭𝓮 𝓷𝓪𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓬𝓮 𝓮𝓽 𝓵𝓪 𝓭𝓪𝓽𝓮 𝓭𝓾 𝓳𝓸𝓾𝓻. 𝓘𝓵 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓻é𝓿é𝓵𝓪 𝓮𝓷𝓼𝓾𝓲𝓽𝓮 𝓵𝓮 𝓽𝓮𝔁𝓽𝓮 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓪𝓵𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓯𝓪𝓵𝓵𝓸𝓲𝓻 𝓭é𝓬𝓸𝓻𝓽𝓲𝓺𝓾𝓮𝓻. 𝓐𝓹𝓻è𝓼 𝓾𝓷 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽 𝓲𝓷𝓼𝓽𝓪𝓷𝓽, 𝓵’𝓲𝓷𝓼𝓽𝓲𝓽𝓾𝓽𝓮𝓾𝓻 𝓲𝓷𝓼𝓬𝓻𝓲𝓿𝓲𝓽 𝓪𝓾 𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮𝓪𝓾 « É𝓽𝓾𝓭𝓮 𝓭𝓮 𝓽𝓮𝔁𝓽𝓮 : 𝓛𝓮 𝓗𝓸𝓻𝓵𝓪, 𝓖𝓾𝔂 𝓭𝓮 𝓜𝓪𝓾𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽 ». 𝓘𝓵 é𝓬𝓻𝓲𝓽 𝓮𝓷𝓼𝓾𝓲𝓽𝓮 𝓼𝓾𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓽𝓻𝓸𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓮𝓼 𝓭𝓾 𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮𝓪𝓾 :

𝓠𝓾𝓮𝓼𝓽𝓲𝓸𝓷 1 : 𝓓é𝓯𝓲𝓷𝓲𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓼𝓬𝓱é𝓶𝓪𝓼 𝓷𝓪𝓻𝓻𝓪𝓽𝓲𝓯𝓼 𝓮𝓽 𝓪𝓬𝓽𝓪𝓷𝓬𝓲𝓮𝓵𝓼 𝓭𝓮 𝓵’œ𝓾𝓿𝓻𝓮.
𝓠𝓾𝓮𝓼𝓽𝓲𝓸𝓷 2 : 𝓔𝔁𝓹𝓵𝓲𝓺𝓾𝓮𝓻 𝓫𝓻𝓲è𝓿𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓮 𝓭𝓮 𝓖𝓾𝔂 𝓭𝓮 𝓜𝓪𝓾𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽. 𝓒𝓲𝓽𝓮𝓻 𝓭’𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼 œ𝓾𝓿𝓻𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓬𝓮𝓽 𝓪𝓾𝓽𝓮𝓾𝓻.
𝓠𝓾𝓮𝓼𝓽𝓲𝓸𝓷 3 : 𝓔𝔁𝓹𝓻𝓲𝓶𝓮𝓻 𝓼𝓸𝓷 𝓻𝓮𝓼𝓼𝓮𝓷𝓽𝓲 𝓿𝓲𝓼-à-𝓿𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓵’œ𝓾𝓿𝓻𝓮.
𝓠𝓾𝓮𝓼𝓽𝓲𝓸𝓷 4 : 𝓓é𝓯𝓲𝓷𝓲𝓻 𝓵𝓮 𝓰𝓮𝓷𝓻𝓮 𝓵𝓲𝓽𝓽é𝓻𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓵’œ𝓾𝓿𝓻𝓮. 𝓢𝓽𝓻𝓾𝓬𝓽𝓾𝓻𝓮𝓻 𝓵𝓪 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓼𝓮.
𝓠𝓾𝓮𝓼𝓽𝓲𝓸𝓷 5 : 𝓓é𝓬𝓸𝓶𝓹𝓸𝓼𝓮𝓻 𝓵𝓮 𝓶𝓸𝓽 « é𝓹𝓸𝓾𝓿𝓪𝓷𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮 », 𝓭𝓸𝓷𝓷𝓮𝓻 𝓼𝓸𝓷 é𝓽𝔂𝓶𝓸𝓵𝓸𝓰𝓲𝓮, 𝓭𝓮𝓼 𝓶𝓸𝓽𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓶ê𝓶𝓮 𝓯𝓪𝓶𝓲𝓵𝓵𝓮, 𝓭𝓾 𝓶ê𝓶𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓹𝓼 𝓵𝓮𝔁𝓲𝓬𝓪𝓵, 𝓾𝓷 𝓼𝔂𝓷𝓸𝓷𝔂𝓶𝓮, 𝓾𝓷 𝓪𝓷𝓽𝓸𝓷𝔂𝓶𝓮, 𝓼𝓪 𝓬𝓵𝓪𝓼𝓼𝓮 𝓰𝓻𝓪𝓶𝓶𝓪𝓽𝓲𝓬𝓪𝓵𝓮, 𝓼𝓮𝓼 𝓯𝓸𝓷𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓹𝓸𝓽𝓮𝓷𝓽𝓲𝓮𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓼𝓪 𝓼𝓲𝓰𝓷𝓲𝓯𝓲𝓬𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷.
𝓠𝓾𝓮𝓼𝓽𝓲𝓸𝓷 6: 𝓒𝓸𝓷𝓳𝓾𝓰𝓾𝓮𝓻 𝓵𝓮 𝓿𝓮𝓻𝓫𝓮 « 𝓮𝓯𝓯𝓻𝓪𝔂𝓮𝓻 » à 𝓽𝓸𝓾𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓶𝓸𝓭𝓮𝓼, 𝓽𝓸𝓾𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼, 𝓽𝓸𝓾𝓽𝓮𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓿𝓸𝓲𝔁 𝓮𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓽𝓮𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮𝓼.
𝓤𝓷𝓮 𝓳𝓾𝓼𝓽𝓲𝓯𝓲𝓬𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓮𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓪𝓻𝓰𝓾𝓶𝓮𝓷𝓽𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓪𝓽𝓽𝓮𝓷𝓭𝓾𝓮𝓼.
𝓓𝓾𝓻é𝓮 𝓭𝓮 𝓵’é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮 : 4 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮𝓼

𝓛𝓮𝓼 𝓺𝓾𝓮𝓼𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼 é𝓽𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓼𝓲𝓶𝓹𝓵𝓲𝓬𝓲𝓽é 𝓮𝓷𝓯𝓪𝓷𝓽𝓲𝓷𝓮, 𝓮𝓽 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓺𝓾𝓮 𝓵’𝓪𝓫𝓼𝓮𝓷𝓬𝓮 𝓭𝓾 𝓽𝓮𝔁𝓽𝓮 𝓶’𝓪𝓲𝓽 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓮𝓾𝓻 𝓾𝓷 𝓲𝓷𝓼𝓽𝓪𝓷𝓽, 𝓲𝓵 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓲𝓼é 𝓭𝓮 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓪𝓾𝔁 𝓺𝓾𝓮𝓼𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼. 𝓘𝓵 𝓷𝓮 𝓼’𝓪𝓰𝓲𝓼𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓭𝓮 𝓹𝓪𝓻 𝓬œ𝓾𝓻, 𝓭𝓮 𝓷𝓸𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓭𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓿𝓾𝓮𝓼 𝓲𝓵 𝔂 𝓪 𝓭𝓮𝓼 𝓪𝓷𝓷é𝓮𝓼, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓻𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓲𝓷𝓭𝓲𝓼𝓹𝓮𝓷𝓼𝓪𝓫𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓾𝓷 é𝓬𝓻𝓲𝓿𝓪𝓲𝓷. 𝓤𝓷𝓮 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮 𝓪𝓿𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓪 𝓯𝓲𝓷 𝓸𝓯𝓯𝓲𝓬𝓲𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓭𝓾 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓭𝓸𝓷𝓷é, 𝓳𝓮 𝓯𝓲𝓼 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓭’𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓪𝓿𝓪𝓷𝓽 𝓶𝓸𝓲 𝓮𝓽 𝓶𝓮 𝓵𝓮𝓿𝓪𝓲, 𝓵𝓪𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓶𝓪 𝓯𝓮𝓾𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓼𝓾𝓻 𝓶𝓪 𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮, 𝓬𝓸𝓷𝓼𝓬𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓷𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻𝓻𝓪𝓲 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝔂 𝓽𝓸𝓾𝓬𝓱𝓮𝓻. 𝓙𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓪𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓭𝓲𝓻𝓲𝓰é 𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓪𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓼𝓬𝓸𝓵𝓪𝓲𝓻𝓮, 𝓷’𝓪𝔂𝓪𝓷𝓽 𝓷𝓾𝓵 𝓹𝓪𝓻𝓽 𝓪𝓲𝓵𝓵𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓸ù 𝓪𝓵𝓵𝓮𝓻. 𝓙𝓮 𝓬𝓱𝓸𝓲𝓼𝓲 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓼𝓸𝓾𝓱𝓪𝓲𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓶𝓪𝓷𝓰𝓮𝓻, 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓶’𝓲𝓷𝓼𝓽𝓪𝓵𝓵𝓪𝓲 à 𝓾𝓷𝓮 𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮, 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓽𝓸𝓾𝓬𝓱𝓮𝓻 à 𝓵𝓪 𝓷𝓸𝓾𝓻𝓻𝓲𝓽𝓾𝓻𝓮. 𝓙’𝓪𝓽𝓽𝓮𝓷𝓭𝓪𝓲𝓼 É𝓵𝓲𝓼𝓮, 𝓬𝓪𝓻 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓾𝓷𝓮 𝓯𝓸𝓲𝓼, 𝓳𝓮 𝓷’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓮𝓷𝓿𝓲𝓮 𝓭𝓮 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓮𝓻 𝓬𝓮 𝓻𝓮𝓹𝓪𝓼 𝓼𝓮𝓾𝓵. 𝓤𝓷 𝓺𝓾𝓲𝓷𝔃𝓪𝓲𝓷𝓮 𝓭𝓮 𝓶𝓲𝓷𝓾𝓽𝓮𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓽𝓪𝓻𝓭, 𝓮𝓵𝓵𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓵à 𝓮𝓽 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓭𝓲𝓼𝓬𝓾𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓭𝓾 𝓽𝓮𝓼𝓽 𝓹𝓻𝓮𝓼𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓻𝓸𝓹 𝓯𝓪𝓬𝓲𝓵𝓮. 𝓔𝓵𝓵𝓮 𝓶𝓮 𝓯𝓲𝓽 𝓬𝓮𝓹𝓮𝓷𝓭𝓪𝓷𝓽 𝓻𝓮𝓶𝓪𝓻𝓺𝓾𝓮𝓻 𝓾𝓷 𝓪𝓭𝓸𝓵𝓮𝓼𝓬𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓾 𝓯𝓸𝓷𝓭 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓼𝓪𝓵𝓵𝓮. 𝓘𝓵 𝓹𝓵𝓮𝓾𝓻𝓪𝓲𝓽, 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓮 𝓻é𝓬𝓸𝓷𝓯𝓸𝓻𝓽𝓮𝓻, 𝓮𝓽 𝓳𝓮 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓻𝓲𝓼 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓷𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲𝓼𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓵𝓮 𝓗𝓸𝓻𝓵𝓪, 𝓷𝓲 𝓹𝓮𝓾𝓽-ê𝓽𝓻𝓮 𝓶ê𝓶𝓮 𝓜𝓪𝓾𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽. 𝓘𝓵 𝓷’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓸𝓷𝓬 𝓹𝓾 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓺𝓾’à 𝓾𝓷 𝓽𝓲𝓮𝓻𝓼 𝓭𝓮𝓼 𝓺𝓾𝓮𝓼𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼, 𝓵𝓮𝓼 𝓭𝓮𝓾𝔁 𝓭𝓮𝓻𝓷𝓲è𝓻𝓮𝓼, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓲𝓵 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓭𝓸𝓾𝓽𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓼𝓬𝓲𝓮𝓷𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓮𝓵𝓪 𝓼𝓮𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓲𝓷𝓼𝓾𝓯𝓯𝓲𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓹𝓸𝓾𝓻 ê𝓽𝓻𝓮 𝓼é𝓵𝓮𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷𝓷𝓮𝓻. 𝓐𝓿𝓮𝓬 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓷𝓼é𝓮 𝓭𝓮 𝓽𝓻𝓲𝓼𝓽𝓮𝓼𝓼𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓾𝓲, 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓻é𝓳𝓸𝓾𝓲𝓼𝓼𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓭𝓮 𝓶ê𝓶𝓮 𝓭𝓮 𝓼𝓪 𝓭𝓲𝓼𝓺𝓾𝓪𝓵𝓲𝓯𝓲𝓬𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷, 𝓲𝓵 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓾𝓷 𝓭𝓮 𝓶𝓸𝓲𝓷𝓼 à 𝓻𝓲𝓿𝓪𝓵𝓲𝓼𝓮𝓻 𝓹𝓸𝓾𝓻 ê𝓽𝓻𝓮 𝓹𝓻𝓲𝓼.
𝓟𝓮𝓾 𝓪𝓿𝓪𝓷𝓽 13𝓱, É𝓵𝓲𝓼𝓮 𝓮𝓽 𝓶𝓸𝓲 𝓻𝓮𝓹𝓻𝓲𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓵𝓪𝓬𝓮 𝓮𝓷 𝓼𝓪𝓵𝓵𝓮 𝓭’𝓮𝔁𝓪𝓶𝓮𝓷. 𝓛𝓮𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓮𝓼𝓼𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓻𝓷é𝓼 𝓮𝓽 𝓵’é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮 𝓭𝓮 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓪𝓹𝓻è𝓼-𝓶𝓲𝓭𝓲 𝓪𝓵𝓵𝓪𝓲𝓽 ê𝓽𝓻𝓮 𝓼𝓾𝓻𝓿𝓮𝓲𝓵𝓵é𝓮 𝓹𝓪𝓻 𝓜𝓸𝓷𝓼𝓲𝓮𝓾𝓻 𝓑𝓮𝓪𝓾𝓬𝓱𝓪𝓶𝓹, 𝓵’𝓮𝓷𝓼𝓮𝓲𝓰𝓷𝓪𝓷𝓽 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓪𝔂𝓪𝓷𝓽 𝓪𝓬𝓬𝓾𝓮𝓲𝓵𝓵𝓲𝓽 𝓵𝓪 𝓿𝓮𝓲𝓵𝓵𝓮. 𝓓è𝓼 𝓵𝓮𝓼 13𝓱 𝓻é𝓼𝓸𝓷𝓷𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓾𝓵𝓸𝓲𝓻𝓼, 𝓜𝓸𝓷𝓼𝓲𝓮𝓾𝓻 𝓑𝓮𝓪𝓾𝓬𝓱𝓪𝓶𝓹 𝓼𝓪𝓲𝓼𝓲𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓬𝓻𝓪𝓲𝓮 𝓮𝓽 𝓲𝓷𝓼𝓬𝓻𝓲𝓽 𝓪𝓾 𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮𝓪𝓾 « 𝓛𝓮 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓺𝓾𝓲 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓮. ». 𝓘𝓵 𝓪𝓳𝓸𝓾𝓽𝓪 é𝓰𝓪𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓫𝓪𝓼

𝓡é𝓭𝓲𝓰𝓮𝓻 𝓾𝓷 𝓸𝓾 𝓹𝓵𝓾𝓼𝓲𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓹𝓸è𝓶𝓮𝓼 𝓪𝔂𝓪𝓷𝓽 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓽𝓱è𝓶𝓮 𝓵𝓮 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓺𝓾𝓲 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓮.
𝓘𝓵 𝓷’𝓮𝓼𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓸𝓫𝓵𝓲𝓰𝓪𝓽𝓸𝓲𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓹𝓮𝓬𝓽𝓮𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓻è𝓰𝓵𝓮𝓼 𝓬𝓵𝓪𝓼𝓼𝓲𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓸é𝓼𝓲𝓮, 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓻𝓲𝓶𝓮𝓼, 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓲𝓮𝓭𝓼 𝓸𝓾 𝓵𝓪 𝓿𝓮𝓻𝓼𝓲𝓯𝓲𝓬𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷.
𝓢𝓮𝓾𝓵𝓮 𝓵𝓪 𝓺𝓾𝓪𝓵𝓲𝓽é 𝓭𝓮𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓼 𝓼𝓮𝓻𝓪 é𝓿𝓪𝓵𝓾é𝓮, 𝓮𝓽 𝓷𝓸𝓷 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓷𝓸𝓶𝓫𝓻𝓮.
𝓓𝓾𝓻é𝓮 𝓭𝓮 𝓵’é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮 : 4 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮𝓼

𝓙𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓹𝓲𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓾𝓷 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭 𝓬𝓸𝓾𝓹. 𝓑𝓲𝓮𝓷 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮 𝓽𝓱è𝓶𝓮 𝓭𝓾 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓺𝓾𝓲 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓮 𝓼𝓸𝓲𝓽 𝓵’𝓾𝓷 𝓭𝓮𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓻é𝓹𝓪𝓷𝓭𝓾 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓪 𝓹𝓸é𝓼𝓲𝓮 𝓬𝓵𝓪𝓼𝓼𝓲𝓺𝓾𝓮, 𝓪𝓾𝓼𝓼𝓲 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓺𝓾𝓮 𝓫𝓪𝓻𝓸𝓺𝓾𝓮 𝓸𝓾 𝓮𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮 𝓻𝓸𝓶𝓪𝓷𝓽𝓲𝓺𝓾𝓮, 𝓼𝔂𝓶𝓫𝓸𝓵𝓲𝓼𝓽𝓮 𝓸𝓾 𝓼𝓾𝓻𝓻é𝓪𝓵𝓲𝓼𝓽𝓮, 𝓲𝓵 𝓮𝓷 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮 𝓾𝓷 𝓼𝓾𝓳𝓮𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓵𝓮𝔁𝓮 à 𝓶𝓪î𝓽𝓻𝓲𝓼𝓮𝓻. 𝓒𝓸𝓶𝓹𝓸𝓼𝓮𝓻 𝓼𝓾𝓻 𝓬𝓮 𝓽𝓱è𝓶𝓮 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓼’𝔂 ê𝓽𝓻𝓮 𝓭é𝓳à 𝓹𝓻é𝓹𝓪𝓻𝓮𝓻 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓸𝓷𝓬 𝓾𝓷 𝓿𝓻𝓪𝓲 𝓭é𝓯𝓲, 𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓹𝓻é𝓼𝓮𝓷𝓽𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓼𝓪𝓵𝓵𝓮 𝓼𝓮 𝓭𝓮𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓻𝓮𝓵𝓮𝓿𝓮𝓻. 𝓙𝓮 𝓶𝓮 𝓻𝓮𝓹𝓵𝓸𝓷𝓰𝓮𝓪𝓲𝓼 𝓭𝓸𝓷𝓬 𝓶𝓸𝓷 𝓮𝓷𝓯𝓪𝓷𝓬𝓮, 𝓸ù 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓸𝓾𝓿𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓾 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓷𝓽𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓸𝓻𝓼𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓪𝓽𝓽𝓮𝓷𝓭𝓪𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓹𝓪𝓻𝓵𝓮𝓻 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓪𝓶𝓲𝓼. 𝓙’𝓲𝓶𝓪𝓰𝓲𝓷𝓪𝓲𝓼 𝓮𝓷 𝓾𝓷 é𝓬𝓵𝓪𝓲𝓻 𝓾𝓷 𝓰𝓪𝓻ç𝓸𝓷, 𝓾𝓷𝓮 𝓯𝓲𝓵𝓵𝓮, 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓐𝓶𝓸𝓾𝓻, 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓿𝓲𝓮, 𝓵𝓮𝓼 𝓫𝓪𝓻𝓻𝓲è𝓻𝓮𝓼 𝓺𝓾’𝓲𝓵𝓼 𝓻𝓮𝓷𝓬𝓸𝓷𝓽𝓻è𝓻𝓮𝓷𝓽. 𝓝𝓪𝓺𝓾𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓶𝓸𝓷 𝓲𝓶𝓪𝓰𝓲𝓷𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓪𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓾𝓷 é𝓬𝓻𝓲𝓽 𝓭𝓲𝓯𝓯é𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓬𝓮𝓾𝔁 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓵’𝓱𝓪𝓫𝓲𝓽𝓾𝓭𝓮 𝓭𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮.

𝓢𝓲 𝓾𝓷 𝓮𝓷𝓯𝓪𝓷𝓽,
𝓠𝓾𝓲 𝓼𝓸𝓾𝓯𝓯𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓾 𝓿𝓮𝓷𝓽,
𝓟𝓸𝓾𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓶𝓾𝓻𝓶𝓾𝓻𝓮𝓻 𝓭𝓮𝓼 𝓶𝓮𝓼𝓼𝓪𝓰𝓮𝓼.
𝓢𝓲 𝓼𝓸𝓷 𝓪𝓶𝓪𝓷𝓽,
𝓙𝓾𝓼𝓽𝓮 𝓮𝓷 é𝓬𝓸𝓾𝓽𝓪𝓷𝓽,
𝓟𝓸𝓾𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓻𝓮𝓬𝓮𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓪𝓾 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪𝓰𝓮.

𝓢𝓲 𝓬𝓮𝓼 𝓲𝓷𝓷𝓸𝓬𝓮𝓷𝓽𝓼,
𝓐𝓵𝓵𝓸𝓷𝓰é𝓼 𝓮𝓷 𝓻ê𝓿𝓪𝓷𝓽,
𝓔𝓷 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓮𝓶𝓹𝓵𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓷𝓾𝓪𝓰𝓮𝓼,
𝓢’𝓪𝓹𝓮𝓻𝓬𝓮𝓿𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼,
𝓢’é𝓬𝓸𝓾𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓻𝓪𝓹𝓲𝓭𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽,
𝓛𝓸𝓻𝓼 𝓺𝓾’𝓮𝓼𝓽 𝓿𝓮𝓷𝓾 𝓵𝓮𝓾𝓻 â𝓰𝓮.

𝓢’𝓲𝓵𝓼 𝓭𝓮𝓿𝓲𝓮𝓷𝓷𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓲𝓯𝓯é𝓻𝓮𝓷𝓽𝓼,
𝓢’𝓲𝓵𝓼 𝓭𝓮𝓿𝓲𝓮𝓷𝓷𝓮𝓷𝓽 𝓬𝓱𝓪𝓻𝓶𝓪𝓷𝓽𝓼,
𝓘𝓵𝓼 𝓼𝓮 𝓻𝓮𝓷𝓭𝓮𝓷𝓽 𝓮𝓾𝔁-𝓪𝓾𝓼𝓼𝓲 𝓮𝓷 𝓬𝓪𝓰𝓮,
𝓓𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓹𝓻𝓮𝓼 𝓼𝓮𝓷𝓽𝓲𝓶𝓮𝓷𝓽𝓼,
𝓠𝓾𝓲 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓲𝓵𝓼 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓹𝓾𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽𝓼,
𝓟𝓵𝓾𝓼 𝓯𝓸𝓷𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓻𝓪𝓿𝓪𝓰𝓮𝓼.

𝓔𝓽 𝓬𝓮𝓼 𝓳𝓪𝓭𝓲𝓼 𝓮𝓷𝓯𝓪𝓷𝓽𝓼,
𝓔𝓷 𝓿𝓸𝔂𝓪𝓷𝓽 𝓬𝓮𝓼 𝓲𝓷𝓼𝓽𝓪𝓷𝓽𝓼,
𝓒𝓸𝓶𝓹𝓻𝓮𝓷𝓷𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓪 𝓼𝓾𝓫𝓽𝓲𝓵𝓲𝓽é 𝓭𝓮𝓼 𝓻𝓲𝓿𝓪𝓰𝓮𝓼,
𝓓𝓮 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓬œ𝓾𝓻 𝓽𝓻𝓮𝓶𝓫𝓵𝓪𝓷𝓽,
𝓒𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓼𝓲 𝓬𝓱𝓪𝓷𝓰é 𝓭’𝓪𝓿𝓪𝓷𝓽,
𝓣𝓮𝓵 𝓾𝓷 𝓲𝓵𝓵𝓾𝓼𝓽𝓻𝓮 𝓶𝓲𝓻𝓪𝓰𝓮.

𝓔𝓽 𝓬𝓮𝓼 𝓳𝓪𝓭𝓲𝓼 𝓮𝓷𝓯𝓪𝓷𝓽𝓼,
𝓠𝓾𝓲 𝓼𝓸𝓾𝓯𝓯𝓵𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓾 𝓿𝓮𝓷𝓽,
𝓔𝓷 𝓻𝓮𝓰𝓪𝓻𝓭𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓷𝓾𝓪𝓰𝓮𝓼,
𝓢𝓮 𝓻𝓮𝓷𝓭𝓮𝓷𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓽𝓮 𝓶𝓪𝓲𝓷𝓽𝓮𝓷𝓪𝓷𝓽,
𝓠𝓾𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓷’𝓮𝓼𝓽 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓪𝓿𝓪𝓷𝓽,
𝓔𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓮 𝓷’𝓮𝓼𝓽 𝓺𝓾’𝓾𝓷 𝓷𝓪𝓾𝓯𝓻𝓪𝓰𝓮.

P-News du 055/01/2014 - Numéro spéciale Union

L'Union : un repère de traitres ?

La Poëtoscovie emmet de gros doutes quant à la fiabilité et la loyauté des membres de l'Union International du Socialisme et du Communisme. En effet, alors qu'en interne et sur des discussions privées les représentants de notre République tenaient certains types de propos concernant des nations étrangères, il sembla que cette dernière en pris connaissance et le fit remarqué. Monsieur le Ministre des Relations Internationales n'a d'ailleurs pas souhaité nous répondre. Cependant, à l'UICS, la tension est palpable d'après notre envoyé spécial. Malheureusement, nous n'avons pas plus d'informations pour l'instant concernant ces faits. Il parait tout de même que les services de renseignement Poëtoscoviens, premiers au rang mondial, soient à la recherche du traître.

Passeport commun : le projet suicidaire de la Poëtoscovie

D'après des rumeurs circulant au sein de l'Union, la Poëtoscovie serait favorable à l'établissement d'un passeport commun. Évidemment, niveau migratoire, cela serait une catastrophe, à l'image du règne - car c'est un règne - du Président Sandro. Je vous laisse également admirer le peu de travail ayant conduit à l'absurdité ci-dessous.

Heureusement, pour une fois, les terroristes intellectuels du monde entier ont su réagir convenablement faceà la menace et ont, d'après nos agents sur le terrain, déclaré que cela intervenait trop tôt. Nous aimerions, donc rappeler tout de même que cela ne se fera jamais, puisqu'aux prochaines élections le Parti Lovecraftien sera sans doute en tête, prévoyant de sortir de l'Union.
La Cité des Artistes (part. 4)

𝓒𝓸𝓶𝓹𝓸𝓼𝓮𝓻 𝓬𝓮 𝓹𝓸è𝓶𝓮 𝓶𝓮 𝓹𝓻𝓲𝓼 𝓹𝓻𝓮𝓼𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓻𝓸𝓲𝓼 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮𝓼 𝓼𝓾𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓺𝓾𝓪𝓽𝓻𝓮, 𝓳𝓮 𝓷’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓭𝓸𝓷𝓬 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓵𝓮 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓭’𝓮𝓷 𝓬𝓻é𝓮𝓻 𝓾𝓷 𝓷𝓸𝓾𝓿𝓮𝓪𝓾. 𝓛’𝓲𝓷𝓿𝓮𝓷𝓽𝓲𝓸𝓷, 𝓵𝓪 𝓬𝓻é𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷, 𝓵𝓪 𝓬𝓸𝓻𝓻𝓮𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓮𝓽 𝓵𝓪 𝓬𝓸𝓹𝓲𝓮 𝓭𝓮 𝓬𝓮𝓵𝓾𝓲-𝓬𝓲 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓾𝓻é𝓮𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓻é𝓿𝓾, 𝓮𝓽 𝓳𝓮 𝓼𝓸𝓻𝓽𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓲è𝓬𝓮, 𝓼𝓽𝓻𝓮𝓼𝓼é, 𝓬𝓪𝓻 𝓳’é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓵𝓮 𝓹𝓻𝓮𝓶𝓲𝓮𝓻 à 𝓵’𝓪𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓯𝓪𝓲𝓽. 𝓤𝓷𝓮 𝓯𝓸𝓲𝓼 𝓭𝓮𝓱𝓸𝓻𝓼, 𝓳𝓮 𝓷’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓷𝓾𝓵 𝓹𝓪𝓻 𝓸ù 𝓶𝓮 𝓻𝓮𝓷𝓭𝓻𝓮, 𝓵𝓮𝓼 𝓭𝓸𝓻𝓽𝓸𝓲𝓻𝓼 é𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓯𝓮𝓻𝓶é𝓼, 𝓪𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓭𝓲𝓻𝓲𝓰𝓮𝓪𝓲 𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓵𝓮 𝓻é𝓯𝓮𝓬𝓽𝓸𝓲𝓻𝓮. 𝓛à-𝓫𝓪𝓼, 𝓾𝓷𝓮 𝓬𝓸𝓻𝓫𝓮𝓲𝓵𝓵𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓻𝓮𝓶𝓹𝓵𝓲𝓮 𝓭𝓮 𝓬𝓻𝓸𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽𝓼, 𝓭𝓮 𝓹𝓪𝓲𝓷𝓼 𝓪𝓾𝔁 𝓬𝓱𝓸𝓬𝓸𝓵𝓪𝓽 𝓮𝓽 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓿𝓲𝓮𝓷𝓷𝓸𝓲𝓼𝓮𝓻𝓲𝓮𝓼 𝓭𝓾 𝓶𝓪𝓽𝓲𝓷 𝓺𝓾𝓮 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓷’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓶𝓪𝓷𝓰é. 𝓣𝓸𝓾𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓭𝓾𝓲𝓽𝓼 𝓿𝓮𝓷𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓫𝓸𝓾𝓵𝓪𝓷𝓰𝓮𝓻𝓲𝓮 𝓭𝓾 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓪𝓰𝓮, 𝓮𝓽 𝓲𝓵 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓭𝓸𝓶𝓶𝓪𝓰𝓮 𝓭𝓮 𝓷𝓮 𝓹𝓪𝓼 𝓮𝓷 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓲𝓽𝓮𝓻. 𝓙𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓮𝓻𝓿𝓲𝓼 𝓭𝓸𝓷𝓬, 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓾𝓷 𝓿𝓮𝓻𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪𝓲𝓽, 𝓮𝓽 𝓭é𝓰𝓾𝓼𝓽𝓪𝓲 𝓶𝓸𝓷 𝓬𝓻𝓸𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽. 𝓙’é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓼𝓮𝓾𝓵, 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓮 𝓹𝓲è𝓬𝓮, 𝓮𝓽 𝓹𝓮𝓷𝓼𝓪𝓲𝓼 à 𝓶𝓲𝓵𝓵𝓮 𝓬𝓱𝓸𝓼𝓮𝓼. 𝓔𝓽 𝓼𝓲 𝓳’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓸𝓾𝓫𝓵𝓲é 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓱𝓸𝓼𝓮 𝓭’𝓮𝓼𝓼𝓮𝓷𝓽𝓲𝓮𝓵 à 𝓶𝓪 𝓬𝓸𝓹𝓲𝓮 ? 𝓔𝓽 𝓼𝓲 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓵𝓮 𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 é𝓬𝓻𝓲𝓽 𝓹𝓵𝓾𝓼𝓲𝓮𝓾𝓻𝓼 œ𝓾𝓿𝓻𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓶𝓸𝓲 ? 𝓙’é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓮𝓻𝓭𝓾, 𝓳𝓮 𝓷𝓮 𝓼𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓺𝓾𝓸𝓲 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮. 𝓐𝓹𝓻è𝓼 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓶𝓲𝓷𝓾𝓽𝓮𝓼 à 𝓶é𝓭𝓲𝓽𝓮𝓻, à 𝓶𝓮 𝓭é𝓼𝓸𝓵𝓮𝓻 𝓼𝓾𝓻 𝓶𝓸𝓷 𝓼𝓸𝓻𝓽, 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼 é𝓽𝓾𝓭𝓲𝓪𝓷𝓽𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓪𝓹𝓮𝓻ç𝓾𝓼 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓪 𝓼𝓪𝓵𝓵𝓮 𝓭’𝓮𝔁𝓪𝓶𝓮𝓷 𝓶𝓮 𝓻𝓮𝓳𝓸𝓲𝓰𝓷𝓲𝓻𝓮𝓷𝓽, 𝓮𝓽 𝓳𝓮 𝓭é𝓬𝓲𝓭𝓪𝓲 𝓭𝓮 𝓶’𝓮𝓷 𝓪𝓵𝓵𝓮𝓻.
𝓙𝓮 𝓹𝓪𝓹𝓲𝓵𝓵𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲𝓼 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮, 𝓼𝓮𝓾𝓵, é𝓶𝓮𝓻𝓿𝓮𝓲𝓵𝓵é 𝓹𝓪𝓻 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓿𝓸𝔂𝓪𝓲𝓼. 𝓜𝓸𝓷 𝓪𝓽𝓽𝓮𝓷𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓾 𝓬𝓱â𝓽𝓮𝓪𝓾 𝓪𝓾𝔁 𝓫𝓮𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓶𝓪𝓲𝓼𝓸𝓷𝓼 𝓭𝓮 𝓼𝓽𝔂𝓵𝓮 𝓪𝓷𝓬𝓲𝓮𝓷. 𝓙𝓮 𝓶𝓪𝓻𝓬𝓱𝓪𝓲𝓼 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓼𝓪𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓸ù 𝓶𝓮𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓶𝓮 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽, 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓹𝓮𝓷𝓼𝓮𝓻 𝓪𝓾 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓮 𝓭𝓾 𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮. 𝓛𝓸𝓻𝓼𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓬𝓵𝓸𝓬𝓱𝓮𝓻 𝓼𝓸𝓷𝓷𝓪 17𝓱, 𝓳𝓮 𝓼𝓸𝓷𝓰𝓮𝓪𝓲 à 𝓻𝓮𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓻 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓿𝓲𝓼 𝓪𝓾 𝓵𝓸𝓲𝓷 𝓵’𝓮𝓷𝓽𝓻é𝓮 𝓭𝓮𝓼 𝓳𝓪𝓻𝓭𝓲𝓷𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓒𝓲𝓽é. 𝓙𝓮 𝓭é𝓬𝓲𝓭𝓪𝓲 𝓪𝓿𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓻𝓮𝓿𝓮𝓷𝓲𝓻 𝓼𝓾𝓻 𝓶𝓮𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓭’𝓪𝓵𝓵𝓮𝓻 𝓮𝔁𝓹𝓵𝓸𝓻𝓮𝓻 𝓵’𝓮𝓷𝓭𝓻𝓸𝓲𝓽. 𝓙’𝓮𝓷𝓽𝓻𝓪𝓲, 𝓮𝓽 𝓯𝓾𝓼 𝓼𝓪𝓲𝓼𝓲𝓽 𝓹𝓪𝓻 𝓵𝓪 𝓫𝓮𝓪𝓾𝓽é 𝓭𝓮 𝓵’𝓮𝓷𝓭𝓻𝓸𝓲𝓽. 𝓙𝓮 𝓿𝓸𝔂𝓪𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓿𝓪𝓼𝓽𝓮𝓼 𝓹𝓻é𝓼 à 𝓵’𝓱𝓮𝓻𝓫𝓮 𝓲𝓶𝓹𝓮𝓬𝓬𝓪𝓫𝓵𝓮, 𝓾𝓷 𝓵𝓪𝓬 é𝓽𝓲𝓷𝓬𝓮𝓵𝓪𝓷𝓽, 𝓾𝓷 𝓫𝓪𝓷𝓬 𝓼𝓸𝓾𝓼 𝓵’𝓾𝓷 𝓭𝓮𝓼 𝓼𝓪𝓾𝓵𝓮𝓼 𝓹𝓵𝓮𝓾𝓻𝓮𝓾𝓻𝓼. 𝓢𝓾𝓻 𝓵𝓮 𝓬ô𝓽é, 𝓾𝓷 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓮𝓪𝓾 𝓲𝓷𝓭𝓲𝓺𝓾𝓪𝓲𝓽 « 𝓙𝓪𝓻𝓭𝓲𝓷 𝓔𝓭𝓰𝓪𝓻 𝓐𝓵𝓵𝓪𝓷 𝓟𝓸𝓮 ». 𝓙’𝓪𝓿𝓪𝓷ç𝓪𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓬𝓮 𝓹𝓪𝓻𝓪𝓭𝓲𝓼, 𝓯𝓪𝓼𝓬𝓲𝓷é 𝓹𝓪𝓻 𝓾𝓷𝓮 𝓼𝓹𝓵𝓮𝓷𝓭𝓮𝓾𝓻 𝓼𝓲 𝓲𝓷𝓼𝓸𝓾𝓹ç𝓸𝓷𝓷é𝓮. 𝓟𝓮𝓾 à 𝓹𝓮𝓾, à 𝓶𝓮𝓼𝓾𝓻𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓪𝓿𝓪𝓷ç𝓪𝓲, 𝓳𝓮 𝓭é𝓬𝓸𝓾𝓿𝓻𝓲𝓼 𝓾𝓷 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮 𝓮𝓼𝓹𝓪𝓬𝓮, 𝓾𝓷𝓮 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮 𝓪𝓽𝓶𝓸𝓼𝓹𝓱è𝓻𝓮. 𝓓𝓮 𝓽𝓲𝓽𝓪𝓷𝓮𝓼𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓰𝓻𝓲𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓶é𝓽𝓪𝓵 é𝓽𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓸𝓾𝓿𝓮𝓻𝓽𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓭𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓼𝓾𝓻 𝓾𝓷 𝓼𝓮𝓬𝓸𝓷𝓭 𝓳𝓪𝓻𝓭𝓲𝓷. 𝓢𝓾𝓻 𝓵’𝓾𝓷 𝓭𝓮𝓼 𝓭𝓮𝓾𝔁 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓪𝓲𝓵𝓼 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓲𝓷𝓼𝓬𝓻𝓲𝓽 « 𝓙𝓪𝓻𝓭𝓲𝓷 𝓙𝓮𝓪𝓷 𝓭𝓮 𝓛𝓪 𝓕𝓸𝓷𝓽𝓪𝓲𝓷𝓮». 𝓙𝓮 𝓭é𝓬𝓸𝓾𝓿𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓲𝓬𝓲 𝓾𝓷 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮 𝓾𝓷𝓲𝓿𝓮𝓻𝓼. 𝓓𝓮 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓼 𝓫𝓪𝓬𝓼 𝓭𝓮 𝓶𝓪𝓻𝓫𝓻𝓮 𝓪𝓬𝓬𝓾𝓮𝓲𝓵𝓵𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓯𝓵𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓶𝓪𝓰𝓷𝓲𝓯𝓲𝓺𝓾𝓮𝓼, 𝓾𝓷 𝓯𝓸𝓷𝓽𝓪𝓲𝓷𝓮 𝓽𝓻ô𝓷𝓪𝓲𝓽 𝓯𝓲è𝓻𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓾 𝓬𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓹𝓵𝓪𝓬𝓮, 𝓮𝓽 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓼𝓽𝓪𝓽𝓾𝓮𝓼 𝓭é𝓬𝓸𝓻𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓵’𝓮𝓷𝓭𝓻𝓸𝓲𝓽. 𝓛𝓮 𝓼𝓸𝓵 𝓷’é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓮𝓷 𝓽𝓮𝓻𝓻𝓮 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓮𝓷 𝓭𝓪𝓵𝓵𝓮𝓼, 𝓮𝓽 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓫𝓪𝓷𝓬𝓼 𝓭𝓮 𝓹𝓲𝓮𝓻𝓻𝓮 𝓸𝓯𝓯𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓻é𝓬𝓸𝓷𝓯𝓸𝓻𝓽 à 𝓾𝓷 𝓹𝓸è𝓽𝓮 à 𝓵’𝓸𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓱𝓪𝓲𝓮 𝓽𝓪𝓲𝓵𝓵é 𝓶𝓲𝓷𝓾𝓽𝓲𝓮𝓾𝓼𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽. 𝓘𝓷𝓽𝓲𝓶𝓲𝓭é 𝓹𝓪𝓻 𝓵𝓪 𝓹𝓻é𝓼𝓮𝓷𝓬𝓮 𝓭𝓮 𝓵’𝓱𝓸𝓶𝓶𝓮, 𝓳𝓮 𝓭é𝓬𝓲𝓭𝓪𝓲 𝓭𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓭𝓮𝓶𝓲-𝓽𝓸𝓾𝓻, 𝓮𝓽 𝓻𝓮𝓿𝓲𝓷𝓼 à 𝓵’𝓐𝓬𝓪𝓭é𝓶𝓲𝓮, 𝓽𝓻𝓪𝓿𝓮𝓻𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓽𝓮 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮.
𝓓𝓮 𝓻𝓮𝓽𝓸𝓾𝓻 à 𝓶𝓪 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮, É𝓵𝓲𝓼𝓮 𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓻𝓷𝓮𝓻 𝓮𝓷 𝓻𝓸𝓷𝓭. 𝓔𝓵𝓵𝓮 𝓪𝓯𝓯𝓲𝓬𝓱𝓪𝓲𝓽 𝓾𝓷𝓮 𝓶𝓲𝓷𝓮 𝓽𝓻𝓲𝓼𝓽𝓮, 𝓾𝓷 𝓪𝓲𝓻 𝓹â𝓵𝓮, 𝓾𝓷𝓮 𝓱𝓾𝓶𝓮𝓾𝓻 𝓶é𝓵𝓪𝓷𝓬𝓸𝓵𝓲𝓺𝓾𝓮, 𝓾𝓷 𝓽𝓮𝓲𝓷𝓽 𝓶𝓸𝓻𝓸𝓼𝓮, 𝓾𝓷 𝓻𝓮𝓰𝓪𝓻𝓭 𝓹𝓮𝓲𝓷é, 𝓾𝓷𝓮 𝓪𝓵𝓵𝓾𝓻𝓮 𝓲𝓷𝓬𝓸𝓷𝓼𝓸𝓵𝓪𝓫𝓵𝓮. 𝓛𝓸𝓻𝓼𝓺𝓾’𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓶𝓮 𝓿𝓲𝓽, 𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓼’𝓮𝔁𝓬𝓵𝓪𝓶𝓪 «  𝓙𝓸𝓵𝓪𝓷 ! 𝓞ù é𝓽𝓪𝓲𝓼-𝓽𝓾 𝓹𝓪𝓼𝓼é ? 𝓒’é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓵’𝓱é𝓬𝓪𝓽𝓸𝓶𝓫𝓮, 𝓾𝓷 𝓶𝓪𝓼𝓼𝓪𝓬𝓻𝓮 𝓭’𝓮𝓼𝓽𝓲𝓶𝓮 𝓮𝓽 𝓾𝓷 𝓪𝓫𝓪𝓷𝓭𝓸𝓷 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓫𝓮𝓪𝓾𝓬𝓸𝓾𝓹. 𝓛𝓸𝓻𝓼𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓽’𝓪𝓲 𝓿𝓾 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓻 𝓮𝓷 𝓹𝓻𝓮𝓶𝓲𝓮𝓻 𝓭è𝓼 𝓵𝓪 𝓽𝓻𝓸𝓲𝓼𝓲è𝓶𝓮 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮 𝓹𝓪𝓼𝓼é𝓮, 𝓳’𝓪𝓲 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓻𝓲𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓼𝓮𝓻𝓪𝓲 𝓬𝓮𝓵𝓾𝓲 𝓺𝓾𝓲 𝔂 𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿𝓮𝓻𝓪𝓲 𝓵𝓮 𝓶𝓲𝓮𝓾𝔁 𝓭’𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓼. 𝓟𝓵𝓾𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓶𝓸𝓲𝓽𝓲é 𝓭𝓮𝓼 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓬𝓲𝓹𝓪𝓷𝓽𝓼 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓻𝓮𝓼𝓽é𝓼 𝓳𝓾𝓼𝓺𝓾’𝓪𝓾 𝓫𝓸𝓾𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓺𝓾𝓪𝓽𝓻𝓮 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮𝓼, 𝓮𝓽 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼 à 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓻𝓮𝓬œ𝓾𝓻, 𝓵𝓪𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮𝓻𝓻𝓲è𝓻𝓮 𝓮𝓾𝔁 𝓾𝓷𝓮 é𝓫𝓪𝓾𝓬𝓱𝓮 𝓮𝓽 𝓷𝓸𝓷 𝓾𝓷𝓮 𝓬𝓸𝓹𝓲𝓮 𝓭𝓸𝓷𝓽 𝓵𝓪 𝓻é𝓭𝓪𝓬𝓽𝓲𝓸𝓷 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓬𝓱𝓮𝓿é𝓮. 𝓛𝓪 𝓹𝓸é𝓼𝓲𝓮 𝓮𝓼𝓽 𝓾𝓷 𝓪𝓻𝓽 𝓻é𝓼𝓲𝓼𝓽𝓪𝓷𝓽 à 𝓫𝓮𝓪𝓾𝓬𝓸𝓾𝓹, 𝓬’é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓫𝓼𝓸𝓵𝓾𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓱𝓸𝓻𝓻𝓲𝓫𝓵𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓵𝓪 𝓹𝓵𝓾𝓹𝓪𝓻𝓽 𝓭’𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓼. 𝓓è𝓼 𝓵𝓪 𝓯𝓲𝓷 𝓭𝓮 𝓵’é𝓹𝓻𝓮𝓾𝓿𝓮, 𝓳’𝓪𝓲 𝓿𝓾 𝓾𝓷 𝓫𝓸𝓷 𝓷𝓸𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮𝓼 𝓼𝓮 𝓭𝓲𝓻𝓲𝓰𝓮𝓻 𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓵𝓪𝓻𝓶𝓮𝓼 𝓪𝓾𝔁 𝔂𝓮𝓾𝔁 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓼-𝓽𝓾 𝓯𝓪𝓲𝓽 ?
• 𝓙𝓮 𝓷𝓮 𝓼𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼 𝓭𝓮 𝓺𝓾𝓸𝓲 𝓽𝓾 𝓹𝓪𝓻𝓵𝓮𝓼, 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓭𝓲𝓼-𝓳𝓮. 𝓙𝓮 𝓷’𝓪𝓲 é𝓬𝓻𝓲𝓽 𝓭’𝓾𝓷 𝓹𝓸è𝓶𝓮, 𝓷’𝓪𝓲 𝓶ê𝓶𝓮 𝓹𝓪𝓼 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓽é 𝓵𝓮 𝓷𝓸𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓭𝓮 𝓹𝓲𝓮𝓭𝓼, 𝓷’𝓪𝓲 𝓹𝓪𝓼 𝓹𝓵𝓪𝓬é 𝓭𝓮 𝓻𝓲𝓶𝓮𝓼 𝓻𝓲𝓬𝓱𝓮𝓼 à 𝓬𝓱𝓪𝓺𝓾𝓮 𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓮𝓽 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓻𝓮𝓼𝓽é 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓾𝓷𝓮 𝓼𝓽𝓻𝓾𝓬𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓹𝓵𝓾𝓽ô𝓽 𝓬𝓵𝓪𝓼𝓼𝓲𝓺𝓾𝓮 𝓮𝓽 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓸𝓻𝓲𝓰𝓲𝓷𝓪𝓵𝓲𝓽é. 𝓙𝓮 𝓷’𝓪𝓲 é𝓬𝓻𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓬𝓲𝓷𝓺 𝓼𝓲𝔃𝓪𝓲𝓷𝓼, 𝓵’𝓮𝓷𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓮 𝓭𝓮 𝓵’œ𝓾𝓿𝓻𝓮 𝓮𝓷 𝓭𝓮𝓾𝔁 𝓻𝓲𝓶𝓮𝓼, 𝓮𝓽 𝓮𝓷 𝓪𝓵𝓽𝓮𝓻𝓷𝓪𝓷𝓽 𝓻𝓲𝓶𝓮𝓼 𝓼𝓾𝓲𝓿𝓲𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓮𝓶𝓫𝓻𝓪𝓼𝓼é𝓮𝓼. 𝓙’𝓪𝓲 𝓹𝓪𝓻𝓵é 𝓭𝓾 𝓿𝓲𝓮𝓲𝓵𝓵𝓲𝓼𝓼𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓶𝓪𝓷𝓲è𝓻𝓮 𝓭é𝓽𝓸𝓾𝓻𝓷é𝓮, 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓭𝓾 𝓫𝓾𝓽 𝓮𝓽 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓯𝓲𝓷𝓪𝓵𝓲𝓽é 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓮.
• 𝓜𝓸𝓲, 𝓳𝓮 𝓷’𝓪𝓲 𝓻𝓲𝓮𝓷 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓬𝓮𝓵𝓪, 𝓳’𝓪𝓲 𝓼𝓲𝓶𝓹𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓻𝓵é 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓻𝓼𝓸𝓷𝓷𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵’𝓪𝓽𝓽𝓮𝓷𝓽𝓮 𝓭𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓱𝓸𝓼𝓮 𝓷𝓮 𝓿𝓮𝓷𝓪𝓷𝓽 𝓳𝓪𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓮𝓽 𝓼𝓸𝓾𝓯𝓯𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓮 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓵𝓪𝓷𝓰𝓾𝓮𝓾𝓻.
• 𝓒’𝓮𝓼𝓽 𝓫𝓲𝓮𝓷, 𝓬’𝓮𝓼𝓽 𝓶𝓲𝓮𝓾𝔁 𝓺𝓾𝓮 𝓶𝓸𝓲. 𝓐𝓾 𝓶𝓸𝓲𝓷𝓼 𝓽𝓾 𝓪𝓼 𝓹𝓻𝓲𝓼 𝓵𝓮 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓭𝓮 𝓻é𝓯𝓵é𝓬𝓱𝓲𝓻 à 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓽𝓾 𝓿𝓸𝓾𝓵𝓪𝓲𝓼 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮. 𝓜𝓸𝓲 𝓳’𝓪𝓲 é𝓬𝓻𝓲𝓽 𝓶𝓪𝓬𝓱𝓲𝓷𝓪𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽, 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓼𝓲 𝓵𝓮𝓼 𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓶𝓮 𝓿𝓮𝓷𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓪𝓾𝓬𝓾𝓷𝓮 𝓻é𝓯𝓵𝓮𝔁𝓲𝓸𝓷. 𝓢𝓪𝓷𝓼 𝓶𝓮 𝓱â𝓽𝓮𝓻, 𝓳𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓪𝓵𝓵é 𝓿𝓲𝓽𝓮 𝓮𝓽 𝓪𝓲 𝓼𝓽𝓻𝓮𝓼𝓼é 𝓭è𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓳’𝓪𝓲 𝓯𝓻𝓪𝓷𝓬𝓱𝓲𝓼 𝓵𝓪 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮. 𝓓’𝓪𝓲𝓵𝓵𝓮𝓾𝓻𝓼, 𝓳𝓮 𝓷𝓮 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓽𝓮 𝓹𝓪𝓼 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓮𝓻 𝓵𝓪 𝓼𝓸𝓲𝓻é𝓮, 𝓲𝓬𝓲. 𝓐𝓹𝓻è𝓼 𝓶’ê𝓽𝓻𝓮 𝓮𝔁𝓽𝓲𝓻𝓹é 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓼𝓪𝓵𝓵𝓮 𝓭’𝓮𝔁𝓪𝓶𝓮𝓷, 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓶𝓮𝓷𝓮𝓻 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓪 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓮, 𝓮𝓽 𝓪𝓲 𝓭é𝓬𝓸𝓾𝓿𝓮𝓻𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓳𝓪𝓻𝓭𝓲𝓷𝓼. 𝓛𝓮 𝓹𝓻𝓮𝓶𝓲𝓮𝓻 𝓮𝓼𝓽 𝓾𝓷 𝓳𝓪𝓻𝓭𝓲𝓷 à 𝓵’𝓪𝓷𝓰𝓵𝓪𝓲𝓼𝓮, 𝓷𝓸𝓶𝓶é 𝓙𝓪𝓻𝓭𝓲𝓷 𝓔𝓭𝓰𝓪𝓻 𝓐𝓵𝓵𝓪𝓷 𝓟𝓸𝓮, 𝓵𝓮 𝓼𝓮𝓬𝓸𝓷𝓭 𝓺𝓾𝓪𝓷𝓭 à 𝓵𝓾𝓲 𝓹𝓸𝓼𝓼è𝓭𝓮 𝓾𝓷 𝓼𝓽𝔂𝓵𝓮 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓬𝓱𝓮 𝓭𝓮𝓼 𝓳𝓪𝓻𝓭𝓲𝓷𝓼 à 𝓵𝓪 𝓯𝓻𝓪𝓷ç𝓪𝓲𝓼𝓮 𝓮𝓽 𝓼𝓮 𝓷𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓙𝓪𝓻𝓭𝓲𝓷 𝓙𝓮𝓪𝓷 𝓭𝓮 𝓛𝓪 𝓕𝓸𝓷𝓽𝓪𝓲𝓷𝓮. 𝓜𝓸𝓷 𝓹𝓻é𝓯é𝓻é 𝓮𝓼𝓽 𝓵𝓮 𝓹𝓻𝓮𝓶𝓲𝓮𝓻, 𝓮𝓽 𝓳’𝓪𝓲 𝓻𝓮𝓶𝓪𝓻𝓺𝓾é 𝓾𝓷 𝓫𝓮𝓵 𝓮𝓷𝓭𝓻𝓸𝓲𝓽 𝓸ù 𝓳𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓻𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓶’𝓮𝔁𝓮𝓻𝓬𝓮𝓻 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓭𝓮𝓶𝓪𝓲𝓷 𝓮𝓽 𝓪𝓹𝓻è𝓼-𝓭𝓮𝓶𝓪𝓲𝓷.
• 𝓐𝓾𝓻𝓪𝓲𝓽-𝓸𝓷 𝓵𝓮 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓭’𝔂 𝓪𝓵𝓵𝓮𝓻 𝓪𝓿𝓪𝓷𝓽 𝓭’𝓪𝓵𝓵𝓮𝓻 𝓶𝓪𝓷𝓰𝓮𝓻 ?
• 𝓙𝓮 𝓷𝓮 𝓼𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓳𝓮 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓶’𝔂 𝓮𝔁𝓮𝓻𝓬𝓮𝓻 𝓼𝓮𝓾𝓵…
• 𝓔𝓽 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓪𝓵𝓵𝓸𝓷𝓼-𝔂 ! »
𝓝’𝓪𝔂𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮 𝓬œ𝓾𝓻 𝓷𝓲 𝓵𝓪 𝓯𝓸𝓻𝓬𝓮 𝓭𝓮 𝓶’𝔂 𝓸𝓹𝓹𝓸𝓼𝓮𝓻, 𝓳𝓮 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓼 𝓿𝓮𝓻𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓳𝓪𝓻𝓭𝓲𝓷𝓼 𝓼𝓪𝓬𝓱𝓪𝓷𝓽 𝓹𝓮𝓻𝓽𝓲𝓷𝓮𝓶𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓳’é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓼𝓾𝓲𝓿𝓲. 𝓑𝓲𝓮𝓷 𝓿𝓲𝓽𝓮, É𝓵𝓲𝓼𝓮 𝓶𝓮 𝓻𝓪𝓽𝓽𝓻𝓪𝓹𝓪 𝓮𝓽 𝓮𝓷𝓽𝓪𝓶𝓪 𝓾𝓷𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓿𝓮𝓻𝓼𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓺𝓾𝓲 𝓼’𝓪𝓹𝓹𝓪𝓻𝓮𝓷𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓵𝓾𝓼 à 𝓾𝓷 𝓶𝓸𝓷𝓸𝓵𝓸𝓰𝓾𝓮. 𝓔𝓵𝓵𝓮 𝓪𝓾𝓼𝓼𝓲 𝓻𝓮𝓰𝓪𝓻𝓭𝓪𝓲𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝓫â𝓽𝓲𝓶𝓮𝓷𝓽𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝔂𝓮𝓾𝔁 𝓹𝓵𝓮𝓲𝓷 𝓭’é𝓽𝓲𝓷𝓬𝓮𝓵𝓵𝓮𝓼, 𝓮𝓽 𝓷𝓮 𝓶𝓪𝓷𝓺𝓾𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓭’𝓮𝔁𝓹𝓵𝓲𝓺𝓾𝓮𝓻 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓬𝓮 𝓺𝓾’𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓪𝓭𝓶𝓲𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓮 𝓿𝓲𝓵𝓵𝓪𝓰𝓮 𝓶𝓮𝓻𝓿𝓮𝓲𝓵𝓵𝓮𝓾𝔁. 𝓛𝓸𝓻𝓼𝓺𝓾𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿â𝓶𝓮𝓼 à 𝓵’𝓮𝓷𝓭𝓻𝓸𝓲𝓽 𝓮𝓼𝓬𝓸𝓶𝓹𝓽é, 𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓿𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓽𝓮 𝓶𝓪 𝓯𝓾𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓹𝓵𝓪𝓬𝓮 𝓭𝓮 𝓻é𝓿𝓲𝓼𝓲𝓸𝓷 𝓮𝓽 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓾𝓮 𝓳𝓾𝓼𝓺𝓾’𝓪𝓾 𝓫𝓪𝓷𝓬. 𝓔𝓵𝓵𝓮 𝓼’𝔂 𝓪𝓼𝓼𝓲𝓼 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓾𝓷 𝓹𝓻𝓮𝓶𝓲𝓮𝓻 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼, 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓼’𝔂 𝓪𝓵𝓵𝓸𝓷𝓰𝓮𝓪 𝓮𝓽 𝓯𝓮𝓻𝓶𝓪 𝓵𝓮𝓼 𝔂𝓮𝓾𝔁. 𝓙𝓮 𝓵𝓪 𝓻𝓮𝓰𝓪𝓻𝓭𝓪𝓲𝓼 𝓪𝓹𝓹𝓻é𝓬𝓲𝓮𝓻 𝓵’𝓲𝓷𝓼𝓽𝓪𝓷𝓽, 𝓼𝓪𝓿𝓸𝓾𝓻𝓮𝓻 𝓬𝓮 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓽 𝓻𝓮𝓹𝓪𝓼 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓶é𝓻𝓲𝓽é, 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓻𝓸𝓾𝓿𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓼 𝔂𝓮𝓾𝔁, 𝓭é𝓬𝓸𝓾𝓿𝓻𝓲𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓪𝓵𝓮𝓷𝓽𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓮𝓽 𝓵𝓮 𝓹𝓪𝔂𝓼𝓪𝓰𝓮 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓲𝓸𝓼𝓮. 𝓔𝓵𝓵𝓮 𝓼𝓮 𝓻𝓮𝓵𝓮𝓿𝓪𝓲, 𝓮𝓽 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓹𝓪𝓻𝓽î𝓶𝓮𝓼 à 𝓵𝓪 𝓻𝓮𝓷𝓬𝓸𝓷𝓽𝓻𝓮𝓻 𝓭’𝓱𝓸𝓻𝓲𝔃𝓸𝓷𝓼 𝓭𝓮𝓶𝓮𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓮𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮 𝓲𝓷𝓮𝔁𝓹𝓵𝓸𝓻é𝓼. 𝓝𝓸𝓾𝓼 𝓪𝓿𝓪𝓷𝓬𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓳𝓾𝓼𝓺𝓾’𝓪𝓾 𝓙𝓪𝓻𝓭𝓲𝓷 𝓙𝓮𝓪𝓷 𝓭𝓮 𝓛𝓪 𝓕𝓸𝓷𝓽𝓪𝓲𝓷𝓮, 𝓹𝓾𝓲𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓲𝓷𝓾𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓷𝓸𝓼 𝓮𝔁𝓹é𝓭𝓲𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓵à 𝓸ù 𝓳𝓮 𝓶’é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓪𝓻𝓻ê𝓽é. 𝓝𝓸𝓾𝓼 𝓷𝓸𝓽è𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓮𝓵𝓺𝓾𝓮𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓻𝓮𝓬𝓸𝓲𝓷𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓹𝓲𝓬𝓮 𝓪𝓾 𝓬𝓪𝓵𝓶𝓮 𝓮𝓽 à 𝓵𝓪 𝓼é𝓻é𝓷𝓲𝓽é, 𝓸ù 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓻𝓻𝓸𝓷𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓻𝓮𝓹𝓸𝓼𝓮𝓻 𝓮𝓽 é𝓽𝓾𝓭𝓲𝓮𝓻 𝓮𝓷 𝓹𝓪𝓲𝔁. 𝓛’𝓾𝓷 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓮𝓷𝓽𝓸𝓾𝓻é 𝓭𝓮 𝓯𝓵𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓿𝓲𝓸𝓵𝓮𝓽𝓽𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓫𝓵𝓪𝓷𝓬𝓱𝓮𝓼, 𝓽𝓻è𝓼 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓮𝓼, 𝓮𝓽 𝓸ù 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽𝓮 𝓯𝓸𝓷𝓽𝓪𝓲𝓷𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓼’é𝓬𝓸𝓾𝓵𝓮𝓻 𝓼𝓸𝓷 𝓮𝓪𝓾 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓾𝓷 𝓻𝔂𝓽𝓱𝓶𝓮 𝓻é𝓰𝓾𝓵𝓲𝓮𝓻 𝓺𝓾𝓲 𝓼𝓮𝓶𝓫𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓫𝓮𝓻𝓬𝓮𝓻 𝓷𝓸𝓼 â𝓶𝓮𝓼 𝓮𝓷𝓬𝓸𝓻𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽𝓮𝓼 𝓯𝓪𝓽𝓲𝓰𝓾é𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓳𝓸𝓾𝓻𝓷é𝓮 𝓻𝓮𝓶𝓹𝓵𝓲𝓮 𝓭’é𝓶𝓸𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼. 𝓛’𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮 𝓬𝓸𝓲𝓷 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓵𝓾𝓲 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓮𝔁𝓹𝓸𝓼é 𝓪𝓾 𝓻𝓮𝓰𝓪𝓻𝓭 𝓭𝓮𝓼 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽𝓼, 𝓮𝓽 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓾𝓷𝓮 𝓰𝓻𝓪𝓷𝓭𝓮 𝓪𝓵𝓵é𝓮, 𝓪𝓾𝔁 𝓶𝓾𝓵𝓽𝓲𝓹𝓵𝓮𝓼 𝓫𝓪𝓷𝓬𝓼 𝓮𝓽 𝓼𝓽𝓪𝓽𝓾𝓮𝓼. 𝓠𝓾𝓮𝓵𝓼 𝓪𝓻𝓫𝓻𝓮𝓼 𝓸𝓯𝓯𝓻𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓸𝓶𝓫𝓻𝓮 𝓪𝓾𝔁 𝓪𝓼𝓼𝓲𝓼𝓮𝓼, 𝓮𝓽 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓮𝓷 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓲𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝔂 𝓹𝓸𝓼𝓮𝓻 𝓮𝓽 𝓭𝓲𝓼𝓬𝓾𝓽𝓮𝓻. 𝓢𝓪𝓷𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓮𝓷 𝓻𝓮𝓷𝓭𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓽𝓮, 𝓵𝓮 𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓼’é𝓬𝓸𝓾𝓵𝓪, 𝓮𝓽 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓻𝓮𝓹𝓻î𝓶𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓼𝓬𝓲𝓮𝓷𝓬𝓮 𝓭𝓮 𝓵’𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮 𝓪𝓿𝓪𝓷𝓬é𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓸𝓻𝓼𝓺𝓾𝓮 𝓭𝓲𝔁-𝓷𝓮𝓾𝓯 𝓱𝓮𝓾𝓻𝓮𝓼 𝓼𝓸𝓷𝓷è𝓻𝓮𝓷𝓽. 𝓢𝓾𝓻𝓹𝓻𝓲𝓼 𝓽𝓸𝓾𝓼 𝓭𝓮𝓾𝔁, 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓻𝓮𝓷𝓽𝓻â𝓶𝓮𝓼 𝓭𝓲𝓵𝓲𝓰𝓮𝓶𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓾 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓪𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓼𝓬𝓸𝓵𝓪𝓲𝓻𝓮, 𝓮𝓽 𝓶𝓪𝓷𝓰𝓮â𝓶𝓮𝓼 𝓬𝓸𝓹𝓲𝓮𝓾𝓼𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽. 𝓛𝓮 𝓶𝓮𝓷𝓾, 𝓵𝓮𝓺𝓾𝓮𝓵 𝓷𝓮 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓻𝓮𝓷𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓭𝓮 𝓿𝓲𝓪𝓷𝓭𝓮, 𝓭𝓮𝓶𝓮𝓾𝓻𝓪𝓲𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓭𝓮 𝓶ê𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓬𝓬𝓾𝓵𝓮𝓷𝓽 𝓮𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓵𝓮𝓽, 𝓮𝓽 𝓼𝓲 𝓹𝓪𝓻 𝓵𝓮 𝓹𝓪𝓼𝓼é 𝓵𝓮𝓼 𝓬𝓪𝓷𝓽𝓲𝓷𝓮𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓱𝓪𝓫𝓲𝓽𝓾é à 𝓭𝓮𝓼 𝓻𝓮𝓹𝓪𝓼 𝓲𝓷𝓯𝓮𝓬𝓽𝓮𝓼, 𝓬𝓮𝓵𝓾𝓲-𝓬𝓲 𝓷𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓭é𝓬𝓮𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓷𝓲 𝓮𝓷 𝓽𝓮𝓻𝓶𝓮 𝓭𝓮 𝓺𝓾𝓪𝓷𝓽𝓲𝓽é, 𝓷𝓲 𝓶ê𝓶𝓮 𝓮𝓷 𝓽𝓮𝓻𝓶𝓮 𝓺𝓾𝓪𝓵𝓲𝓽é.
𝓐𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓺𝓾’É𝓵𝓲𝓼𝓮 𝓮𝓽 𝓶𝓸𝓲 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓪𝓹𝓹𝓻ê𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼 à 𝓻𝓮𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓻, 𝓾𝓷 𝓰𝓻𝓸𝓾𝓹𝓮 𝓭𝓮 𝓽𝓻𝓸𝓲𝓼 𝓰𝓪𝓻ç𝓸𝓷 𝓿𝓲𝓷𝓽 𝓼𝓮 𝓳𝓸𝓲𝓷𝓭𝓻𝓮 à 𝓷𝓸𝓾𝓼. 𝓛’𝓾𝓷 𝓭’𝓮𝓾𝔁 𝓼’𝓮𝔁𝓬𝓵𝓪𝓶𝓪 𝓫𝓻𝓾𝔂𝓪𝓶𝓶𝓮𝓷𝓽, 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓼𝓲 𝓵𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓭’𝓪𝓽𝓽𝓲𝓻𝓮𝓻 𝓽𝓸𝓾𝓽𝓮 𝓵’𝓪𝓽𝓽𝓮𝓷𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓭𝓾 𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮 𝓷𝓮 𝓵𝓮 𝓰ê𝓷𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓸𝓾𝓽𝓻𝓮 𝓶𝓮𝓼𝓾𝓻𝓮 : « 𝓔𝓱, 𝓬’𝓮𝓼𝓽 𝓽𝓸𝓲 𝓺𝓾𝓲 𝓪 𝓺𝓾𝓲𝓽𝓽é 𝓵𝓪 𝓼𝓪𝓵𝓵𝓮 𝓭’𝓮𝔁𝓪𝓶𝓮𝓷 𝓮𝓷 𝓹𝓻𝓮𝓶𝓲𝓮𝓻 ? 𝓒’𝓮𝓼𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓽’𝓮𝓼 𝓽𝓻𝓸𝓹 𝓯𝓸𝓻𝓽 𝓸𝓾 𝓺𝓾𝓮 𝓽’𝓮𝓼 𝓽𝓻𝓸𝓹 𝓷𝓾𝓵 ?
• 𝓡𝓲𝓮𝓷, 𝓳𝓮 𝓷𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓼𝓮𝓷𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓼𝓲𝓶𝓹𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓵𝓮 𝓫𝓮𝓼𝓸𝓲𝓷 𝓭𝓮 𝓶’𝓪𝓽𝓽𝓪𝓻𝓭𝓮𝓻 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓬𝓮𝓽 𝓮𝓷𝓭𝓻𝓸𝓲𝓽 𝓪𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓶𝓸𝓷 𝓽𝓻𝓪𝓿𝓪𝓲𝓵 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓬𝓱𝓮𝓿é, 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓭𝓲𝓼-𝓳𝓮 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓪 𝓶𝓸𝓲𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓱é𝓼𝓲𝓽𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷.
• 𝓗𝓪𝓱𝓪, 𝓲𝓵 𝓮𝓼𝓽 𝓬𝓸𝓷𝓯𝓲𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮 𝓹𝓸è𝓽𝓮 𝓮𝓷 𝓱𝓮𝓻𝓫𝓮, 𝓵𝓪𝓷ç𝓪 𝓾𝓷 𝓼𝓮𝓬𝓸𝓷𝓭. 𝓟𝓮𝓾𝓽-ê𝓽𝓻𝓮 𝓶ê𝓶𝓮 𝓽𝓻𝓸𝓹. 𝓟𝓮𝓾𝓽-ê𝓽𝓻𝓮 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓬𝓻𝓸𝓲𝓽 ê𝓽𝓻𝓮 𝓼𝓾𝓻𝓱𝓾𝓶𝓪𝓲𝓷, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓮𝓾𝓽-ê𝓽𝓻𝓮 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓮𝓼𝓽 𝓳𝓾𝓼𝓽𝓮 𝓹𝓪𝓼 𝓭𝓸𝓾é.
𝓙𝓮 𝓷’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓻𝓲𝓮𝓷 à 𝓻é𝓹𝓸𝓷𝓭𝓻𝓮. 𝓛𝓮𝓾𝓻 𝓭𝓲𝓼𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓶’𝓪𝓰𝓪ç𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓵𝓸𝓻𝓼 𝓳𝓮 𝓺𝓾𝓲𝓽𝓽𝓪𝓲 𝓵𝓪 𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮 𝓼𝓸𝓾𝓼 𝓾𝓷𝓮 𝓹𝓵𝓾𝓲𝓮 𝓭𝓮 𝓻𝓲𝓬𝓪𝓷𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽𝓼. 𝓛𝓮 𝓹𝓲𝓻𝓮 𝓳𝓮 𝓬𝓻𝓸𝓲𝓼, 𝓬’𝓮𝓼𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓬𝓻𝓾𝓼 𝓮𝓷 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓮 à 𝓵𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓱𝓲𝓼𝓽𝓸𝓲𝓻𝓮𝓼, 𝓳’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓸𝓾𝓫𝓵𝓲é 𝓺𝓾𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓼 é𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼 𝓻𝓲𝓿𝓪𝓾𝔁 𝓮𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮 𝓫𝓾𝓽 𝓭𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓼 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓼𝓾𝓻𝓹𝓪𝓼𝓼𝓮𝓻 𝓵𝓮𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼. 𝓟𝓸𝓾𝓻 𝓶𝓸𝓲, 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓪 𝓬𝓸𝓷𝓬𝓾𝓻𝓻𝓮𝓷𝓬𝓮 𝓮𝔁𝓲𝓼𝓽𝓮, 𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓷’é𝓽𝓸𝓾𝓯𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓵𝓮 𝓬𝓪𝓻𝓪𝓬𝓽è𝓻𝓮 𝓱𝓾𝓶𝓪𝓲𝓷 𝓭𝓮 𝓵’𝓲𝓷𝓭𝓲𝓿𝓲𝓭𝓾, 𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓵𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓼𝓼𝓪𝓲𝓽 𝓪𝓾 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓻𝓪𝓲𝓻𝓮 à 𝓼𝓮 𝓼𝓾𝓻𝓹𝓪𝓼𝓼𝓮𝓻 𝓮𝓵𝓵𝓮-𝓶ê𝓶𝓮. 𝓙’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓽𝓸𝓻𝓽, 𝓽𝓮𝓻𝓻𝓲𝓫𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓽𝓸𝓻𝓽, 𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓳𝓮 𝓷’é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓭𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽𝓮 𝓶𝓪𝓷𝓲è𝓻𝓮 𝓹𝓪𝓼 𝓵à 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓽𝓻𝓪𝓲𝓽𝓮𝓻 𝓵𝓪 𝓯𝓪ç𝓸𝓷 𝓭𝓸𝓷𝓽 𝓵𝓮𝓼 ê𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓱𝓾𝓶𝓪𝓲𝓷𝓼 𝓼𝓮 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓸𝓻𝓽𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓮𝓷 𝓹é𝓻𝓲𝓸𝓭𝓮 𝓭𝓮 𝓻𝓲𝓿𝓪𝓵𝓲𝓽é 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓵𝓮𝓾𝓻𝓼 𝓬𝓸𝓷𝓰é𝓷è𝓻𝓮𝓼. 𝓙’é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓾𝓷 𝓵𝓲𝓽𝓽é𝓻𝓪𝓲𝓻𝓮, 𝓳’𝓲𝓶𝓪𝓰𝓲𝓷𝓪𝓲𝓼 𝓾𝓷 𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮 𝓮𝓽 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓻ô𝓵𝓪𝓲𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓬𝓮 𝓺𝓾’𝓲𝓵 𝓼𝓮 𝓹𝓪𝓼𝓼𝓪𝓲𝓽 à 𝓵’𝓲𝓷𝓽é𝓻𝓲𝓮𝓾𝓻, 𝓳’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓪𝓲𝓷𝓼𝓲 𝓹𝓻𝓲𝓼 𝓹𝓮𝓾𝓻 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓻é𝓪𝓵𝓲𝓽é. 𝓙𝓮 𝓶’𝓮𝓷 é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓭é𝓽𝓪𝓬𝓱é 𝓮𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓬𝓮 𝓺𝓾𝓲 𝓶’𝓸𝓫𝓵𝓲𝓰𝓮𝓪𝓲𝓽 à 𝓵𝓾𝓲 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓯𝓪𝓬𝓮 𝓼’𝓮𝔁𝓹𝓻𝓲𝓶𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓶𝓪𝓷𝓲è𝓻𝓮 𝓿𝓲𝓸𝓵𝓮𝓷𝓽𝓮, 𝓳’é𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓫𝓻𝓾𝓽𝓪𝓵𝓲𝓼é 𝓹𝓪𝓻 𝓬𝓮𝓽𝓽𝓮 𝓭𝓲𝓯𝓯é𝓻𝓮𝓷𝓬𝓮 𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮 𝓶𝓮𝓼 é𝓬𝓻𝓲𝓽𝓼 𝓮𝓽 𝓶𝓪 𝓿𝓲𝓮.
𝓓𝓾𝓻𝓪𝓷𝓽 𝓶𝓮𝓼 𝓶𝓾𝓵𝓽𝓲𝓹𝓵𝓮𝓼 𝓲𝓷𝓽𝓮𝓻𝓻𝓸𝓰𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷𝓼, 𝓳𝓮 𝓶𝓪𝓻𝓬𝓱𝓪𝓲𝓼 𝓭’𝓾𝓷 𝓹𝓪𝓼 𝓭é𝓬𝓲𝓭é 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓶’𝓮𝓷 𝓻𝓮𝓷𝓭𝓻𝓮 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓽𝓮. É𝓵𝓲𝓼𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓾𝓷 𝓶𝓸𝓽, 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓻𝓮𝓷𝓪𝓷𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓼𝓮𝓷𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓾𝓷 𝓶𝓪𝓵-ê𝓽𝓻𝓮 𝓹𝓻𝓸𝓯𝓸𝓷𝓭 𝓮𝓽 𝓺𝓾𝓮 𝓳𝓮 𝓶𝓮 𝓺𝓾𝓮𝓼𝓽𝓲𝓸𝓷𝓷𝓪𝓲𝓼 à 𝓹𝓻𝓸𝓹𝓸𝓼 𝓭𝓮𝓼 𝓹𝓪𝓻𝓸𝓵𝓮𝓼 𝓺𝓾𝓲 𝓶’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓽 é𝓽é 𝓽𝓮𝓷𝓾𝓮𝓼. 𝓟𝓸𝓾𝓻𝓺𝓾𝓸𝓲 𝓵𝓪 𝓭𝓲𝓯𝓯é𝓻𝓮𝓷𝓬𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽-𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓾𝓷 𝓯𝓪𝓻𝓭𝓮𝓪𝓾 𝓮𝓽 𝓷𝓸𝓷 𝓹𝓪𝓼 𝓾𝓷𝓮 𝓻𝓲𝓬𝓱𝓮𝓼𝓼𝓮 ? 𝓛𝓮 𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓫𝓲𝓮𝓷 𝓶𝓲𝓼é𝓻𝓪𝓫𝓵𝓮 𝓼’𝓲𝓵 𝓷’𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿𝓪𝓲𝓽 à 𝓼’𝓪𝓹𝓮𝓻𝓬𝓮𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓪 𝓿𝓻𝓪𝓲𝓮 𝓿𝓪𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓭𝓮𝓼 𝓰𝓮𝓷𝓼 𝓼𝓮 𝓽𝓻𝓸𝓾𝓿𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮𝓾𝓻 𝓭𝓲𝓼𝓼𝓲𝓶𝓲𝓵𝓲𝓽𝓾𝓭𝓮.
𝓜𝓪𝓬𝓱𝓲𝓷𝓪𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽, 𝓳’𝓪𝓵𝓵𝓪𝓲 𝓪𝓾 𝓙𝓪𝓻𝓭𝓲𝓷 𝓔𝓭𝓰𝓪𝓻 𝓐𝓵𝓵𝓪𝓷 𝓟𝓸𝓮. 𝓙’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓫𝓮𝓼𝓸𝓲𝓷 𝓭𝓮 𝓼𝓸𝓵𝓲𝓽𝓾𝓭𝓮, 𝓭𝓮 𝓼𝓲𝓵𝓮𝓷𝓬𝓮, 𝓭𝓮 𝓶é𝓭𝓲𝓽𝓮𝓻 𝓼𝓪𝓷𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓻𝓲𝓮𝓷 𝓷’𝔂 𝓯𝓪𝓼𝓼𝓮 𝓸𝓫𝓼𝓽𝓪𝓬𝓵𝓮. 𝓙’𝓪𝓾𝓻𝓪𝓲𝓼 𝓼𝓸𝓾𝓱𝓪𝓲𝓽𝓮𝓻 𝓬𝓻𝓲𝓮𝓻 à É𝓵𝓲𝓼𝓮 𝓭𝓮 𝓶𝓮 𝓵𝓪𝓲𝓼𝓼𝓮𝓻, 𝓵𝓾𝓲 𝓱𝓾𝓻𝓵𝓮𝓻 𝓭’𝓪𝓻𝓻ê𝓽𝓮𝓻 𝓭𝓮 𝓶𝓮 𝓼𝓾𝓲𝓿𝓻𝓮, 𝓵𝓾𝓲 𝓿𝓸𝓬𝓲𝓯é𝓻𝓮𝓻 𝓽𝓸𝓾𝓽𝓮 𝓶𝓪 𝓻𝓪𝓰𝓮, 𝓼𝓪𝓬𝓱𝓪𝓷𝓽 𝓹𝓮𝓻𝓽𝓲𝓷𝓮𝓶𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓺𝓾’𝓮𝓵𝓵𝓮 𝓷’𝔂 é𝓽𝓪𝓲𝓽 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓻𝓲𝓮𝓷. 𝓙𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓽𝓪𝓲𝓼 𝓭𝓸𝓷𝓬 𝓶𝓾𝓮𝓽, 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓾𝓷𝓲𝓺𝓾𝓪𝓷𝓽 𝓪𝓲𝓷𝓼𝓲 𝓹𝓪𝓻 𝓵𝓮 𝓼𝓮𝓾𝓵 𝓯𝓪𝓲𝓽 𝓭𝓮 𝓷𝓮 𝓹𝓪𝓼 𝓵𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮. 𝓙’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓻𝓲𝓼 𝓪𝓿𝓮𝓬 𝓶𝓸𝓲, 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼, 𝓾𝓷 𝓼𝓽𝔂𝓵𝓸 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓶𝓪 𝓹𝓸𝓬𝓱𝓮 𝓮𝓽 𝓾𝓷 𝓹𝓮𝓽𝓲𝓽 𝓫𝓵𝓸𝓬-𝓷𝓸𝓽𝓮𝓼. 𝓢𝓸𝓾𝓭𝓪𝓲𝓷𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽, 𝓳𝓮 𝓶’𝓪𝓼𝓼𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓻 𝓽𝓮𝓻𝓻𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓪 𝓻𝓾𝓮, 𝓮𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮𝓷ç𝓪𝓲 à é𝓬𝓻𝓲𝓻𝓮. 𝓙𝓮 𝓷𝓮 𝓻é𝓯𝓵é𝓬𝓱𝓲𝓼𝓼𝓪𝓲𝓼 𝓹𝓪𝓼, 𝓵𝓮𝓼 𝓶𝓸𝓽𝓼 𝓶𝓮 𝓿𝓮𝓷𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓭’𝓮𝓾𝔁-𝓶ê𝓶𝓮𝓼. 𝓙’𝓪𝓿𝓪𝓲𝓼 𝓱𝓸𝓷𝓽𝓮 𝓭’ê𝓽𝓻𝓮 𝓭𝓲𝓯𝓯é𝓻𝓮𝓷𝓽 𝓮𝓽 𝓭’ê𝓽𝓻𝓮 𝓬𝓮𝓵𝓾𝓲 𝓺𝓾𝓮 𝓵’𝓸𝓷 𝓻𝓮𝓶𝓪𝓻𝓺𝓾𝓮, 𝓱𝓸𝓷𝓽𝓮 𝓭𝓮 𝓹𝓸𝓻𝓽𝓮𝓻 𝓭𝓮𝓼 𝓲𝓭é𝓮𝓼 𝓪𝓾𝔁 𝓵𝓲𝓮𝓾 𝓭𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓬𝓪𝓬𝓱𝓮𝓻 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓵𝓮 𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮, 𝓱𝓸𝓷𝓽𝓮 𝓭’ê𝓽𝓻𝓮 𝓵’𝓾𝓷 𝓭𝓮 𝓬𝓮𝓼 𝓰𝓪𝓻ç𝓸𝓷𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓵’𝓸𝓷 𝓳𝓾𝓰𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓭’𝓾𝓷𝓮 𝓷𝓪𝓽𝓾𝓻𝓮 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓫𝓻𝓾𝓽𝓪𝓵𝓮 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓯𝓲𝓵𝓵𝓮𝓼, 𝓱𝓸𝓷𝓽𝓮 𝓭𝓮 𝓹𝓮𝓷𝓼𝓮𝓻 à 𝓮𝔁𝓹𝓻𝓲𝓶𝓮𝓻 𝓿𝓲𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓶𝓪 𝓻𝓪𝓷𝓬œ𝓾𝓻 𝓭𝓾 𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮 à 𝓾𝓷𝓮 𝓲𝓷𝓷𝓸𝓬𝓮𝓷𝓽𝓮 𝓶𝓮 𝓽𝓻𝓪𝓲𝓽𝓪𝓷𝓽 𝓬𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓾𝓷 𝓪𝓶𝓲.

𝓛𝓮𝓼 𝓱𝓸𝓶𝓶𝓮𝓼, 𝓹𝓸𝓾𝓻𝓬𝓮𝓪𝓾𝔁 𝓭𝓮 𝓬𝓮 𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮,
𝓝𝓮 𝓶é𝓻𝓲𝓽𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼 𝓭𝓮 𝓹𝓸𝓾𝓿𝓸𝓲𝓻 𝓽𝓮 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓮𝓶𝓹𝓵𝓮𝓻.
𝓒𝓮 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓭𝓮𝓼 𝓶𝓸𝓷𝓼𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓱𝓲𝓭𝓮𝓾𝔁, 𝓲𝓰𝓷𝓸𝓫𝓵𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓲𝓶𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮𝓼,
𝓠𝓾𝓲 𝓭𝓮 𝓻𝓪𝓲𝓼𝓸𝓷 𝓷𝓮 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓹𝓸𝓲𝓷𝓽 𝓭𝓸𝓽é𝓼.

𝓙’𝓪𝓲 𝓱𝓸𝓷𝓽𝓮 𝓮𝓽 𝓳𝓮 𝓵𝓮 𝓬𝓵𝓪𝓶𝓮,
𝓓𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓻𝓮 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓲𝓮 𝓭’𝓮𝓾𝔁.
𝓔𝓾𝔁 𝓿𝓲𝓿𝓪𝓷𝓽 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓵𝓮 𝓿𝓪𝓬𝓪𝓻𝓶𝓮,
𝓣𝓸𝓾𝓳𝓸𝓾𝓻𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓹é𝓷𝓲𝓫𝓵𝓮 𝓹𝓮𝓾 à 𝓹𝓮𝓾.

𝓘𝓵𝓼 𝓶𝓮 𝓻é𝓹𝓾𝓰𝓷𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓾 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓱𝓪𝓾𝓽 𝓹𝓸𝓲𝓷𝓽,
𝓒𝓮𝓼 𝓲𝓰𝓷𝓸𝓻𝓪𝓷𝓽𝓼 𝓭𝓾 𝓻𝓮𝓼𝓹𝓮𝓬𝓽.
𝓙𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓮𝔁è𝓬𝓻𝓮 𝓬’𝓮𝓼𝓽 𝓬𝓮𝓻𝓽𝓪𝓲𝓷,
𝓘𝓵 𝓮𝓼𝓽 𝓬𝓵𝓪𝓲𝓻 : 𝓳𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓱𝓪𝓲𝓼.

𝓒𝓻𝓲𝓶𝓲𝓷𝓮𝓵𝓼 𝓮𝓽 𝓭é𝓵𝓲𝓷𝓺𝓾𝓪𝓷𝓽𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓼𝓸𝓶𝓶𝓮𝓼,
𝓓𝓪𝓷𝓼 𝓾𝓷 𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮 𝓫𝓮𝓪𝓾, 𝓬𝓸𝓷𝓽𝓻𝓪𝓲𝓻𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 à 𝓷𝓸𝓾𝓼.
𝓝𝓸𝓾𝓼 𝓲𝓷𝓯â𝓶𝓮𝓼 𝓱𝓸𝓶𝓶𝓮𝓼,
𝓠𝓾𝓲 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓬𝓻𝓸𝔂𝓸𝓷𝓼 𝓪𝓾-𝓭𝓮𝓼𝓼𝓾𝓼 𝓭𝓮 𝓽𝓸𝓾𝓽.

𝓑𝓸𝓾𝓻𝓻𝓮𝓪𝓾𝔁 𝓭𝓮 𝓵’𝓲𝓷𝓽𝓮𝓵𝓵𝓮𝓬𝓽,
𝓢𝓸𝓾𝓲𝓵𝓵𝓪𝓷𝓽 𝓵𝓮 𝓶𝓸𝓷𝓭𝓮 𝓭𝓮 𝓷𝓪𝓻𝓬𝓲𝓼𝓼𝓲𝓼𝓶𝓮.
𝓑𝓮𝓼𝓽𝓲𝓪𝓾𝔁 𝓽𝓸𝓾𝓽 𝓼𝓲𝓶𝓹𝓵𝓮𝓶𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓫𝓳𝓮𝓬𝓽𝓼,
𝓢𝓪𝓷𝓼 𝓮𝓼𝓹𝓻𝓲𝓽, 𝓭𝓮 𝓵𝓪 𝓵𝓸𝓰𝓲𝓺𝓾𝓮 𝓲𝓵𝓼 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓾𝓷 𝓬𝓪𝓽𝓪𝓬𝓵𝔂𝓼𝓶𝓮.

𝓙𝓪𝓶𝓪𝓲𝓼 𝓲𝓵𝓼 𝓷𝓮 𝓹𝓱𝓲𝓵𝓸𝓼𝓸𝓹𝓱𝓮𝓷𝓽 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓻𝓲𝓮𝓷 𝓺𝓾𝓲 𝓼𝓸𝓲𝓽,
𝓒𝓸𝓶𝓶𝓮 𝓼’𝓲𝓵𝓼 𝔂 é𝓽𝓪𝓲𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓵𝓵𝓮𝓻𝓰𝓲𝓺𝓾𝓮𝓼.
𝓓𝓮 𝓵’𝓲𝓷𝓬𝓸𝓶𝓹é𝓽𝓮𝓷𝓬𝓮 𝓮𝓽 𝓭𝓮 𝓵’𝓲𝓷𝓮𝓹𝓽𝓲𝓮 𝓲𝓵𝓼 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓻𝓸𝓲𝓼,
𝓒𝓻é𝓪𝓽𝓾𝓻𝓮𝓼 𝓭é𝓷𝓾é𝓮𝓼 𝓭𝓮 𝓵𝓸𝓰𝓲𝓺𝓾𝓮.

𝓛𝓪 𝓰𝓮𝓷𝓽 𝓶𝓪𝓼𝓬𝓾𝓵𝓲𝓷𝓮, 𝓼𝓲 𝓼é𝓷𝓲𝓵𝓮 𝓶ê𝓶𝓮 𝓽ô𝓽,
𝓢𝓲 𝓭𝓮𝓶𝓮𝓾𝓻é, 𝓼𝓲 𝓪𝓫𝓼𝓾𝓻𝓭𝓮, 𝓼𝓲 𝓲𝓷𝓬𝓪𝓹𝓪𝓫𝓵𝓮.
𝓒𝓸𝓽𝓮𝓻𝓲𝓮 𝓬𝓸𝓶𝓹𝓸𝓼é𝓮 𝓭’𝓲𝓭𝓲𝓸𝓽𝓼,
𝓣𝓸𝓾𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓾𝓷𝓼 𝓹𝓵𝓾𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓵𝓮𝓼 𝓪𝓾𝓽𝓻𝓮𝓼 𝓲𝓷𝓼𝓾𝓹𝓹𝓸𝓻𝓽𝓪𝓫𝓵𝓮𝓼.

𝓣𝓾 𝓿𝓮𝓻𝓻𝓪𝓼 𝓵𝓮𝓼 𝓿𝓮𝓻𝓻𝓪𝓽𝓼 𝓹𝓮𝓷𝓼𝓪𝓷𝓽𝓼 𝓷𝓮 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓹𝓪𝓼.
𝓛𝓮𝓼 𝓵𝓪𝓲𝓭𝓮𝓻𝓸𝓷𝓼 𝓷𝓸𝓾𝓼 𝓵𝓮 𝓼𝓪𝓿𝓸𝓷𝓼 𝓭é𝓫𝓲𝓵𝓮 𝓼𝓸𝓷𝓽 𝓽𝓸𝓾𝓼.
𝓘𝓷𝓾𝓽𝓲𝓵𝓮𝓼 𝓶𝓸𝓷𝓼𝓽𝓻𝓾𝓸𝓼𝓲𝓽é𝓼 𝓺𝓾𝓮 𝓿𝓸𝓲𝓵à,
𝓠𝓾𝓲 𝓹𝓸𝓾𝓻 𝓾𝓷𝓮 𝓫𝓵𝓪𝓰𝓾𝓮 𝓭𝓮 𝓬𝓾𝓵 𝓬𝓮𝓷𝓽 𝓪𝓷𝓼 𝓰𝓵𝓸𝓾𝓼𝓼𝓮𝓷𝓽.

𝓜𝓪𝓶𝓶𝓲𝓯è𝓻𝓮𝓼 𝓼𝓪𝓾𝓿𝓪𝓰𝓮𝓼, 𝓰𝓻𝓸𝓼𝓼𝓲𝓮𝓻𝓼 : 𝓶é𝓹𝓻𝓲𝓼𝓪𝓫𝓵𝓮𝓼,
𝓘𝓷𝓭é𝓬𝓮𝓷𝓽𝓼, 𝓯é𝓽𝓲𝓭𝓮𝓼 𝓮𝓽 𝓷𝓲𝓪𝓲𝓼.
𝓢𝓪𝓵𝓲𝓼𝓼𝓪𝓷𝓽 𝓬𝓱𝓪𝓬𝓾𝓷 𝓼𝓸𝓷 𝓿𝓸𝓲𝓼𝓲𝓷 𝓲𝓷𝓺𝓾𝓪𝓵𝓲𝓯𝓲𝓪𝓫𝓵𝓮,
𝓓é𝓳à 𝓲𝓷𝓮𝓹𝓽𝓮, 𝓷𝓲𝓰𝓪𝓾𝓭 𝓮𝓽 𝓫𝓪𝓾𝓭𝓮𝓽.

La Petite Plume

Carton du jeu Politix dans toute la Poëtoscovie

Le jeu vidéo Politix, sorti en décembre 2013, atteint déjà les sommets. En effet, avec plusieurs milliers de téléchargements, celui-ci est vite devenu le jeu gratuit et programmé par un petit studio, le plus installé du pays. Les équipes de la rédaction ont alors tenu à rencontrer les auteurs de ce succès, qui nous livrent un témoignage passionnant.

La Petite Plume

ÉDITION SPÉCIALE : CONDENSÉ ACTU POËTOSCOVIE & INTERNATIONALE

- La Poëtoscovie obtient la note maximale de B par l'Index Économique des États.
- La Poëtoscovie ouvre les portes du Grand Congrès de Arts aux visiteurs internationaux sur le thème de la Science-Fiction.
- La Poëtoscovie présente Politix au salon international du jeu vidéo.
- La Poëtoscovie porte l'écrit "Le Silence" au devant de la scène internationale grâce au concours littéraire international.
- La Poëtoscovie demande à nouer un partenariat avec l'UEE.
- La Poëtoscovie affirme avoir de grandes ambitions concernant l'Union.

P-News du 13/01/2014

Un pays a enfin tenter de résoudre le problème de l'immigration

En Oskalie, un loi ministérielle - oui ça existe chez eux - vient de durcir les règles d'entrée sur le territoire national, empêchant par la même occasion l'entrée d'individus ayant la nationnalité Poëtoscovienne. En conséquence, il serait tout simplement logique que notre gouvernement publie une législation semblable. Certains que les lecteurs seront en accord avec nous, P-News formule expressément sa demande à Monsieur le Président en personne :

Monsieur le Président

Quand le pays sera-t-il armé contre l'invasion démographique qui est en train de se produire partout sur notre territoire ? Les Communistes de l'Union importent leurs pratiques immondes de pays comme la Loduarie, et font fuir les investisseurs. Quand cela cessera-t-il ? Quand vous déciderez-vous de rétablir nos frontière ?

Merci d'avance Monsieur le Président, car nous savons qui si vous ne le faites pas, le peuple vous le redemandera.

La Petite Plume

Manifestation massive à La Révoltée

Ambiance festive sur la place des manifestations, dans la ville de La Révoltée. Depuis la publication de la dernière revue du concurent P-News, des millions de gens sont sortis dans la rue afin d'exprimer leur mécontentement. Parmis les "organisateurs" de la manifestation spontannée, plusieurs syndicats étudiants ont fait venir des bus entiers de jeunes, manifestatants avec drapeaux, pétards, portes-voix et banderoles.


Voir "Les Manteaux Pourpres"LES MANTEAUX POURPRES
Jolan

PROLOGUE
𝒞𝑜𝓂𝓂𝑒 𝓉𝑜𝓊𝓈 𝓁𝑒𝓈 𝒿𝑜𝓊𝓇𝓈 – 𝑒𝓍𝒸𝑒𝓅𝓉é 𝓁𝑒 𝒹𝒾𝓂𝒶𝓃𝒸𝒽𝑒, 𝓁𝑒𝓈 𝒽𝒶𝒷𝒾𝓉𝒶𝓃𝓉𝓈 𝒹𝓊 𝒟𝑜𝓂𝒶𝒾𝓃𝑒 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝑅𝒾𝓋𝒾è𝓇𝑒 𝒩𝑜𝒾𝓇𝑒 𝓈𝑒 𝓅𝓇é𝓅𝒶𝓇𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉 à 𝒶𝓁𝓁𝑒𝓇 𝓉𝓇𝒶𝓋𝒶𝒾𝓁𝓁𝑒𝓇 𝒹𝒶𝓃𝓈 𝒸𝒽𝒶𝓂𝓅𝓈, à 𝓁𝒶 𝒻𝑜𝓇𝑔𝑒 𝑜𝓊 𝑒𝓃𝒸𝑜𝓇𝑒 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝑀𝑜𝓃𝓈𝒾𝑒𝓊𝓇 𝓁𝑒 𝒟𝓊𝒸 𝒹𝑒 𝒩𝑜𝓋𝒶𝓁𝒾𝓈 𝓁𝓊𝒾-𝓂ê𝓂𝑒. 𝒞𝑒𝓅𝑒𝓃𝒹𝒶𝓃𝓉, 𝒶𝓁𝑜𝓇𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝒸𝒽𝒶𝒸𝓊𝓃 𝓈𝑒 𝓇𝑒𝓃𝒹𝒶𝒾𝓉 𝓁à 𝑜ù 𝒾𝓁 é𝓉𝒶𝒾𝓉 𝒸𝑜𝓃𝓋𝑒𝓃𝓊 𝓆𝓊’𝒾𝓁 𝓈𝑒 𝓇𝑒𝓃𝒹𝑒, 𝓉𝑜𝓊𝓈 𝓋𝒾𝓇𝑒𝓃𝓉 𝓁𝑒𝓈 𝒸𝒶𝓋𝒶𝓁𝒾𝑒𝓇𝓈 𝒻𝒾𝑒𝓇𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝑒𝓊𝓇𝓈 𝒶𝓇𝓂𝑒𝓈, 𝒹𝑒 𝓁𝑒𝓊𝓇𝓈 𝓂𝑜𝓃𝓉𝓊𝓇𝑒𝓈 𝑒𝓉 𝓁𝑒𝓊𝓇𝓈 𝑒𝓂𝒷𝓁è𝓂𝑒𝓈 𝒸𝑜𝓃𝓉𝑜𝓊𝓇𝓃𝑒𝓇 𝓁𝒶 𝒸𝑜𝓃𝓉𝓇é𝑒. 𝒥𝒶𝓂𝒶𝒾𝓈, 𝑒𝓉 𝑒𝓃𝒸𝑜𝓇𝑒 𝓂𝑜𝒾𝓃𝓈 𝒾𝒸𝒾, 𝒾𝓁 𝓃’𝒶𝓋𝒶𝒾𝓉 é𝓉é 𝓋𝓊 𝒹𝑒 𝓅𝒶𝓇𝑒𝒾𝓁𝓈 𝒶𝓇𝓂𝑜𝒾𝓇𝒾𝑒𝓈 𝑒𝓉 𝑜𝓃 𝓅𝑒𝓃𝓈𝒶 𝓆𝓊’𝒾𝓁 𝓈’𝒶𝑔𝒾𝓈𝓈𝒶𝒾𝓉 𝒹’𝓊𝓃 𝓋𝒶𝓈𝓈𝒶𝓁 𝒹𝑒 𝒮𝒶 𝑀𝒶𝒿𝑒𝓈𝓉é 𝓅𝒶𝓇𝓉𝒾 𝓇é𝓉𝒶𝒷𝓁𝒾𝓇 𝓁’𝑜𝓇𝒹𝓇𝑒 à 𝓁’𝒶𝓊𝓉𝓇𝑒 𝒷𝑜𝓊𝓉 𝒹𝓊 𝓂𝑜𝓃𝒹𝑒. 𝒜𝒾𝓃𝓈𝒾, 𝓉𝑜𝓊𝓈 𝒿𝓊𝓈𝓆𝓊’𝒶𝓊 𝒮𝑒𝒾𝑔𝓃𝑒𝓊𝓇 𝒻𝓊𝓇𝑒𝓃𝓉 𝓂𝒾𝓉 𝒶𝓊 𝒸𝑜𝓊𝓇𝒶𝓃𝓉 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝓉𝑜𝓊𝓉 𝒸𝑒𝓁𝒶 𝓉𝑜𝓂𝒷𝒶 𝒷𝒾𝑒𝓃 𝓋𝒾𝓉𝑒 à 𝓁’𝑜𝓊𝒷𝓁𝒾. 𝐿𝑒𝓈 𝒸𝒶𝓋𝒶𝓁𝒾𝑒𝓇𝓈 𝒹é𝓅𝒶𝓈𝓈è𝓇𝑒𝓃𝓉 𝓅𝒶𝓇 𝓁’𝑒𝓈𝓉 𝑒𝓉 𝓁’𝑜𝓊𝑒𝓈𝓉 𝓁𝒶 𝓋𝒾𝓁𝓁𝑒, 𝒸𝒶𝓇 𝓊𝓃 𝒸𝒽𝑒𝓂𝒾𝓃 é𝓉𝒶𝒾𝓉 𝓉𝓇𝑜𝓅 é𝓉𝓇𝑜𝒾𝓉 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝓁𝑒𝓈 𝓁𝒶𝒾𝓈𝓈𝑒𝓇 𝓅𝒶𝓈𝓈𝑒𝓇 𝑒𝓃𝓉𝒾è𝓇𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 𝑒𝓉 à 𝓊𝓃𝑒 𝒶𝓁𝓁𝓊𝓇𝑒 𝓉𝑜𝓊𝓉 𝒿𝓊𝓈𝓉𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓋𝑒𝓃𝒶𝒷𝓁𝑒. 𝐿𝑒 𝓃𝑜𝓂𝒷𝓇𝑒 é𝓉𝒶𝒾𝓉 𝒸𝑜𝓃𝓈é𝓆𝓊𝑒𝓃𝓉, 𝑒𝓉 𝒿𝑒𝓊𝓃𝑒𝓈 𝑒𝓃𝒻𝒶𝓃𝓉𝓈 𝓇𝒶𝓂𝒶𝓈𝓈𝒶𝓃𝓉 𝓁𝑒 𝒷𝓁é à 𝓁𝒶 𝒸𝒽𝒶𝓁𝑒𝓊𝓇 𝒹𝓊 𝒮𝑜𝓁𝑒𝒾𝓁 𝒻𝓊𝓇𝑒𝓃𝓉 𝒷𝒾𝑒𝓃 𝓈𝒶𝓉𝒾𝓈𝒻𝒶𝒾𝓉𝓈 𝒹𝑒 𝒸𝑒𝓉 é𝓉𝓇𝒶𝓃𝑔𝑒 𝓈𝓅𝑒𝒸𝓉𝒶𝒸𝓁𝑒 𝓆𝓊𝒾 𝓈’𝑜𝒻𝒻𝓇𝒶𝒾𝓉 à 𝑒𝓊𝓍, 𝒸𝑜𝓂𝓂𝑒 𝓅𝑒𝓊𝓉-ê𝓉𝓇𝑒 𝓈𝑒𝓊𝓁 𝒹𝒾𝓋𝑒𝓇𝓉𝒾𝓈𝓈𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 𝒹𝑒𝓅𝓊𝒾𝓈 𝒷𝒾𝑒𝓃𝓉ô𝓉 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓆𝓊𝑒𝓈 𝒶𝓃𝓃é𝑒𝓈. 𝐼𝓁 𝓎 𝑒𝓊 𝒹𝑜𝓃𝒸 𝒹𝑒𝓈 𝒽𝑜𝓂𝓂𝑒𝓈 𝑒𝓃 𝒶𝓇𝓂𝑒𝓈 à 𝓉𝑜𝓊𝓈 𝓁𝑒𝓈 𝒷𝑜𝓊𝓉𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓋𝒾𝓁𝓁𝑒, 𝑒𝓉 𝓅𝑜𝓊𝓇𝓉𝒶𝓃𝓉 𝒾𝓁 𝓈𝑒𝓂𝒷𝓁𝒶𝒾𝓉 𝓆𝓊’𝒾𝓁 𝑒𝓃 𝒶𝓇𝓇𝒾𝓋𝒶𝒾𝓉 𝑒𝓃𝒸𝑜𝓇𝑒 𝓅𝒶𝓇 𝒸𝑒𝓃𝓉𝒶𝒾𝓃𝑒𝓈.

PARTIE 1
LA GUERRE MANTEAUX POURPRES
𝒯𝑜𝓊𝓉 𝒷𝓇û𝓁𝒶𝒾𝓉. 𝐿𝑒𝓈 𝒶𝓇𝒷𝓇𝑒𝓈, 𝓁𝑒𝓈 𝓂𝒶𝒾𝓈𝑜𝓃𝓈, 𝓁𝑒𝓈 𝒸𝑜𝓇𝓅𝓈, 𝓁𝑒 𝒻𝑒𝓊 é𝓉𝒶𝒾𝓉 𝓅𝒶𝓇𝓉𝑜𝓊𝓉. 𝒰𝓃 𝒽𝑜𝓂𝓂𝑒, 𝒶𝓊 𝓈𝑜𝓁, 𝓅𝑒𝒾𝓃𝒶𝒾𝓉 à 𝓈𝑒 𝓇𝑒𝓁𝑒𝓋𝑒𝓇 𝓉𝒶𝓃𝓉 𝓁𝑒 𝓅𝑜𝒾𝒹𝓈 𝒹𝑒 𝓈𝒶 𝒸𝓊𝒾𝓇𝒶𝓈𝓈𝑒 𝓈𝑒 𝒻𝒶𝒾𝓈𝒶𝒾𝓉 𝓁𝑜𝓊𝓇𝒹𝑒 𝑒𝓉 𝓈𝑒𝓈 𝒻𝑜𝓇𝒸𝑒𝓈 𝒹𝒾𝓈𝓈𝒾𝓅é𝑒𝓈. 𝒟’𝒶𝓊𝓉𝓇𝑒𝓈 𝓈𝑜𝓁𝒹𝒶𝓉𝓈, à 𝒸𝒽𝑒𝓋𝒶𝓁 𝑒𝓉 𝒻𝒾è𝓇𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 𝑜𝓇𝓃é𝓈 𝒹’𝑒𝓂𝒷𝓁è𝓂𝑒𝓈 é𝓉𝓇𝒶𝓃𝑔𝑒𝓇𝓈, 𝓈𝒾𝓁𝓁𝑜𝓃𝓃𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉 𝓁𝑒 𝒸𝒽𝒶𝓂𝓅 𝒹𝑒 𝒷𝒶𝓉𝒶𝒾𝓁𝓁𝑒, 𝒿𝒶𝒹𝒾𝓈 𝓋𝒾𝓁𝓁𝒶𝑔𝑒, 𝑒𝓉 𝒸𝑜𝓊𝓅𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉 𝓉𝑜𝓊𝓉𝑒𝓈 𝓁𝑒𝓈 𝓉ê𝓉𝑒𝓈 𝓈𝑒 𝓉𝓇𝑜𝓊𝓋𝒶𝓃𝓉 à 𝓁𝒶 𝓅𝑜𝓇𝓉é𝑒 𝒹𝑒 𝓁𝑒𝓊𝓇 𝓁𝒶𝓂𝑒. 𝐿𝑒 𝓅𝑒𝓊 𝒹’𝒽𝑜𝓂𝓂𝑒𝓈 𝒶𝓊 𝓈𝑜𝓁 𝒻𝓊𝓉 𝒷𝒾𝑒𝓃𝓉ô𝓉 𝒾𝓃𝓉é𝑔𝓇𝒶𝓁𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 𝒹é𝒸𝒾𝓂é 𝑒𝓉 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝒸𝒽𝒶𝓆𝓊𝑒 𝒻𝑒𝓂𝓂𝑒, 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝒸𝒽𝒶𝓆𝓊𝑒 𝑒𝓃𝒻𝒶𝓃𝓉, 𝓊𝓃𝑒 𝒻𝓁𝒶𝓆𝓊𝑒 é𝒸𝒶𝓇𝓁𝒶𝓉𝑒 𝓅𝒶𝓇𝒶î𝓉 𝓁𝒶 𝓉𝑒𝓇𝓇𝑒 𝓈𝓊𝓇 𝓁𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝑒 𝑔𝒾𝓈𝒶𝒾𝓉 𝓁𝑒 𝒸𝑜𝓇𝓅𝓈 𝓈𝒶𝓃𝓈 𝓋𝒾𝑒. 𝐿𝒶 𝓈𝒸è𝓃𝑒 𝓅𝑜𝓇𝓉𝒶𝒾𝓉 à 𝒸𝓇𝑜𝒾𝓇𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝑒 𝒸𝑜𝓂𝒷𝒶𝓉 𝒻𝓊𝓉 𝒹é𝒿à 𝒶𝒸𝒽𝑒𝓋é 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝓁𝑒𝓈 𝒸𝒶𝓋𝒶𝓁𝒾𝑒𝓇𝓈, 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝒶𝓊𝒸𝓊𝓃 𝒹𝑒 𝓁𝑒𝓊𝓇𝓈 𝑒𝓃𝓃𝑒𝓂𝒾𝓈 𝓃’é𝓉𝒶𝒾𝓉 𝑒𝓃𝒸𝑜𝓇𝑒 𝒹𝑒𝒷𝑜𝓊𝓉. 𝒫𝑜𝓊𝓇𝓉𝒶𝓃𝓉, 𝓂ê𝓂𝑒 𝓈𝒶𝓃𝓈 𝒶𝓋𝑜𝒾𝓇 𝒷𝑒𝓈𝑜𝒾𝓃 𝒹’𝓎 𝓅𝓇ê𝓉𝑒𝓇 𝓁’𝑜𝓇𝑒𝒾𝓁𝓁𝑒, 𝒹𝑒𝓈 𝒸𝓇𝒾𝓈 𝓉𝒶𝓃𝓉ô𝓉 𝒹𝑒 𝓅𝑒𝓊𝓇, 𝓉𝒶𝓃𝓉ô𝓉 𝒹𝑒 𝓈𝑜𝓊𝒻𝒻𝓇𝒶𝓃𝒸𝑒, 𝒷𝓇𝒾𝓈𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉 𝓁𝑒 𝒸𝒶𝓁𝓂𝑒 𝑒𝓉 𝓁’𝒽𝒶𝓇𝓂𝑜𝓃𝒾𝑒 𝒹𝑒 𝒸𝑒𝓉 𝑒𝒻𝒻𝓇𝑜𝓎𝒶𝒷𝓁𝑒 𝑒𝓉 𝒸𝓇𝓊𝑒𝓁 𝒸𝑜𝓃𝒻𝓁𝒾𝓉.
𝒬𝓊𝑒𝓁𝓆𝓊𝑒𝓈 𝒾𝓃𝓈𝓉𝒶𝓃𝓉𝓈 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝓉𝒶𝓇𝒹, 𝓉𝒶𝓃𝒹𝒾𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝒶𝓊𝒸𝓊𝓃𝑒 𝓅𝑒𝓇𝓈𝑜𝓃𝓃𝑒 𝓃𝑒 𝓈’𝑜𝓅𝓅𝑜𝓈𝒶𝒾𝓉 𝒶𝓊𝓍 𝒶𝓈𝓈𝒶𝒾𝓁𝓁𝒶𝓃𝓉𝓈, 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓉𝑒 𝓉𝑒𝓃𝓊 𝒹𝑒 𝓁𝑒𝓊𝓇 é𝓉𝒶𝓉, – 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝓁𝒶 𝓅𝓁𝓊𝓅𝒶𝓇𝓉 𝑒𝓃 𝓂𝓊𝓁𝓉𝒾𝓅𝓁𝑒𝓈 𝓂𝑜𝓇𝒸𝑒𝒶𝓊𝓍 – 𝑒𝓉 𝒶𝒻𝒾𝓃 𝒹𝑒 𝒸𝑜𝓃𝒻𝒾𝓇𝓂𝑒𝓇 𝓁𝒶 𝓂𝑜𝓇𝓉 𝒹𝑒 𝒸𝒽𝒶𝒸𝓊𝓃, 𝓁’𝑜𝓇𝒹𝓇𝑒 𝒻û𝓉 𝒹𝑜𝓃𝓃é 𝒹𝑒 𝒻𝓇𝒶𝓅𝓅𝑒𝓇 𝒸𝒽𝒶𝓆𝓊𝑒 𝒸𝒶𝒹𝒶𝓋𝓇𝑒 𝒹’𝓊𝓃 𝓋𝒾𝑜𝓁𝑒𝓃𝓉 𝒸𝑜𝓊𝓅 𝒹’é𝓅é𝑒 à 𝓁𝒶 𝓉ê𝓉𝑒, 𝒹𝑒 𝓈𝑜𝓇𝓉𝑒 𝓆𝓊’𝒾𝓁 𝓃𝑒 𝓇𝑒𝓈𝓉𝑒 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝓃𝓊𝓁 𝓈𝓊𝓇𝓋𝒾𝓋𝒶𝓃𝓉. 𝐼𝓁 𝓈’𝒶𝓋é𝓇𝒶 𝓆𝓊’𝓊𝓃𝑒 𝒻𝑒𝓂𝓂𝑒 𝑒𝓉 𝓈𝑒𝓈 𝒹𝑒𝓊𝓍 𝑒𝓃𝒻𝒶𝓃𝓉𝓈 𝒶𝓋𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒𝓅𝓇𝒾𝓈 𝒸𝑒𝓉𝓉𝑒 𝓇𝓊𝓈𝑒 𝒹𝑒 𝒻𝒶𝒾𝓇𝑒 𝓁𝑒𝓈 𝓂𝑜𝓇𝓉𝓈, 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝒹é𝓈𝑜𝓇𝓂𝒶𝒾𝓈, 𝒶𝓅𝓇è𝓈 𝓁𝑒 𝓅𝒶𝓈𝓈𝒶𝑔𝑒 𝒹𝑒 𝓁𝑒𝓊𝓇 𝒷𝑜𝓊𝓇𝓇𝑒𝒶𝓊, 𝓁𝒶 𝓈𝒾𝓂𝒾𝓁𝒾𝓉𝓊𝒹𝑒 𝒶𝓋𝑒𝒸 𝓁𝒶 𝓇é𝒶𝓁𝒾𝓉é é𝓉𝒶𝒾𝓉 𝑔𝓇𝒶𝓃𝒹𝒾𝑜𝓈𝑒 𝑒𝓉 𝒾𝓁 𝓃𝑒 𝒻𝓊𝓉 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝓅𝑜𝓈𝓈𝒾𝒷𝓁𝑒 𝒹𝑒 𝒹𝒾𝓈𝓉𝒾𝓃𝑔𝓊𝑒𝓇 𝓁𝑒 𝓋𝓇𝒶𝒾 𝒹𝓊 𝒻𝒶𝓊𝓍, 𝒹𝑒 𝒸𝑜𝓃𝒻𝑜𝓃𝒹𝓇𝑒 𝓁𝒶 𝓈𝓊𝓅𝑒𝓇𝒸𝒽𝑒𝓇𝒾𝑒 𝒶𝓋𝑒𝒸 𝓁𝑒 𝒹𝓇𝒶𝓂𝑒, 𝓁𝑒 𝓈𝓉𝓇𝒶𝓉𝒶𝑔è𝓂𝑒 𝑒𝓉 𝓁𝑒 𝒹é𝒸è𝓈, 𝒸𝒶𝓇 𝓁’𝓊𝓃 𝓈𝓊𝒸𝒸é𝒹𝒶 à 𝓁’𝒶𝓊𝓉𝓇𝑒.
𝐿𝑒 𝓅𝑒𝓊 𝒹𝑒 𝒸𝒽𝑜𝓈𝑒𝓈 𝓆𝓊’𝒾𝓁 𝓇𝑒𝓈𝓉𝒶𝒾𝓉 𝒹𝓊 𝓋𝒾𝓁𝓁𝒶𝑔𝑒 𝒻𝓊𝓉 𝒷𝓇û𝓁é 𝑒𝓉 𝓁𝑒𝓈 𝑜𝓅𝓅𝓇𝑒𝓈𝓈𝑒𝓊𝓇𝓈 𝒸𝓇𝓊𝓇𝑒𝓃𝓉 𝓃’𝒶𝓋𝑜𝒾𝓇, 𝓅𝒶𝓇 𝓊𝓃 𝓈𝓉𝓇𝒶𝓉é𝑔𝒾𝑒 𝓂𝒾𝓈𝑒 𝒶𝓊 𝓅𝑜𝒾𝓃𝓉 𝒷𝒾𝑒𝓃 𝒶𝓋𝒶𝓃𝓉 𝓁𝒶 𝒷𝒶𝓉𝒶𝒾𝓁𝓁𝑒, 𝓁𝒶𝒾𝓈𝓈é 𝒶𝓊𝒸𝓊𝓃 𝓉é𝓂𝑜𝒾𝓃 𝒹𝑒 𝒸𝑒 𝓂𝒶𝓈𝓈𝒶𝒸𝓇𝑒. 𝒞𝑒𝓁𝒶 𝒻𝒶𝒾𝓁𝓁𝒾𝓉 ê𝓉𝓇𝑒 𝓁𝑒 𝒸𝒶𝓈 𝑒𝓃 𝑒𝒻𝒻𝑒𝓉, 𝓈𝒾 𝓁𝑒 𝒻𝒾𝓁𝓈 𝒹𝓊 𝓈𝑒𝒾𝑔𝓃𝑒𝓊𝓇 𝒹𝑒 𝒸𝑒𝓈 𝓉𝑒𝓇𝓇𝑒𝓈, 𝒜𝓇𝓂𝒶𝓃𝒹 𝒹𝑒 𝒩𝑜𝓋𝒶𝓁𝒾𝓈, 𝑒𝓉 𝓂𝒶𝒾𝓃𝓉𝑒𝓃𝒶𝓃𝓉 𝒟𝓊𝒸 à 𝓈𝑜𝓃 𝓉𝑜𝓊𝓇 𝓅𝒶𝓇 𝓁𝑒𝓈 𝓁𝒾𝑒𝓃𝓈 𝒹𝓊 𝓈𝒶𝓃𝑔 𝑒𝓉 𝓁𝑒 𝒹é𝒸è𝓈 𝒹𝑒 𝓈𝒶 𝒻𝒾𝑔𝓊𝓇𝑒 𝓅𝒶𝓉𝑒𝓇𝓃𝑒𝓁𝓁𝑒, 𝓃𝑒 𝓈’é𝓉𝒶𝒾𝓉 𝑒𝓃𝓋𝑜𝓁é à 𝒸𝒽𝑒𝓋𝒶𝓁, 𝓉𝒶𝓃𝒹𝒾𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑜𝓃 𝓅è𝓇𝑒, 𝓁𝑒 𝒹é𝒻𝓊𝓃𝓉 𝒯𝒽é𝑜𝒹𝑜𝓇𝑒 𝒹𝑒 𝒩𝑜𝓋𝒶𝓁𝒾𝓈, 𝓁𝓊𝒾 𝑒𝓃 𝒹𝑜𝓃𝓃𝒶𝒾𝓉 𝓁’𝑜𝓇𝒹𝓇𝑒 𝒶𝒻𝒾𝓃 𝒹’𝒶𝓈𝓈𝓊𝓇𝑒𝓇 𝒹𝑒𝓈𝒸𝑒𝓃𝒹𝒶𝓃𝒸𝑒 𝑒𝓉 𝓉é𝓂𝑜𝒾𝑔𝓃𝒶𝑔𝑒.
𝒟𝑒𝓅𝓊𝒾𝓈 𝒸𝑒𝓉𝓉𝑒 𝓇𝑒𝓉𝓇𝒶𝒾𝓇𝑒 𝒹𝒶𝓃𝓈 𝓁𝒶 𝒻𝑜𝓇ê𝓉 𝒹𝑒 𝓁’É𝓉𝑒𝓇𝓃𝒾𝓉é, 𝒜𝓇𝓂𝒶𝓃𝒹 𝑔𝒶𝓁𝑜𝓅𝒶𝒾𝓉 à 𝓁’𝒶𝓋𝑒𝓊𝑔𝓁𝑒, 𝓈𝒶𝓃𝓈 𝓈𝒶𝓋𝑜𝒾𝓇 𝑜ù 𝒾𝓁 𝓈𝑒 𝓉𝓇𝑜𝓊𝓋𝒶𝒾𝓉 𝓃𝒾 𝓋𝑒𝓇𝓈 𝑜ù 𝒾𝓁 𝓈𝑒 𝒹𝒾𝓇𝒾𝑔𝑒𝒶𝒾𝓉, 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝒸𝑜𝓃𝓉𝒾𝓃𝓊𝒶 𝒶𝒾𝓃𝓈𝒾 𝑒𝓃𝒸𝑜𝓇𝑒 𝒹𝑒𝓊𝓍 𝒿𝑜𝓊𝓇𝓈 𝒹𝓊𝓇𝒶𝓃𝓉 𝒶𝓅𝓇è𝓈 𝓁𝑒𝓈𝓆𝓊𝑒𝓁𝓈 𝒾𝓁 𝑒𝓃𝒹𝓊𝓇𝒶 𝓁𝒶 𝒻𝒶𝒾𝓂, 𝓁𝒶 𝓈𝑜𝒾𝒻 𝑒𝓉 𝓁𝒶 𝓉𝑜𝓇𝓉𝓊𝓇𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝓇𝑜𝓋𝑜𝓆𝓊𝑒 𝓁’𝒶𝒷𝓈𝑒𝓃𝒸𝑒 𝒹𝑒 𝓈𝑜𝓂𝓂𝑒𝒾𝓁. 𝒫𝒶𝓇 𝒸𝒽𝒶𝓃𝒸𝑒, 𝒶𝓁𝑜𝓇𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑒𝓈 𝓁è𝓋𝓇𝑒𝓈 𝓈𝑒 𝒻𝒶𝒾𝓈𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉 𝒹𝑒 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝑒𝓃 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝓈è𝒸𝒽𝑒𝓈 à 𝓂𝑒𝓈𝓊𝓇𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝒶𝓈𝓈𝒶𝒾𝓉 𝓁𝑒 𝓉𝑒𝓂𝓅𝓈, 𝒾𝓁 𝓉𝓇𝑜𝓊𝓋𝒶 𝓊𝓃 𝓅𝑒𝓉𝒾𝓉 𝓋𝒾𝓁𝓁𝒶𝑔𝑒 𝓈𝒾𝓉𝓊é 𝒶𝓊 𝒸œ𝓊𝓇 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝒻𝑜𝓇ê𝓉. 𝐼𝓁 𝓎 𝓂𝒶𝓃𝑔𝑒𝒶 𝑒𝓉 𝓈𝑒 𝓇𝑒𝓅𝑜𝓈𝒶 𝓊𝓃𝑒 𝓃𝓊𝒾𝓉 𝒶𝓋𝒶𝓃𝓉 𝒹𝑒 𝓇𝑒𝓅𝒶𝓇𝓉𝒾𝓇. 𝐿𝑜𝓇𝓈𝓆𝓊’𝒾𝓁 𝓎 𝒶𝓇𝓇𝒾𝓋𝒶, 𝓅𝒾è𝓉𝓇𝑒 𝓋𝑜𝓎𝒶𝑔𝑒𝓊𝓇 𝑒𝓃 𝒶𝓅𝓅𝒶𝓇𝑒𝓃𝒸𝑒, 𝓁𝑒𝓈 𝒶𝓊𝒷𝑒𝓇𝑔𝑒𝓈 𝓃𝑒 𝓁𝓊𝒾 𝑜𝓊𝓋𝓇𝒾𝓇𝑒𝓃𝓉 𝓅𝒶𝓈 𝓉𝑜𝓊𝓉 𝒹𝑒 𝓈𝓊𝒾𝓉𝑒 𝓁𝑒𝓊𝓇 𝓅𝑜𝓇𝓉𝑒, 𝓅𝒶𝓇 𝒽𝒶𝒷𝒾𝓉𝓊𝒹𝑒 𝒹𝑒𝓈 𝓋𝒶𝑔𝒶𝒷𝑜𝓃𝒹𝓈 𝑒𝓉 𝓅𝒶𝓁𝒶𝒹𝒾𝓃𝓈 𝑒𝓇𝓇𝒶𝓃𝓉 𝓈𝒶𝓃𝓈 𝒷𝓊𝓉 𝓅𝓇é𝒸𝒾𝓈 à 𝓉𝓇𝒶𝓋𝑒𝓇𝓈 𝓁𝑒 𝒷𝑜𝒾𝓈. 𝒞𝑒𝓅𝑒𝓃𝒹𝒶𝓃𝓉, 𝒾𝓁 𝓁𝓊𝒾 𝓈𝓊𝒻𝒻𝒾𝓉 𝒹’𝒾𝓃𝒹𝒾𝓆𝓊𝑒𝓇 𝓈𝑜𝓃 𝓃𝑜𝓂 𝑒𝓉 𝓈𝑜𝓃 𝓉𝒾𝓉𝓇𝑒 à 𝓊𝓃 𝓇é𝓈𝒾𝒹𝑒𝓃𝓉 𝓉𝓇𝑜𝓅 𝒸𝓊𝓇𝒾𝑒𝓊𝓍 𝓆𝓊𝒾 𝓁𝓊𝒾 𝒹𝑒𝓂𝒶𝓃𝒹𝒶𝒾𝓉 𝒹’𝑜ù 𝒾𝓁 𝓋𝑒𝓃𝒶𝒾𝓉, 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝓆𝓊𝑒 𝓉𝑜𝓊𝓈 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓃𝓃𝑒𝓃𝓉 𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑒 𝓉𝓇𝑜𝓊𝓋𝒶𝒾𝓉 𝒹𝒶𝓃𝓈 𝓁𝒶 𝓈𝒶𝒸𝑜𝒸𝒽𝑒 𝓆𝓊’𝒾𝓁 𝓅𝑜𝓇𝓉𝒶𝒾𝓉 𝒶𝓊𝓉𝑜𝓊𝓇 𝒹𝑒 𝓁𝓊𝒾 𝒶𝓈𝓈𝑒𝓏 𝒹’é𝒸𝓊𝓈 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝓇𝒶𝒸𝒽𝑒𝓉𝑒𝓇 𝓁’𝑒𝓃𝓈𝑒𝒾𝑔𝓃𝑒 𝒹𝑒 𝓆𝓊𝒾𝒸𝑜𝓃𝓆𝓊𝑒. É𝓉𝓇𝒶𝓃𝑔𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉, 𝒹è𝓈 𝓁𝑜𝓇𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝒻𝓊𝓉 𝓉𝒾𝓃𝓉 𝒹𝑒 𝒹𝒾𝓈𝒸𝑜𝓊𝓇𝓈, 𝓁𝑒𝓈 𝒸𝒽𝒶𝓂𝒷𝓇𝑒𝓈 𝓈’𝑜𝓊𝓋𝓇𝒾𝓇𝑒𝓃𝓉 𝑒𝓉 𝓁’𝒽𝑜𝓈𝓅𝒾𝓉𝒶𝓁𝒾𝓉é 𝒻𝓊𝓉 à 𝓈𝑜𝓃 𝒸𝑜𝓂𝒷𝓁𝑒, 𝒹𝒶𝓃𝓈 𝓁𝑒 𝓋𝒶𝒾𝓃 𝑒𝓈𝓅𝑜𝒾𝓇 𝓈𝒶𝓃𝓈 𝒹𝑜𝓊𝓉𝑒 𝒹’𝑒𝓃 𝓉𝒾𝓇𝑒𝓇 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓆𝓊𝑒𝓈 𝒷é𝓃é𝒻𝒾𝒸𝑒𝓈. À 𝒹𝒾𝓋𝑒𝓇𝓈𝑒𝓈 𝓇𝑒𝓅𝓇𝒾𝓈𝑒𝓈, 𝒾𝓁 𝒸𝓇𝓊 𝒸𝑜𝓃𝓈𝓉𝒶𝓉𝑒𝓇 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓆𝓊𝑒𝓈 𝒾𝓃𝒹𝒾𝓋𝒾𝒹𝓊𝓈 𝒹’𝒶𝓁𝓁𝓊𝓇𝑒 𝓈𝓊𝓈𝓅𝑒𝒸𝓉𝑒 𝒹𝒶𝓃𝓈 𝓁𝑒 𝒷𝑜𝓊𝓇𝑔. 𝒰𝓃 𝒽𝑜𝓂𝓂𝑒 𝓉𝑜𝓊𝓉 𝒹’𝒶𝒷𝑜𝓇𝒹, 𝓋ê𝓉𝓊 𝒹’𝓊𝓃 𝒸𝒽𝒶𝓅𝑒𝒶𝓊 𝓃𝑜𝒾𝓇 𝒶𝒾𝓃𝓈𝒾 𝓆𝓊𝑒 𝒹’𝓊𝓃 𝓁𝑜𝓃𝑔 𝓂𝒶𝓃𝓉𝑒𝒶𝓊 𝒶𝓊 𝓇𝑜𝓊𝑔𝑒 𝒹𝒾𝓂𝒾𝓃𝓊é 𝓅𝒶𝓇 𝓁𝒶 𝒻𝒶𝒾𝒷𝓁𝑒 𝒹𝑒 𝓁𝓊𝑒𝓊𝓇 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓃𝓊𝒾𝓉 𝑜ù 𝒾𝓁𝓈 𝓈𝑒 𝒸𝓇𝑜𝒾𝓈è𝓇𝑒𝓃𝓉, 𝑒𝓉 𝓅𝓊𝒾𝓈 𝓊𝓃𝑒 𝒻𝑒𝓂𝓂𝑒. 𝒞’é𝓉𝒶𝒾𝓉 𝓊𝓃𝑒 𝒹𝑒𝓂𝑜𝒾𝓈𝑒𝓁𝓁𝑒 𝒸𝒽𝒶𝓇𝓂𝒶𝓃𝓉𝑒, 𝒹𝑜𝓃𝓉 𝓁’𝒶𝓉𝓉𝑒𝓃𝓉𝒾𝑜𝓃 𝓁𝓊𝒾 é𝓉𝒶𝒾𝓉 𝓅𝑜𝓇𝓉é 𝒸𝑜𝓂𝓂𝑒 𝒾𝓁 𝓁’𝒶𝓋𝒶𝒾𝓉 𝑒𝓊𝓉 à 𝒹𝑒 𝓂𝓊𝓁𝓉𝒾𝓅𝓁𝑒𝓈 𝓇𝑒𝓅𝓇𝒾𝓈𝑒𝓈 𝓁’𝑜𝓅𝓅𝑜𝓇𝓉𝓊𝓃𝒾𝓉é 𝒹𝑒 𝓁𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓈𝓉𝒶𝓉𝑒𝓇. 𝒩é𝒶𝓃𝓂𝑜𝒾𝓃𝓈, 𝓃’𝒶𝓎𝒶𝓃𝓉 𝓅𝒶𝓈 𝓁𝑒 𝓉𝑒𝓂𝓅𝓈 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝒹𝑒 𝓅𝒶𝓇𝑒𝒾𝓁𝓈 𝒿𝑒𝓊𝓍 𝒹’𝒶𝒹𝑜𝓁𝑒𝓈𝒸𝑒𝓃𝓉𝓈 𝒷𝒾𝑒𝓃 𝓆𝓊’𝒾𝓁 𝑒𝓃 𝒻𝓊𝓉 𝑒𝓃 𝓅𝓁𝑒𝒾𝓃 𝒹𝒶𝓃𝓈 𝒸𝑒𝓉 𝒶𝑔𝑒, 𝒾𝓁 𝓈’𝒶𝒷𝓈𝓉𝒾𝓃𝓉 𝒹𝑒 𝓉𝑜𝓊𝓉𝑒 𝒾𝓁𝓁𝓊𝓈𝒾𝑜𝓃 𝑜𝓊 𝓅𝑒𝓃𝓈é𝑒 𝒹è𝓈 𝓁𝑜𝓇𝓈 𝓆𝓊’𝒾𝓁 𝓇𝑒𝓈𝓈𝑒𝓃𝓉𝒾 𝓊𝓃 𝓂𝒶𝓁𝒾𝓃 𝑒𝓉 𝓋𝒾𝒻 𝓅𝓁𝒶𝒾𝓈𝒾𝓇 à 𝒸𝓇𝑜𝒾𝓈𝑒𝓇 𝓈𝒶𝓃𝓈 𝒸𝑒𝓈𝓈𝑒 𝓁𝑒 𝓇𝑒𝑔𝒶𝓇𝒹𝑒 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝒿𝑒𝓊𝓃𝑒 𝒻𝑒𝓂𝓂𝑒. 𝒞𝑒𝓁𝒶 𝓃’𝒶𝓁𝓁𝒶 𝒹𝑜𝓃𝒸 𝓅𝒶𝓈 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝓁𝑜𝒾𝓃 𝑒𝓉 𝓃𝑜𝓉𝓇𝑒 𝑔𝑒𝓃𝓉𝒾𝓁𝒽𝑜𝓂𝓂𝑒 𝓅𝓇𝒾𝓉 𝓁𝒶 𝒹é𝒸𝒾𝓈𝒾𝑜𝓃 𝒹’𝒶𝓁𝓁𝑒𝓇 𝓈𝑒 𝒸𝑜𝓊𝒸𝒽𝑒𝓇. 𝐿𝑒 𝓁𝑒𝓃𝒹𝑒𝓂𝒶𝒾𝓃 𝓂𝒶𝓉𝒾𝓃, à 𝓁’𝒶𝓊𝒷𝑒, 𝒾𝓁 𝒻𝒾𝓉 𝒹𝑒𝓈 𝓇é𝓈𝑒𝓇𝓋𝑒𝓈 𝒹𝑒 𝓅𝓇𝑜𝓋𝒾𝓈𝒾𝑜𝓃𝓈 𝑒𝓉 𝓅𝒶𝓇𝓉𝒾 𝑒𝓃 𝒹𝒾𝓇𝑒𝒸𝓉𝒾𝑜𝓃 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝒸𝒶𝓅𝒾𝓉𝒶𝓁𝑒, 𝒹𝒶𝓃𝓈 𝓁’𝓊𝓃𝒾𝓆𝓊𝑒 𝒷𝓊𝓉 𝒹𝑒 𝓅𝓇é𝓋𝑒𝓃𝒾𝓇 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓂𝑒𝓃𝒶𝒸𝑒 𝑒𝓉 𝓋𝒶𝒾𝓃𝒸𝓇𝑒 𝓁’𝑒𝓃𝓋𝒶𝒽𝒾𝓈𝓈𝑒𝓊𝓇. 𝐿’𝒶𝓊𝒷𝑒𝓇𝑔𝒾𝓈𝓉𝑒 𝒶𝓋𝒶𝒾𝓉 é𝓉é 𝒻𝑜𝓇𝓂𝑒𝓁, 𝒾𝓁 𝓁𝓊𝒾 𝓈𝓊𝒻𝒻𝒾𝓈𝒶𝒾𝓉 𝒹𝑒 𝓁𝑜𝓃𝑔𝑒𝓇 𝓁𝑒 𝒸𝑜𝓊𝓇𝓈 𝒹’𝑒𝒶𝓊 𝓅𝒶𝓇 𝓁𝒶 𝓇𝑜𝓊𝓉𝑒 𝓆𝓊𝒾 𝓁𝑒 𝓈𝓊𝒾𝓉 𝒶𝓋𝒶𝓃𝓉 𝒹𝑒 𝓉𝑜𝓂𝒷𝑒𝓇 𝓈𝓊𝓇 𝓁𝑒𝓈 𝒸𝒽𝒶𝓂𝓅𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝒯𝑒𝓇𝓇𝑒 𝒹𝑒𝓈 𝐻𝑜𝓇𝒾𝓏𝑜𝓃𝓈.
𝒜𝒾𝓃𝓈𝒾, 𝒜𝓇𝓂𝒶𝓃𝒹 𝓅𝒶𝓇𝓉𝒾𝓉 à 𝓉𝓇𝒶𝓋𝑒𝓇𝓈 𝓁𝒶 𝒻𝑜𝓇ê𝓉, 𝓈𝑒𝓊𝓁, 𝓁𝑜𝓃𝑔𝑒𝒶𝓃𝓉 𝓁𝒶 𝓇𝒾𝓋𝒾è𝓇𝑒 𝑒𝓃 𝑒𝓈𝓅é𝓇𝒶𝓃𝓉 𝒶𝓉𝓉𝑒𝒾𝓃𝒹𝓇𝑒 𝒶𝓊 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝓋𝒾𝓉𝑒 𝓁𝑒𝓈 𝓋𝒶𝓈𝓉𝑒𝓈 𝓅𝓇é𝓈 𝒸𝑜𝓂𝓂𝑒 𝓁𝑒 𝓁𝓊𝒾 𝒶𝓋𝒶𝒾𝓉 𝒾𝓃𝒹𝒾𝓆𝓊é 𝓁’𝒽ô𝓉𝑒. 𝐼𝓁 𝓃’𝒶𝓋𝒶𝒾𝓉 𝓅𝑜𝒾𝓃𝓉 𝓉𝑜𝓊𝒸𝒽é 𝓂𝑜𝓉 à 𝓆𝓊𝒾𝒸𝑜𝓃𝓆𝓊𝑒 𝒹𝑒 𝒸𝑒-𝒹𝑜𝓃𝓉 𝒾𝓁 𝓇𝑒𝓋𝑒𝓃𝒶𝒾𝓉 𝑒𝓉 𝓈’é𝓉𝒶𝒾𝓉 é𝓉𝑜𝓃𝓃é 𝒹𝓊 𝒸𝒶𝓁𝓂𝑒 𝓆𝓊𝒾 𝓇é𝑔𝓃𝒶𝒾𝓉 𝒹𝒶𝓃𝓈 𝓁𝑒 𝓅𝑒𝓉𝒾𝓉 𝓋𝒾𝓁𝓁𝒶𝑔𝑒, à 𝓂𝒶𝒾𝓃𝓉𝑒𝓃𝒶𝓃𝓉 𝓊𝓃 𝒿𝑜𝓊𝓇 à 𝓅𝑒𝒾𝓃𝑒 𝒹𝑒𝓈 𝒸𝑜𝓃𝒻𝓁𝒾𝓉𝓈, 𝑒𝓉 𝒹𝑒 𝒸𝑒𝓉𝓉𝑒 𝒽𝑜𝓇𝒹𝑒 𝒹𝑒 𝒸𝒶𝓋𝒶𝓁𝒾𝑒𝓇𝓈 𝑒𝓃𝓇𝒶𝑔é𝓈 𝓈𝑒𝓂𝒶𝓃𝓉 𝓉𝑒𝓇𝓇𝑒𝓊𝓇 𝑒𝓉 𝒸𝒽𝒶𝑜𝓈. 𝒮𝑜𝓊𝒹𝒶𝒾𝓃, 𝓊𝓃𝑒 𝒾𝒹é𝑒 𝑒𝒻𝒻𝓇𝒶𝓎𝒶𝓃𝓉𝑒 𝓁𝓊𝒾 𝓅𝒶𝓇𝓋𝑒𝓃𝓊. 𝐿𝒶 𝒹𝑒𝓈𝓉𝓇𝓊𝒸𝓉𝒾𝑜𝓃 𝒹𝑒 𝓈𝒶 𝓋𝒾𝓁𝓁𝑒 𝑒𝓉 𝓁’𝒶𝓃é𝒶𝓃𝓉𝒾𝓈𝓈𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 𝒹𝑒 𝓈𝑜𝓃 𝓅𝑒𝓊𝓅𝓁𝑒 é𝓉𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉-𝒾𝓁𝓈 𝓇𝑒𝓈𝓉é𝓈 𝓈𝑒𝒸𝓇𝑒𝓉𝓈 ? 𝐸𝓈𝓉-𝒸𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝓂ê𝓂𝑒 𝒮𝒶 𝑀𝒶𝒿𝑒𝓈𝓉é 𝓁’𝒾𝑔𝓃𝑜𝓇𝒶𝒾𝓉 ? 𝐸𝓉 𝓁𝑒𝓈 𝓅𝒶𝓊𝓋𝓇𝑒𝓈 𝑔𝑒𝓃𝓈 𝒾𝓃𝓃𝑜𝒸𝑒𝓃𝓉𝓈 𝓆𝓊’𝒾𝓁 𝓋𝑒𝓃𝒶𝒾𝓉 𝒹’𝒶𝒷𝒶𝓃𝒹𝑜𝓃𝓃𝑒𝓇 à 𝓁𝑒𝓊𝓇 𝓈𝑜𝓇𝓉, é𝓉𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉-𝒾𝓁𝓈 𝒸𝑜𝓃𝓈𝒸𝒾𝑒𝓃𝓉𝓈 𝒹𝑒𝓈 𝓇𝒾𝓈𝓆𝓊𝑒𝓈 𝓆𝓊’𝒾𝓁 𝑒𝓃𝒸𝑜𝓊𝓇𝓇𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉 ? 𝒜𝓇𝓂𝒶𝓃𝒹, 𝓈𝒶𝒸𝒽𝒶𝓃𝓉 𝓁𝑒 𝓈𝑜𝓇𝓉 𝒹𝑒 𝒸𝑒𝓈 𝓅𝒶𝓊𝓋𝓇𝑒𝓈 𝑔𝑒𝓃𝓈 𝒹é𝒿à 𝓉𝓇𝒶𝒸é, 𝒸𝑜𝓃𝓉𝒾𝓃𝓊𝒶 𝓈𝒶 𝓇𝑜𝓊𝓉𝑒, 𝓈𝓊𝒾𝓋𝒶𝓃𝓉 𝒹𝑒𝓈 𝒽𝑒𝓊𝓇𝑒𝓈 𝑒𝓃𝓉𝒾è𝓇𝑒𝓈 𝓁𝑒 𝒸𝑜𝓊𝓇𝓈 𝒹’𝑒𝒶𝓊 𝒿𝓊𝓈𝓆𝓊’à 𝓈𝑜𝓇𝓉𝒾𝓇 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝒻𝑜𝓇ê𝓉 𝒹𝑒 𝓁’É𝓉𝑒𝓇𝓃𝒾𝓉é. 𝒟𝑒𝓈 𝓅𝓁𝒶𝒾𝓃𝑒𝓈 𝓈’é𝓉𝑒𝓃𝒹𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉 à 𝓅𝑒𝓇𝓉𝑒𝓈 𝒹𝑒 𝓋𝓊𝑒, 𝑒𝓉 𝑒𝓁𝓁𝑒𝓈 é𝓉𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉, 𝑒𝓃 𝓇é𝒶𝓁𝒾𝓉é, 𝒷𝒾𝑒𝓃 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝑒𝒻𝒻𝓇𝒶𝓎𝒶𝓃𝓉𝑒𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝒶 𝒻𝑜𝓇ê𝓉. 𝐿𝑒 𝓈𝒾𝓁𝑒𝓃𝒸𝑒 𝓆𝓊𝒾 𝓇é𝑔𝓃𝒶𝒾𝓉 𝑒𝓃 𝒸𝑒𝓈 𝓁𝒾𝑒𝓊𝓍, 𝓈𝑒𝓊𝓁𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 é𝒸𝑜𝓇𝒸𝒽é 𝓅𝒶𝓇 𝓁𝑒𝓈 𝒷𝓇𝓊𝒾𝓉𝓈 𝒹𝑒 𝓈𝒶𝒷𝑜𝓉𝓈 𝓈𝓊𝓇 𝓁𝒶 𝓉𝑒𝓇𝓇𝑒, 𝒶𝓁𝑜𝓊𝓇𝒹𝒾𝓈𝓈𝒶𝒾𝓉 𝓁’𝒶𝓉𝓂𝑜𝓈𝓅𝒽è𝓇𝑒, 𝒹’𝒶𝓊𝓉𝒶𝓃𝓉 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝑒𝓈 𝓋𝒶𝓈𝓉𝑒𝓈 é𝓉𝑒𝓃𝒹𝓊𝑒𝓈 𝒹’𝒽𝑒𝓇𝒷𝑒𝓈 𝓈𝑒 𝒸𝑜𝓃𝒻𝑜𝓃𝒹𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉, 𝑒𝓉 𝓈𝑒𝓂𝒷𝓁𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉 𝒹𝑒𝓋𝑒𝓃𝒾𝓇 𝒹𝑒 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝑒𝓃 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝓂𝑜𝓃𝑜𝓉𝑜𝓃𝑒𝓈 𝒶𝓁𝑜𝓇𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝑒𝓈 𝓈𝑒𝒸𝑜𝓃𝒹𝑒𝓈 𝓅𝒶𝓈𝓈𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝒹𝑒𝓈 𝒽𝑒𝓊𝓇𝑒𝓈 𝑒𝓉 𝓁𝑒𝓈 𝒽𝑒𝓊𝓇𝑒𝓈 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝒹𝑒𝓈 𝒿𝑜𝓊𝓇𝓈. 𝒜𝓊 𝓁𝑜𝒾𝓃, 𝒜𝓇𝓂𝒶𝓃𝒹 𝓇𝑒𝓂𝒶𝓇𝓆𝓊𝒶 𝓊𝓃𝑒 𝓃𝓊𝒶𝓃𝒸𝑒, 𝓊𝓃 𝒸𝒽𝒶𝓃𝑔𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 𝒹𝑒 𝓉𝑒𝒾𝓃𝓉𝑒 𝒹𝑒 𝒸𝑒𝓉𝓉𝑒 𝒽𝑒𝓇𝒷𝑒 𝓂𝑜𝓃𝑜𝒸𝒽𝓇𝑜𝓂𝑒. 𝒞’é𝓉𝒶𝒾𝓉 𝓊𝓃 𝒹𝑜𝓇é, 𝒷𝓁ê𝓂𝑒, 𝓅𝓇𝑒𝓈𝓆𝓊𝑒 𝒷𝑒𝒾𝑔𝑒, 𝒸𝑜𝓂𝓂𝑒 𝓈𝒾 𝓈’é𝓉𝑒𝓃𝒹𝒶𝒾𝓉 𝒶𝓊 𝓁𝑜𝒾𝓃 𝓊𝓃 é𝓉𝓇𝒶𝓃𝑔𝑒 𝒹é𝓈𝑒𝓇𝓉, 𝓈𝓊𝒾𝓋𝒶𝓃𝓉 𝓉𝑜𝓊𝒿𝑜𝓊𝓇𝓈 𝒸𝑒𝓉𝓉𝑒 𝒽𝑜𝓇𝒾𝓏𝑜𝓃 𝓁𝒾𝓈𝓈𝑒. 𝒩é𝒶𝓃𝓂𝑜𝒾𝓃𝓈, 𝒸𝑒𝓁𝒶 𝓃𝑒 𝓁𝓊𝒾 𝒻î𝓉 𝓅𝒶𝓈 𝓅𝑒𝓊𝓇, 𝓃𝑒 𝓁𝓊𝒾 𝒻î𝓉 𝓅𝒶𝓈 𝓅𝓁𝒶𝒾𝓈𝒾𝓇 ; 𝒾𝓁 𝓈𝑒𝓂𝒷𝓁𝒶𝒾𝓉 𝓈𝑒𝓊𝓁𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 é𝓅𝓊𝒾𝓈é 𝒹’𝒶𝓋𝑜𝒾𝓇 𝓅𝒶𝓇𝒸𝑜𝓊𝓇𝓊𝓈 𝒶𝓊𝓉𝒶𝓃𝓉 𝒹𝑒 𝓀𝒾𝓁𝑜𝓂è𝓉𝓇𝑒𝓈 𝑒𝓃 𝓈𝒾 𝓅𝑒𝓊 𝒹𝑒 𝓉𝑒𝓂𝓅𝓈. 𝐿𝒶 𝓃𝓊𝒾𝓉, 𝓅𝑒𝓊 à 𝓅𝑒𝓊, 𝓅𝓇𝑒𝓃𝒶𝒾𝓉 𝓅𝓁𝒶𝒸𝑒 𝒹𝒶𝓃𝓈 𝒸𝑒 𝓂𝑜𝓃𝒹𝑒, 𝑒𝓉 𝓁𝒶 𝒸𝒽𝒶𝓁𝑒𝓊𝓇 𝓈𝑒 𝓂𝓊𝒶𝒾𝓉 𝑒𝓃 𝒶𝒾𝓇 𝑔𝓁𝒶𝒸𝒾𝒶𝓁 𝒶𝓋𝑒𝒸 𝑒𝓁𝓁𝑒. 𝒜𝓇𝓂𝒶𝓃𝒹 𝒸𝑜𝓃𝓉𝒾𝓃𝓊𝒶 𝒹’𝒶𝓋𝒶𝓃𝒸𝑒𝓇, 𝑒𝓉 𝓈𝑜𝓃 𝒸𝒽𝑒𝓋𝒶𝓁 𝓁𝓊𝒾-𝒶𝓊𝓈𝓈𝒾 𝓈𝑒𝓂𝒷𝓁𝒶𝒾𝓉 é𝓅𝓊𝒾𝓈é. 𝒫𝓇𝑒𝓈𝓆𝓊𝑒 𝒶𝓇𝓇𝒾𝓋é à 𝓁𝒶 𝒽𝒶𝓊𝓉𝑒𝓊𝓇 𝒹𝑒 𝒸𝑒 𝓆𝓊𝒾 é𝓉𝒶𝒾𝓉 𝓉𝑜𝓊𝒿𝑜𝓊𝓇𝓈 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝓁𝓊𝒾 𝓊𝓃 𝒹é𝓈𝑒𝓇𝓉 𝓈𝒶𝓃𝓈 𝒹𝓊𝓃𝑒, 𝒾𝓁 𝓈𝑒 𝓇𝑒𝓃𝒹𝒾𝓉 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓉𝑒 𝓆𝓊’𝒾𝓁 𝓈’𝒶𝑔𝒾𝓈𝓈𝒶𝒾𝓉 𝑒𝓃 𝓇é𝒶𝓁𝒾𝓉é 𝒹𝑒 𝒸𝒽𝒶𝓂𝓅𝓈 𝒹𝑒 𝒷𝓁é𝓈, à 𝓅𝑒𝓇𝓉𝑒 𝒹𝑒 𝓋𝓊𝑒, 𝓇𝑒𝓂𝓅𝓁𝒶ç𝒶𝓃𝓉 𝓁𝑒𝓈 𝒽𝑒𝓇𝒷𝑒𝓈 𝓈𝒶𝓊𝓋𝒶𝑔𝑒𝓈, 𝑒𝓉 𝓅𝒶𝓇𝓈𝑒𝓂é𝓈 ç𝒶 𝑒𝓉 𝓁à 𝒹𝑒 𝓅𝑒𝓉𝒾𝓉𝑒𝓈 𝓂𝒶𝒾𝓈𝑜𝓃𝓈 𝒹𝑒 𝒸𝒶𝓂𝓅𝒶𝑔𝓃𝑒.
𝐼𝓁 𝓅𝑜𝓊𝓇𝓈𝓊𝒾𝓋𝒾𝓉 𝓈𝑜𝓃 𝓅é𝓇𝒾𝓅𝓁𝑒, 𝑒𝓉 𝒶𝓉𝓉𝑒𝒾𝑔𝓃𝒾𝓉 𝓊𝓃𝑒 𝒾𝓂𝓂𝑒𝓃𝓈𝑒 𝒶𝒷𝒷𝒶𝓎𝑒. 𝒢𝓇𝒶𝓋é 𝒹𝒶𝓃𝓈 𝓁𝑒 𝓂𝒶𝓇𝒷𝓇𝑒, 𝒿𝓊𝓈𝓉𝑒 𝒶𝓊 𝒹𝑒𝓈𝓈𝑜𝓊𝓈 𝒹’𝓊𝓃 𝑔𝓇𝒶𝓃𝒹 𝒻𝓇𝑜𝓃𝓉𝒾𝓈𝓅𝒾𝒸𝑒 𝓇𝑒𝓅𝓇é𝓈𝑒𝓃𝓉𝒶𝓃𝓉 𝓁𝑒𝓈 𝒸𝒶𝓉𝒽𝑜𝓁𝒾𝓆𝓊𝑒𝓈 à 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓂𝒾è𝓇𝑒 𝒹𝑒 𝒟𝒾𝑒𝓊 𝓁𝑜𝓇𝓈 𝒹’𝓊𝓃 𝒸𝑜𝓂𝒷𝒶𝓉, 𝒾𝓁 é𝓉𝒶𝒾𝓉 𝒾𝓃𝓈𝒸𝓇𝒾𝓉 « 𝒜𝒷𝒷𝒶𝓎𝑒 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝒮𝒶𝒾𝓃𝓉𝑒-𝒞𝓇𝑜𝒾𝓍-𝒹𝑒𝓈-𝐹𝓁𝒶𝓂𝓂𝑒𝓈 ». 𝒮𝓊𝓇 𝓁𝑒𝓈 𝓁𝑜𝓊𝓇𝒹𝑒𝓈 𝑒𝓉 𝒾𝓂𝓅𝑜𝓈𝒶𝓃𝓉𝑒𝓈 𝓅𝑜𝓇𝓉𝑒𝓈, 𝒿𝓊𝓈𝓉𝑒 𝒶𝓊 𝒹𝑒𝓈𝓈𝑜𝓊𝓈 𝒹𝑒𝓈 𝒸𝑒𝓈 𝒾𝓃𝓈𝒸𝓇𝒾𝓅𝓉𝒾𝑜𝓃𝓈, 𝓈’𝑒𝓃 𝓉𝓇𝑜𝓊𝓋𝒶𝒾𝓉 𝒹𝑒 𝓃𝑜𝓊𝓋𝑒𝓁𝓁𝑒𝓈. 𝒰𝓃 𝓅𝒶𝓃𝓃𝑒𝒶𝓊 𝒹𝑒 𝒷𝑜𝒾𝓈 𝒶𝓋𝒶𝒾𝓉 é𝓉é 𝒶𝒸𝒸𝓇𝑜𝒸𝒽é 𝑒𝓉 𝒹𝒾𝓈𝒶𝒾𝓉 « 𝐸𝓃𝓉𝓇𝑒 𝒹𝑜𝓃𝒸, 𝓋𝑜𝓎𝒶𝑔𝑒𝓊𝓇𝓈, 𝑒𝓉 𝓃𝑜𝓊𝓈 𝓅𝒶𝓇𝓉𝒶𝑔𝑒𝓇𝑜𝓃𝓈 𝒶𝓋𝑒𝒸 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝓃𝑜𝓉𝓇𝑒 𝓋𝒾𝓃 à 𝓁𝒶 𝑔𝓁𝑜𝒾𝓇𝑒 𝒹𝓊 𝒮𝑒𝒾𝑔𝓃𝑒𝓊𝓇. » 𝒜𝓇𝓂𝒶𝓃𝒹 𝓉𝑒𝓃𝓉𝒶 𝒶𝓁𝑜𝓇𝓈 𝒹𝑒 𝑜𝓊𝓋𝓇𝒾𝓇 𝓁𝑒𝓈 𝑒𝓃 𝓋𝒶𝒾𝓃, 𝑒𝓁𝓁𝑒𝓈 𝒹𝑒𝓂𝑒𝓊𝓇𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉 𝒾𝓃é𝒷𝓇𝒶𝓃𝓁𝒶𝒷𝓁𝑒𝓈. 𝐼𝓁 𝓇𝑒𝒸𝑜𝓂𝓂𝑒𝓃ç𝒶 à 𝓂𝒶𝒾𝓃𝓉𝑒𝓈 𝓇𝑒𝓅𝓇𝒾𝓈𝑒𝓈, 𝑒𝓉 à 𝓂𝒶𝒾𝓃𝓉𝑒𝓈 𝓇𝑒𝓅𝓇𝒾𝓈𝑒 𝒾𝓁 𝓅𝓊 𝒸𝑜𝓃𝓈𝓉𝒶𝓉𝑒𝓇 𝓁𝑒 𝒸𝒶𝓇𝒶𝒸𝓉è𝓇𝑒 𝒾𝓇𝑜𝓃𝒾𝓆𝓊𝑒 𝒹𝑒 𝓁’𝒾𝓃𝓋𝒾𝓉𝒶𝓉𝒾𝑜𝓃. 𝐼𝓁 𝒶𝓅𝓅𝑒𝓁𝒶, 𝒸𝓇𝒾𝒶, 𝒽𝓊𝓇𝓁𝒶 ; 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝓁𝑒𝓈 é𝒸𝒽𝑜𝓈 𝒹𝑒 𝓈𝑒𝓈 𝓂𝑜𝓉𝓈 𝓇é𝓈𝑜𝓃𝓃è𝓇𝑒𝓃𝓉 𝒹𝒶𝓃𝓈 𝓁’𝒶𝒾𝓇 𝓈𝒶𝓃𝓈 𝓁𝒶 𝓂𝑜𝒾𝓃𝒹𝓇𝑒 𝓇é𝓅𝑜𝓃𝓈𝑒. 𝐼𝓁 𝓇𝑒𝓈𝓉𝒶 𝒶𝓁𝑜𝓇𝓈 𝓁à, 𝒶𝓋𝒶𝒸𝒽𝒾𝓉 𝒹𝑒𝓋𝒶𝓃𝓉 𝒸𝑒𝓈 𝓅𝑜𝓇𝓉𝑒𝓈 𝒹𝑜𝓃𝓉 𝒾𝓁 𝓃’𝒶𝓋𝒶𝒾𝓉 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝓁𝒶 𝒻𝑜𝓇𝒸𝑒 𝒹𝑒 𝓈𝑒 𝓈é𝓅𝒶𝓇𝑒𝓇. 𝐿𝑒 𝒿𝑜𝓊𝓇 𝓈𝑒 𝓁𝑒𝓋𝒶𝒾𝓉 𝓅𝑒𝓊 à 𝓅𝑒𝓊, 𝓉𝒶𝓃𝒹𝒾𝓈 𝓆𝓊’𝒶𝓊 𝒸𝑜𝓃𝓉𝓇𝒶𝒾𝓇𝑒 𝓈𝑒𝓈 𝓅𝒶𝓊𝓅𝒾è𝓇𝑒𝓈 à 𝓁𝓊𝒾 𝓃𝑒 𝒸𝑒𝓈𝓈𝒶𝒾𝓉 𝒹𝑒𝓈𝒸𝑒𝓃𝒹𝓇𝑒, 𝓈’𝑜𝒷𝓈𝓉𝒾𝓃𝒶𝓃𝓉 à 𝓋𝑜𝓊𝓁𝑜𝒾𝓇 𝓈𝑒 𝒻𝑒𝓇𝓂𝑒𝓇. 𝒰𝓃𝑒 𝒽𝑒𝓊𝓇𝑒 𝓅𝒶𝓈𝓈𝒶, 𝓅𝓊𝒾𝓈 𝒹𝑒𝓊𝓍 𝑒𝓉 𝓅𝓊𝒾𝓈 𝒻𝒾𝓃𝒶𝓁𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 𝓉𝑜𝓊𝓉𝑒 𝓁𝒶 𝒿𝑜𝓊𝓇𝓃é𝑒. 𝐼𝓁 𝓈𝑒 𝓇𝑒𝓅𝑜𝓈𝒶, 𝒾𝓃𝒸𝒶𝓅𝒶𝒷𝓁𝑒 𝒹𝑒 𝒷𝑜𝓊𝑔𝑒𝓇 𝓃𝑒 𝓈𝑒𝓇𝒶𝒾𝓉-𝒸𝑒 𝓆𝓊’𝓊𝓃 𝒹𝑜𝒾𝑔𝓉, 𝑒𝓉 𝓈’𝑒𝓃𝒹𝑜𝓇𝓂𝒾𝓉 𝒿𝓊𝓈𝓆𝓊’𝒶𝓊 𝒸𝑜𝓊𝒸𝒽𝑒𝓇 𝒹𝓊 𝒮𝑜𝓁𝑒𝒾𝓁. 𝒜𝓊 𝓂𝑜𝓂𝑒𝓃𝓉 𝑜ù 𝓁𝑒 𝒹𝑒𝓇𝓃𝒾𝑒𝓇 𝓇𝒶𝓎𝑜𝓃 𝒻𝓊𝓉 𝑜𝒸𝒸𝓊𝓁𝓉é 𝓅𝒶𝓇 𝓁𝒶 𝒸𝒽𝒶î𝓃𝑒 𝒹𝑒 𝓂𝑜𝓃𝓉𝒶𝑔𝓃𝑒𝓈 à 𝓁’𝑜𝓊𝑒𝓈𝓉, 𝓊𝓃 𝓅𝑒𝓉𝒾𝓉 𝒷𝓇𝓊𝒾𝓉 𝓈𝑒 𝒻𝒾𝓉 𝑒𝓃𝓉𝑒𝓃𝒹𝓇𝑒, 𝓅𝓊𝒾𝓈 𝓊𝓃 𝓈𝑒𝒸𝑜𝓃𝒹𝑒, 𝑒𝓉 𝓁𝒶 𝓅𝑜𝓇𝓉𝑒 𝓈’𝑜𝓊𝓋𝓇𝒾𝓉. 𝒰𝓃 𝓂𝑜𝒾𝓃𝑒 𝑒𝓃 𝓈𝑜𝓇𝓉𝒾𝓉, 𝒽𝒶𝒷𝒾𝓁𝓁é 𝒹’𝓊𝓃 𝒶𝓂𝒷𝓁𝑒 𝓂𝒶𝓃𝓉𝑒𝒶𝓊 𝓅𝑜𝓊𝓇𝓅𝓇𝑒 𝓅𝒶𝓇 𝒹𝑒𝓈𝓈𝓊𝓈 𝓊𝓃𝑒 𝓇𝑜𝒷𝑒 𝒹𝑒 𝒷𝓊𝓇𝑒 𝒷𝓁𝒶𝓃𝒸𝒽𝑒, 𝑒𝓉 𝒻î𝓉 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒𝓇 𝒜𝓇𝓂𝒶𝓃𝒹.
• 𝐸𝓃𝓉𝓇𝑒𝓏, 𝒹𝒾𝓉-𝒾𝓁, 𝓁’𝒜𝒷𝒷é 𝑅𝑜𝓈𝓉𝒶𝓃𝒹 𝓋𝒶 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝓇𝑒𝒸𝑒𝓋𝑜𝒾𝓇. 𝐼𝓁 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝓅𝓇𝒾𝑒 𝒹’𝑒𝓍𝒸𝓊𝓈𝑒𝓇 𝓁𝒶 𝓁𝑜𝓃𝑔𝓊𝑒𝓊𝓇 𝒹𝑒 𝓋𝑜𝓉𝓇𝑒 𝒶𝓉𝓉𝑒𝓃𝓉𝑒, 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝒾𝒸𝒾 𝐿𝑒 𝒮𝑒𝒾𝑔𝓃𝑒𝓊𝓇 𝓃𝑒 𝒹𝑜𝒾𝓉 𝓅𝒶𝓈 𝒶𝓉𝓉𝑒𝓃𝒹𝓇𝑒. 𝒮𝑜𝓊𝒽𝒶𝒾𝓉𝑒𝓇𝒾𝑒𝓏-𝓋𝑜𝓊𝓈, 𝑀𝑜𝓃𝓈𝒾𝑒𝓊𝓇 𝓁𝑒 𝒞𝑜𝓂𝓉𝑒, 𝑔𝑜û𝓉𝑒𝓇 à 𝓃𝑜𝓉𝓇𝑒 𝑒𝒶𝓊, à 𝓃𝑜𝓉𝓇𝑒 𝓋𝒾𝓃 𝑜𝓊 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓆𝓊𝑒 𝒶𝓊𝓉𝓇𝑒 𝒸𝒽𝑜𝓈𝑒 𝓈𝓊𝓈𝒸𝑒𝓅𝓉𝒾𝒷𝓁𝑒 𝒹𝑒 𝓇𝑒𝒹𝑜𝓃𝓃𝑒𝓇 𝒹𝑒𝓈 𝒻𝑜𝓇𝒸𝑒𝓈 𝒶𝓅𝓇è𝓈 𝓋𝑜𝓉𝓇𝑒 𝓁𝑜𝓃𝑔𝓊𝑒 𝓇𝑜𝓊𝓉𝑒.
• 𝑀𝑜𝓃𝓈𝒾𝑒𝓊𝓇 𝒿𝑒 𝓂𝑒 𝓆𝓊𝑒𝓈𝓉𝒾𝑜𝓃𝓃𝑒, 𝓇é𝓅𝑜𝓃𝒹𝒾𝓉 𝓁𝑒 𝒞𝑜𝓂𝓉𝑒, 𝒸𝒶𝓇 𝓋𝑜𝓎𝑒𝓏 𝓋𝑜𝓊𝓈, 𝓋𝑜𝓊𝓈 ê𝓉𝑒𝓈 𝓂𝑜𝒾𝓃𝑒, 𝑒𝓉 𝒾𝓁 𝑒𝓈𝓉 𝒷𝒾𝑒𝓃 𝓃𝒶𝓉𝓊𝓇𝑒𝓁 𝓆𝓊𝑒 𝓉𝑜𝓊𝓉 𝑒𝒸𝒸𝓁é𝓈𝒾𝒶𝓈𝓉𝒾𝓆𝓊𝑒 𝓈𝑜𝒾𝓉 𝒾𝓃𝒻𝑜𝓇𝓂é 𝒹𝑒 𝓉𝑜𝓊𝓉𝑒 𝒸𝒽𝑜𝓈𝑒, 𝓈𝑒𝓊𝓁𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 𝒸𝑒𝓁𝒶 𝓃𝑒 𝒻𝒶𝒾𝓉 𝓆𝓊𝑒 𝓂𝑜𝒾𝓃𝓈 𝒹’𝓊𝓃𝑒 𝓈𝑒𝓂𝒶𝒾𝓃𝑒 𝑒𝓉 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝒸𝑜𝓃𝓃𝒶𝒾𝓈𝓈𝑒𝓏 𝓂𝒶 𝒻𝒾𝑔𝓊𝓇𝑒, 𝓂𝑜𝓃 𝓃𝑜𝓂 𝑒𝓉 𝓂𝑜𝓃 𝓉𝒾𝓉𝓇𝑒. 𝒮𝒾 𝓋𝑜𝓉𝓇𝑒 𝒜𝒷𝒷é 𝒹𝑒𝓂𝑒𝓊𝓇𝑒 𝓈𝒾 𝓅𝓊𝒾𝓈𝓈𝒶𝓃𝓉 𝓆𝓊’𝒾𝓁 𝒸𝑜𝓃𝓃𝒶î𝓉 𝓁𝑒𝓈 𝓂𝒶𝓈𝓈𝒶𝒸𝓇𝑒𝓈 𝒸𝑜𝓂𝓂𝒾𝓈 𝓈𝓊𝓇 𝓂𝑜𝓃 𝓉𝑒𝓇𝓇𝒾𝓉𝑜𝒾𝓇𝑒 𝑒𝓉 𝓂𝑜𝓃 𝓅𝑒𝓊𝓅𝓁𝑒, 𝓅𝑒𝓇𝓂𝑒𝓉𝓉𝑒𝓏-𝓂𝑜𝒾 𝒹𝑒 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝒹𝑒𝓂𝒶𝓃𝒹𝑒𝓇 𝒸𝑒 𝓆𝓊’𝒾𝓁 𝒻𝒶𝒾𝓈𝒶𝒾𝓉 𝒹𝑒 𝒸𝑒𝓈 𝒾𝓃𝒻𝑜𝓇𝓂𝒶𝓉𝒾𝑜𝓃𝓈 𝑒𝓉 𝓅𝑜𝓊𝓇𝓆𝓊𝑜𝒾 𝓃’𝒶𝓋𝑜𝓃𝓈-𝓃𝑜𝓊𝓈 𝓇𝑒ç𝓊 𝒶𝓊𝒸𝓊𝓃 𝓇𝑒𝓃𝒻𝑜𝓇𝓉𝓈 𝒶𝒻𝒾𝓃 𝒹𝑒 𝓇𝑒𝓅𝑜𝓊𝓈𝓈𝑒𝓇 𝓁’𝑒𝓃𝓋𝒶𝒽𝒾𝓈𝓈𝑒𝓊𝓇.
• 𝒫𝓁𝓊𝓈 𝓉ô𝓉 𝒿𝑒 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝒶𝒾 𝓅𝓇𝑜𝓅𝑜𝓈é 𝒹𝑒 𝓁’𝑒𝒶𝓊 𝑒𝓉 𝒹𝓊 𝓋𝒾𝓃, 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝓅𝑒𝓇𝓂𝑒𝓉𝓉𝑒𝓏 𝓂𝑜𝒾 𝒹𝑒 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝓈𝓊𝑔𝑔é𝓇𝑒𝓇 𝒹𝑒 𝓂𝑒𝓉𝓉𝓇𝑒 𝓁’𝓊𝓃 𝒹𝒶𝓃𝓈 𝓁’𝒶𝓊𝓉𝓇𝑒 𝓁𝑜𝓇𝓈𝓆𝓊𝑒 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝓈𝑒𝓇𝑒𝓏 𝑒𝓃 𝓅𝓇é𝓈𝑒𝓃𝒸𝑒 𝒹𝓊 𝓂𝒶î𝓉𝓇𝑒 𝒹𝑒 𝒸𝑒𝓈 𝓁𝒾𝑒𝓊𝓍. 𝒮𝒾 𝒸𝑒𝓉𝓉𝑒 𝒶𝒷𝒷𝒶𝓎𝑒 𝓃’𝑒𝓈𝓉 𝓅𝒶𝓈 𝓉𝓇è𝓈 𝒸𝑜𝓃𝓃𝓊𝑒 𝓂𝒶𝓁𝑔𝓇é 𝓈𝒶 𝓅𝓊𝒾𝓈𝓈𝒶𝓃𝒸𝑒 𝑒𝓉 𝓁𝒶 𝓇𝒾𝒸𝒽𝑒𝓈𝓈𝑒 𝒹𝑒 𝓈𝑒𝓈 𝓉𝑒𝓇𝓇𝑒𝓈, 𝒸𝑒 𝓃’𝑒𝓈𝓉 𝓆𝓊𝑒 𝓅𝒶𝓇𝒸𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝓁’𝒜𝒷𝒷é 𝑅𝑜𝓈𝓉𝒶𝓃𝒹 𝓉𝒾𝓇𝑒 𝓈𝑒𝓈 𝒹𝒾𝓇𝑒𝒸𝓉𝒾𝓋𝑒𝓈 𝒹𝑒 𝒮𝑜𝓃 É𝓂𝒾𝓃𝑒𝓃𝒸𝑒 𝑒𝓁𝓁𝑒-𝓂ê𝓂𝑒, 𝑒𝓉 𝓆𝓊𝑒 𝓁’𝒶𝒷𝒷𝒶𝓎𝑒 𝒶 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝓂𝒾𝓈𝓈𝒾𝑜𝓃 𝓅𝓇𝑒𝓂𝒾è𝓇𝑒 𝒹’𝒶𝓈𝓈𝓊𝓇𝑒𝓇 𝓁𝒶 𝒹é𝒻𝑒𝓃𝓈𝑒 𝒹𝓊 𝓉𝑒𝓇𝓇𝒾𝓉𝑜𝒾𝓇𝑒 𝓅𝒶𝓇 𝓁𝒶 𝓋𝑜𝒾𝑒 𝒹𝓊 𝓇𝑒𝓃𝓈𝑒𝒾𝑔𝓃𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉, 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝒶𝓊𝓈𝓈𝒾 𝒹𝑒𝓈 𝒶𝓇𝓂𝑒𝓈. 𝐸𝓃 𝑒𝒻𝒻𝑒𝓉, 𝓈𝓊𝓇 𝑜𝓇𝒹𝓇𝑒 𝓋𝑒𝓃𝓊 𝒹𝓊 𝒫𝒶𝓅𝑒, 𝒸𝑒𝓉𝓉𝑒 𝒶𝒷𝒷𝒶𝓎𝑒 𝓃’ 𝒶 𝓅𝒶𝓈 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝓈𝑒𝓊𝓁𝑒 𝒻𝑜𝓃𝒸𝓉𝒾𝑜𝓃 𝒹’𝒾𝒹𝑜𝓁â𝓉𝓇𝑒𝓇 𝒩𝑜𝓉𝓇𝑒 𝒮𝑒𝒾𝑔𝓃𝑒𝓊𝓇, 𝒷𝒾𝑒𝓃 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜𝓊𝓈 𝓁𝑒 𝒻𝒶𝓈𝓈𝒾𝑜𝓃𝓈 é𝓃𝑜𝓇𝓂é𝓂𝑒𝓃𝓉 𝒸’𝑒𝓈𝓉 𝓋𝓇𝒶𝒾, 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝒹𝑒 𝓅𝓇𝑜𝓉é𝑔𝑒𝓇 𝓈𝒶 𝒸𝒶𝓊𝓈𝑒, 𝓈𝑒𝓈 𝒾𝓃𝓉é𝓇ê𝓉𝓈 𝑒𝓉 𝓈𝑒𝓈 𝓉𝑒𝓇𝓇𝑒𝓈. 𝒮𝒾 𝒿’𝒶𝒾 𝓁𝑒 𝒹𝓇𝑜𝒾𝓉 𝒹𝑒 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝒹é𝓋𝑜𝒾𝓁é 𝓉𝒶𝓃𝓉 𝒹𝑒 𝒸𝒽𝑜𝓈𝑒𝓈 𝓈𝒾 𝒸𝒶𝒸𝒽é𝑒𝓈 𝒶𝓊𝓍 𝓎𝑒𝓊𝓍 𝒹𝓊 𝓂𝑜𝓃𝒹𝑒, 𝒸’𝑒𝓈𝓉 𝓆𝓊𝑒 𝓃𝑜𝓉𝓇𝑒 𝒜𝒷𝒷é 𝓂’𝑒𝓃 𝒶 𝒹𝑜𝓃𝓃é 𝓁’𝑜𝓇𝒹𝓇𝑒. 𝒮𝒶𝒸𝒽𝑒𝓏 𝓈𝑒𝓊𝓁𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 𝓆𝓊𝑒 𝒸𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝓋𝑒𝓃𝑒𝓏 𝒹’𝑜𝓊ï𝓇 𝒹𝑜𝒾𝓉 𝓇𝑒𝓈𝓉𝑒𝓇 𝒹’𝓊𝓃𝑒 𝒸𝑜𝓃𝒻𝒾𝒹𝑒𝓃𝓉𝒾𝒶𝓁𝒾𝓉é 𝒶𝒷𝓈𝑜𝓁𝓊𝑒 𝑒𝓉 𝓆𝓊𝑒 𝓂ê𝓂𝑒 𝓊𝓃 𝓂𝑜𝓉 𝒹𝑒 𝒹𝑒𝓋𝓇𝒶 ê𝓉𝓇𝑒 𝓇é𝓅é𝓉é à 𝓁’𝑒𝓍𝓉é𝓇𝒾𝑒𝓊𝓇 𝒹𝑒 𝒸𝑒𝓉𝓉𝑒 𝑒𝓃𝒸𝑒𝒾𝓃𝓉𝑒, 𝑜𝓊 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝒹𝒾𝓈𝓅𝒶𝓇𝒶î𝓉𝓇𝑒𝓏 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝒸𝒶𝓇𝓉𝑒 𝑒𝓉 𝒸𝑒 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝓉𝑜𝓊𝒿𝑜𝓊𝓇𝓈. 𝒩𝑜𝓊𝓈 𝓃𝑒 𝓃𝑜𝓊𝓈 𝓇𝑒𝓋𝑒𝓇𝓇𝑜𝓃𝓈 𝓈û𝓇𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 𝓅𝓁𝓊𝓈, 𝑜𝓊 𝒶𝓁𝑜𝓇𝓈 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝓃𝑒 𝓈𝒶𝓊𝓇𝑒𝓏 𝓅𝒶𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝒿𝑒 𝓈𝓊𝒾𝓈 𝒸𝑒𝓁𝓊𝒾 𝓆𝓊𝒾 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝒶𝓊𝓇𝒶 𝓅𝒶𝓇𝓁𝑒𝓇 𝑒𝓃 𝓅𝓇𝑒𝓂𝒾𝑒𝓇. 𝒥𝑒 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝓈𝑜𝓊𝒽𝒶𝒾𝓉𝑒 𝒶𝒹𝒾𝑒𝓊, 𝓆𝓊𝑒 𝐿𝑒 𝒮𝑒𝒾𝑔𝓃𝑒𝓊𝓇 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝓅𝓇𝑜𝓉è𝑔𝑒. 𝒜𝓂𝑒𝓃.
À 𝒸𝑒𝓉 𝒾𝓃𝓈𝓉𝒶𝓃𝓉 𝓅𝓇é𝒸𝒾𝓈, 𝓁𝑒𝓈 𝒸𝓁𝑜𝒸𝒽𝑒𝓈 𝓈𝑜𝓃𝓃è𝓇𝑒𝓃𝓉 𝑒𝓉 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝒹’𝓊𝓃𝑒 𝒸𝑒𝓃𝓉𝒶𝒾𝓃𝑒 𝒹’𝒶𝓊𝓉𝓇𝑒𝓈 𝓂𝑜𝒾𝓃𝑒𝓈 𝓋ê𝓉𝓊𝓈 𝒹’𝓊𝓃𝑒 𝓂𝒶𝓃𝓉𝑒𝒶𝓊 𝓈𝑒𝓂𝒷𝓁𝒶𝒷𝓁𝑒 𝒾𝓃𝑜𝓃𝒹è𝓇𝑒𝓃𝓉 𝓁𝑒𝓈 𝒸𝑜𝓊𝓁𝑜𝒾𝓇𝓈 𝒶𝓊 𝒽𝒶𝓁𝓁 𝒹’𝑒𝓃𝓉𝓇é 𝑜ù 𝓈𝑒 𝓉𝓇𝑜𝓊𝓋𝒶𝒾𝓉 𝑒𝓃𝒸𝑜𝓇𝑒 𝓁𝑒 𝒿𝑒𝓊𝓃𝑒 𝒞𝑜𝓂𝓉𝑒 𝑒𝓉 𝓁𝑒 𝓇𝑒𝓁𝒾𝑔𝒾𝑒𝓊𝓍. 𝒟𝑒𝓊𝓍 𝓂𝒾𝓃𝓊𝓉𝑒𝓈 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝓉𝒶𝓇𝒹, 𝓉𝑜𝓊𝓈 𝓁𝑒𝓈 𝓂𝑜𝒾𝓃𝑒𝓈 𝒶𝓋𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉 𝒹𝒾𝓈𝓅𝒶𝓇𝓊𝓈 𝑒𝓉 𝒸𝑒𝓁𝓊𝒾 𝓆𝓊𝒾 𝒶𝓋𝒶𝒾𝓉 𝒿𝓊𝓈𝓆𝓊’𝒶𝓁𝑜𝓇𝓈 𝓉𝑒𝓃𝓊 𝒸𝑜𝓂𝓅𝒶𝑔𝓃𝒾𝑒 à 𝒜𝓇𝓂𝒶𝓃𝒹 𝒶𝓋𝒶𝒾𝓉 é𝓉é 𝓇𝑒𝓂𝓅𝓁𝒶𝒸é 𝓅𝒶𝓇 𝓊𝓃 𝒶𝓊𝓉𝓇𝑒 𝓈𝒶𝓃𝓈 𝓆𝓊𝑒 𝒸𝑒 𝒹𝑒𝓇𝓃𝒾𝑒𝓇 𝓃𝑒 𝓈’𝑒𝓃 𝒶𝓅𝑒𝓇ç𝑜𝒾𝓋𝑒. 𝒮𝑜𝓃 𝓃𝑜𝓊𝓋𝑒𝒶𝓊 𝒸𝑜𝓂𝓅𝒶𝑔𝓃𝑜𝓃 𝓈𝑒𝓂𝒷𝓁𝒶𝒾𝓉 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝒿𝑒𝓊𝓃𝑒, 𝑒𝓉 𝓈𝒶𝓃𝓈 𝓊𝓃 𝓁𝑜𝓉, 𝒾𝓁 𝒾𝓃𝓋𝒾𝓉𝒶 𝓁𝑒 𝑔𝑒𝓃𝓉𝒾𝓁𝒽𝑜𝓂𝓂𝑒 à 𝓁𝑒 𝓈𝓊𝒾𝓋𝓇𝑒. 𝐼𝓁𝓈 𝓅𝒶𝓈𝓈è𝓇𝑒𝓃𝓉 𝓅𝒶𝓇 𝒹𝒾𝒻𝒻é𝓇𝑒𝓃𝓉𝓈 𝒸𝑜𝓊𝓁𝑜𝒾𝓇𝓈 𝑜ù 𝒜𝓁𝑒𝓍𝒶𝓃𝒹𝓇𝑒 𝓃𝑒 𝓈𝑒 𝓇𝑒𝓅é𝓇𝒶𝒾𝓉 𝓅𝓁𝓊𝓈, 𝑒𝓉 𝒶𝒾𝓃𝓈𝒾 𝓊𝓃𝑒 𝒹𝒾𝓏𝒶𝒾𝓃𝑒 𝒹𝑒 𝓂𝒾𝓃𝓊𝓉𝑒𝓈. 𝒯𝑜𝓊𝓈 𝓁𝑒𝓈 𝓂𝓊𝓇𝓈 é𝓉𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉 𝓈𝑒𝓂𝒷𝓁𝒶𝒷𝓁𝑒𝓈 𝑒𝓉 𝓁𝑒𝓈 𝒻𝑒𝓃ê𝓉𝓇𝑒𝓈 é𝓉𝒶𝒾𝑒𝓃𝓉 𝒷𝒾𝑒𝓃 𝓉𝓇𝑜𝓅 𝒽𝒶𝓊𝓉𝑒𝓈 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝓅𝑜𝓊𝓋𝑜𝒾𝓇 𝓎 𝒶𝒹𝓂𝒾𝓇𝑒𝓇 𝒹𝑒 𝓈𝑒𝓇𝒶𝒾𝓉-𝒸𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝓁’𝒽𝑜𝓇𝒾𝓏𝑜𝓃 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝓈𝑒 𝓇𝑒𝓅é𝓇𝑒𝓇 à 𝓁𝓊𝒾. 𝐸𝓃𝒻𝒾𝓃, 𝒾𝓁𝓈 𝒶𝓇𝓇𝒾𝓋è𝓇𝑒𝓃𝓉 à 𝓊𝓃 𝒻𝒶𝒸𝑒 à 𝓊𝓃 𝑔𝓇𝒶𝓃𝒹 𝑒𝓈𝒸𝒶𝓁𝒾𝑒𝓇 𝒹𝑒𝓋𝒶𝓃𝓉 𝓁𝑒𝓆𝓊𝑒𝓁 𝓁𝑒 𝓂𝑜𝒾𝓃𝑒 𝓈’𝒶𝓇𝓇ê𝓉𝒶 𝓃𝑒𝓉, 𝑒𝓉 𝒹’𝓊𝓃 𝑔𝑒𝓈𝓉𝑒 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓂𝒶𝒾𝓃, 𝒻î𝓉 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓃𝒹𝓇𝑒 à 𝒜𝓇𝓂𝒶𝓃𝒹 𝒹𝑒 𝓂𝑜𝓃𝓉𝑒𝓇 𝓁𝑒𝓈 𝓂𝒶𝓇𝒸𝒽𝑒𝓈. 𝐸𝓃 𝒽𝒶𝓊𝓉, 𝒾𝓁 𝓎 𝒶𝓋𝒶𝒾𝓉 𝓊𝓃𝑒 𝓅𝑒𝓉𝒾𝓉𝑒 𝓈𝒶𝓁𝓁𝑒 𝓆𝓊𝒾, 𝓃é𝒶𝓃𝓂𝑜𝒾𝓃𝓈, 𝒹𝑜𝓃𝓃𝒶𝒾𝓉 𝓊𝓃𝑒 𝒾𝓂𝓅𝓇𝑒𝓈𝓈𝒾𝑜𝓃 𝒹𝑒 𝓅𝒶𝓇𝒶𝒾𝓈𝓈𝒶𝒾𝓉 𝓇𝑒𝓁𝒶𝓉𝒾𝓋𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 𝓈𝓅𝒶𝒸𝒾𝑒𝓊𝓈𝑒. 𝒜𝓊 𝒷𝑜𝓊𝓉 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓅𝒾è𝒸𝑒 𝓈𝑒 𝓉𝓇𝑜𝓊𝓋𝒶𝒾𝓉 𝓊𝓃𝑒 𝒾𝓂𝓅𝑜𝓈𝒶𝓃𝓉𝑒 𝓅𝑜𝓇𝓉𝑒 𝑔𝒶𝓇𝒹é𝑒 𝓅𝒶𝓇 𝒹𝑒𝓊𝓍 𝒽𝑜𝓂𝓂𝑒𝓈, 𝒶𝓇𝓂é𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝒶𝓃𝒸𝑒𝓈 𝑒𝓉 𝓉𝑜𝓊𝒿𝑜𝓊𝓇𝓈 𝓋ê𝓉𝓊𝓈 𝒹𝑒 𝒸𝑒 𝓂𝒶𝓃𝓉𝑒𝒶𝓊 𝓅𝑜𝓊𝓇𝓅𝓇𝑒 𝓅𝒶𝓇 𝒹𝑒𝓈𝓈𝓊𝓈 𝓁𝑒𝓊𝓇 𝒽𝒶𝒷𝒾𝓉 𝓉𝓇𝒶𝒹𝒾𝓉𝒾𝑜𝓃𝓃𝑒𝓁. 𝒯𝑜𝓊𝓉 à 𝒸𝑜𝓊𝓅, 𝓁𝒶 𝓅𝑜𝓇𝓉𝑒 𝓈’𝑜𝓊𝓋𝓇𝒾𝓉 𝒷𝓇𝓊𝓈𝓆𝓊𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 𝑒𝓉 𝓁’𝓊𝓃 𝒹𝒾𝓉 𝑔𝒶𝓇𝒹𝑒 𝒹𝒾𝓉 𝒻𝑜𝓇𝓉 :
• 𝒮𝑜𝓃 É𝓂𝒾𝓃𝑒𝓃𝒸𝑒, 𝒞𝒶𝓇𝒹𝒾𝓃𝒶𝓁 𝒹𝓊 𝑅𝑜𝓎𝒶𝓊𝓂𝑒, 𝓇𝑒𝓅𝓇é𝓈𝑒𝓃𝓉𝒶𝓃𝓉 𝒹𝑒 𝓁’É𝑔𝓁𝒾𝓈𝑒 𝑒𝓉 𝒸𝑜𝓃𝓈𝑒𝒾𝓁𝓁é 𝓇𝑒𝓁𝒾𝑔𝒾𝑒𝓊𝓍 𝒹𝑒 𝒮𝒶 𝑀𝒶𝒿𝑒𝓈𝓉é.
𝐿𝑒 𝒞𝒶𝓇𝒹𝒾𝓃𝒶𝓁 𝓈𝑜𝓇𝓉𝒾 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓈𝒶𝓁𝓁𝑒 𝓆𝓊𝒾 𝓋𝑒𝓃𝒶𝒾𝓉 𝒹𝑒 𝓈’𝑜𝓊𝓋𝓇𝒾𝓇, 𝒶𝒸𝒸𝑜𝓂𝓅𝒶𝑔𝓃é 𝒹𝑒 𝒹𝑒𝓊𝓍 𝒶𝓊𝓉𝓇𝑒𝓈 𝑔𝒶𝓇𝒹𝑒𝓈 𝑒𝓉 𝒸𝑜𝓂𝓂𝑒𝓃ç𝒶 à 𝒹𝑒𝓈𝒸𝑒𝓃𝒹𝓇𝑒 𝓁𝑒𝓈 𝓂𝒶𝓇𝒸𝒽𝑒𝓈 𝒹𝑒 𝓁’𝑒𝓈𝒸𝒶𝓁𝒾𝑒𝓇.
• É𝓂𝒾𝓃𝑒𝓃𝒸𝑒, 𝓁’𝒾𝓃𝓉𝑒𝓇𝓅𝑒𝓁𝓁𝒶 𝒜𝓇𝓂𝒶𝓃𝒹, 𝒿’𝒶𝓅𝓅𝑜𝓇𝓉𝑒 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝓁𝑒 𝑅𝑜𝒾 𝑒𝓉 𝓅𝑜𝓊𝓇 𝓁’É𝑔𝓁𝒾𝓈𝑒 𝒹𝑒 𝒷𝒾𝑒𝓃 𝓉𝓇𝒾𝓈𝓉𝑒𝓈 𝓃𝑜𝓊𝓋𝑒𝓁𝓁𝑒𝓈.
• 𝒱𝑒𝓊𝒾𝓁𝓁𝑒𝓏 𝓂’𝑒𝓍𝒸𝓊𝓈𝑒𝓇, 𝓇é𝓅𝑜𝓃𝒹𝒾𝓉 𝓁𝑒 𝒞𝒶𝓇𝒹𝒾𝓃𝒶𝓁, 𝓂𝒶𝒾𝓈 𝓅𝑜𝓊𝓇𝓇𝒶𝒾𝓈-𝒿𝑒 𝓈𝒶𝓋𝑜𝒾𝓇 à 𝓆𝓊𝒾 𝒶𝒾-𝒿𝑒 𝓁’𝒽𝑜𝓃𝓃𝑒𝓊𝓇 ?
• 𝒞𝑜𝓂𝓉𝑒 𝒜𝓇𝓂𝒶𝓃𝒹 𝒹𝑒 𝒩𝑜𝓋𝒶𝓁𝒾𝓈, 𝒹𝑜𝓃𝓉 𝓁𝑒 𝓅𝑒𝓊𝓅𝓁𝑒 𝑒𝓉 𝓁𝑒 𝓅è𝓇𝑒 𝓈𝑜𝓃𝓉 𝓂𝑜𝓇𝓉𝓈, 𝒶𝓅𝓇è𝓈 𝓁’𝒶𝓉𝓉𝒶𝓆𝓊𝑒 𝒹𝑒 𝒷𝒶𝓇𝒷𝒶𝓇𝑒𝓈, 𝒸𝒶𝓋𝒶𝓁𝒾𝑒𝓇𝓈 𝑒𝓉 𝒹𝑜𝓃𝓉 𝓁’𝒶𝓇𝓂𝑜𝒾𝓇𝒾𝑒 𝓂’é𝓉𝒶𝒾𝓉 𝒿𝓊𝓈𝓆𝓊’𝒶𝓁𝑜𝓇𝓈 𝒾𝓃𝒸𝑜𝓃𝓃𝓊𝑒.
• 𝐸𝒽 𝒷𝒾𝑒𝓃, 𝒸𝒽𝑒𝓇 𝒞𝑜𝓂𝓉𝑒, 𝓆𝓊𝑒 𝓂𝑒 𝓋𝑜𝓊𝓁𝑒𝓏-𝓋𝑜𝓊𝓈 ? 𝒥𝑒 𝓃’𝒶𝒾 𝓃𝓊𝓁𝓁𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 𝑒𝓊 𝓋𝑒𝓃𝓉 𝒹𝑒 𝒸𝑒𝓉𝓉𝑒 𝒶𝒻𝒻𝒶𝒾𝓇𝑒, ê𝓉𝑒𝓈-𝓋𝑜𝓊𝓈 𝒷𝒾𝑒𝓃 𝒸𝑒𝓇𝓉𝒶𝒾𝓃 𝒹𝑒 𝒸𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝒶𝓋𝒶𝓃𝒸𝑒𝓏 ?
• 𝒥𝑒 𝓃𝑒 𝓅𝓊𝒾𝓈 ê𝓉𝓇𝑒 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝓈û𝓇 𝒹’𝓊𝓃𝑒 𝒸𝒽𝑜𝓈𝑒 𝓆𝓊𝑒 𝒸𝑒𝓁𝓁𝑒-𝒸𝒾. 𝒫𝓇é𝓋𝑒𝓃𝑒𝓏 𝓁𝑒 𝑅𝑜𝒾, 𝒸’𝑒𝓈𝓉 𝓊𝓃𝑒 𝒶𝓇𝓂é𝑒 𝓆𝓊𝒾 𝒻𝑜𝓊𝓁𝑒 𝓈𝑜𝓃 𝓈𝑜𝓁.
𝒯𝑜𝓊𝓉 à 𝒸𝑜𝓊𝓅, 𝓅𝓇𝒾𝓈 𝒹𝑒 𝒻𝓊𝓇𝑒𝓊𝓇, 𝓁𝑒 𝒞𝒶𝓇𝒹𝒾𝓃𝒶𝓁 𝒻î𝓉 𝒹𝑒𝓂𝒾-𝓉𝑜𝓊𝓇 𝑒𝓉 𝓇𝑒𝓂𝑜𝓃𝓉𝒶 𝓁𝑒𝓈 𝓂𝒶𝓇𝒸𝒽𝑒𝓈 𝒹’𝓊𝓃 𝓅𝒶𝓈 𝒹é𝒸𝒾𝒹é, 𝑒𝓉 𝑒𝓃𝓉𝓇𝒶 𝒹𝑒 𝓃𝑜𝓊𝓋𝑒𝒶𝓊 𝒹𝒶𝓃𝓈 𝓁𝒶 𝓈𝒶𝓁𝓁𝑒 à 𝓁𝒶 𝓁𝑜𝓊𝓇𝒹𝑒 𝓅𝑜𝓇𝓉𝑒, 𝓉𝑜𝓊𝒿𝑜𝓊𝓇𝓈 𝓈𝓊𝒾𝓋𝒾 𝒹’𝒶𝓊𝓈𝓈𝒾 𝓅𝓇è𝓈 𝓅𝒶𝓇 𝓈𝒶 𝑔𝒶𝓇𝒹𝑒. 𝒮𝑜𝓇𝓉𝒾 𝓂𝒶𝒾𝓃𝓉𝑒𝓃𝒶𝓃𝓉 𝓊𝓃 𝒽𝑜𝓂𝓂𝑒 𝓆𝓊𝒾 𝓈𝑒 𝒹𝒾𝓇𝒾𝑔𝑒𝒶 𝒹𝒾𝓇𝑒𝒸𝓉𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 𝓋𝑒𝓇𝓈 𝓁𝑒 𝒞𝑜𝓂𝓉𝑒.
• 𝑀𝑜𝓃𝓈𝑒𝒾𝑔𝓃𝑒𝓊𝓇 𝓁𝑒 𝒞𝑜𝓂𝓉𝑒 𝒹𝑒 𝒩𝑜𝓋𝒶𝓁𝒾𝓈, 𝒿𝑒 𝓈𝓊𝒾𝓈 𝓁’𝒜𝒷𝒷é 𝑅𝑜𝓈𝓉𝒶𝓃𝒹, 𝓈𝑒𝓇𝓋𝒾𝓉𝑒𝓊𝓇 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓋𝑜𝓁𝑜𝓃𝓉é 𝒹𝓊 𝒮𝑒𝒾𝑔𝓃𝑒𝓊𝓇 𝓉𝑜𝓊𝓉 𝓅𝓊𝒾𝓈𝓈𝒶𝓃𝓉. 𝒥𝑒 𝓋𝑜𝓊𝓈 𝑒𝓃 𝓅𝓇𝒾𝑒, 𝓈𝓊𝒾𝓋𝑒𝓏-𝓂𝑜𝒾, 𝓁𝑒 𝓉𝑒𝓂𝓅𝓈 𝓃𝑜𝓊𝓈 𝒶𝒾𝓉 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓉é.
𝐿𝑒 𝒿𝑒𝓊𝓃𝑒 𝒞𝑜𝓂𝓉𝑒 𝓅é𝓃é𝓉𝓇𝒶 𝒶𝓁𝑜𝓇𝓈 𝒹𝒶𝓃𝓈 𝓁𝒶 𝓅𝒾è𝒸𝑒 𝒹’𝑜ù 𝓁’𝒜𝒷𝒷é 𝓋𝑒𝓃𝒶𝒾𝓉 𝒹𝑒 𝓈’𝑒𝓍𝓉𝓇𝒶𝒾𝓇𝑒. 𝒜𝓊𝓉𝑜𝓊𝓇 𝒹’𝓊𝓃𝑒 𝓁𝒶𝓇𝑔𝑒 𝓉𝒶𝒷𝓁𝑒, 𝓈𝓊𝓇 𝓁𝒶𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝑒 é𝓉𝒶𝒾𝓉 é𝓉𝒶𝓁é𝑒 𝓊𝓃𝑒 𝒾𝓂𝓂𝑒𝓃𝓈𝑒 𝒸𝒶𝓇𝓉𝑒 𝒹𝓊 𝑅𝑜𝓎𝒶𝓊𝓂𝑒 𝑒𝓉 𝒹𝑒 𝒸𝑒𝓊𝓍 𝒻𝓇𝑜𝓃𝓉𝒶𝓁𝒾𝑒𝓇𝓈, 𝑒𝓉 𝑜ù 𝓈𝑒 𝓉𝓇𝑜𝓊𝓋𝒶𝒾𝓉 𝓁𝑒 𝒞𝒶𝓇𝒹𝒾𝓃𝒶𝓁, 𝓈𝒾é𝑔𝑒𝒶𝓃𝓉 𝒻𝒶𝒸𝑒 à 𝒹𝑒𝓊𝓍 𝑒𝒸𝒸𝓁é𝓈𝒾𝒶𝓈𝓉𝒾𝓆𝓊𝑒𝓈.
• 𝒱𝑜𝒾𝒸𝒾 𝓂𝑒𝓈 𝒸𝑜𝓂𝓂𝒶𝓃𝒹𝒶𝓃𝓉𝓈, 𝓇𝑒𝓅𝓇𝒾𝓈 𝓁’𝒜𝒷𝒷é 𝒹é𝓈𝒾𝑔𝓃𝒶𝓃𝓉 𝓁𝑒𝓈 𝓂𝑜𝒾𝓃𝑒𝓈, 𝓁’𝓊𝓃 𝒹𝑒𝓈 𝓉𝓇𝑜𝓊𝓅𝑒𝓈 𝓂𝒾𝓁𝒾𝓉𝒶𝒾𝓇𝑒𝓈 𝑒𝓉 𝓁’𝒶𝓊𝓉𝓇𝑒 𝒶𝓊 𝓈𝑒𝓇𝓋𝒾𝒸𝑒 𝒹𝑒 𝓇𝑒𝓃𝓈𝑒𝒾𝑔𝓃𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 𝒹𝑒 𝒮𝑜𝓃 É𝓂𝒾𝓃𝑒𝓃𝒸𝑒 𝑒𝓉 𝓈𝑜𝓊𝓈 𝓂𝒶 𝓉𝓊𝓉𝑒𝓁𝓁𝑒.
• 𝑀𝑜𝓃𝓈𝒾𝑒𝓊𝓇 𝓁𝑒 𝒞𝑜𝓂𝓉𝑒 𝒹𝑒 𝒩𝑜𝓋𝒶𝓁𝒾𝓈, 𝓈𝒶𝓁𝓊è𝓇𝑒𝓃𝓉 à 𝓁’𝓊𝓃𝒾𝓈𝓈𝑜𝓃 𝓁𝑒𝓈 𝒹𝑒𝓊𝓍 𝓂𝒶î𝓉𝓇𝑒𝓈 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓈𝓉𝓇𝒶𝓉é𝑔𝒾𝑒 𝑔𝓊𝑒𝓇𝓇𝒾è𝓇𝑒.
• 𝒮𝒾 𝓁𝑒𝓈 𝓅𝓇𝑜𝓅𝑜𝓈 𝒹𝓊 𝓇é𝒸𝑒𝓂𝓂𝑒𝓃𝓉 𝓃𝑜𝓂𝓂é 𝒮𝑒𝒾𝑔𝓃𝑒𝓊𝓇 𝓈𝑜𝓃𝓉 𝒸𝑜𝓇𝓇𝑒𝒸𝓉𝓈 𝑒𝓉 𝓋𝑜𝒾𝑒𝓃𝓉 ê𝓉𝓇𝑒 𝒸𝑜𝓃𝒻𝒾𝓇𝓂é𝓈 𝓅𝒶𝓇 𝓃𝑜𝓈 𝒽𝑜𝓂𝓂𝑒𝓈, 𝓅𝑜𝓊𝓇𝓈𝓊𝒾𝓋𝒾𝓉 𝓁’𝒜𝒷𝒷é, 𝒶𝓁𝑜𝓇𝓈 𝓃𝑜𝓊𝓈 𝓃’𝒶𝓋𝑜𝓃𝓈 𝓅𝓁𝓊𝓈 𝓁𝑒 𝓉𝑒𝓂𝓅𝓈 𝒹𝑒 𝓈𝑒 𝓈𝒶𝓁𝓊𝑒𝓇 𝒸𝑜𝓃𝓋𝑒𝓃𝒶𝒷𝓁𝑒𝓂𝑒𝓃𝓉 𝑜𝓊 𝒹’𝑒𝓍𝑒𝓇𝒸𝑒𝓇 𝓉𝑜𝓊𝓉𝑒 𝒶𝓊𝓉𝓇𝑒 𝓈𝑜𝓇𝓉𝑒 𝒹𝑒 𝒻𝑜𝓇𝓂𝒶𝓁𝒾𝓉é. 𝒞𝑜𝓃𝒸𝑒𝓃𝓉𝓇𝑜𝓃𝓈-𝓃𝑜𝓊𝓈 𝓈𝓊𝓇 𝓁𝑒 𝒻𝒶𝒾𝓉 𝒹’é𝓁𝒶𝒷𝑜𝓇𝑒𝓇 𝓊𝓃𝑒 𝓈𝓉𝓇𝒶𝓉é𝑔𝒾𝑒. 𝒟’𝒾𝒸𝒾 𝓉𝓇𝑜𝒾𝓈 𝒽𝑒𝓊𝓇𝑒𝓈, 𝓁𝑒 𝓇𝒶𝓅𝓅𝑜𝓇𝓉 𝒹𝑒 𝓁𝒶 𝓈𝒾𝓉𝓊𝒶𝓉𝒾𝑜𝓃 𝒹𝑒𝓋𝓇𝒶 ê𝓉𝓇𝑒 𝓇é𝒹𝒾𝑔é 𝒶𝒻𝒾𝓃 𝓆𝓊𝑒 𝓁𝑒𝓈 𝒸𝒶𝓅𝑒𝓈 𝓅𝑜𝓊𝓇𝓅𝓇𝑒𝓈 𝓈𝒶𝒸𝒽𝑒𝓃𝓉 𝑒𝓃 𝓆𝓊𝑜𝒾 𝒸𝑜𝓃𝓈𝒾𝓈𝓉𝑒 𝓁𝑒𝓊𝓇 𝓂𝒾𝓈𝓈𝒾𝑜𝓃.

La Petite Plume

Le Réseau Humanitaire de l'Union

Alors que la Poëtoscovie eclairciçait sa politique au sein de l'Union, celle-ci y a ajouté la proposition suivante : un Réseau Humanitaire de l'Union. Celui-ci interviendrait sur tout territoire en faisant la demande, reste à voir si cela s'étendra au delà de l'Internationale.

Le partenariat médical entre la Poëtoscovie et le Grand Kah

Alors que la Poëtoscovie avait proposé au Grand Kah un partenariat dont elle devra tout de même éclaircir les termes, ce dernier a accepté l'ellaboration d'une telle coordination. Monsieur le Ministre des Relations Internationales s'est par ailleurs dit ravi de la tournure des événements. Écoutons-le, c'est en direct :
"Mesdames, Messieurs les journalistes,
En effet, le Grand Kah nous a communiqué son accord quant à l'ellaboration d'un partenariat médical portant sur les handicaps sociaux et les atypicités neuronales. C'est avec une grande joie que je ne saurais vous cacher que je vous annonce donc la sortie de la Poëtoscovie dans son repli sur elle-même, et son ouverture sur le monde.
Nos équipes sont, en cet instant, en pleine rédaction des termes exacts du partenariat binational. Bien évidemment, lorsque cela sera achevé et accepté, nous rendrons publics ces informations tant attendues, notamment par nos concitoyens souffrant des différences qui font l'objet de se rapprochement entre États."

La Poëtoscovie menacée explicitement par Sterus

Les Poëtoscoviens ont pour habitude désormais de voir dans leur paysage médiatique les menaces proférées par l'État de Sterus qui semble, aux yeux de tous, être dirigé par un homme fou. Si cela n'inquiète plus ni les autorités ni les citoyens, ce serait mentir de dire ici que cela ne les fait pas rire. Eh oui, à la défense comme dans les foyers, lorsque les temps sont particulièrement facile, notamment pas l'augmentation du niveau de vie, se moquer des dirigeants étrangers constitue une passion dont rare seraient prêts à se défaire.